Максим Глазунов
Елена Натальченко
Дмитрий Паас
Диана Панахалиева
Анжелика Салтанова (Шульженко)
Элина Слотова
Надежда Федченко

Максим ГЛАЗУНОВ родился в г. Каменске-Шахтинский в 1987 г.,  имеет высшее техническое образование.  Автор книги стихов «Моя дорога», главный редактор литературной газеты «ЛитМотив» (г. Таганрог).  Лауреат нескольких поэтических конкурсов. Живёт и работает в г. Таганроге. Посещает ЛитСтудию при Ростовском отделении СП России.

* * *
Ко мне стихи приходят ночью
И просят в руки взять листок.
Они всегда с пометкой «срочно»
(Настойчив музы голосок).
Мои стихи всегда без спроса
На нервах брынькают аккорд
Мои стихи как альбиносы –
Всё как у всех, но цвет не тот.
Мои стихи. Но так ли это?
Скажу вам, правду, не тая:
«Стихи – мои. Но дар поэта
Всего лишь – роль секретаря».

Вагонная сказка
Последний вагон. Купе номер два.
Лихая до города едет братва.
Усталый немного колес перестук
Состава, что с Запада едет на Юг.
Пусть душен, и полон, и стар наш вагон,
Но все же, признаться, мне нравится он.
Здесь в целое разные судьбы слились,
Здесь можно услышать про новую жизнь,
Здесь душу попутчик откроет свою.
Рассказы услышишь про дом и семью…

Хранит эти тайны последний вагон
И тихо подходит на новый перрон.
Где новые тайны, где новый сосед…
Так было и будет еще много лет,
Покуда цеплять будут этот вагон
И цел будет старенький этот перрон.
Покуда его пассажир еще ждёт
Вагонная сказка вовек не умрёт!

Две Темзы
Темза — река в Н. Зеландии, первично названная Джеймсом Куком в честь Лондонской Темзы (позднее название новозеландской Темзы несколько изменилось).

Осень. Апрель. Ветер южный крепчает.
Мост через Темзу. Горят фонари...
Девушка смотрит на воду, скучает...
И в отражении ищет огни.

Мост через Темзу на фоне Биг-Бена.
Ветер весенний... Апрельский денёк.
А на мосту силуэт джентльмена:
Смотрит и ищет в воде огонёк.

Знает, что в этот же час и минуту
На расстоянье двенадцать семьсот
Девушка смотрит на воду и чуда
Также, как он, с нетерпением ждёт.

Антинаучны поверья – все знают.
Только в осенне-весенней воде
Взгляды влюблённых друг друга встречают
В южной и северной широте!

Елена НАТАЛЬЧЕНКО  родилась 22 октября 1986 года в городе Константиновске Ростовской области. Окончила факультет филологии и журналистики, романо-германское отделение Южного Федерального университета в г. Ростове-на-Дону. Переводчик английского и испанского. Посещает ЛитСтудию при Ростовском отделении СП России.

Попутчица 
Посмотри мне в глаза, попутчица,
Отчего всё тебе опостылело?
Знаешь, прошлое – дело случая,
Что ветрами и снегом не вымело.

Старый год теребит тревогами,
Не желая прощаться и каяться.
Ты не меряй его итогами,
Он старик, ты покамест красавица.

Даже если ворчит и куксится,
Просто стань для него утешением.
У тебя всё придёт и сбудется,
Он тихонько отступит с прощением.

Натворил, ну и пусть, так велено
И ему, и тебе от судьбинушки.
Год назад было младо-зелено,
А теперь вот в лице ни кровинушки.

На мороз не ходи с обидою,
Не его это дело – сочувствие.
И такого ещё не видано,
Чтобы холод давал нам напутствия.

Целый город горит гирляндами,
Дабы гнать эти страхи с печалями.
Если что-то ещё не найдено,
Значит, нужно смелее отчаливать.

Посмотри мне в глаза, попутчица,
И давай-ка вдвоём по заснеженной.
Новый год, всё у нас получится,
Загадаем любви нам и нежности. 

Сделка 
Сердце моё простучит
Свой неправедный ритм.
Сон в кружевной колыбели
Остынет – и пусть.

Ты, отшептавши "прости",
Головою поник.
Как мы впервые робели –  
Пишу наизусть.

