| ващалкин владимир алексеевич | 21.07.17 10:32 |
| Поэты есть на злобу дня,
Поэты есть на радость вечности. Одни идут к вам, леденя... Другие, с трепетом сердечности. |
| Владимир Иксанов | 26.06.17 06:52 |
| Владимир ВАЩАЛКИН
ВСЁ НЕКОГДА БЫЛО МНЕ ВЫЙТИ НА ВОЛЮ… * * * Не погибает русский дух В травой заросших сёлах, Где день-деньской кричит петух, Горластый и весёлый. И немудрёный сельский быт С пахучим жаром печи В неспешных говорах хранит Певучесть русской речи. И пусть порой беды набат Покой душевный рушит — Огонь лампад и Божий взгляд Ещё врачуют души. * * * Открытый солнцу и ветрам, И помыслам, идущим к Богу, Таил печаль, вселял тревогу Забытый всеми старый храм. Но засияли купола, И покатился звон протяжный, И я приник щекою влажной К земле, что издавна мила. * * * Я вошёл в лесную чащу, В шёпот листьев дождевой И, как пёс сторожевой, В полумрак глаза таращу. В чаще шорохи и тени, Но не страхом я объят, Ненароком бросив взгляд В сокровенный мир растений. Дух древесный, тук капели — Рай для раненой души. Замер я в его тиши, Слёзы сдерживая еле. * * * Когда с небес нагрянет снегопад, Иду я к ней в бурана колыхание, Бродя во мраке снежном наугад, В котором чудится её дыхание. Иду я к ней уже немало лет — Я так люблю её улыбку нежную, И глаз её хочу я видеть свет, Погашенный былой зимою снежною. * * * Старинный мой, мой задушевный друг, Как наяву, я вновь твой голос слышу, Как слышу дождь, струящийся на крышу, И крики птиц, стремящихся на юг. Ты пишешь мне, что дни твои пусты, Что твои ночи зябки и гнетущи В заиндевелой величавой пуще Среди немой и стылой красоты. Что, как и я, ты стар и одинок, И никому до этого нет дела, Хотя собака, та, что поседела, Ещё ложится преданно у ног. Прости меня, нескладного, прости, Что долго ждёшь сердечного привета. Но если мы ещё дождёмся лета, Хотя бы летом, милый, не грусти. * * * Может, поверить мне хочется очень В то, что с тобою встречался я где-то В лунных аллеях таинственной ночи, Изнемогающей в запахах лета. В неизъяснимом сиянии лунном Всё было странно, загадочно, зыбко Там, где я был изумительно юным, Там, где была твоя нежной улыбка. * * * В оркестре небесном есть горны и альт, Литавры и трубы его громогласны. А звуки рояля воздушны и ясны В дождинках, летящих на гулкий асфальт. Во всём поднебесье звучит попурри Таких непохожих по стилю мелодий, И, дань отдавая затейливой моде, О жанрах с любимой держу я пари. Подвластны оркестру и вальсы, и джаз, Хотя не звучало бы чудно всё это В разгуле дождя и слепящего света Без милых, восторженных, ласковых глаз. * * * Быть может, листая былого страницы, Вы сыщете повести давней сюжет — В ней лепет лесной родниковой водицы, Росой отражённый блистающий свет. В безветрии зябко трепещут осины, К зениту порывисто встав на носки, В урочище древнем, в укромьях лосиных Стоит зачарованный чащами скит. На запах озёрных кувшинок и ряски Идите смелее по тропам лесным, Туда, где когда-то я жил без опаски И видел чудесные добрые сны. * * * В полях васильковых, лазурных полях, Белеет песчаный наезженный шлях. Он в дальние дали издревле бежит, И каждый в окрестности им дорожит. И я на него не смотрю свысока – Над шляхом незримо витают века, И тысячи тысяч родных голосов Таятся в чащобе окрестных лесов. А воздух колеблется, воздух дрожит Где прах моих предков за шляхом лежит... Там нет ни крестов, ни могильных оград, Но чувствует сердце отеческий взгляд. * * * В саду дыхание весны, В саду земли истома, И тают утренние сны У старенького дома, – И льётся здравица скворца В разлив тепла и света, И жарким щебетом певца Душа моя согрета. * * * Погадай мне, кукушка – Покукуй, покукуй! О годах и невзгодах Ты мне всё растолкуй. Где бы ни был, окликни – Не таясь, отзовусь И на тихую радость, И на звонкую грусть. И в дубраве певучей На тропинке лесной Я не путник докучный, Я – отсюда, я – свой. Если голос твой дрогнет, Замерев в небесах, Затеряюсь я в вольных Беспредельных