| Валентина Беляева | 15.11.20 17:49 |
| Я благодарю моих дорогих друзей – известных писателей и поэтов Николая Олькова, Григория Блехмана, Светлану Леонтьеву, Екатерину Пионт, Екатерину Козыреву, Евгения Новичихина, Владимира Скифа, Сергея Погодаева, Татьяну Грибанову, Анну Токареву за неравнодушное прочтение поэмы, гармоничное созвучие их чутких душ с моими чувствами и мыслями, навеянными шорохом умирающей листвы.
Моя благодарность также белорусским друзьям – поэту Анатолию Аврутину, известным литературным критикам русской словесности Людмиле Воробьёвой и Алине Костюк за тонкое понимание глубинного смысла обращенного к осенним листьям монолога. Большое спасибо за отклик моему преданному другу юности Николаю, жителю г. Львова. Мой поклон не знакомой мне Анне Васильевой за участливую человеческую позицию. Спасибо всем прочитавшим, а также тепло принявшим поэму в закрытых письмах. Я весьма признательна Елене Игоревне и Николаю Ивановичу Дорошенко за публикацию поэмы, которая на сегодняшний день – одновременно моё и нежно щемящее, и больно ранящее кредо. В нынешнее непредсказуемо тревожное время желаю всем членам писательского сообщества – никогда не встретиться с тем самым вирусом, что так внезапно и подло подкосил нашу жизнь. Здоровья всем и вдохновения! С почтением ко всем вам |
| Михаилу Штейнбергу из Воронежа | 14.11.20 12:02 |
| Твоя хуцпа в действии. |
| Виктор | 13.11.20 17:34 |
| Браво,Валентина! |
| Анна Васильева | 11.11.20 12:10 |
| Michael:
Попробуй, написать что-нибудь подобное, мы будем тебе рукоплескать всем сайтом! |
| Michael | 11.11.20 11:48 |
| Эта поэма - дамское рукоделие, не более того. |
| Анна Токарева | 10.11.20 21:35 |
| Поэма завораживает.
Гимн осеннему шороху, звукам, оттенкам, чувствам.. В поэме много музыки, света, красоты. Чтобы понять глубину смысла, надо прочитать не раз. Что за осень стоит! Видно, вьюгам не скоро Ручку ветхой шарманки уныло вертеть. Пусть покружит ещё эта хрупкая медь – Жёлтых листьев и нежности их утончённой. Этой нежности жил, сладко кровью сочащей... О чём эти строки? Ведь не только об осени, как времени года. Я вижу здесь хрупкость человеческих отношений, отчаяние и робкую надежду. Тем и хороша настоящая поэзия, что каждый находит в ней что-то созвучное своему сердцу. Валюша, нежная и хрупкая! Поражаюсь мощи твоего нового произведения! Новых поэтических удач! И - не болей в это трудное для всех время. |
| Татьяна Грибанова | 10.11.20 15:00 |
| Наконец-таки, заработал компьютер.
Валентина! Несколько иная, неожиданная, по крайней мере для меня, подборка. Интересно было познакомиться с тобой такой. Всё правильно - надо искать в себе новые возможности для реализации своего потенциала. Поздравляю и радуюсь вместе с тобой твоему совершенствованию! Удачи тебе! Дерзай! Помогай тебе Господь! |
| Сергей Погодаев | 8.11.20 15:20 |
| Вневременной шорох осенних листьев - так проявляет себя неумолимо истекающее время жизни. Маленькая поэма Валентины Беляевой - это, в сущности, песня протеста, ибо изящной снежинке суждено бесследно исчезнуть "в жутком свете космических сфер". Забыться в гибельном восторге предзимнего увядания? Нет, отвечает автор: надо подняться выше "этих безжалостных листьев моих" и попытаться успеть постичь истину. Качеством данного неожиданного и сложнейшего произведения В. Беляева сама и отвечает на собственный вопрос:
Кто я? Чем стал, ныне мой хлебный склонившийся колос. |
| Николай гЛьвов | 8.11.20 12:02 |
| В лице легкая улибка. в глазах же - скритая и все же видимая грусть. Запределье, в которое ти погрузилась, меня пугает, сковивает мисль и рождает гнетущую тоску. Моя душа цепенела с самого начала, когда я читал етот твой ,,шорох". Я не мог ни бросить , ни читать дальше.Где-то в строках неожиданно появлялся свет, но безнадежно исчезал.
