Анатолий СМЫШНИКОВ (г. Бобров Воронежской области)

СТРАНА ПОЭТОВ
      (Поэма)

Есть сотни стран,
В границах строгих,
С рядами каменных бойниц.
И есть одна –
Страна немногих,
Где нет и не было границ.
Страна Поэтов!
Где с рассветом
Крылатых пестуют коней.
Страна Поэтов – вся планета,
Они хозяева на ней!

Случайным волен
Вход и выход.
Но тот заселит этажи,
Кто от стихов
Не ищет выгод,
Кто чужд стяжательства и лжи.
Не за разменную монету
В сердца людские
Вновь и вновь,
Дано от Бога, лишь поэту
Вселять надежду и любовь.

И переплавив всех народов
Многоязычия тиски,
Здесь всем слова,
Без переводов,
Порой понятны и близки.
В них звук призывный,
Страсть и вера.
В них посвист,
Рвущий удила.
Слова поэта строгой мерой
Поступки мерят и дела.

Когда нам смерть
В лицо глядела
И дым пожарищ застил свет.
Кто бил врага
Жестоко, смело?
Солдат, конечно,
И - поэт!

Кто в лютый час,
Без сна и пищи,
Ломая сутками хребет
Поднял страну
Из пепелища?
Рабочий, верно,
И – поэт!

Кто, церкви
Древние святыни,
Спасал прилежно столько лет,
Чтоб вновь они
Сияли ныне?
Священник, прежде.
И – поэт!

И голос свой,
Взвинтив прилюдно,
Страны Поэтов
Честь храня,
Поэт был там,
Где было трудно –
На первой линии огня!
Пусть мной
Ещё не много спето,
Я – новобранец, рядовой -
Твой гражданин, Страна Поэтов,
И, никакой страны иной.
 
1.Афган
Я пугаюсь дыханья
И собственных рук,
Тяжкий бред, словно гору,
Никак не разрушу.
Облетевшего дерева,
Чёрный паук,
В паутину дождя
Затянул мою душу.

Что там, степь, или лес
За больничной стеной?
Стонет кто-то в ночи,
То призывней, то тише…
Словно красная лошадь
С разбитой спиной,
Хрипло дышит под ветром
Ребристая крыша.

«Болен, болен…»
Твердит мне пробитая голень.
Знаю, болен!
А значит,
В сужденьях не волен.
С жара в холод,
Но всё-таки,
Ближе к утру-отпустило,
И, значит, уже не умру.

Вот и снова слова
Собираются в ряд
На губах
Обгорелых, бескровных.
Это древний,
Придуманный кем-то обряд –
Говорить удивительно ровно…
Ровно сутки шагали
Пятою в пяту.
Ровно сутки не ели, не пили.
Ровно сутки
Держали в руках высоту,
А затем,
Под огнём, отходили.

Помню, как под ногами
Пропала тропа.
И бинтов окровавленный сволок.
Он не целил,
В меня
Он случайно попал,
Раскалённый афганский осколок.

Десять дней позади
И минуя гряду,
Вертолёты доставили смену.
Я к тифозным иду,
К малярийным иду,
Опираясь руками о стену.
Им, кто брал караван,
Кто горел на «броне»,
Кто открыто
Над смертью смеется,
Я читаю стихи
О великой стране,
Что Страною Поэтов зовётся.

Я слова выбираю – кремень,
А не слизь.
В них ни нотки тоски и печали.
Я читаю стихи,
Чтоб они отвлеклись,
Чтоб от боли своей
Не кричали:
«В той стране,
Где по склонам струится поток,
Можно жить и любить
Без оглядки…»
А они, зубы сжав:
«Поправляйся, браток.
Ты как будто ещё не в порядке.

Что за странные вещи
Ты нам говоришь?
Не с солдатского ль крепкого чая,
Ты, сердешный,
Не сильно, но всё же горишь,
Оглянись
И тебе полегчает.
Здесь война!
Жизнь играет на тонкой струне
И мелодия слышится злая.
Что ты видел
И знаешь о этой стране?»
Говорю им уверенно: «Знаю!»

От столицы самой,
До далёкой Тувы -
Боевое, чумазое братство -
Разбрелось и живёт.
Да живы ли вы?
Не доехать до вас,
Не добраться.
Нескончаемо время -
Течёт и течёт.
И о пройденном
Память всё глуше.
Но, коль слово запало моё -
Пусть живёт,
В искалеченных,
Раненных душах.

2.Батя
Батя в деле был поэт.
Кистью не халтурил,
Ловко резал трафарет,
Гладко штукатурил.
Был по праву горд собой,
Говоря при этом:
«Человек, в стезе любой,
Должен быть поэтом!»

