Олег ДЕМЧЕНКО (1953-2014)
"И жизнь рекою вечности течет…"

Прошел год со дня смерти поэта

* * *
Было многое в жизни потеряно,
было все - и тоска и метель.
Только снова в березовом тереме
разбивается в брызги капель.

В прошлогоднем пальтишке приталенном,
вся в улыбчивых бликах воды
ты стоишь у размытой проталины,
согревая дыханьем цветы.

У тебя от сережек орешника
на щеках зажелтела пыльца...
И качается рощица вешняя,
и касаются ветви лица.

Помнишь, так же цвела мать-и-мачеха?
Помнишь, так же сиял небосклон?
Помнишь, милая, тихого мальчика,
что мечтал, что в тебя был влюблен?

Не молчи, улыбаясь растерянно:
было все - и тоска, и метель ,
только снова в березовом тереме
разбивается в брызги капель.

Заблудилась душа безутешная -
нет ни края весне, ни конца.
И качается рощица вешняя,
и касаются ветви лица!

* * *
Воробьи раскричались под окнами:
"Тает снег! Тает снег! Тает снег!"
И запахло березами мокрыми,
стало небо над крышей синей.

И ушел я, закрыв математику,-
сколько можно уроки учить! -
в ближний лес, где цветет мать-и-мачеха,
где ручей под корягой журчит,

где сползают сугробы весенние
неохотно с нахмуренных круч.
А на сердце такое веселие, -
прикоснулся к нему теплый луч!

Потеплели на сердце проталинки,
блики солнца вспорхнули к лицу!
Что же я улыбаюсь, как маленький?
Что ж я плачу в прозрачном лесу?

ТВОЕ ОКНО
Ночь спустилась. В кювете окурок
дотлевает упавшей звездой.
Потянуло с пригорков бурых
мятой смятой и резедой.

Стихли судороги дороги
и прислушиваются, тихи,
к дальним шорохам на огороде
лопоухие лопухи.

И в домах погасают окна...
Вот померкло твое окно –
стало грустно и одиноко,
и пустынно, и так темно...

ПРОЩАЛЬНОЕ
Зачастили дожди, затяжные, косые.
Все грустней у тебя, все задумчивей взгляд.
Скоро с вихрем по всей, по широкой России,
как глухая молва, прошуршит листопад.

Скоро в рощи багряная осень нагрянет
и сугробы листвы вдоль дорог наметет,
и увязнут березы в глубоком тумане,
и всю ночь будет ветер стучать у ворот.

И ты вспомнишь, родная, про летнее счастье
и про нежность, которой никто не вернет...
Оттого так нам больно с тобою прощаться,
оттого так тоскливо гудит пароход.

ЛЕТНЯЯ НОЧЬ
Сырая тень
легла на склон покатый,
туман внизу
покрыл поля окрест,
лишь золотой вдали,
в лучах заката,
еще пылает колокольни крест.

Крадется по оврагам
сумрак синий...
Уходит суета дневная прочь ...
Перекрестись
и попроси Отца и Сына
благословить на отдых эту ночь ...

Мгла тяжелеет,
как рыбачьи сети.
День отшумел.
Все тонет в пустоте.
Кусты,
как расшалившиеся дети,
притихли в наступившей темноте.

В глубокой тишине дворы оглохли.
Угомонились за амбаром воробьи.
Уткнулись в землю жаркую оглобли,
и конь губами сено ворошит.

И благостная чистая прохлада
в долину опускается - на дно.
Дохнуло духом глинобитной хаты.
Уютно стало. И совсем темно...

Покой настал…
Далеко лодка где-то
позвякивает цепью на реке.
Нет никого - лишь чья-то сигарета
иль самолет неслышный вдалеке…

Спит степь душисто-душная от зноя,
сверчок тоскливо в тишине поет...
Но долгое томление покоя
мне все равно покоя не дает, -

от лунного, таинственного света
волнуюсь я и что-то жду в тоске
из тех пространств, где остывает лето,
где шар земной висит на волоске.

А звезд-то в небе!
Не вместит сознанье!
Вглядишься – закружится голова!
И поворачивает мирозданье
медлительные жернова.

И перемалывает все:
за словом слово,
за мигом миг, за годом год…
И смертью отметается полова,
и жизнь рекою вечности течет…

* * *
Ещё не скоро снег растает,
Но в холодильнике уже
Картошка с хрустом прорастает,
И что-то стронулось  в душе.

Душа, конечно, не картошка,
Но сквозь невзгоды проросла –
Ей тоже хочется немножко
Свободы, света и тепла.

НЕ ТАК НА РУСИ РАНЬШЕ СТРОИЛИ ХРАМЫ
Не раз наблюдал я, как строятся храмы.
Смеясь, басурмане кладут кирпичи,
Бранятся – нет в чёрных стесненья ни грамма, -
плюются и курят, кричат, как грачи…

- Площадку с трудом выбивали для храма, -
Поп шепчет, свой перст возложив на уста, –
И дали нам свалку – гляди сколько хлама!
Три года просили мы ради Христа.
А деньги на храм собери-ка, поди, ты.
Помимо копеек простых христиан
Нам жертвуют крупные суммы бандиты
И те, кого в званьях возвысил обман…

- Да вы ещё ладно. Без всякой мороки
Приедет, бывает, к окну автокран
И ставит бетонные блоки на блоки –
На средства бюджетные строится храм.
Срок годности зданья такого – полвека.
На праздник церковный бочком кое-как
Протиснутся внутрь двести два человека,
А больше не влезет никто и никак.
Две сотни построят в Москве таких будок.
Сюда господа из Кремля не придут.
Ну что же, молиться с тобою в них будем –
Для быдла и будка сойдёт как-нибудь.
И смотрят на храм сверху вниз небоскрёбы:
«Подайте нам лупу. Что там за малыш?»
«О Господи!» - кто-то вздыхает из гроба.
«О Боже!» - старушка шуршит, точно мышь…

