Ольга Николаевна Григорьева
Ольга Николаевна Григорьева родилась в 1957 году в г. Новосибирске. Окончила факультет журналистики Казахского Государственного университета им. Кирова (Алма-Ата). Автор пятнадцати поэтических книг, десяти книжек для детей, трёх книг очерков, изданных в Павлодаре, Омске, Алма-Ате, Москве. Стихи и очерки О. Григорьевой печатались в журналах «Знамя», «Наш современник», «Студенческий меридиан», «Дом Ростовых», «Миша» (Москва), «Складчина», «Омская муза», «Омск театральный» (Омск), «Сибирские огни» (Новосибирск), «Нива» (Астана), «Простор», «Литературная Алма-Ата» (Алма-Ата), альманахах «Южная звезда» и «Ковчег» (Ростов-на-Дону), «Под часами» (Смоленск), «День и Ночь» (Красноярск), «Аргамак» (Казань) и других. Член Омского отделения Союза российских писателей и Союза журналистов Казахстана. Работает обозревателем Павлодарской областной газеты «Звезда Прииртышья». Награждена почетным знаком «Деятель культуры». Лауреат Первого Национального конкурса «Друг детства». Лауреат Международной литературной премии им. Марины Цветаевой (Москва, 2008). Лауреат Республиканской литературной премии им. Павла Васильева (Казахстан, 2010). Лауреат международной литературной премии им. Марины Цветаевой (2008). Живёт в Павлодаре и Омске.

* * *
Прилив необъяснимой нежности,
Непроявляемой нигде,
Вот к этой сырости и свежести,
К иртышской серенькой воде.
И в эти слабости минутные,
У парапета на краю
Я вновь смотрю на воды мутные
И вспоминаю жизнь свою.
И лица, даты и события
В зелёной глубине плывут,
И чувства, вроде бы забытые,
Всплывают в несколько минут
К тем, кто ушёл... Но, тем не менее,
Не перестану их любить.
Уносит всех река забвения,
Но не даёт о них забыть.

РЕКА И РЕЧЬ
Что нужно мне ещё, жива пока,
Чтоб душу живу в суете сберечь?
Чтоб за окном моим текла река.
Чтобы во мне текла родная речь.

Какое счастье - жить на берегу
И отражаться в утренней реке.
Какое счастье - говорить могу
И думаю - на русском языке.

Словарь у наших предков был - "речник".
Реченье, речь, речной - так корень схож!
У Иртыша или у полки книг -
Там, где Река, всегда меня найдёшь.

ИЗ ЗОЛОТОГО КУВШИНА
Из золотого кувшина,
Из круглого его горлышка
Льётся, плавится золото,
На Иртыше – полоса.
И кажется, что возможно
По ней добежать до солнышка,
Но – горячо, и боязно,
И слишком слепит глаза.
От золотого кувшина
Оранжевый свет над нами.
Иртыш золотыми нитками
В проймы моста продет.
И у детей играющих
Нимбы над головами.
А у бегущих взрослых
Их почему-то нет…
Позавчера тебя не было.
Вчера ты был глупый, маленький.
А нынче – уставший, сгорбленный,
Под грузом седин, морщин…
Остановись, прислушайся!
Время смакуй по капельке!
Пока ещё длится вечер.
Пока ещё цел кувшин.

* * *
Может быть, не хватило судьбы...
Или времени. Или - удачи.
Передать в небеса все мольбы,
Записать все молитвы и плачи.
Может быть, не хватило страны,
Чтоб прославиться и проявиться.
Но зато мы теперь все вольны -
Ищем зёрнышки, вольные птицы.
Не хватило любви иль тепла...
Что гадать теперь. Было - так было.
Просто я в этом веке жила.
Просто я эту землю любила.

СОН ПОПОЛУДНИ
О, как жестоко усыпляют будни!
Уснув однажды летом пополудни
Смешливой женщиной,
              в расцвете сил и лет
Проснувшись, увидала: день всё тот же.
Но где моя прическа, свежесть кожи?
Халатик новый, бабочка, букет?
Их нет.
Но то же, то же, то же,
             то же лето!
Лишь почему-то повзрослели дети,
Зачем-то поразъехались – Бог весть.
Сон, обморок, провал…
             Годам не верю.
Приснились и любови, и потери.
Приснилось счастье, что, наверно, есть.
Не здесь.

