|
И ВСЁ ЖЕ
Мы строили рай на земле,
Его ожиданием жили,
Влюблялись, мечтали, любили…
И так же светло на душе
У многих из нас тогда было,
Звезда нам мерцала во мгле.
Но сказку не сделали былью,
Те угли чуть тлеют в золе.
Что делать? И кто виноват?
Дозволили сами порушить, –
И бесами вырублен сад,
Репьями засеяны души,
Обломками райской ограды
Мостим мы дороженьку в ад…
И так же темно на душе,
Что светлому дню мы не рады…
Но, впрочем, темно не у всех…
И всё же, уныние – грех!..
23 сентября 2019 г.
СТАРЫЙ СОЛОВЕЙ
Словами не бросаюсь: “Я люблю!”
С годами стал к словам не то, чтоб строже,
Но старому больному соловью
Такой концерт уже и не возможен.
И выбираю я из всех рулад
Лишь те, что льются в песне на бумаге.
А соловьи восторженно гремят
И в роще над ручьём, и там в овраге,
Где снова, от черёмухи пьяны,
Так сладко шепчут: “Я люблю!” – любимым.
Но что за дело мне до их весны,
Ведь у меня лишь зимы, зимы, зимы!..
А в небе догорит моя звезда,
И спросит Он, насупив брови, строго:
“Любил ли ты, идя земной дорогой?”
И я Ему отвечу кратко: “Да!”
24 сентября 2019 г.
* * *
Певчий птах, как он вырваться смог
Из кошачьей прожорливой пасти?
Знать, к певцу благосклонен был Бог,
Привалило ему птичье счастье.
Он на ветку взлетел и запел,
Хоть казалось, – не время для песни.
Замер ветер. И мир обомлел,
Словно песни не слышал чудесней.
Как он пел и рыдал божий птах,
Сердце рвал всё сильней и сильнее…
Побывавший у смерти в зубах,
И печальней поёт, и нежнее…
25 сентября 2019 г.
* * *
“Лучшие слова в лучшем порядке”
Расставляют поэты в своих стихах…
А я, не спеша, разбиваю грядки,
Строфу на листке записав второпях.
А потом, когда обрезаю сливы, –
Интересно, есть ли у них душа? –
Достаю из кармана, почти счастливый,
Вновь листок и огрызок карандаша.
За любой работой, будь то прополка,
Когда солнечный луч приставлен к виску,
Я всё пытаюсь, как в стогу иголку,
Найти хоть одну золотую строку.
29 сентября 2019 г.
* * *
Взгляд живой у нарисованного щенка, –
Кажется, вот-вот из глаз закапают слёзы.
А к рисунку потянется твоя рука,
И щенок уткнётся в неё влажным носом…
И заскулит – забери меня, забери,
Буду верным тебе, не пустобрёхом
(А глаза печальней вечерней зари!),
Если б ты знал, как мне без тебя плохо…
29 сентября 2019 г.
* * *
Сны слетают незнамо откуда,
Вот и снова, как лист, как звезда
Сна сорвётся осеннее чудо,
И такое приснится тогда!..
И прольются во сне том над садом,
Над бескрайнею ширью полей
Золотая тоска звездопада,
Неземная печаль журавлей.
До утра этот сон будет сниться,
Буду чёркать я неба тетрадь –
И взлетать к облакам белой птицей,
И звездой сумасшедшей сгорать.
А к утру растеряю величье
И проснусь от дождя ли, от слёз?..
На подушке – лишь пёрышко птичье,
На полу – горстка пепла от звёзд…
4 октября 2019 г.
ОСЕННЯЯ НОЧЬ
…Захлебнулась истина в вине,
Над бокалом скорбно вьются мошки,
А она лежит себе на дне
Без движенья горькой хлебной крошкой.
Кажется, иль снится, что вот-вот
Выплеснут вино, и вновь живая
Истина торжественно войдёт
В каждый дом душистым караваем.
Будто скажет, вот же я – в труде
Честном, в чистом золоте пшеницы
И – о справедливости! – в мечте…
Что октябрьской ночью не приснится?..
7 октября 2019 г.
* * *
Вот и осень. Выдохлось разнотравье.