…Не так на Руси раньше строили храмы…
Ходил по священным местам человек
С молитвой, с лозой - искал место упрямо
На взгорьях, чтоб храм на виду был у всех.
Потом православные люди молились,
Чтоб Бог подсобил им в работе большой.
Жгли свечи пред Спасом и долго постились,
Чтоб храм строить с чистой и крепкой душой.
Крестом осенив себя, брались за дело:
Мешали раствор известковый с утра,
Кирпич клали весело, быстро, умело.
И всем было видно: они – мастера!
Рулон развернувши, глазами учили
Мудрёные верхних ходов чертежи,
Которые им, вероятно, чертили
Слетевшие с Божьей ладони стрижи.
И в каждый кирпич люди клали частицу
Души… Было любо глядеть,
Что церковь готова уже, будто птица,
В широкое, русское небо взлететь!..
И не было лучше, и не было краше!..
И звон колокольный терялся в лесу!..
И Бог, посмотрев на творение наше,
Ронял благодатную с неба слезу…

… На древнюю эту взойди колокольню
И медленно в колокол медный ударь!..
И ты ощутишь себя птицею вольной,
И вспомнишь внезапно: ты русский, ты царь!

ВОЙНА МЕРТВЕЦОВ
Над нашим народом взлетели тарифы -
Кружат, как в степи двухголовые грифы.
И галочки Коха, Бурбулиса, Грефа
Слетают с отчётов, как чёрные трефы -
В руках шулеров, проходимцев, воров
Они превращаются в стаи ворон,
И мчатся ордою на пир похорон.

И крестятся бабки: «Господь, нас спаси!».
И стрелы летят к нам из древней Руси, -
Незримые, насквозь незваных пронзают,
А те, что их смерть просквозила, не знают -
Рулеткою над разорённой империей
Кружатся, роняя чугунные перья.

Но мы уж не слышим тяжёлые взрывы,
И сами никак не поверим, что живы,
Ведь сделали всё, чтоб мы больше не жили:
Разъяли страну и народ отравили,
И каждой семье в самой дальней сторонке
Приносят счета, как с войны похоронки.

* * *
(Из цикла "Чёрный дым Украины")
Куда бежать, кому пожаловаться?
И в телекамеру навзрыд:
«Не убивайте нас, пожалуйста!» -
Одна из беженок кричит.
Её не слышат те, которые
Убийц направили…  И вот
Идёт зачистка территории –
Уничтожается народ.
Объявлены сепаратистами
Детишки, бабы, старики.
Снарядами артиллеристскими
Их быт разорван на куски!
А сверху режет авиация!
Проинструктирован пилот:
Плевать ему, какая нация –
Хоть мать родная! – там живёт!
Все действия его проплачены,
И он не видит с высоты,
Как там, внизу, девчонка плачет,
Как просит раненый воды.
И те, что правят, кровожадные,
В упор не видят свой народ –
На церемонии парадные
Спешат – им США ЦУ даёт.
...Земля охвачена пожарами,
Посёлок взрывами изрыт…
«Не убивайте нас, пожалуйста!» -
Напрасно женщина кричит.

*   *    *
«Всё куплю», – сказало злато,
«Всё возьму»,  – сказал булат».*
Вот уже нахально НАТО
Подпирает Петроград.
Вот уже на Украину
Ставит кованый сапог…
Помолись Отцу и Сыну,
Чтоб хоть кто-то нам помог.
* Из  Пушкина

НЕЗЛОБИВЫЙ ПОЭТ
                      «Блажен незлобивый поэт»
                       Николай Некрасов

Здравствуй друг, хитроумный молчун.
По стихам твоим скачут наяды.
Будь же счастлив – с горы Карачун
Твой мирок не достанут снаряды.
Там, – смотри,- планомерно людей
Убивают, там матери плачут,
А в стихах твоих вроде б……..
Безобидные бабочки пляшут.
Посмотри, с Украины гробы
Доставляют к нам прямо в столицу, -
Мы заложники все, мы рабы!..
Уж стреляют в нас через границу!
Мастер слова! Почти что Бальмонт!
Что тебе разнесчастные люди?
И в квартире ты сделал ремонт,
И живёшь в толстостенном уюте.
Что голодные? В прихоти мирной
Ты торты втихомолку жуёшь –
Вон, какой стал холёный и жирный!..
Видишь? -  всюду предательство, ложь!
А в стихах твоих скачут наяды,
И кружит мотыльков хоровод;
И глядят почитатели в рот…
И ты думаешь, всё так и надо.

 
Олег Леонтьевич Демченко родился в 1953 году в с. Самашки Грозненской области. Окончил Литературный институт им А.М. Горького. Автор семи поэтических книг. Подборки стихов публиковал в журналах «Наш современник», «Молодая гвардия», «Сельская жизнь», в еженедельнике «Литературная Россия», в альманахе «Поэзия» и во многих других отечественных и зарубежных изданиях. Перевёл и издал отдельной книгой сонеты У. Шекспира (М., ЛитераМ, 2012 ).Член Союза писателей и Союза журналистов России. Жил в Москве. Скончался 15 августа 2014 г.
Нажав на эти кнопки, вы сможете увеличить или уменьшить размер шрифта
Изменить размер шрифта вы можете также, нажав на "Ctrl+" или на "Ctrl-"
Система Orphus
Внимание! Если вы заметили в тексте ошибку, выделите ее и нажмите "Ctrl"+"Enter"

Комментариев:

Вернуться на главную