* * *
Не спасают ни песцы, ни соболи...
Расставаясь, мёрзнешь до конца.
На вокзалах сквозняки особые -
Проникают в души и сердца.
Вот в окне любимый улыбается,
Мне беззвучно что-то шепчет он
И всё больше, больше отдаляется,
Хоть ещё не тронулся вагон.
Разлучают нас дела житейские,
Чтобы мы забыться не могли.
Ах вы, ветры, сквозняки расейские,
Сколько вы любимых унесли!
То, что ждётся, мнится, обещается,
Мешанина слёз, поступков, слов,
Всё воронкой снеговой вращается
От летящих мимо поездов.

СИМПАТИЧЕСКИЕ ЧЕРНИЛА
И каждому даётся белый лист,
И, кто как может, это проявляет:
Кто пишет стих, кто краски взял и кисть,
А для кого-то музыка играет.
О, тайнопись стиха! Загадка нот!
О, свежих красок колдовская сила!
Давно всё это написал Господь,
Невидимы небесные чернила.
И лишь когда души твоей волна
В страданьи и любви на них прольётся,
Проявятся все эти письмена –
Стих зазвучит и музыка взорвётся!

* * *
Процветание или разруха,
Или вспышка на стыке времён –
Белый танец июньского пуха
Никогда не бывал отменён.
И ругают его, и рисуют,
И гоняют метлой – отвяжись!
Снова белые хлопья танцуют,
Снова борется тополь за жизнь.
Мириады кружащихся точек
Лягут в землю и сгинут во тьму,
Словно сонм поэтических строчек,
Неизвестных теперь никому.
Так же, в поисках единоверца,
И поэзии вечный полёт:
Хоть за чьё-то зацепится сердце,
Хоть в какой-то душе – прорастёт!

ПЕРЕВОДЧИК
С головой накрывает невидимая волна,
И не важен убогий быт или свет тусклый,
Ведь поэзия – перевод с Божественного на
Русский.
Кто впервые сказал об этом – Бог весть.
Может, это умная мысль, может – ересь.
Но пока хоть один переводчик на свете есть -
Человечество не погибнет,
Надеюсь.
Слушай Голос, и не придумывай ничего.
Подбирай слова, учись, доходи до сути.
И не мни себя автором. Все мы только Его
Слуги.
Но когда однажды, рассекая веслом волну,
Увозя меня в никуда, седой перевозчик
Будет требовать плату, я ему протяну
Пару строчек.

НИКОГДА НЕ ОГЛЯДЫВАЙСЯ
             Спасай душу свою,
             не оглядывайся назад
             и нигде не останавливайся.
                          Ветхий завет.

Никогда, никогда не оглядывайся назад.
Вот оглянешься на мгновенье – и жизнь пройдёт.
Соляным столпом замрёшь у всех на глазах,
Так жену потерял, спасаясь, послушный Лот.
Так жену потерял, из Аида ведя, Орфей –
Посмотрел, оглянувшись, не выдержал лишний час.
Не оглядывайся, терпи! Лишь вперёд, скорей,
Колесницей, поездом, ветром по свету мчась.
Ни к чему вспоминать. Не вернуть ни любовь, ни жизнь.
И зачем тебе лишняя рана, на сердце след?
Нет давно страны, где мы с тобой родились,
И отцов, за неё воевавших, на свете нет.
Прогони эту память, эти химеры прочь,
И тогда пойдут отлично твои дела.
Позабудь язык, страну, родителей, дочь,
Как жена Сальвадора Дали – Гала.
Что ещё в эту долгую ночь я могу сказать?
Снова память стучит в висок, прогоняя сон.
Не оглядывайся! Беги! Не смотри назад!
Но на кончиках пальцев уже проступает соль.

САД НА ЗАКАТЕ
Чудо и радость - осенние радуги.
Капли дождя, как жемчужины слов.
Щедро по даче рассыпаны яблоки
Символом наших ненужных трудов.

Мы раздаём их мешками, авоськами,
Так же, как книжки - родным и друзьям.
Сочные, спелые, только неброские...
Вы приходите, задаром отдам!

Разве сравнится с торговцами резвыми
(Вот уж где яблоки - глянец и блеск!)
Тихое слово, душа и поэзия,
Сад на закате, светящийся весь.