И течёт мимо рта мёд по усам.
Ничего-то я уже не исправлю,
Ничего-то путного не создам.
Виноград опять облепили осы,
С наслажденьем пьют, – хватит им и мне.
И в душе моей тихо бродит осень,
Как и дрожжи вон, в золотом вине.
С каждым днём вино прибавляет градус,
И душа парит, грусти не тая,
Оттого, что ты мне дана на радость.
ОсенИ меня, радость ты моя!..
11 октября 2019 г.
* * *
ЧуднО, остаток лет на осени настоян,
И хмарь гнетёт, и хворь, – а в снах моих весна:
Зелёная трава и солнце золотое,
И радость та, что жизнь не выпита до дна;
Мы молоды во сне, идём по краю моря,
Чуть слышен всхлип волны, где выдохся прибой,
Идём, рука в руке, и мы не знаем горя,
Пока ещё вполне мы счастливы с тобой;
И старость далеко, и за горами Лета,
И птицами летят над нами облака,
Так долго длится сон, до самого рассвета
Счастливые с тобой идём, в руке рука…
24 октября 2019 г.
* * *
Тщета ожиданий и горечь утрат…
На сердце от них только шрамы.
Но жизнь улыбнётся, и снова ты рад
Идти по дороге упрямо.
Да это ль беда, что порвал башмаки,
А в новых набил ты мозоли?
Вот детский рисунок: у синей реки
Цветущее радостью поле;
И дом нарисован, и дым над трубой,
И солнце по-детски смеётся…
Пока остаётся надежда с тобой,
Идётся тебе и поётся.
16 ноября 2019 г.
ПОЭТ И МУЗА
– Боязнь выглядеть смешным
Меня лишает дара речи,
Слова глотаю, словно дым,
И вот уже дышать мне нечем.
Я задыхаюсь, весь горю,
Вмиг ставший жалкой горсткой щепок.
И что сейчас ни говорю,
Я выгляжу смешно, нелепо.
И не скрывают все вокруг
Чуть снисходительных усмешек.
Ответь мне, муза – верный друг,
Чем мне печаль свою утешить?
Мне твой ответ необходим –
Как мне избавиться от страха?..
– Не бойся выглядеть смешным,
Кладя головушку на плаху…
17 ноября 2019 г.
* * *
“Ты за прямые слова не взыщи,
Друг мой, – услышит он снова, –
Всякое лыко в строку не тащи,
Будь осторожен со словом…”
Что же ему в оправданье сказать,
Не разводить же бодягу?..
Вот и срывается горько слеза
И прожигает бумагу.
Глупо. Москва не поверит слезам,
Сколько б ни плакал, не верит.
В знойном краю расцветает сезам,
Да не откроются двери…
А на столе лист бумаги горит,
Жгучей слезою зажжённый, –
Это поэт говорит до зари,
Глядя на мир обречённо…
22 ноября 2019 г.
* * *
Опять туплю карандаши,
Перевожу листы бумаги…
А осень листьями шуршит
В садах и парках, и в овраге.
Над ним далёкою весной
Черёмуха кипьмя кипела,
И аромат её хмельной
Не мог сдержаться в пене белой.
А я пьянел от губ твоих
Сильней, чем от хмельного цвета…
Вот этой памятью двоих
Седая осень и согрета…
23 ноября 2019 г.
* * *
Будь рядовой поэт иль страшно крут,
Бери пример с дроздов и соловьёв,
Когда они поют, они не врут,
Ни пули не страшатся, ни оков,
Ни клювов ястребиных, ни когтей.
Вот так и ты, поэт, в ночи запой
Душою всей и сердце не жалей,
Пой на разрыв… А не впадай в запой.
Пой так, чтобы умолкли соловьи.
И пусть закат последний в небе соткан,
Пой, умереть от пули, от любви –
Достойнее, чем умереть от водки…
3 декабря 2019 г.
ДИПТИХ
1.
Судьба пошлёт болезнь. “Держи удар!” –
Услышишь ты не раз в бреду горячем.
Два полюса даны: озноб и жар –
И ты меж ними брошен, словно мячик.