Скрепка признаний в письме
Затерялась в пути,
Грубым ночным дисконнектом
Был прерван наш пыл.

В шёлковой красной тесьме
Можно всё подсластить,
Почерк букетно-конфетный
Бесследно простыл.

Бледный, как иней, один
Ты стоишь у двери,
Щёки пылают бордовым,
Под цвет моих губ.

Как ты мне шёл, посуди,
Оглянись и замри.
Просто соседи по крову,
И кто же был скуп.

Тошно теперь вспоминать
И улыбки, и смех,
Точно отмерив, остаток
Уносишь с собой.

Вместо постели кровать
И бесчувствия грех –  
Скромный до смеха задаток
По сделке "Любовь". 

Издалека 
Я боюсь писать – ты без ответа
Оставляешь выкрики мои.
Я забыта, вовсе не задета
Тишиной, которой мы верны.

Мне не страшно ждать – мне страшно верить,
Что уснувший мир твоей души
Переполнен окнами без двери
И за гордой тьмою нерушим.

Я – твоя последняя надежда,
Ты – моя последняя тоска.
Гордость неоправданной одежды
В невесомом замке из песка.

Болью очевидной и манящей
Связаны с тобою по рукам,
Сладостью незрелой и пьянящей
В море растворяется закат.

Чуткие движенья в позолоте,
Розовые в пене облака
Стихшие-притихшие заботы,
Как и мы с тобой… издалека.

Дмитрий ПААС родился в г. Пятигорск в семье медсестры и художника. Живёт и работает в Ростове-на-Дону.  Окончил Донской Педагогический Колледж по специальности «Преподаватель английского языка в младших классах». Кандидат в члены СП России.

Somnus
Стремглав нестись,
Ворвавшись в чащу леса,
Пути не видя,
Плакать и кричать;
Мечтать спастись,
Но знать, что жизнь – есть месса
В соборе зла,
На всём его печать.
Молиться вслух,
Креститься неумело,
Закат кровавый
Видя сквозь листву.
Понять, что дух -
Незримый узник тела,
И в миг расправы
Боль излить в траву.
И воспарить,
И видеть сон столетий,
Во тьме дрейфуя,
Полнясь тишиной;
Благодарить
В холодном звёздном свете
Того, кого
Ты в жизни клял земной.
Вновь пылью стать,
Забыть всё то, что помнил -
Восторг, печали,
Страхи и мечты,
Чтоб не прервать
Сомненьем вечный somnus
В витках спирали
Древней пустоты.

Вода 
Я — вода,
По мне идут круги
От брошенного камня.
Никогда
Твои материки
Не смою, ты нужна мне.
Я — вода,
И мой мотив так прост,
Я буду терпеливо
Ждать, когда
Ты встанешь в полный рост
В волне моих приливов.
Я — вода,
Я знаю наизусть
Всё то, что будет с нами;
Иногда
Я стать почти боюсь
От слов твоих цунами.
Я — вода,
Но, если сад камней
Мой будет переполнен,
Навсегда
Я стану холодней,
И мир твой скроют волны!

Тайна 
...И они никогда не увиделись снова.
Он писал ей, в ответ не прочтя ни полслова,
Но с упорством, достойным иного удела,
Отправлял «эс-о-эс», хоть надежда слабела.
Нет, она не спасла, не пришла и забыла;
Он её не любил, и она не любила –
Так зачем же тогда он ей слал эти строки?
Вероятно, затем, чтоб не быть одиноким,
Чтоб не выйти один на один с грубым миром,
Находя, что вокруг много общего с тиром,
Ощущая себя той картонной мишенью,
Что сама приближает себя к пораженью.
А потом он умолк и сроднился с молчаньем,
Заменяя слова невесомым дыханьем,
И оно, остывая, сквозь ночь долетало
К той, в чьём сердце кристаллами инея стало.
В свете уличных фар достигая асфальта,
Преломляясь в неоне, смертельное сальто
Исполняла мечта вдохновенным паяцем,
Неизбежно встречаясь с заплёванным плацем.
С высоты этажей так нелепо сорвавшись,
Он забыл и о ней, сам забытым оставшись.
Чужд на чуждом пиру, неприкаян, не нужен,
Этой тайной, как грудой камней, был нагружен,
Но хранил её, словно спасая от ветра
Некий робкий огонь, фокус тёплого света.
Он сквозь время с ней шёл, оставаясь на месте,
Пропускал смену лиц из последних известий,
Отстранённо следя за грызнёй и разладом
В стане тех, кто был рядом, не будучи рядом;
Бледным светом осеннего солнца больного
Догорая. Они не увиделись снова.

