Александр НЕСТРУГИН (Воронеж)

ВОЗВРАЩЕНИЕ К ТРАДИЦИИ

(Заметки руководителя семинара)

Постсоветская жизнь похожа на капризную даму: так непредсказуемо тасует она колоду своих симпатий. Показательный пример: если  ещё недавно всё, что хоть слегка отдавало «коммунистическим душком», безжалостно выбрасывалось на свалку, то сегодня  рядом с иконами нового времени модно стало вешать в красном углу подретушированное фото  ясноглазого паренька  с комсомольским значком на груди – как оказалось, нашего не столь уж дальнего родственника. Вам кажется, что я иронизирую? Что вы, полноте!  Я радуюсь. Почаще бы в делах державных брал слово  «товарищ здравый смысл».

Есть обнадёживающие подвижки и в понурой нашей литературной действительности. Так, 25-27 октября в Воронеже состоялось межрегиональное совещание молодых литераторов,  значительное как по уровню представленных к обсуждению рукописей, так и по географии участников. А среди учредителей – и Союз писателей России, являющийся прямым наследником могучего Союза советских писателей, и вряд ли страдающая ностальгией по миновавшим временам региональная власть в лице областного департамента культуры.

Что же их объединило?  «Объединительным» стало уже само название творческого форума –  «Школа Андрея Платонова. К 120-летию со дня рождения писателя». Отрадно, что имя нашего земляка,  революционного романтика и «поперечного» советского писателя, стало не яблоком раздора, а весомым аргументом в пользу возрождения доброй традиции, берущей начало именно в Стране Советов. Традиция эта – взращивание литературной смены. Во времена моей молодости это было не просто фигурой речи, а делом – настоящим, важным, даже судьбоносным. Знаю об этом не понаслышке. По рекомендации зонального совещания молодых писателей Центрального Черноземья и Юга России (Липецк, 1986 год)  у меня, мало кому известного поэта из сельской глубинки, случились  первые московские публикации, а вскоре там же, в столице, и книжка первая вышла.

И вот, как в сказке, прошло ровно тридцать лет и три года. И я вновь на большом литературном форуме, только теперь уже в качестве наставника, или, как теперь  принято говорить, эксперта. В семинаре, которым мне довелось руководить совместно с гостьей из Саратова, главным редактором журнала «Волга- 21 век» Елизаветой Мартыновой (Даниловой) и воронежской поэтессой Зоей Колесниковой,  сошлись за круглым столом 11 молодых литераторов из Калининграда и Брянска, Тюмени и Липецка, обеих «больших» столиц и столицы Центрального Черноземья. Два дня семинар то бурлил в обсуждениях-дискуссиях, то затихал, осмысливая уже сказанное и будто бы прислушиваясь к своему сердцебиению. Какой же увиделась она мне, молодая поэзия России, -  так сказать, «на расстоянии дыхания»?

Главное, что порадовало: в ней нет безразличия, безысходности, оторванности от почвы, которая с пушкинских времён питает русское поэтическое слово. Так, липчанин Александр Лошкарёв не отъединяет себя от горьких судеб своих соотечественников,  живущих «в глухих посёлках, быльём поросших с Союзом вместе». Родной город в стихах калининградца Игоря Голубя притягивает взгляд «как в свете солнца моря зелень». На семинаре Игорь говорил об остром чувстве оторванности от «материка»: «В какую сторону ни поедь, через сто километров в границу упрёшься». Но в стихах нет и следа этой оторванности; более того, именно он увидел, что «за Байкалом чернеют мили», укрытые «дымным одеялом» страшных – и ставших для нас, жителей «коренной» России чуть ли не привычными лесных пожаров. Поэту больно за свою страну, и когда он говорит: «Я летел, а тайга дымилась / Во мне…», понимаешь, что это не поза,  не пустая декларация.