РАНЕТКИ
Словно птица в золочёной клетке -
Не летаю и не говорю.
Ушлый воробей клюёт ранетки.
Мягкие ранетки к ноябрю.

Схвачены морозцем... И настолько
Захотелось эту кисть погрызть,
Чтоб, как в детстве, было сладко-горько!
Сладко-горько, как любовь и жизнь.

Бусинки прозрачные на ветке...
Счастлив ты, беспечный воробей!
Светятся замёрзшие ранетки
Над судьбой и памятью моей.

***
После болезни выйдешь из дома -
Пахнет весной.
Лучше лекарства выводит из комы
Воздух лесной.

Чуть ощутимый таянья запах,
Корочкой лёд.
Эти посланья в звуках и знаках
Каждый поймёт.

Каждому счастье это знакомо -
(Боже, живой!) -
После болезни выйти из дома
Ранней весной...

ТРАНЗИТ
На полустанках сквозит.
Свет разливается млечный.
Жизнь - это просто транзит
До остановки конечной.
Выпало счастье тебе:
Выдан билетик - и едем!
Не выбирают купе.
Здравствуйте! Все мы - соседи.
Лица друзей и родных,
Взгляды любимых, как милость.
Господи, сколько же их,
Выйдя во тьму, растворилось...
Но - обновляется мир,
Не признаёт остановок.
Новый у нас пассажир.
Слышишь, орёт из пелёнок!
Будет он плакать и петь,
Будет, насколько возможно,
В это окошко смотреть
С вечной тоскою дорожной.
... Справа алеет восток.
Дремлют уставшие люди,
Тщетно надеясь на то,
Что проводник не разбудит.

КАРТОШКА
Ах, картошка! Словно ядра пушечные!
На перроне - вёдра и мешки...
Станции сибирские игрушечные:
Корчино, Овечкино, Леньки.

На столе позвякивает ложечка,
За окном - осенний яркий плат.
- Покупайте, милые, картошечку!
Кто не купит, прибежит назад!

Наливаю в чашку кофе, но
Сладкий концентрат не лезет в рот...
Вот живут! Несуетно. Картофельно.
Что ж меня-то по свету несёт!

Я ПЛАЧУ...
Я плачу оттого, что мама постарела.
Её от груза лет не спрятать, не спасти.
И редок волос стал, и невесомым тело -
Могу её поднять и на руках нести.

Я плачу оттого, что повзрослели дети.
Где беззаботный смех, и стих, и шум, и визг,
Где эти малыши, где карапузы эти,
Которым отдана и молодость, и жизнь?

Я плачу оттого, что жить могла иначе.
Но жизнь не поверну и не исправлю я.
Я улыбаюсь днём. Бессонной ночью плачу.
Как в детстве, плачу я над тайной бытия.

СПАСИБО ТЕБЕ
Падал снежок, были леса раздеты,
Но на пригорках апрель рисовал траву…
Господи, спасибо Тебе за это -
Что родилась я и до сих пор живу.
Дом деревянный. Детство в солнечном свете.
Первые сказки. Первых стихов тетрадь…
Господи, спасибо Тебе за это -
Что у меня такие отец и мать.
И приходила любовь, и рождались дети.
Счастье: была любима, была - одна…
Господи, спасибо Тебе за это -
Ты в моей жизни всего отпустил сполна.
Знаю, когда-нибудь, в середине лета
Вдруг остановится вечное колесо.
Господи, спасибо Тебе за это.
Господи, спасибо Тебе за всё.

***
Как чаинки, птицы кружатся
В золотом стакане дня.
Заметелится, завьюжится –
Жди меня, дождись меня.
Ахнет бабушка: Ах, божечки,
Ах ты божечки ты мой!
То Господь мешает ложечкой
Свой напиток золотой.
И с осенней этой стаею
Поднимусь однажды ввысь.
- Ты вернёшься ли?
- Не знаю я.
Жди меня. Дождись!
Дожди-и-и-ись…

***
Ребёнок крепко спит под сенью Храма,
А рядом мама не смыкает глаз…
Знакомство с Богом не бывает рано,
Всегда как раз.
Тому, кто не застал времён безбожных
И не вкусил губительных идей,
Доступна вера, благодать возможна
С младых ногтей.
Их встретит мир – огромный и опасный,
Век новый, меркантильный,
Время смут.
Но верю, что минуют их соблазны,
Пока Он тут.
Они с рожденья Господом хранимы…
В тени садов церковных и оград
Живые ангелочки, херувимы,
Младенцы спят.