То, задыхаясь, ты огнём горишь,
То знобко стынешь глыбой ледяною,
В тот миг мелькает мысль, словно стриж:
“Вот насладиться бы июльским зноем…”
Да запросто! И снова бросит в жар,
Который мысль глупую итожит.
И вновь услышишь ты: “Держи удар!”
А ты в ответ: “Пошли терпенья, Боже!”
Так и живёшь, то сердце защемит,
То заиграешь на разрыв аорты…
“Держи удар!” Возьми незримый щит,
Хоть те слова на нём давно затёрты.
9 декабря 2019 г.
2.
Держать удар с годами всё труднее,
Идёшь, и с каждым шагом – меньше сил.
Встаёт гора, и облако над нею.
А как летают, ты давно забыл.
И вырастает облако до тучи,
Чтоб стрелы молний вниз в тебя метать.
Ты ж ловишь взглядом свет звезды летучей,
Торопишься желанье загадать.
Какое же? И есть они, желанья?
Или душою ко всему остыл?
Мелькнёт звезда, и свет небесной дланью
Разбудит их в тебе своим касаньем:
“Пройти свой путь! И дай мне, Боже, сил!..”
11 декабря 2019 г.
СТАРЫЙ ПУТНИК
В болячках весь, как старый пёс в репьях,
С трудом идёт к последнему закату.
И бьёт судьба в лицо, под дых иль в пах, –
Но он идёт, не ищет виноватых.
“Благодарю, Всевышний, за урок!” –
И глаз его чуть выцветший цикорий
Росинки слёз уронит в пыль дорог:
“Что спас меня, не дал сломаться в горе…”
Проснётся в сердце вновь былая боль,
Перетерпев, возденет руки к небу:
“Особо благодарен за любовь,
Ведь без неё я б человеком не был”.
А ветерок на раны будет дуть,
Дыханьем терпким успокоит сердце.
Отправится старик в последний путь,
Хоть знает – у заката не согреться…
17 декабря 2019 г.
ДАЛЬНЕЕ ПЛАВАНЬЕ
В последнюю гавань идёт твой фрегат,
В штормах паруса обветшали.
В том плаванье дальнем на что стал богат?
На встречи, разлуки, печали…
На рифы бросало не раз и не два,
Сидел на мели не однажды.
Воды-то вокруг! – до краёв синева, –
А ты умирал в ней от жажды.
Манили тогда миражи за собой,
И ты осязал все картины:
Вот “Пьяный корабль” Артюра Рембо,
А вот… – Это ж парусник Грина!..
В себя приходил ты в воде ледяной,
В ночи оказавшись за бортом.
Спасательный круг с краткой надписью “Ной”,
А ниже название порта…
Кем брошен он был, ты не думал тогда,
Но понял – ты не был обузой,
Раз в ночь ту не стала могилой вода.
Кто спас тебя ангел иль муза?
А надо ль гадать? Да и кто бы ни спас,
Ты им благодарен обоим.
С Полярной звездою сверяя компАс,
Спасенья того будь достоин.
Мужайся! Как надо, крепи паруса,
Пусть ветры поют им сонаты.
За кромкою моря цветут небеса,
Где гавань с последним закатом…
23 декабря 2019 г.
* * *
– Окурок, огрызок, огарок?..
Ты кто, полоумный старик?
– Кто я? Я – совсем не подарок,
Я жизнь не прожил без помарок,
Был бледен порой, был и ярок,
Болтлив был и был безъязык…
Но я не сломался от груза,
Стареющий день ото дня,
Нёс крест, не считая обузой,
Окурком же стать не боюсь я
Ничуть, и пусть выкурит муза,
Всего без остатка, меня.
Судьбы выполняя капризы,
Был яблоком этот ли тот,
На ветке высок был иль низок,
Но где стал землёю огрызок,
Сегодня в объятиях бриза
Там яблонька нежно цветёт.
От свечки остался огарок,
Но светит ещё и горит.
И пусть он оплавлен и жалок,
В нём хватит огня для пожара,
И в пламени есть ещё чары,
Как в свете вечерней зари…
24 декабря 2019 г.