лесах. * * * Пел разудало нищий инвалид В рядах торговых бойкого базара. Бродяге было лет под сто на вид, И не имел он певческого дара. А он всё пел, закатывал глаза, На костыли наваливался тяжко... Дороже денег каждая слеза, Что капала в дырявую фуражку. * * * Фронтовичкой величают И невольно смотрят вслед, А она сберечь не чает Красоту девичьих лет. Она курит папиросу И задумчиво глядит На свою льняную косу, Неприступная на вид. А глаза над синим ситцем Синим пламенем горят, И кому в селе не снится Отрешённый этот взгляд! Ей бы в танце закружиться С тем, кто ей всего милей, Но у ног её ложится Тень от тяжких костылей. * * * Не пророчь мне тяготы и беды, Не пророчь мне, время, не пророчь, В самом скором поезде уеду В разнотравьем пахнущую ночь. В такт колёс, качаясь в свете лунном, В предвкушении шальной гульбы, Вновь я стану ветреным и юным Властелином собственной судьбы. * * * А есть ли выбор – быть или не быть? А если быть: то хищником иль дичью? Довольно нам на гиблом пограничье Рассудок свой сомненьями томить. Свирепый волк и хрупкий мотылёк Обуреваемы одною страстью – Собрать своею соразмерной пастью С кого-нибудь желудочный оброк. * * * Подкралась усталость. И что мне осталось: Молить о пощаде, свой век торопить? А в сущности хочется самую малость – Рассветную свежесть без устали пить. Бродить по бескрайнему с рощами полю, Всему удивляться, смеяться и петь!.. Всё некогда было мне выйти на волю И воли раздольной напиться успеть. Не знаю, свою ли ловлю я жар-птицу, И в сани свои ли придётся мне сесть... И как проверяют на всхожесть пшеницу, Проверить бы время на добрую весть. * * * Скажи ты мне, мил-человек, Какого ты племени-рода, И края какого природа С тобой породнилась навек? Скажу я, что подлинна суть В душе обретённого рая, Где солнце мокшанского края Навек озарило мой путь. Скажу, что любовью согрет, Скажу, что душа не стареет, Где светит доныне и греет На Родине родичей свет. * * * Зажгу свечу в распахнутом окне И стану ждать рассвета и удачи. Быть может, где-то вспомнят обо мне, Годам минувшим радуясь и плача. Остынет медленно в стакане чай, Когда в нагрянувшем смятенье духа То скрипнет вдруг калитка невзначай, То яблоко о землю стукнет глухо. Растают звёзды, вызреет роса, Свечу погасит свежестью летучей, И сад озвучат птичьи голоса, Даря надежду на счастливый случай. * * * Я когда-нибудь вернусь В край застенчивых соцветий, И меня сердечно встретит Незлопамятная Русь, Где среди родимых мест — К далям светлым и дремучим Вновь плывёт, плывёт певучий Долгожданный благовест! * * * О песенной немеркнущей звезде Мечтали вы, пока вы были юны, И свет мерцал повсюду, и везде В нём задушевные звенели струны... Когда же вновь, в ряду иных причин, Вы побредёте по дороге лунной, Из мириад мерцающих лучин Раздастся звон гитары семиструнной. |
| Надежда | 24.06.17 14:00 |
| Талантливо написать о талантливом человеке дорогого стоит. Спасибо обоим. Поздравляю Владимира Ващалкина с равным его творчеству читателем.А Владимира Иксанова -с культурой и щедростью души. Бог в помощь обоим! Надежда Мирошниченко |
| Владимир Иксанов | 24.06.17 13:56 |
| Дорогая Марина! Спасибо за Ваши комментарии. Они написаны профессионально и с большой любовью к поэтическому творчеству
Владимира Ващалкина. Владимир Краузе - рижский поэт, но мало известен широкой публике в силу своей закрытости. Постоянный читатель "Российского писателя". Я обратил внимание на тот факт, при котором обстоятельства данного "разбора полётов" сложились таким образом, что Вы оказались среди трех Владимиров... Впору загадывать желание. С наилучшими пожеланиями ,ИВ. |
| Марина Даль | 24.06.17 12:16 |
| Справедливости ради, хочется заметить, что мой отклик, представленный здесь г-ном Краузе, претерпел некоторые изменения... к сожалению. В частности, у меня было: «статья, несмотря на литературоведческий характер, написана необыкновенно поэтичным языком» (а не поэтическим!), что всё-таки вернее.