***
Тучи. Слякоть. Краски скудны.
Оголился лес, продрог.
Рассекают наши судьбы
Сабли острые дорог.
Эти полосы стальные,
Эти длинные клинки
Рубят время, как шальные –
На кусочки, на куски.
И в пространстве отсечённом,
Побеждая смерть и ложь,
Ты, любовью освящённый,
До сих пор ещё живёшь.

***
Дождь по лицу наловчился хлестать
Плётками мокрыми.
Здесь они жили, отец мой и мать,
За этими окнами.
Как бы сейчас забежала я к ним –
С воплями, каплями,
Самым непонятым, самым родным,
Самым оплаканным.
В пышную, стройную, строгую ель
Выросло деревце.
Люди чужие живут здесь теперь,
Только не верится.
Глянуть ли в прошлое? Стёкла чисты.
Вот они, рядышком.
Мать молодая стоит у плиты,
Жарит оладушки.
Молча носивший терновый венец
Времени жуткого,
Сидя у печки, читает отец
Маршала Жукова.

ОТКРЫТО. СТУЧИТЕ
«Открыто. Стучите» — вот надпись на книжном киоске.
Но мимо спешат современники в блеске и лоске.
Важнее всего – что насыпано в личном корыте.
К чему им Платонов и Чехов? Открыто. Стучите.
«Открыто. Стучите» — на совести, вере и Храме.
Но – пьяны и сыты, и музыка глушится в храпе.
Какие убожества ныне сияют в зените!
Они и читать не умеют… «От-кры-то. Сту-чи-те».
Открыто. Стучите. Лишь руку поднять, постучаться.
Жующим животным не стать. Человеком остаться,
Пока не повесил Господь на картине распада
Табличку: «Закрыто навеки. Стучаться не надо».

ЛЕТОХОД
Весноход, летоход, зимоход…
Кто сказал, что таких не бывает?
Каждый месяц, как льдина, плывёт,
В дымке памяти тонет и тает.

Точно так, как весной ледоход –
Неизбежен, стремителен, краток,
Наших лет человеческих ход
Превращается в лёгкий осадок.

Жизни вечный девиз: «Всё пройдёт».
Обижаться на это нелепо.
В тихой глади разлившихся вод
Отразится бездонное небо.

***
Ветер с запада, солнце с востока,
Ослепительность майского дня.
Жарко. Зябко. В толпе одиноко,
И никто не поддержит меня.

В нашей жизни намешано столько…
Но душа благодарно дрожит.
Ветер – с запада. Солнце – с востока.
Посредине Россия лежит.

ОВЕЧКИНО
Что ты всё про высшее да вечное,
В паузах о трудностях бубня…
Жил бы ты на станции Овечкино,
Я бы посмотрела на тебя!

Утром печь топить, почти остывшую,
А потом – на речку, за водой.
А сугробы, друг мой, вровень с крышами –
Ты сперва калиточку отрой!

Лес шумит вокруг – сосновый, лиственный,
И закаты – чудо хороши!
А вопрос стоит один, единственный:
Как по-человечески прожить.

Если есть на свете что-то вечное,
Было и останется вовек –
Это снег на станции Овечкино,
Тихий, мерно падающий снег.

ДЕВОЧКА, ЖЕНЩИНА...
Я себя чувствую рядом с тобой маленькой девочкой.
Можно уткнуться и плакать в большие ладони твои.
Я себя чувствую рядом с тобой тоненькой веточкой,
Цветом, хвоинкой на дереве вечном любви.
Я себя чувствую рядом с тобой маленькой женщиной,
Слушать готовой вечно твои слова.
Сбудется всё, что судьбою для нас обещано.
Сбудется всё, и я окажусь права!
Я себя чувствую без тебя бабушкой маленькой,
Брошенной всеми, забытой, совсем седой.
Слабенькой и беспомощной, старенькой-старенькой,
И не желающей ничего, был бы покой...
Но ты возвращаешься вновь - и куда ты денешься!
И исчезают возраст, слабость и груз обид.
Болтая ногами, виснет на шее твоей
                               девочка.
И на подушке твоей так сладко
                               женщина спит...