* * *
Палата общая, спёртый воздух,
Засиженный мухами, потолок…
А ночью снится: на небе звёзды,
И поле белое, как листок
Бумаги чистой, на нём ни строчки,
Ни следа санного на снегу,
До края поля одни лишь точки
От лапок заячьих. Я бегу,
Всю ночь бегу по равнине белой,
Бегу по следу, как гончий пёс.
Бегу к рассвету, и в мире целом
Нет никого кроме зимних звёзд…
25 декабря 2019 г.
|
* * *
Ну, что со мной? Всё валится из рук:
То кружку разобью, а то тарелку…
И совершая свой обычный круг,
Мне усмехнутся часовые стрелки.
Не пишется тогда мне, хоть убей! –
Знать, муза в те часы неблагосклонна, –
Из рук я выпускаю голубей,
А в небо взмоют серые вороны.
Ни слух они не радуют, ни глаз
Свет застят мне, и всё же я не плачу.
Разбиты все надежды, но сейчас
Зачата воля в лоне неудачи…
28 декабря 2019 г.
* * *
Владиславе Броницкой
Мастерица прясть золотые строки
Из ночного лунного волокна!..
Достаёт легко и до звёзд высоких,
Достаёт и жемчуг с морского дна.
Взяв песчинку боли, – больнее нету!
От которой жутко болит душа, –
Обернёт чарующим звёздным светом,
Вот и есть жемчужина – хороша!
Плавит лёд в стихах, укрощает пламя,
Что бежит огнём к сердцу по крови.
Лишь в руках её заалеет знамя,
Замолчат влюблённые соловьи.
Воцарится ночь над уснувшим садом,
К ним, влюблённым всем, в их горячих снах
Кем придёт? “Свободой на баррикадах”,
Ярославной явится ль вся в слезах?..
2 января 2020 г.
АКВАРЕЛЬНЫЙ ЭТЮД
Выплакав всю себя до последней слезинки,
Ты акварелью растеклась по бумаге.
Сердце же колют и колют острые льдинки –
Где твой любимый? В каком он овраге?
Жив ли он, ранен? Иль на рассвете расстрелян?
Что впереди ждёт? Лишь жизни пустыня.
Ведь это не жизнь – без пути и без цели?
И солнце чернеет, безрадостно стынет…
5 января 2020 г.
* * *
Растерял я себя, растерял,
Расплескал, как вино золотое…
А пустой помутневший бокал
Ничего в этой жизни не стоит.
Я был полон янтарной зари –
Не каким-то шампанским дешёвым…
Но не раз я пускал пузыри,
Не найдя драгоценного слова.
Пуст бокал. Что искал, не нашёл,
Разрывается сердце на части.
Остаётся – бокалом об пол,
Не забыв крикнуть горько: “На счастье!..”
7 января 2020 г.
ИЗ ДЕТСТВА
Воробьи, снегири и синицы
Прилетают и в зимнем саду
Ищут, чем бы им всем поживиться?
А кормушка пуста. Я иду,
Очищаю кормушку от снега,
Насыпаю из кружки пшена.
И на то, как слетаются с неба
Птицы, долго гляжу из окна…
Воробьи, снегири ли, синицы…
Запорошенный утренний сад.
Ах, мои перелётные птицы,
Столько лет в сны летят и летят…
7 января 2020 г.
* * *
Вянет закат над рекою,
Гаснет небес синева,
Дышит вечерним покоем
Ивы прибрежной листва.
Вскрикнула в сумерках птица,
Тенью мелькнула, и нет.
Звёзд до утра будет литься
Тихий мерцающий свет.
Вспомнишь о чём-то давнишнем,
Ветер вздохнёт в камыше…
Музыки – жалко! – не слышно,
Скрипка сломалась в душе…
18 января 2020 г.
МУЗА СТИХОТВОРЦУ
Кто б ни был ты, мой брат, – огонь иль ветер,
Иль заунывный тихий плач дождя,
Не забывай, что ты за всё ответишь
Сегодня иль немного погодя…
За каждое несказанное слово,
Которое пытался утаить,
За сказанное будет спрос суровый,
Вдвойне, втройне иль больше, может быть.
Судьбой дан путь, и ты в дорогу вышел,
Иди смелее, не сверни с неё.
Слова растут, как травы – выше, выше…
В них отыщи ты новое, своё.