С уважением и благодарностью всем троим прекрасным людям с именем Владимир. Марина Даль. |
| Валентина Коркина | 22.06.17 09:02 |
| Владимир, с какой душевностью и высоким профессионализмом Вы написали
статью о В.А. Ващалкине! Благодаря Вашей работе я впервые узнала об этом поэте, глубина, высота и кажущаяся простота строк которого просто завораживают. |
| Владимир Иксанов | 22.06.17 04:29 |
| Особую благодарность выражаю редакции сайта. Большое спасибо авторам рецензий. Марине Даль и Екатерине Козыревой - отдельная признательность за высокую оценку статьи "Певучесть русской речи".
Владимиру Ващалкину - поэтических успехов и мудрых строк. С любовью,ИВ. |
| Марина Даль | 21.06.17 08:27 |
| С нескрываемым удовольствием перечитываю уже знакомую мне из другого источника статью Владимира Иксанова, с приятным удивлением и благодарностью г-ну Краузе обнаруживаю здесь собственный отклик (см. комментарии к статье), оставленный когда-то в адрес этой незабываемой работы. Время меняет наши взгляды, отношение к прошлому, но я готова повторить сказанное тогда, не внося никаких правок. Сегодня могу лишь добавить, что перед нами - редчайший пример счастливого совпадения неоспоримо очень сильного таланта литературного критика в лице Владимира Иксанова и заслуживающего самой высокой оценки поэтического дарования Владимира Ващалкина.
И если бы меня слышала сейчас вся Россия, я сказала бы ей: Россия, береги как зеницу ока и люби свои удивительные таланты, которые так берегут твою душу. |
| Галина Шепелева | 21.06.17 05:34 |
| Благодарю Вас, Владимир, за знакомство с прекрасной Поэзией!!! Мои аплодис-
менты вам и автору этих чудных стихов!!! Проникающих в каждую Душу!!!... "Дороже денег каждая слеза, Что капала в дырявую фуражку." Потрясающе!!! |
| Виктор Гадаев | 21.06.17 04:58 |
| Стихи Владимира Ващалкина пронизывает свет любви, свет добра. Они звучат,
как светлая мелодия. |
| Игорь Гревцев | 21.06.17 04:01 |
| Талантливых русских писателей нужно поддержать сегодня, чтобы завтра у
России была высоко-духовная национальная культура. |
| Владимир Краузе | 20.06.17 13:35 |
| Я посмею процитировать литературного критика Марины Даль, которая использована на авторской странице Вадимира Иксанова. По-моему это самое точное определение данной работы.
"Преогромная благодарность автору блестящей работы о поэзии Владимира Ващалкина, где безусловно, "есенинская задушевность, рубцовское тихое марево и философия Тютчева. Творчество В.Ващалкина, к сожалению, пока недооценено современниками-он тот "последний из могикан", скромность которого пока не позволила ему обрести известность не только в "узких кругах". Я бы осмелилась поставить его имя рядом с именем Николая Рубцова...время покажет. Его стихи-чистейший родник и " образец истинной поэзии" в лучших традициях, на которых учатся мастерству. Сама статья, несмотря на литературоведческий характер, написана необыкновенно поэтическим языком, что удивительно и придает особый шарм. Марина Даль." |
| Нестор Иванович | 19.06.17 09:20 |
| Внутренняя собранность коренится в непреложности идеи трагизма русского пути." - золотые слова. Только сегодня писал об этом Андрею Аржанцеву, но у меня вышло коряво. Я этот трагизм назвал слезливостью. У Вас красивее... |
| Алла ТРОИЦКАЯ | 19.06.17 09:17 |
| Владимир!Вы, удивительным образом,пробудили сокровенные струны души
и она запела радостью и грустью о такой близкой сердцу и далекой России. Русь моя!Неспешная В ситцевом платке, Святая ты и грешная Часто снишься мне... Благодарю Вас за неожиданный дар соприкосновения . С уважением и пожеланиями мира и творческого горения . Троицкая Алла |
| Екатерина Козырева | 18.06.17 22:35 |
| Удивительная способность Владимира Иксанова находить и открывать для читателя настоящих поэтов, наделённых истинной свободой духа и талантом поэтической души.
В чаще шорохи и тени, Но не страхом я объят, Ненароком бросив взгляд В сокровенный мир растений. К сожалению, более подробно не напишу по техническим причинам. Спасибо Владимиру и Владимиру. |