***
Из множества знакомых фраз
Составить бы такую фразу,
Чтоб останавливала сразу,
Но и была не напоказ.

Высокий слог и простота
Чтоб в ней слились одновременно,
Тогда проступит в современность
Любого времени черта.

Тогда она и бередит,
И все тебя готовы слушать.
Но миг такой – лишь редкий случай
И мало у кого гостит.

***
У жизни мирской есть пределы,
У жизни духовной их нет,
И как ни живи, что ни делай  –
Почти неизменен сюжет:

Сперва поддаёшься соблазнам,
Потом искупаешь грехи…
Порой  –  очищенье, как праздник,
Где медные звуки тихи.

Живёшь, эту книгу листая,
Пока ни находишь ответ:
Лишь время мирское  в нас тает,
А время духовное – нет.

***
Швыряет ветер порции дождя,
Зонты трепещут и бегут под крыши,
День непогожий всё это услышал
И записал немного погодя.

Потом забыл, и через много лет
Ему вернула память почему-то:
«Был дождь» – она  напомнила, и будто
Хотела слышать  от него ответ –

О тех далёких порциях дождя.
Но день не дал ей внятного ответа,
Сумел лишь вспомнить – вроде было лето…
И записал немного погодя.

У мемуаров есть своя печать –
Они условны, как условна память…
Проходит дождь, твой зонт опять не занят,
И всё сначала хочется начать

***
Бурлила ночь огнями города,
На август сыпал звездопад,
А лето шло в чуть слышных шорохах
Встречать осенних дней парад.

Он  был и  красочен, и холоден,
И платья пёстрые срывал
Залётный ветер, вспомнив молодость,
Как непрерывный карнавал,

Когда неважно – жарко, холодно,
Дождит ли, снежится зима
Или звонит по ком-то колокол.
Важна лишь молодость сама.

***
Мы каждый день на лести падки,
И только –  возраста печать:
Так умилительно и сладко
Себя пылинкой ощущать –

Ведь как пылинку мирозданья,
Свою имеющую стать,
Тебя в многопланетном здании
Кому-то будет не хватать –

Твоей улыбки и печали,
Твоих сомнений и высот…
Не догадаешься вначале,
Что ты и сам – лишь эпизод.

***
                          Маме
Ты уходишь в золотую осень,
И в пространство тихо сеет дрожь,
Ты меня теперь уже не спросишь:
«Как дела, сыночек? Ты придёшь?»

И свеча, что по тебе печалит,
Восковой слезой бежит на дно.
«Я приду»  – тебя я отвечаю.
И теперь тебе уже одной…

Ты прости – я опоздал с ответом,
Ты всегда умела тихо ждать.
Я сегодня пожалел об этом –
Что не всё успел тебе сказать.

Так всегда – жалеешь слишком поздно,
Что-то рад бы изменить, но как?..
Тихо стынут за закатом звёзды
И плывут куда-то облака.

Может быть, туда, где это «где-то»,
И куда я говорю опять:
«Ты прости, я опоздал с ответом,
Подожди, как ты умеешь ждать».

***
Всё земное тянется к свету,
И поэтому мучит всех:
Отчего, мечтая о светлом,
Постоянно впадаешь в грех –

Невзначай обижаешь ближних
И бываешь падок на лесть…
Хоть давно на страницах книжных
Всё о чаяньях наших есть –

И о том, что тянешься к свету,
Но нередко входишь во тьму.
Только главного нет – ответа
На простой вопрос: «Почему?»

***
«Поэт всегда должник вселенной»,
Но многое, что говорил,
Живёт во времени нетленным –
Единственным из всех мерил.

***
        Старик Державин нас заметил…
Стихи легки, они воздушны,
В  них весь полёт из глубины –
Слова рождаются послушно,
И замыслы вдохновлены

Неистощимостью  сюжетов…
Уже повсюду речь слышна,
Что царскосельскому Поэту
Затмить другие имена…

Так по сей день – его прозренья
В волшебно собранных  словах
Всё с тем же трепетным волненьем
Разносит по свету молва.

***
Изо дня в день, из века в век
Друг друга где-то убивают.
И, не успев уйти, всплывает
Вопрос: «Чем болен человек?

Зачем стремится на крови
Создать себе благополучие?
Мирская жизнь ведь – только случай
С одним напутствием: «Живи!

Изо дня в день, из века в век –
Свой путь земной пройди достойно,
Чтоб в мир иной входя, спокойно
Произнести:  я – Человек».

***
Часто с теми, кто дружит со словом,
Робок день и приветлива ночь,
Где ночные прозрения снова
Могут день оценить и помочь

Выбрать верную строчку и фразу
Или в тон тишине помолчать.
Только это приходит не сразу,
И не всё попадает в печать.

***
У  каждой строчки есть подстрочник,
Он неуклюж и простоват,
Поскольку там ещё неточно
Располагаются слова.

Расставишь – получаешь строчку,
Потом забудешь, что сперва
Её принёс тебе подстрочник
И подарил свои слова.

 ***
Стихотворение –  стихийно,
Но требует оно слова,
Где точно выльется стихия,
В тебя вошедшая едва.

Сумеешь, –  будет в твоих строчках,
Как и пространстве между строк
Её неповторимый почерк,
Который ощутить ты смог.

***
Не  усложняется простое,
В котором  сложности  итог,
И дорогого оно  стоит
В простой строке, и между строк.

В простых словах сокрыта  мудрость,
Они подскажут, осенят,
Их часто слышишь ранним утром,
Когда все рядом, крепко спят…

И потому хранишь простое,
Как свой сегодняшний итог
Того, что стоит и не стоит
В твоей строке и между строк.