СТАРЫЕ ИГРУШКИ
Наверное, тех лет не будет лучше -
Мальчишки с нами, молода сама…
Перебираю старые игрушки:
Машинки, куклы, лодочки, дома…
Их оживляли детские ладошки,
Им придавая ценность, вес и смысл.
И ничего, что нет хвоста у кошки,
А старый клоун одноглаз и лыс.
Не знаю, право, что мне с ними делать.
Мне жалко их, но захламляют дом…
Все выбросить? Или отдать соседям?
Или оставить внукам — на потом?
…Теряются наивность, свежесть, резкость,
Пустеет жизни детский уголок.
Когда из мира исчезает детскость,
Становится он скучен и жесток.
Как будто Тот, кто в нас вселяет души,
Дарует разум, сводит ли с ума -
Перебирает старые игрушки:
Людей, машины, лодочки, дома…

В АВТОБУСЕ НОЧНОМ
             "О, русская земля..."
                       ("Слово о полку Игореве")

"О, русская земля, уже ты за холмом..."
В автобусе ночном не дремлется, не спится.
Здесь, за границей - кров. Здесь, за границей - дом.
Здесь жизнь мою навек пересекла граница.
О, русская земля, ты мне родная мать,
Но горечь и печаль намешаны с любовью...
Как ты легко смогла детей своих отдать
И быстро позабыть оставленных тобою.
Князь Игорь не придёт... О, русская земля!
Удельные князьки вершат дела поныне.
Не знаю я теперь, где Родина моя.
Мне всё равно, где жить. Я всюду на чужбине.
И там, где сердцу быть, стоит горячий ком.
Но паспорт погранцу я отдаю послушно.
О, русская земля, уже ты за холмом...
Всё так же велика. И так же равнодушна.

МОЛОГА
В апреле 1941 года воды Рыбинского водохранилища затопили старинный русский город Мологу. По преданию, 294 жителя ушли под воду, не желая покидать родные дома…

…И о чём они молили Бога,
Уходя под воду в жуткой тьме?
Атлантида русская – Молога
Иногда ночами снится мне.
Снится мне – я с теми погружаюсь,
Кто себя к воротам приковал,
И волной захлёстывает жалость
К этим людям, избам, куполам.
Говорят, что это миф и сказка –
Мол, послушен был простой народ.
Но по Волге плавать здесь опасно,
Вас Молога в гости позовёт.
Там сидят за самоваром люди,
И в графине водка, как слеза,
И осётр на деревянном блюде
От восторга выпучил глаза.
И любили, и ходили в гости,
Звал на службу колокольный звон…
Но размыты кости на погосте,
Потому что дно морское он.
…Так и ты, в своём оставшись веке,
Смотришь снизу, как по глади вод
В роскоши, невежестве и неге
Новое столетие плывёт.
Облако
О, разница меж сутью и наружностью –
Шутливая загадка бытия…
Вот облако с его летучей сущностью.
Вот облако. А может, это я?
Вот женщина – поникшая, усталая,
Несущая, как горб, заботы дня.
Ах, Боже мой, когда такою стала я?
Вот женщина. Но разве это я?
Я облако! Я дерево! Я девочка!
Я мысль и чувство. Музыка. Строка.
И времени сказать на это нечего:
Оно не властно надо мной пока.

ОСТРОВ
       Ларисе Новосельцевой
Не сравнивай с нашими бедами
Вот эту большую беду:
Собака по острову бегает,
Сюда пробежала по льду.
И что там случилось, не ведаю,
Да ночью весь лёд унесло.
Собака по острову бегает…
Эй, кто-нибудь, дайте весло!
Но лодка дырява на пристани.
Никто не рыдает пока…
А, может быть, выдержит, выстоит,
Дождётся она рыбака?
…Я тоже осталась на острове,
Растаял спасительный лёд.
Толкается льдинами острыми,
Чужое столетье плывёт.
Но я не кричу и не бегаю,
Я с книгой сижу у огня,
И век — золотой и серебряный –
На острове греют меня.
Прохожий? Потомок? Ну кто ещё –
Пошлёт понимания весть,
Оценит со мною сокровища,
Которые спрятаны здесь.