И пусть его найти – порой мученье,
Проверив слово, как яйцо на свет,
Творить свой мир – твоё предназначенье,
А там решат: поэт ты или нет…
19 января 2020 г.
* * *
Когда в палитре много разных красок:
Белила с охрой есть, аквамарин…
Хочу я написать одну из сказок,
Хоть нет на это видимых причин.
На склоне лет одолевают хвори,
И с каждым днём идти всё тяжелей,
Но я пишу распахнутое море
И чаек с парусами кораблей.
Взмахну волшебной кистью с краской жёлтой,
И вот уже, как солнце, на меня
Глядит весёлый золотой подсолнух,
Своим нектаром пчёл к себе маня.
А я пишу ромашковое поле, –
Порадуй глаз, надеждою согрей…
Мне кажется, и впрямь уходят боли,
И мир на миг становится добрей.
20 января 2020 г.
* * *
Жизнь настолько коротка,
Оглянуться не успеем,
Как уже не ветерка, –
Вечности дыханье веет.
Ни к чему баталий вздор,
Жизнь уже не перепишешь.
Потому не надо ссор,
Будем этого мы выше.
В ссорах люто жжёт февраль
И сугробы наметает.
В ссорах множится печаль,
А любовь в них замерзает.
“Как же я тебя люблю!” –
Жарко выдохну со стоном,
Сразу в пику февралю
Расцветают анемоны.
28 января 2020 г.
* * *
Не сдержал своих чувств, не сдержал, –
Обронил вдруг ты скверное слово.
И невидимый миру кинжал
В твою душу вонзил Он сурово.
И обжёг тебя вспыхнувший свет
Ещё в детстве прочитанных сказок.
Явь томит или сказочный бред,
Но стихов за душой новых нет, –
Немотой ты надолго наказан…
27 февраля 2020 г.
* * *
Не выдыхала страстно: “Я твоя!”
И не шептала на ухо: “Любимый!”
Шла рядом по дорогам бытия,
Встречая вёсны, провожая зимы.
Пила с ним радость счастия взахлёб,
Пока не поперхнулись оба горем.
Пережила и этот с ним озноб
И снова – в путь, с судьбою не поспоришь.
И не ждала ни от кого ответ
На свой вопрос – за что же ей всё это?
И лился тихий предзакатный свет, –
Ей много ль надо?! – им была согрета.
Ей нипочём была ночная мгла,
И хоть она была такой земною,
Но через тернии с любимым шла
И оставалась верною женою.
5 марта 2020 г.
* * *
Оборвыш-флаг трепещет на ветру,
Уже вот-вот ему найдут замену.
Вот так и я, настанет час, умру,
Другой придёт на этой жизни сцену.
И будет он расти, любить, страдать,
И будет он, как я, взлетать и падать,
Вот так же жадно верить в благодать,
Летящую в мечтах на крыльях радуг…
Ну, а покуда мой не спущен флаг,
Словами прожигаю я бумагу.
Холодный ветер навевает страх, –
Да, трепещу, но не листком, а флагом.
10 марта 2020 г.
* * *
И некого винить, что жизнь прожил не так –
Задумано на рубль, а вышло на пятак.
И яблоки в саду осыпались давно,
И уксусом кислит былых надежд вино.
А как хмелел тогда, в своих мечтах кружась!..
Бездарно прокутил дней золотой запас.
Катился под уклон с весёлым ветерком,
А спохватился вдруг, и сразу – в горле ком.
А вот и горький снег посыпался с небес,
Когда-то был с мечтой, теперь остался без…
Как свет и горечь всю в строке соединить?
И некого винить, и некого винить…
19 марта 2020 г.
* * *
– Дедушка, а что такое счастье?
Трубка нервно дрогнула в руке:
– Это, внук, – над пропастью в ненастье
По одной сырой пройдя доске,
Вновь на мир, оставшись невредимым,
Так глядеть, как будто в первый раз,
А ещё любить и быть любимым,
И хмелеть от милых сердцу глаз.
Счастье – это не сломаться в горе
И не удавиться от тоски,
Снова жить наперекор всем болям,
Голубей надежд кормить с руки.