,,Но проносится ветер беспечно игравший .На простуженних струнах озяблих ветвей И взорвавшийся шорох в сплетенье аллей - Бьется нервом моей рассеченной аорти"... Ти до последней клетки во власти етой осени, именно етой. Но я не верю. Я не верю, что ти в самом деле находишься в етой необратимой стихии. Я не верю. что ета осень так поглотила тебя Но тогда откуда трагедийний надрив , на грани,на пределе, у последней черти. Я не хочу тебя терять. И всем сердцем хочу верить, что в етой твоей раздирающей поеме - только твое поетическое воображение и твоя елегическая женская чувственность и ничего более. Иначе -- можно сойти с ума. Я протестую против етого твоего ,,реквиема -- насквозь, навилет". |
| Владимир Скиф | 7.11.20 09:45 |
| Какая неожиданность - эта замечательная, удивительная подборка стихов Валентины Беляевой, начиная от оформления страниц публикации, такой феерически осенней с осыпающимися, летящими листьями... Господи, как я люблю осень! И очень люблю и ценю поэзию Валентины Беляевой. Валентина, непредсказуема, часто парадоксальна в своей поэзии, разной по стилистике, по наполненности чувств, по необыкновенным находкам и метафорическому строю. Она --- русская загадка!
Я только что получил корректуру шестого номера нашего, не побоюсь сказать --- одного из лучших журналов страны! да-да! Я говорю о журнале "Сибирь"! В этом номере я опубликовал подборку Валентины Беляевой под названием "Стелется дым над родным пепелищем", где соединились пронзительные, невероятно горькие стихи, не просто написанные, а прожитые автором с великим душевным потрясением: "Послевоенное лето", "Две слепые старухи в 90-х", "Памяти октября 1993 года", "Ностальгия, моя Украина", "Чёрно-белая птица. Памяти Виктора Беляева", "Глаза солнца", два стихотворения, посвящённые памяти Родиона, горячо любимого сына Риммы и Вячеслава Лютых и другие, досягающие душевных глубин неравнодушного читателя. И вот сегодня я читаю совершено иные стихи Валентины, где чувствуется такая многомерная музыка осени, в которой хочется потерять себя и найти рядом с этим космическим шорохом листьев или планет, мерцанием снега и свистом блоковской метели, солидарной нашему свистящему времени, где мы то ли живые, то ли мёртвые, но всё ещё звучащие и летучие, как эти листья и эта поразительная музыка веков: Но откуда он здесь – клик небесного праха – Обжигающе сладкий, немыслимый звук?.. Я кормлю голубиное племя из рук, Содрогаясь от ужаса музыки этой. О, костёр из аккордов симфонии Баха! Не отбросит ли он, его блеск, его стон Моё время назад – из ажурных мостов Этот реквием – насквозь, навылет, отпетый?.. Дорогая Валя, Валентина! Ты - большой русский поэт! Поэт отчаянья и восторга, глубины чувства и чувственности, верности и безграничного понимания трагедийности русской души! "...Живые мы? Наоборотные? Кто мы средь тварей и камней? Мы замыкание короткое В водовороте вечных дней..." Вл. СКИФ |
| Евгений Новичихин | 6.11.20 18:33 |
| Об осени, о грустном осеннем листопаде в русской поэзии написано так много и многими, что, кажется, просто невозможно найти на эту тему какие-то новые мысли, передать в стихах какие-то новые чувства. Но Валентина Беляева нашла!
Видимо, прав Анатолий Аврутин, сказавший, что Валентина пропустила тему через свое сердце. Поздравляю автора! |
| Екатерина Козырева | 6.11.20 08:34 |
| Валентина Беляева не отпускает ни на секунду своей удивительно расцветающей «цветущей сложностью» поэзией.