СВЕТИЛОСЬ…
Ты всё позабыл. Но, наверное, вспомнишь однажды,
Что тело светилось, как на полотне Караваджо.
И были в свечении Божии чудо и милость.
Ведь не было света, а тело мерцало, светилось.
Ты всё позабыл. Ну а я позабыла подавно.
Никто не ценил безумную щедрость подарка.
Какие нам бездны, какие высоты открылись!
И наши тела, словно свечи, струились, светились…
Зачем это было, зачем нам дарилось, не знаю.
Я помню, я помню! Уже двадцать лет забываю…
Столкнулось. Замкнулось. Сомкнулось. Спаялось. Разбилось.
Но всё же – сбылось. Состоялось. Светило. Светилось…

***
…Незатейлива
Этой беседы нить.
- Кем работаете? –
Спрашивают всерьёз.
Я работаю
Кнопкой компьютера «сохранить».
Я в стихах сохраняю всё.
Даже ваш вопрос.

* * *
Мне всё труднее говорить на человечьем.
Легче — на облачьем, птичьем, речном и вечном.
Лучше молчать и молча общаться с Богом,
Чем вот на этом — мещанском, скупом, убогом…

Болит душа за сыновей…
Болит душа за сыновей,
Хотя благополучен вид.
Чем старше, тем болит сильней.
Чем дальше, тем сильней болит.
Зигзагом, молнией, стрелой
Летела жизнь — то мрак, то свет.
Но сыновья мои — со мной,
Роднее их сердечек нет.
Век всё безумней и странней,
Как перед гибелью, затих…
Болит душа за сыновей -
И за своих, и за чужих.

НОЧЬ НА ИРТЫШЕ
Нужно жить. Нужно плыть.
И грести - хоть изредка.
Посмотри-ка вокруг:
тишь да благодать.
Самых крупных цыплят
из ночного выводка
Эта квочка-луна вывела гулять.
Ты весло не бросай -
сносит по течению.
Подпоясалась ночь кушаком зари.
И стоит над водой синее свечение:
То ли свет от небес, то ли - изнутри.
Спят во тьме берега,
спит страна великая.
То ли ночь, то ли век -
всё плывём, плывём.
Отпустила нас жизнь,
да опять окликнула.
Догребём до утра,
ежели вдвоём.

* * *
На разрыве, на пределе,
В суматохе, в суете,
Пробежали, пролетели…
А сегодня мы не те.
Не стальные наши жилы.
Нужен кто? – Найдётся сам!
На излёте, на доживе –
Как Платонов написал.
Но ещё трепещет, бьётся
Слева птенчик небольшой,
Тот, что музыкой зовётся
И надеждой, и душой…

***
         «За этот ад,
         За этот бред,
         Пошли мне сад
         На старость лет.»
                  М. Цветаева.

...И Он послал — не сад, сосновый бор,
Где сосны неумолчные шумели
О вечной, тёмной, тёплой колыбели,
И был не страшен этот разговор.
Лишь потому, что всё перенеся,
Прочувствовав и время, и пространство,
Я поняла, что всё-таки нельзя
На эту землю дважды возвращаться.
И, лёжа между сосен в гамаке,
В раю июльском, чуть не настоящем,
Отправиться готова налегке
Вослед за лёгким облаком летящим...
Цветаевскому голосу вослед
Горячий ветер памяти уносит.
Забыть, как сон, земные ад и бред.
И помнить только запах этих сосен.

ОТКЛИК
…Но пройдёт ли голос тонкий,
Вздоха лёгкая струя
Через эти переборки,
Перепонки бытия?
Иль останется навеки,
Как смешной домашний гном,
В этом доме, в этом веке,
В этом городе родном?
Может, всё-таки услышат,
Может, всё-таки прочтут…
И полюбят, и напишут,
И на помощь позовут.
Ведь важней всего – как воздух,
Печка лютою зимой,
В чьих-то душах просто отзвук,
Просто отклик, Боже мой…

***
Я была другой, не такой, как все –
Букой, недотрогой…
Помолиться Богу на ночном шоссе.
Помолиться Богу.
Пролетела жизнь в глупой суете,
Позабылись лица.
Помолиться Богу в этой темноте,
Просто помолиться.
Отвыкай от всех, но – не торопись –
Нежно, понемногу.
Бесконечен путь,
Да конечна жизнь.
Помолитесь Богу.

Из новых стихов

Система Orphus
Внимание! Если вы заметили в тексте ошибку, выделите ее и нажмите "Ctrl"+"Enter"
Комментариев:

Вернуться на главную