***
Печаль и радость входят в будни –
Всему свой срок и свой черёд,
Но что в каком порядке будет,
Никто не знает наперёд.

Как видно есть какой-то жребий,
Но плох ли он или хорош…
Ведь даже праздник – был ли, не был –
Порой не сразу разберёшь.

Конечно, хочется удачи,
О ней и теплятся мечты,
Но праздник, так или иначе,
Лишь то, что сам сумеешь ты.

А чуть достигнешь – снова будни,
Они-то помнят свой черёд…
И всё равно, о том, что будет,
Никто не знает наперёд.

***
У исключений правил нет, –
Они, как правило, случайны,
И тайна их первоначальна:
Как без предмета силуэт

Или как разовый билет
Туда, где вдруг объявлен праздник.
И не казённой бравой фразой,
А той, что оставляет след.

Он может быть совсем не прост
В незарастающей тропинке –
Ведь даже память без запинки
Не отвечает на вопрос

О том, куда был тот билет,
Где и когда тебя ждал праздник
И почему иная фраза
Вдруг навсегда оставит след.

***
У пышной фразы есть изнанка,
А у простой – изнанки нет.
Она приходит спозаранку,
В ней прост вопрос. И прост ответ,

Что только самое простое
Вместить способно глубину.
И потому искать не стоит
В себе хоть чью-нибудь вину.

***
Невозможно быть любимым всеми.
И не нужно, важно только знать –
Каждого из нас рассудит время,
Хоть и не уходит время вспять.

Лишь оно безжалостно и чинно
Расставляет в объективный ряд
Нашу суть, поступки и причины,
Что в ряду том рядышком стоят.

Ну а то, что невозможно всеми
Быть любимым… Так возможно знать –
Каждого из нас рассудит время,
Хоть оно и не уходит вспять.

***
Уходят годы, не прощаясь,
Как и приходят, не стучась, –
Слегка себя обозначая
В условный день, условный час.

Ведут тебя по анфиладе
Неслышной поступью шагов
К ещё неведомой ограде,
Где твой итог земной готов.

Но он – земной – лишь запятая,
Для продолженья наших дней, –
По чьей-то памяти ступая,
Ты продолжаешься и в ней,

Чтоб в непрочитанной странице
Услышать главные слова
Или кому-нибудь присниться
И обозначиться едва. 

***
Я живу в современном мире,
Он ко мне равнодушен и пуст,
Как к жильцу в опустевшей квартире
Отстающих обоев хруст.

И во многом живу тем, что слышу
Голоса моих давних дней,
От которых теперь завишу
С каждым годом сильней и сильней…

***
Казалось бы, совсем немного –
Бокал вина, да разговор,
И коротается дорога.
Так повелось с далёких  пор.

Её не только коротаешь,
А в откровенности сосед,
Как-будто – давний твой товарищ, –
Даёт очередной совет…

Такое было  постоянно
В доперестроечной стране,
Сейчас уткнулись все в экраны,
В пути бесед почти и нет.

Прогресс, конечно, неизбежен,
Но иногда – бокал вина
И разговор – случайный, прежний,
Как в давних днях, лишает сна.

***
Осень стелет золотом дорожки,
Гасит пыл и серебрит виски,
Что казалось – навсегда, до дрожи,
Чуть сместилось в сторону тоски.

Словно ищешь то, что было в рядом,
Или то, что так и не нашёл.
Осень тихо привела в порядок
Все тропинки, по которым шёл.

Эта осень не жалеет красок,
Будто в чём-то хочет убедить –
То ли ждёт и моего согласия,
Что всегда возможно ярко жить.

Я согласен и ничуть не спорю,
К золотой поре претензий нет,
Только как-то незаметно скоро
От любимых лишь остался след.

Но их лица время не стирает –
Их любовь я чувствую вдвойне,
Словно ветер душу очищает
Как посланец от прошедших дней.

И в осенней полосе чуть слышно
Водит эхо тихий камертон –
То ли то, что на поверку вышло,
То ли то, что переходит в сон:

В сон о том, что в золоте дорожки,
И о том, что в серебре виски…
Но во сне всё, что ведёт до дрожи,
Не уводит в сторону тоски.
 
***
В московских старых переулках,
Как много лет тому назад,
Звучат шаги мои негулко,
Не останавливая взгляд.

Они по памяти проходят,
Будто листают неспеша
Всё, что давно уже не в моде
И только мой замедлит шаг.

Ведь для меня их древний камень
И тёплый цвет особняков
Всегда – зачёт или экзамен,
К чему я должен быть готов,

Поскольку в эти переулки,
Как много лет тому назад,
Неторопливо и не гулко
Уйдёт и мой последний взгляд.

***
Год из года за верхушкой лета
Тает день, сужая свой проём,
Лишь деревья, повинуясь ветру,
Шелестят о чём-то о своём.

Шелестят, наверное, о главном –
Сверху дальше видно, чем внизу,
Может, знают книгу без заглавия
И оттуда вести нам несут.

День за днём приходят эти вести,
Торопясь уйти за окоём…
Лишь деревья всё на том же месте
Шелестят о чём-то о своём.

***
О том, что было, не жалею,
Хотел бы лишь в какой-то час
Запомниться не  юбилеем,
А чем-то сделанным для вас –

Поступком ли, удачной строчкой
Из многих строчек или дел.
И только этим, знаю точно,
Запомниться бы вам хотел.