В стихах петербуржца Артёма Горшенина есть и яркие метафоры, условно говоря, «стоящие на цыпочках перед зеркалом» («Гайку огня накручу на резьбу сигареты»), но запоминаются совсем иные образы и смыслы: «старый механический будильник», не заведённый «советских лет посланник», вдруг обретший голос «не в той стране»;  «стеклянный мир» в котором «стеклянные солдаты звенящим маршем следуют на фронт…а жёны ждут бойцов в домах стеклянных».

Уже хорошо знакомая воронежским любителям поэзии Екатерина Макушина запомнилась не только тонкими, будто бы воздушными строками о любви («Вейся, вейся дымным пухом, белым вишенным цветком…»), но и глубоким осмыслением современности через библейский миф («У Каина белый галстук и чёрный «Паркер») с поразительно сильным концевым образом: Авель не судит своего брата, он просто « на зеркало дышит с той стороны».

Стихи о любви поэтессы из Елабуги Светланы Поповой (Зюгиной) переплавлены в поэзию не только предельной искренностью лирического переживания, но и естественностью интонации, глубиной дыхания:

«Я вдыхаю твой город глубже,
Выдыхаю как можно реже.
Проплывают навстречу лужи –
Океанами по проезжей».

Жительница районного городка с уютным названием Сельцо (Брянская область) Кира Марченкова  в нашей  непростой повседневности («Как будто надломили да и бросили») умеет  «не помнить встреч ненужных, фраз неискренних», в то же время не забывая «готовить ужин, как всегда, по-быстрому, в кастрюле иероглифы чертя».

Анастасия Кинаш, выросшая на белгородской земле, теперь живёт в столице, но в её стихах продолжает звучать «Элегия провинции», где « ряд маленьких домов в два этажа, пришкольный сад и звёзд полынный жар» и «открыта ночь для всех гостей подряд». И в то же время – «Небо в гортани, клекот грозы и боли, /Крест неумелый на промелькнувший храм…».

Стихи тюменчанки Маргариты Чекуновой вмещают в себя  пласт  высокой книжной культуры, от древнегреческих мифов до истории России пушкинских времен. В то же время, бросая вызов «жителям с холодными глазами» («Судите же, пока не надоест»), она по-христиански доверчиво относится к миру: «Мне выпала судьба всегда быть лишней. Но если так, то я не помню зла».

Живущий в Брянске Максим Ковалёв, хоть и пишет пока ещё «неровным почерком, с помарками», умеет сжать метафору до зримого,  отнюдь не обытовлённого, очень ёмкого поэтического образа: «Уставший город едет по домам…».  Кристина Грязных (Гайдукова) ищет себя в строках эмоциональных и искренних, где «Весна горячим молоком сбегает, / льётся из-под крышки».  Яна Цыганкова замечает, что «рассыпалось время, как старые-старые бусы», остро чувствует и точно схватывает словом  «позднюю осень в груди» («Слякоть по связки, простуда, ангина, жар…»).

У каждого из участвовавших в семинаре авторов нашлись строки, которые по праву удостоились добрых слов. Правда, для себя не мог я не отметить: маловато было в стихах семинаристов «оголенного социального нерва», не барабанного, выверенного сердцем гражданского пафоса, чувства личной причастности к победам-свершениям своего Отечества  и личной же ответственности, даже вины за все его беды и нестроения.  Но разговор об этом на совещании шёл, и есть надежда, что «племя младое, незнакомое» услышало своих  старших. И запомнило строку, начертанную на памятнике, возле которого сфотографировались «на память» участники «Школы Платонова» в согретом тихим осенним солнцем Воронеже: «…А без меня народ неполный». Запомнило, чтобы потом сверять с ней не только творчество, но и жизненную стёжку свою. Ведь что такое поэзия, вообще русская литература без судьбы? Так, затейливые узоры на схваченном стужей оконном стекле. Красиво, но красота эта только простор застит. А сердцу без простора тесно. И тянется оно к тем узорам – не любоваться, а поскорее сквозь них  небо продышать, жизнь живую…

 

Вверх

Нажав на эти кнопки, вы сможете увеличить или уменьшить размер шрифта
Изменить размер шрифта вы можете также, нажав на "Ctrl+" или на "Ctrl-"

Комментариев:

Вернуться на главную