А потом, когда родятся внуки,
Всей душою ощутить вдруг связь
С будущим, и растворятся муки
В радости. Вот так же, как сейчас…
25 марта 2020 г.
ИЗБИТЫЕ РИФМЫ
Все слова давно уже затёрты,
Но опять ты жаждешь новых рифм…
На исходе ночи правым бортом
Налетает твой корабль на риф, –
Не учёл ты, может, час отлива? –
Хлещет зло в пробоину вода.
Нет банальней, хоть она правдива,
Рифмы, чем горчайшая: беда.
А заря уже горит в полнеба,
Вот уже и завтракать пора.
И никак не обойтись без хлеба
В этой жизни, – истина стара.
Для одних стихи – главенство формы,
Для других важнее: сердца кровь…
А когда идёшь на свет сквозь штормы,
Вновь тебя спасает лишь любовь...
26 марта 2020 г.
МЭТР И САМОУЧКА
1.
Он, пылинки стряхнув с эполет,
Произнёс назидательным тоном:
“А вне формы поэзии нет –
Это надо усвоить с пелёнок,
С колыбельной, что мамы поют,
Чтоб потом тонко чувствовать звуки.
Так вбирает таинственно пруд
Свет звезды и волнения муки.
Точность рифмы, как точность броска
Хоть копья, хоть мяча по воротам.
Не должна выбиваться строка
Из размера в стихах ни на йоту…”
Вновь стряхнул с золотых эполет
Набежавшие тени пылинок.
Вызов брошен, а спорщиков нет,
Или спорить им всем – не по чину?
2.
Нет, всё же вышел из толпы один,
Провинциальный дерзкий самоучка,
Не чтящий ни чины, ни снег седин,
Не возводящий в божество созвучья.
То там, то сям в его стихах строка, –
Ведь он презрел все ритмы и размеры, –
Торчит из них, как шило из мешка,
Из тех оков в иные рвясь пределы.
И самоучка, выпуская дым
От сигареты, смело бросил мэтру:
“Стихотворенье быть должно живым,
Наполненное светом, болью, ветром…
Сердечной кровью строки напитав,
Поэт в свои стихи вдыхает душу –
Вот суть поэзии, он проста:
Всё главное внутри, а не снаружи!..”
27, 29 марта 2020 г.
* * *
Сопротивляюсь хворям, как могу,
И хоть давно уже не строю планы,
Но хочется на этом берегу
Ещё брести цветущею поляной.
Весёлый хор кузнечиков в траве,
Полёт стрижей и жаворонков пенье…
Всё это, – даже солнце в синеве! –
Всевышнему за жизнь благодаренье.
А потому, Харон, ты не спеши,
Смоли свой чёлн, пей свет звезды высокой.
Жизнь торжествует, вон и камыши
Всю ночь влюблённо шепчутся с осокой…
28 марта 2020 г.
* * *
По домам, по квартирам, по камерам
Развели нас на нашей земле,
В ожидании тягостном замерли –
Что всех ждёт впереди? – путь во мгле.
Под короной опасного вируса
Замышляют какие дела?
Блокпосты на пути за ночь выросли,
Спит земля в ожидании зла.
Может, завтра для всех неожиданно
Под железной проснёмся пятой,
Одуванчикам будем завидовать,
Хоть недолог их век золотой…
2 апреля 2020 г.
* * *
Пишется роман антиутопия.
Нам отведена, кто б где не жил, –
В Азии, Америке, Европе ли, –
Роль статистов или же чернил.
Авторы горят от нетерпения,
Поострее закрутить сюжет:
Где-то – слышишь! – смолкло птичье пение,
Где-то и надежды больше нет…
Что ещё замыслили те авторы,
Продолжая прясть сюжета нить?
Видится им: завтра, послезавтра ли
Некому нас будет хоронить.
Грезится им: красными чернилами,
Как страница, залита страна…
Где ж ты, “Леонид под Фермопилами”?
Где же вы, спартанцы? Тишина…
Грянет гром: – Не сметь впадать в отчаянье!
Быть или не быть! – решаю Я.
Вон в цвету поляна иван-чайная,
Снаряжает Бурушку Илья…
3 апреля 2020 г. |