В сумерках весны 
В холодных сумерках весны
Я чувствую предвестье бури,
Хоть я смеюсь и балагурю,
И наяву рисую сны.
В коротких сумерках весны
Я различаю что-то злое,
Как диссонанс в знакомом строе,
Когда причины не нужны.
В гранитных сумерках весны
Я прохожу, как будто призрак,
Так, словно я надолго изгнан
Под своды арок тишины.
В тоскливых сумерках весны
Я сам придумываю повод
Произнести хотя бы слово,
Создать фальшивку глубины. 

«Дорогой дневник!» 
Плющ вьётся у ног твоих в стоптанных кедах,
Ты смотришь на солнце сквозь стёкла очков,
И летнее время приравнено к бреду –
Пора для вопросов и песен сверчков.
Ты спрятала ключ от волшебной шкатулки
Поглубже, в придонные воды души;
Опять всё сначала – загадки, прогулки,
Дневник без ответов, пиши – не пиши.
Оставь же свой призрак на память сезону,
В полуденном зное его не спугни –
Доверь эту память хранить телефону
На фото случайных, где ярче огни.
То в окнах веранды, то в водах залива
Мелькнёшь, и растаешь – лишь рябь, да круги;
В то лето впервые ты стала счастливой...
На миг, но его всё равно береги.

Диана ПАНАХАЛИЕВА - 21 год, окончила Ростовский филиал российской таможенной академии. Живёт и работает в Ростове-на-Дону

***
– Доктор, теперь уповаю только на Вашу помощь!
Небеса ставят мне точки и все отправные.
Вызываю у Бога подмогу, существуя как бестолковый овощ...
Да только у Боженьки на овощи аллергия!

Пока вы подбираете с пола свои слова
Все на свете лекарства уже прокляла...
Болит: душа, жизнь и трещит голова,
В сердце кто-то сидит и бьет как в колокола.

Милый доктор, что же со мной?
Скажите, я буду жить?
Не попросту существовать, а наверняка быть?
Истерзалась, устала вечерами от боли выть,
Рыть себе яму, закапывать, снова рыть.

Доктор, погладил бороду и нахмурил бровь...
– Девушка, вынужден огорчить... У вас - любовь.
– Да что ты несешь, купивший диплом лживый медик?
Это хуже всего! Кошмарнее всяких трагедий!
Открой хотя бы какую-нибудь из энциклопедий,
Прежде чем ставить диагноз, такое сбредив!
– Милая, не волнуйтесь с этим живут.

– Ты себя слышишь? Наглый, бессовестный плут!
Доктор, простите... Погорячилась...
Чувствую себя плоховато.
Но зачем же вы так? Рубите на корню.
А клятва? Та, что Гиппократа.
А как же клятва?
Поймите, слышать такое большая утрата.

Как вытравить это?
В какой идти центр диагностический?

– Любите, любите и ещё раз любите.
И знайте, это у вас хроническое!

***
Никогда не стану я знаменитой,
Потому что скупа на автографы.
А душа моя настежь открыта,
Стихотворения подвластны литографам.
От словесной ночной чепухи
Перенаполненная тетрадь.
Ты спросил невзначай:

— Кому посвящаешь стихи?
Я улыбнусь задумавшись...
— Тебе ли не знать?

***
Навязчивость мнения — это и есть контрабанда,
Личной границы проход с применением силы.
Бросьте мысли мои в широкое поле лаванды —
чтоб не выли.
Уже наплевать на город с пустыми улицами,
Эта тишь преподносит грехам мир на блюде.
Не главное сколько людей и с какими лицами —
главное, чтобы люди.
Все так же верю в судьбу и благие знаки.
Но уже убедилась, что жизнь — с оскалом волчьим,
А вера в добро, как для долгого плавания якорь —
снится ночью.
Так хочется научить других жизни радостной,
Ноту к ноте приставить в песне каждого исполнителя,
Подарить урок на уважение и порядочность —
да себе бы сначала найти учителя...
Смотрю на этот мир, будто в пустой карман.
Я — иммигрант вошедший в первый трактир,
А мой светлый внутренний мир - чемодан,
что затерялся в пути.

