***
А ты знаешь, всё было давно.
Помню твой
                      силуэт на закате.
Проливалась
                       заря,            
                                  как вино,
На небесную светлую скатерть.
Мы с тобой не знакомы пока
И не знаем, что сны наши значат.
Из ладоней подставлю бокал –
Пусть плеснёт мне
                                   надежда удачи!
Осторожно, ещё наугад
Изучаем
               друг друга касаньем.
… Капал в озеро
                             с неба закат.
Шёл наш поезд
                           без расписанья…

***
Острова, острова – золотые костры
В посиневших ладонях озёрных.
Невесома печаль, а потери – остры,
Словно ели в пейзажах узорных.

Берега, берега…
Не исхожен песок.
Здесь блаженно купается осень!
Ей тунику из листьев кидает лесок,
Но она её больше не носит.

Облака, облака…
Вы – от прошлого дым,
Где надежды мои догорают.
Но гуляют лучи по дорогам пустым
И ведут от земли - и до рая.

* * *
Между Ладогой и Онего,
Где горячий пахучий мох,
В колеснице июль проехал,
Август лето закрыл на замок.

Между Ладогой и Онего –
Жилы счастья и вены рек.
Путешествует на телеге
Странный искренний человек.

Между Ладогой и Онего,
Где у елей растет борода,
В предвкушении первого снега
Деревянные спят города…

* * *
Я смерти не боюсь.
Ведь нет ее,
Пока горит негаснущее слово,
И сердце балансирует мое
На хрупкой грани доброго
и злого.
Я не погибну даже, и когда
Сквозь слой событий
просочится старость.
Меня задушит липкая усталость,
А не инфаркт, морщины и года.
И будет речь бездарна и суха,
Утрата слов – как жизнь – невосполнима.
И не извлечь мне колдовства стиха
Из загнанной души своей
ранимой.
И вот тогда я знаю, что умру,
Хоть будет биться жадное сознанье.
Но кто же я? Былинка на ветру,
Чужое откровенье и признанье.

АННЕ АХМАТОВОЙ
В облаках – как в плафонах матовых –
Солнце желтою лампой горит.
Говори со мной, Анна Ахматова,
Из вчерашнего говори.
В комаровских аллеях липовых
Или в хвойных лесах сухих
О стихах говорить могли бы мы
Или, может быть, не о них.
Запоздало к тебе приехала,
Но хожу по земле твоей,
На которой залив – прорехою –
Неожиданней и светлей.
А на нем – как тогда – представишь ли?
Каменистой гряды разрез…
Над последним твоим пристанищем –
И стена, и чугунный крест.
Но за серой стеной бетонной
Шелестит каждый год трава.
Так из жизни твоей бездонной
Прорастают в стихи слова…

***
Ну что, мой ветер, лес  распотрошил?
И на кого, скажи, твоя охота?
А дождь косыми струями зашил
Прореху между небом и болотом.
И там печалью больше не сквозит.
Уймись! Не рви и мой подол натужно,
Смотри – звезда застенчиво скользит…
Желаний нет. А может, и не нужно?
Ах, ветер, ветер! Мой соперник – друг!
Как будет жаль с тобою мне прощаться!
Тревожным солнцем вызревает счастье
И завершает свой последний круг…

***
А я – не царь. Я – пахарь и поэт.
Не для меня – дворец с узорной башней.
Исходит паром в ожиданье пашня,
Ведёт строку в земле грачиный след.
И время – драгоценнее монет.

Нет дела пахарю до происков дворцовых –
До стрел отравленных и чьих-то слов свинцовых,
Да и поэту дела тоже нет.
И царской милостью не наделил Господь.

Мой путь – идти за тяжеленным плугом –
Единственным не предающим другом,
Трудом сбивая душу в кровь и плоть.

МИХАИЛУ ЗОЩЕНКО
Сидишь на скамейке – каменный,
В россыпи
                   земляничной.
На суетных,
неприкаянных
С прищуром
глядишь ироничным.
На электрички нервные,
Их посвисты многолетние.
Они для тебя – не первые.
Не первые – не последние.
Туристы, знакомясь с зодчеством
Северным витиеватым,
Здесь, у могилы Зощенко,
Вдруг замолчат виновато.
А под горой с беспечностью
Птицы летят над водою.
Вся суета – под вечностью.
Вечность – над суетою…
п. Курорт, 2012 г.

***
Завтра встану рано-рано –
Проводить тебя в дорогу.
Проводить тебя в дорогу
С забеленного крыльца.
В наши окна будет странно
Ночь глядеть луною строгой.
Не одна звезда прольется
С почерневшего лица.
Как кончается столетье –
Так иссякнет ожиданье.
И в бессонном, мутном прошлом
Промелькнет последний крест.
Только ветер белой плетью,
Не переводя дыханья,
Вьюжной плетью небо крошит,
Подгоняя твой отъезд.
Как исчезнет за пригорком
След глубокий, человечий –
Так исчезнет милый странник
И умрет нестарый сад.
Станет тихо. Станет горько.
Только век – и тот не вечен.
Завтра встану рано-рано –
Буду ждать тебя назад.

* * *
Я спасаюсь в стихах.
Я спасаюсь стихами.
И приводит в тупик непредвиденный путь.
Время, данное мне, безнадежно стекает.
Обнажается дно –
то судьбы моей суть.
Если что-то кончается  - лишь в одночасье.
А начало всегда – это только разбег.
Мне в ладони уткнулось бескрылое счастье.
И свернулся клубочком желанный успех
От чего же бежать?
От чего мне спасаться?
Так уютно Земля
 примостилась в ногах.
Если завтрашний день
станет новым абзацем,
Я хочу быть строкою
 в нежданных стихах.

* * *
Берез изысканная вязь
Дрожит на полинявшем небе.
Росу смакует гибкий стебель,
И в нем – земли и неба связь.

Так и во мне – творенье Божьем –
Земная соль и звездный блеск.
А солнышко по светлым пожням
Закатится в угрюмый лес.

И ночь обнимет на рассвете
Розовощекий теплый день.
И будет, как ребенок, ветер
Плескаться радостно в воде!
И не разрушить темным ссорам
Благую вечность бытия.
Пока тот стебелек не сорван –
Еще не сорвана и я.