Работяга и не льстец,
Словно под копирку
Повторял слова отец
С явной подковыркой:
«Уважаемый брюнет,
Как живёте-дышите?
Говорят, что вы поэт,
Кучеряво пишите.»

Поднимаясь на леса,
Тёрками навьюченный,
Он шутил: «Я б сам писал,
Жаль, что не обученный.
Зрели мысли в голове,
Также вот, иначе ли…
Тяжкий век достался мне -
Гнали и «кулачили».

Был и в первых номерах, -
Ездил на каурых,
А остался в малярах,
Иже, штукатурах.
Пять ранений на войне,
Для разнообразия…
И остались в стороне
Все мои фантазии».

Захмелев, на нервах весь,
Плёл, зрачки сужая:
«Власть, какую ни наесть -
Я не уважаю!
Пели нам, впадая в раж,
Про Страну Советов,
Ну и ты, теперь, туда ж,
Про Страну Поэтов».

Но, обняв, серьёзно так:
«Ты трудись-не празднуй.
В постный день, цена-пятак,
Говорильне разной.
Поровней держи настрой -
Высоко летаешь -
Не ищи, а сам построй,
То, о чём мечтаешь!»

Нет отца. Закрыл глаза.
Кажется недавно
Как же мудро он сказал
Мне о самом главном.
Жечь слова, ковать и гнуть -
Нет иных ответов.
Только труд укажет путь
Мне в Страну Поэтов!

3.Колокольня
Взойдя по лесенке, стою
Под сводом звонницы.
У чёрной балки, на краю,
Гуркуют горлицы.
Из-под руки смотрю окрест,
С ней, неухоженной,
Поднявшей к небу, словно перст,
Крест искорёженный.

У этих стен, в лучах зарниц,
Я бегал маленьким,
Сбивая с белых шелковиц
Тугие валики.
Шли поезда, равняясь с ней
И переулками,
Срывая стаи голубей
Гудками гулкими.

Вот и теперь, лишь стук колёс,
Увёзших дьяконов.
И в старой кладке соль от слёз
Судеб оплаканных.
Ступеней, выбитый гранит
У входа в звонницу.
И косогор, что след хранит
Татарской конницы.

Кочевник что…Аркан, да нож,
Урона много-ли?
Тянули дань, секли, но всё ж,
Церквей не трогали.
А наши споров не вели,
Мольбу не слушали,
С одною верой возвели-
С другой порушили.

Но в трудный час, когда до дна
Тянули волоком,
Страна Поэтов-ты одна
Звонила в колокол!
И этот звон, как лемеха
Взрыл почву отчую!
В молитвах наших и стихах,
Так много общего.

Тех, кто томился в немоте,
Терпел из милости,
Ты призывала к доброте
И справедливости.
Не громко может быть, не вдруг,
Но те, кто слышали,
Пришли, собрались в братский круг-
И церкви выжили!

В России так-пойдут дела,
Лишь дай примериться.
Вновь золотятся купола
И свечи теплятся.
И до тебя дойдёт черёд!
Пускай не первою,
Вновь колокольня запоёт,
Я в это верую!

4.Юрка
Сосед разводит голубей,
Пуская в небо их по паре.
А я пишу, но хоть убей-
Поэт не я, а этот парень.

Он с той любви не стал богат
Двор с голубятней, шест с мочалом.
Сам угловат, и нагловат,
Но есть в нём доброе начало.

Возможно, ждут дела важней,
Но Юрка мнения иного.
Есть в жизни что-то, что нужней
Материального, земного.

И кто то скажет, что не то
Занятье выбрано, пустячье,
Но мне понятны, как никто
И он, и дух его ребячий.

И я, поднявшись на заре,
Взмахнув пером, как этот Юрка,
Ращу стихи, как сизарей,
На крыльях трепетных и юрких.

И покидая сердца клеть,
Они кружат, подняться силясь.
Не всем стихам дано взлететь,
Не все окрепли и развились.

Но есть мечта! И есть настрой…
Срезая солнечные нити,
Полощут синь над головой
Два белых голубя в зените!

* * *
В одном, с поэтами, строю,
Строк наполняя соты,
Дорогой творчества иду,
Взирая на высоты.

Дороге этой нет конца,
Тернистой, непролазной.
Но слышу я слова отца:
«Трудись, сынок, не празднуй.

Гони от сердца звук пустой,
Пиши о том, что знаешь.
И не ищи, а сам построй
Всё то, о чём мечтаешь.»

Я верен им! Я не стою.
И не страшась кюветов,
Дойду, построю и спою
Свой Гимн Стране Поэтов!

Анатолий Смышников родился 28 сентября 1954 г. Участник афганских событий. Живет в г.Боброве Воронежской области.