Должно быть, Иван Александров из тех, о ком блистательный Алексей Решетов сказал: «Провинциальные поэты, не вознесённые молвой», ибо по большому счёту ни Москва, ни Питер о нём почему-то не знают или знают очень мало. Александрову до молвы и дела нет, он давно уже определился со своим местом, как в жизни, так и в литературе, и как бы ответил Решетову: В Дубках, На родине узнали. И давно признали дважды: Иван Васильевич – Почётный гражданин Мценска и Мценского района Орловской области. Но дело-то не в званиях и наградах, которых у Александрова тоже хватает. Последнее десятилетие, может, немного более, у нас как-то принято бороться за литературу. И, наверное, правильно: бороться надо, раз жизнь – борьба. Необходимо бороться – слишком много позиций сдали. Но как бы не забыть за борьбой, что литературу-то надо ещё и делать. Ну, так, чтобы детям и внукам при случае было за что побороться. Те, которые борются (честь им и хвала), как раз и на виду – известно, раз борьба – круги далеко расходятся. А делается литература теми самыми «провинциальными поэтами», коим «смешно о славе вздыхать», которым сам литературный труд – в радость. Это воздух, без которого им не жить. Поэзия Ивана Александрова – чистый выдох. Поэт прекрасно обходится без витиеватых филологических построений и экспериментальных рифм, мода на которые присутствовала в литературе во все времена. Пишет, как дышит. Мысль ясна, образы ярки и легко ложатся на сердце. Это и есть тот самый соцреализм (читайте, как хотите: социалистический, социальный, в любом случае – народный), который наиболее близок русскому читателю, к которому русский читатель всегда хотел прислониться душой, это надёжный берег, к которому он всегда выгребал, когда его относило в сторону каким-нибудь бурным литературным течением. Верю, выгребает и теперь – не напрасно широко зазвучало по литературной России имя Николая Зиновьева, краснодарского «провинциала». А в орловской провинции уже много лет неутомимо кладёт и кладёт свои надёжные бутовые камни в фундамент российской духовности прекрасный поэт Иван Александров. И делает своё дело с великой любовью к Родине: Я давно в любовь не верю, Я украдкой поцелую А что до славы… О какой славе можно ещё мечтать, когда: Здесь даже зверьё и пичуги Андрей ФРОЛОВ |
|
БИОГРАФИЧЕСКАЯ СПРАВКА ИВАН АЛЕКСАНДРОВ (Александров Иван Васильевич) родился 15 февраля 1932 года в деревне Гудиловка Орловской области. С двенадцати лет (во время войны) пришлось заниматься тяжелым крестьянским трудом: пахать, косить. Стихи начал писать еще в школе. В 1948 году уехал в Тулу, где окончил Тульский педагогический институт. Учительствовал на Алтае. Служил в армии топографом, после - в 1958 году вернулся домой во Мценск. Работал в системе народного образования: учителем, директором школы, инспектором РОНО. В 1951 году в альманахе «Литературная Тула» было опубликовано его первое стихотворение. Автор поэтических книг «Подснежник» (1963), «Земляника» (1966), «Ясень» (1969), «Снежедь» (1974), «Ядринка» (1976), «Живые зерна» (1977), «Журавинка» (1981), «Щеглы» (1991), «Свет» (1997), «Пучок калины» (2001), «Вербный родник» (2007), книги прозы «Анютины глазки»(1972). Публиковался в центральных журналах «Москва», «Звезда», «Подъём», «Смена»», «Наш современник», «Земский вестник», «Роман-журнал XXI век» и др. Стихотворения включены в хрестоматию для школ и ВУЗов «Писатели Орловского края ХХ век». Член Союза писателей России с 1970 года. Поэт, прозаик. Лауреат Всероссийских литературных премий им. А.А.Фета (1997), «Вешние воды» (2006). Награждён Почётными грамотами Союза писателей России, Губернатора и Совета народных депутатов Орловской области (2000). Живёт в городе Мценске Орловской области. Почётный гражданин города Мценска и Мценского района. | |
Иван АЛЕКСАНДРОВ
* * * Мой дед всю жизнь пахал и сеял, Я горд, что он корпел упорно, * * * Чудак и труженик великий, Я выбегал ему навстречу, Мне вспоминается в разлуке, Чудак и труженик великий * * * В двенадцать лет во мне Гудиловка Я сброшу сон, как полушубок, Смеялась шустрая дивчина: Дымилась у меня рубаха, * * * Дорога радует не всякого, А где-то в самой середине И я сворачивал в глубинку И я невольно торопился * * * Всю-то жизнь, Где брала ты мужество и силу, Боже мой, а если бы спросили: * * * Вернусь из странствий в сентябре Начну сбивать седую пыль Я погляжу на ближний лес, А я-то пыль чужих дорог * * * Я вышел рано в путь-дорогу Я шёл и шёл своей тропою, Горячей радостью наполнен, * * * У меня над самой головою Маленький дежурный неустанно Не стихают яростные споры, * * * Прошел родитель пол-Европы, Я обнимал его, робея, Я видел, что отец прекрасен,
| * * * У ограды чутко и устало Стосковавшись по родному дому, Только по рябому тротуару * * * Мы рано детство потеряли Нет, воз тот был не символичный, То был не воз, а просто тачка Я до сих пор всё это вижу! — Прости меня, судья мой строгий, В одной упряжке с матерями * * * Опираясь горестно о палку Видимо, почудилось невольно, Вот бы снова Богу показаться, * * * Слишком долго автострада Ни одной корявой хаты, Задичавшая сторонка, Лучезарно светят звёзды СОН Срываюсь в бездонную пропасть Всё лезу, всё лезу, всё лезу — Всё жутче, всё жутче, всё жутче – Уставлюсь в дурацкую точку, * * * Я снова август размотал Всё ждал, что в райском шалаше Снежинки кружат хоровод, * * * Умерла Гудиловка Отдышусь с дороги. Я своё подворье |