Соглашусь с каждым словом Анатолия Аврутина. Но всё же поэтесса освобождается от «бродскости», когда говорит классически просто: Запах сосенки юной на спуске крутом, И свеченье берёзки покорным безмолвьем –.... Тепло любви к родной природе естественно превращает поэтическую энергию в незабываемый образ. Поздравляю, Валя, с приливом творческих сил! Вдохновения тебе и новых поэм. С благодарностью, ЕК. |
| Алина Костюк | 5.11.20 10:28 |
| Поэма - нерв, плач, крик, боль о том, что безвозвратно ушло, и о том, что уходит, но еще издает магические звуки - шорохи.
Прошлое бесследно не ускользает, оно приходит в, видениях, снах, напоминая о себе. Поэт - соучастник жизни, он слит с природой, которая повторяет эту жизнь, напоминает своим существом о сути человеческого естества. Два ярчайших плана - изобразительный и выразительный, описание и лирика - вовсе не отделимы в стихотворном потоке, они идут рядом! Рисуемая в поэме картина динамична - здесь все в движении, здесь схвачен момент внутреннего состояния боли, отчаяния... НО "Я - жива" звучит как напоминание о том, что состояние тоски тоже временное - оно пройдет! Среди осенней музыки, в вихре осеннего танца - все приметы мира, в котором человек чувствует себя частью этого мира, уподобляясь листу "среди полчища листьев"...Человек со своей болью и радостью предстает не соглядатаем природы, а её частью: он растворился в осени, ее шорохе, в ее мелодии и красках. Очаровательны строки, в которых суть всего философского повествования: О, костёр из аккордов симфонии Баха! Не отбросит ли он, его блеск, его стон Моё время назад – из ажурных мостов Этот реквием... О времени, о себе, о печалях и радостях пишет поэт! Читателю пришлось пережить минуты волнения, читая эту "осеннюю" поэму. Значит, задача поэта выполнена! СПАСИБО! |
| Екатерина Пионт | 5.11.20 00:41 |
|
Этот лиственный шорох... У ног, в подреберье, Он близнец мне и тень, отраженье моё - Криком таявших птиц и иссохшим быльём... Поэзия Валентины Беляевой - это всегда выход в другое пространство, где, оторвавшись от земли, не ощущая себя, летишь на её особый, томящийся вдохновением, голос... |
| СВЕТЛАНА ЛЕОНТЬЕВА | 4.11.20 23:05 |
| Это песнь! Песнь Эвридики: "Я узнала тебя, мой прекрасный Орфей!
Твой пьяняще жестокий, твой глянец извечный…" Осенняя песнь, ибо Эвридика ожила, вознесла руки, и танец её объятий, танец сквозь который - сизый ветер, мироздание, сквозняки событий, всё сквозь! Здесь и предчувствие апокалипсиса и галактика настороженная. И ощущение того, что Орфей окликает её, надо лишь подойти ко краю бездны: "Шорох листьев моих, на глазах умиравших, В жалком вальсе приникших к нагому холму… Я ступаю на ржавое горло ему, Я прикинусь оглохшею, лживо и гордо. Но проносится ветер беспечно игравший На простужённых струнах озяблых ветвей." И нарочито - озяблых, а не озябших для того чтобы усилить нерв звучаний. Силлабо-тоника мелодии в восклицательном варианте. И осиротелость лишь на кончиках пальцев музыки, усиленная мерным и покачивающимся движением стихий. Великолепна вот эта раскрытость " я прикинусь оглохшею" и движение к пустотам "Это горькая явь или бред лихорадки? Знайте, сны ненавистные, вас я кляну! И твой трепет, снежинка моя, и вину, Что в невидимый тлен обратит эти листья. Эти листья у плеч, что кружат без оглядки, Их глаза и ладони, их огненный пляс…" И открытость тому, что запредельно: и не все женщины говорят о таком внутреннем беспокойстве. Едва различимо...только пунктирами...заоблачно. |
| Григорий Блехман | 4.11.20 20:55 |
| С первых же строк этой музыкально-живописной поэмы ощутил нечто, подобное тому, что можно кратко выразить словами знаменитого поэта Серебряного века: "... как горла перехват, когда его волненье сдавит".