Анжелика САЛТАНОВА (Шульженко) – автор стихов, прозы и литературных переводов. Родилась в с. Покровское, Неклиновского района. Окончила РГТЭУ по специальности "Туризм и гостиничное хозяйство". В настоящее время проживает в г. Ростове-на-Дону. Публиковалась в коллективных сборниках. Лауреат нескольких конкурсов. Посещает ЛитСтудию при Ростовском отделении СП России.

Целую
Летние дни пролетели испуганной птицей,
поздняя осень раскрасила серые будни,
что уготовит судьба — непременно случится,
рано иль поздно уходят любимые люди.

Старость котёнком запрыгнет в усталые руки,
тихо мурлыкнет — и выбелит волосы иней,
вырастут дети, за ними — появятся внуки,
брызнут лучами по коже скупые морщины.

В детстве ты вслух мне читала народные сказки,
звонко смеялась, кормила меня пирожками,
дула на чай, на коленках меняла повязки,
свято хранила секреты мои «между нами».
 
Время идёт. О тебе говорю я стихами,
может, когда-нибудь, их наберётся на книгу,
знаю, ты будешь всегда за моими плечами...
Помню. Скучаю. Целую. Твоя Анжелика.

Мальчик (посвящается П. Г. Аматуни)
Мальчику снова десять — плечи сковал рюкзак,
хочет он быть индейцем, делает томагавк.
Вождь краснокожих рвётся к берегу Мараньон,
трижды домой вернётся: ночью не спит закон.

Время идёт: он старше, школа, друзья, гипноз —
что ожидает дальше? Дремлет кудлатый пёс.
В мыслях звучат поэмы, рвётся весёлый смех,
мальчик спешит на сцену, в «Первых лучах» — успех.

Хочет он стать жонглёром, тянется ввысь, летать,
реки, поля, озёра, — мальчик привык мечтать.
Горы зовут протяжно, манят во снах, поют, —
прыгать — совсем не страшно, сбросить бы парашют.

Планер отправить в штопор, «бочку» и сто «петель»,
в прошлом — фантаст, инструктор, кем же он стал теперь?
Мальчику — шесть десятков, ну, и прибавьте шесть,
милый Ростов, брусчатка, кажется, время есть…

«Если б начать сначала, опыт свивать в кудель,
жизни дано так мало…». Мальчик ушёл в апрель. 

Без страховки
На вершинах белеют снега,
серебрится алмазная крошка,
я дрожу, я слаба и нага,
колкий лёд обжигает ладошки.

А на многие мили вокруг —
оживают мазки акварели:
резвый ветер скользит по двору,
в догонялки играет с метелью.

Наверху — темнота, солнца нет,
по ресницам рассыпался иней,
динозавровый горный хребет
растянулся в улыбке глумливой.

И в молочной туманности дней
я бреду без дороги, без цели,
загораются сотни огней...
Кто остался со мной под прицелом?

Никого. Лишь обманщица-жизнь,
за окном — плачет серое утро,
снова медленно падаю вниз...
Очень страшно мне без парашюта,
без страховки, верёвки, крюка,
и без веры, что точно поймают...

Небо шепчет: «Увы, привыкай,
люди редко кому помогают».  

Всадник
Затянулась зима — ей прожить много сотен лет,
жизнь мою рисовать на окне через крепкий лёд,
колесница судьбы не продвинулась ни на метр,
всадник очень замёрз, но смиренно чего-то ждёт.

Всадник молча застыл и поводья висят змеёй,
покрываются инеем синим изгибы рек,
и копыта коней не возносятся над землёй,
больше лёгкий галоп не срывается в скорый бег.

Затянулась зима, — а вокруг миллион лампад
загораются в душах таких же, как я, людей,
колесницу заносит бушующий снегопад,
чтобы мы научились в беде быть к другим добрей.

Облака по бездонному небу бредут толпой,
с высоты пробивается маленький тёплый свет,
чей-то голос сквозь вьюгу мне шепчет: «Я только твой,
в тёмном мире холодном на счастье входной билет». 