Потому что в поэме есть та высокая степень внутренней драмы и недосказанности, которая с каждой строкой усиливает её смысловой объём и эмоциональное действие на меня - читателя. А это ведь главное и для поэта, и для читатепя. Спасибо тебе, дорогая Валентина, за такое тонкое и высокое слияние с мирозданием и душой твоего благодарного читателя. Новых тебе прозрений, воплощённых в строчки. |
| Людмила Воробьева | 4.11.20 18:57 |
| Необычная поэма, казалось бы, тема, если посмотреть по количеству написанного в русской литературе об осени, самая популярная и представленная в разных стилях и жанрах. Но вопреки тому же Экклезиасту, утверждавшему, что всё проходит, поэты каждый раз с приходом осени доказывают обратное -- бесследно ничего не исчезает: боль, тоска, память, предательство и любовь в эту пору года особенно пронзительны и неповторимы. Элегическая поэма Валентины Беляевой написана современным языком аллегорий, иносказаний, метаязыком символических образов, разрывающих пространство буден, поражая бесконечностью, отсутствием пределов. Собственно, у неё всё возникает за текстом -- это иной и лишь ей по-настоящему понятный сокровенный мир. Согласитесь, -- это тоже право художника, когда стихи беспредметны и абсолютно не материальны. Да, их сложно осмыслить, сложно выстроить словесную цепочку реальных представлений. Вот вам, если вы готовы, -- исповедь женской оголённой души, смело и даже рискованно! Поэма по своей интонации музыкальна, но там, где кончается музыка осенней мелодии, начинается живопись, начинается слово, взаимно продолжая и дополняя друг друга! Тонкий музыкальный слух всё же у Валентины Беляевой уступает внутреннему поэтическому слуху. Трагедия и радость творят в ее стихах единую симфонию одинокой женской души, сладостной и горькой. Странная магия звуков, скорее нечто мистическое, -- мистическая полифония жизни, до конца понятная только самому поэту. И она перемещается туда, где нет времени, где есть этот мир, созданный ею, наполненный гармонией любви к каждому осеннему листу, пропитанный верой, надеждой, болью быстротечности жизни:
Что за осень стоит! Видно, вьюгам не скоро Ручку ветхой шарманки уныло вертеть. Пусть покружит ещё эта хрупкая медь – Жёлтых листьев и нежности их утончённой. Этой нежности жил, сладко кровью сочащей, Я отдам и что есть, и что будет потом – Запах сосенки юной на спуске крутом, И свеченье берёзки покорным безмолвьем – Заблудившимся счастьем за просекой в чаще, Где прижмётся ромашка к ладони моей, Где закат полыхая склонится над ней И опустится аист над старым гнездовьем… Нам остаётся с вами прочитать эту осень, подумать о чем-то своем, ощутить послевкусие терпкого кленового листа, и затеряться в последнем осеннем листопаде... |
| Николай Ольков | 4.11.20 18:00 |
| Я тоже не с первого раза вошел. Поэзию Валентины люблю и знаю дано, но тут -- откровение на грани душевного срыва, как-то говорят "на разрыв аорты". Не случайно аорта все-таки появляется. Такие исповеди надо разгадывать, соотносить с судьбой поэта и со временем нашего бытия. Новая манера -- это просто ступенька роста, и у Валентины впереди роскошная лестница. |
| Анатолий Аврутин | 4.11.20 17:03 |
| С интересом прочел. Причем, уже не в первый раз -- вначале читал в рукописи. В это произведение нужно суметь "войти", сжиться не только с ним, но и с обновленной манерой письма автора. Валентина Беляева за последнее время заметно выросла, как поэт. Правда, акцент взросления несколько смещен в сторону "бродскости", но все равно это свое, незаёмное, пропущенное через сердце. Поэтому, когда задумываешься над тем, что же осталось в душе после прочтения, понимаешь, что это:
Беломраморный крест над чугунной скамьёй И бессмертие музыки этой нетленной. Достаточно, как мне представляется, для того, чтобы именоваться Поэзией! |