Рисунок
Мне бы поехать на запад, а не назад,
Где под ногами чернеет земля, не асфальт,
Где в изумрудах трава и роса как хрусталь,
В заводи с окунем дружит речная кефаль.

Мне бы уютный домишко в бескрайнем лесу,
Только, пожалуйста, солнце ещё нарисуй,
Чтобы лучи танцевали по краю трубы
И проникали сквозь серо-сиреневый дым.

Мне бы хоть пару… Хоть пару свободных минут,
Компаса стрелки укажут на карте маршрут,
Там, под ногами — фиалки, шалфей, васильки…
Песни в высокой траве запевают сверчки.

Мне бы сбежать… Только тянет всё время назад,
Вьётся дорога и стелется лентой асфальт.
…там на закате искрится озёрная гладь…
Боже, пожалуйста, дай мне самой рисовать…

Элина СЛОТОВА родилась в Таганроге. На данный момент является студенткой. Является членом таганрогского литобъединения «Литмотив».  Посещает ЛитСтудию при Ростовском отделении СП России.

Муравей
Увяз во времени, стою,
Как муравей в смоле сосновой.
Как море синее во льду,
Я ожидаю вёсен новых.
Смеётся время надо мной,
Бежит сквозь пальцы, словно воздух,
Я вроде бы такой живой,
Но я в себе не вижу роста,
Огня, амбиций и запала,
А время держит свою нить.
Его у нас чертовски мало,
Но хватит, чтобы просто жить.

Вечер
Ветер прохладный мне шепчет о чём-то грядущем,
Прячет тихонько улыбку за гребнем волны.
Светлые сны я в конвертах кладу под подушку,
Спрятав в них каплю по-детски наивной мечты.
Солнце махнёт из-за моря мне парусом алым,
В небе бескрайнем украдкой шуршит самолёт,
След оставляя кудрявым неполным овалом,
Манит меня далеко от житейских забот.
Пятки щекочет Земля мне зелёной травинкой.
Синий огонь моих глаз уж привлёк мотылька,
Кажется лёгкой, едва различимой пылинкой
Свет от звезды, наблюдающей Мир свысока...

Эдем
Ещё один день насмарку,
Ещё один день дома...
Мне б гулять по ночному парку,
И думать "Как всё знакомо,
Как близко" и в то же время ,
Вдыхая весенний воздух,
Мечтать будто я в Эдеме
И молча смотреть на звёзды.
Частично или всецело
Вселенной бы стать однажды.
Счастливым бы стать без меры –
Об этом мечтает каждый...
А мне бы по звёздам шаркать
И чувствовать невесомость,
Гулять по ночному парку
Почти, как Эдем, пустому.

Надежда ФЕДЧЕНКО родилась в Таганроге. Окончила ТРТУ по специальности «менеджмент организации». Входит в состав таганрогского литературного объединения «Литмотив». Посещает ЛитСтудию при Ростовском отделении СП России.

Зима 
Когда извивается первый ручей по проталинам
И воздух становится слаще, и не надышаться,
Я зиму беру за изящную белую талию,
На север веду проводить и на год попрощаться…

Ты знаешь, я мёрзла, смешно, под пятью одеялами,
Без сна: от метели, что громко тревожила крышу,
Ломилась в окно. Но, тебя бы я не променяла, нет
На ряд одинаковых дней даже праздничных, слышишь?

Не знала бы зноя во время крещенских морозов,
Огня, равнодушного к стылому снежному гриму,
И как растопила душа ледяную угрозу,
Когда у деревьев шумели зелёные гривы…

Свободна
Ты вряд ли услышишь, как бьется окурок о пол,
Как скользко ногам удержаться на наледи первой.
Всю ночь простояв под закрытым на пятом окном,
Я в дверь не стучал. Посчитал, что не выдержат нервы.

И ты не увидишь, как в замерший зябкий рассвет
От дома кирпичного таяла чья-то фигура,
А утром найдешь у порога весенний букет.
Твой выбор свободен. Свободны и мы друг от друга.

В последний вагон задохнувшимся сердцем вскочил,
Лишив кислорода фитиль в нём еще не погасший.
Надсадной гортанью шепчу своей тайне: «Прости…»;
Скорей, увози меня поезд! Куда – мне не важно!

Вверх

Комментариев: