|
СЕМЬ СТИХОТВОРЕНИЙ
1.
Льётся тихий божественный свет,
Всё вокруг им согрето…
Летний день сходит плавно на нет,
Вот и солнышка нету.
Луч зелёный сверкнул и погас
(Да не каждый заметил),
И настал синих сумерек час,
Тёплых сумерек летних.
Потому я и жить тороплюсь –
Дней всё меньше и меньше.
Разделю свою светлую грусть
С самой лучшей из женщин.
Вспомним всё, окрыляло что нас,
А обиды не вспомним.
И, вздохнув, улыбнётся она:
“Хоть с тобой нелегко мне,
Я б другой не желала судьбы.
Если свёл нас Всевышний,
Что гадать: если бы, да кабы…
Каждый день нам – не лишний!”
Море сонно вздыхает волной,
Набежавшей на камни.
От луны свет такой неземной,
Как же ты дорога мне!..
Январь 2018 г.
2.
Настроившись на вешнюю волну,
Пишу среди зимы стихотворенье.
И только трону первую струну,
Охватывает в тот же миг волненье.
От запаха цветущей алычи
Уже так сладко голова кружится…
Под ней влюблённых пара, и в ночи
Знакомыми мне показались лица.
Любимая, да это ж мы с тобой!
Назад лет сорок, может, даже с лишним.
И, кажется, из дымки голубой
На нас порхнуло лепестками вишни.
И вот мы в лепестках, у нас зима.
И мы с тобой бок о бок в снежном дыме,
От алычи цветущей без ума,
Глядим туда, где были молодыми…
Глядим с тобой на белый-белый сад,
И сад цветущий тоже встрече рад.
23 января 2018 г.
3.
Наважденье отвести не смею
И перед собой я вижу вновь:
Палисадник, где цветёт космея,
С девочкой по имени Любовь.
Помню, помню, как хотел бежать я
В море на посудине любой,
Чтоб скитаться, да крепки объятья
Девушки по имени Любовь.
Я, с судьбою со своей не споря,
Стал делить и радости, и боль
Пополам, и разделил я горе
С женщиной по имени Любовь.
Сыплет снег. Вовсю резвятся внуки.
Муза мне шепнёт: “Не суесловь!”
И без лишних слов целую руки
Бабушки по имени Любовь.
28 января 2018 г.
4.
Помнишь облако белое-белое, –
Той, цветущей взахлёб алычи?..
С той поры золотой вечность целая
Пролетела. Хоть плачь, хоть кричи –
Не вернётся та радость весенняя,
Ей лишь в памяти жить суждено.
Вспомним. И дорогие мгновения
Промелькнут, будто кадры в кино.
Вот с тобой мы целуемся, милая,
Белый снег лепестков порошит.
Ночь от взоров чужих нас укрыла, и
Две души воспаряют в зенит.
Вот картинка другая: мы с дерева
Золотые снимаем плоды.
Алыче свою тайну доверили,
И стоит она тише воды…
29 января 2018 г.
5.
…Ведро колодезной воды,
Смеясь, мне вылила на плечи.
Ты хороша, как этот вечер
С мерцаньем вспыхнувшей звезды.
Сгорел над плавнями закат,
Летучие проснулись мыши…
Ну, хватит, милая, ты слышишь,
Как что-то шепчет сонный сад?
Он шелестит листвой во сне.
И что ему в июле снится?
Поющие на ветках птицы
Иль пляс снежинок в вышине?
В свои права вступает ночь,
Закончены дела дневные,
И мы стоим в саду хмельные
От воздуха. Уйти невмочь!
Включён луны фонарь седой,
И мотыльков рой звёздный вьётся…
А ты смеёшься у колодца,
Грозясь ещё облить водой.
29 января 2018 г.
6.
Разобьём огуречные грядки,
Помидоры посадим весной.
Будет снова у нас всё в порядке –
Виноград даст напиток хмельной.
Будут бегать и радовать внуки,
Оживём от их смеха и мы –
По работе соскучились руки,
Все устали от долгой зимы.
А потом за весной будет лето,
Будут гости, и будет тепло,
Много радости будет и света,
Будет литься сухое “мерло”.
А потом золотое похмелье
Перейдёт в золотой листопад.
Затоскуем опять по безделью,
А зимой отдохнуть всякий рад.
29 января 2018 г.
7.
Любимая, нажарь скорей хамсы
До золотистой корочки хрустящей.
Пусть тикают безрадостно часы,
Ещё надежда не сыграла в ящик.
Рассыпчатой картошки отвари,
Давно мы так поужинать хотели.
Все ничего не стоят янтари
Перед вином с названьем “ркацители”.
Из погреба вино я принесу
И разолью его янтарь по чашам.
И под вино, картошку и хамсу
Мы вспомним годы молодости нашей.
Когда хлестала радость через край,
Когда с тобой ещё не знали горя,
И мир вокруг похожий был на рай:
Любовь, друзья, работа, солнце, море…
Всё меньше, меньше остаётся дней…
Спасибо тебе, милая, за вечер!
Всё хорошо. И есть вино на дне.
И кто сказал нам, что вино не лечит?!.
30 января 2018 г.
* * *
Впадаешь или нет в грехи,
Пьёшь воду иль вино…
Но жизнь пережить в стихи
Не каждому дано.
Не каждый может быть правдив,
Не всяк настолько смел,
Чтобы сказать, не исказив,
Всё о себе сумел.
Не каждому дано дерзать…
Но мне ли их судить?
И горько катится слеза,
И рвётся мысли нить…
14 сентября 2017 г.
ПИСЬМО МУЗЕ
Крутились строки в голове
И обещали стать стихами
Про дождь, бегущий по траве…
Но тут меня обрызгал “хаммер”,
Обрызгал с головы до ног.
Стою я весь в грязи, зверею.
Мне в это время, видит Бог,
Совсем уже не до хорея.
Так и живём: то тьма, то свет,
Грех совершишь, придёт расплата.
Стою и гонщику вослед
Я посылаю ямбы матом…
P.S.
Хочется взвыть и заплакать
(Стих – это поступь и стать!),
Если ж я злой, как собака,
Что я могу написать?..
17 сентября 2017г.
ОСЕННЕЕ
Я стать не спешу обелиском,
Тем паче томиться под ним…
И жив я молитвами близких,
И промыслом Божьим храним,
А вовсе не горстью таблеток,
Что пью по рецептам врачей.
Воркуют мне горлицы с веток,
Журчит под ногами ручей.
И речка курится туманом,
И новый затеплится день,
А я уж от радости пьяный,
Что светом наполнился всклень.
Каким же покажется нежным
Мне терпкий сентябрьский дым!..
Любовью я жив и надеждой,
И верою светлой храним.
30 сентября 2017 г.
БЕГ
Перекинуться словом,
Будто лёгким мячом,
И продолжить бег снова –
Всё, мол, мне нипочём.
И бежать без оглядки.
От кого и куда?
Ведь с судьбою нам в прятки
Не сыграть никогда.
И бежать мимо рощи,
Где гремят соловьи,
Мимо зорь, что полощут
В реках платья свои.
А коль встретиться снова,
Когда падает снег,
Перекинуться словом
И расстаться навек…
10 октября 2017 г.
ЮРОДИВЫЙ
“Не любим мы Бога, не любим и Родину,
Да что там страна, мы не любим себя, –
Кричал на базаре какой-то юродивый, –
Мы жизнь прожигаем, бесстыдно губя.
Продали, что можно, страну разбазарили,
По миру пустили советских людей,
А новые русские, новые баре ли –
Легко отказались от светлых идей.
Грехами мы тяжкими насмерть повязаны:
Верхи – те воруют, низы – горько пьют,
Гнилая скамейка под старыми вязами,
Она лишь бомжу дать готова приют…
А сколько в России таких неустроенных?
Да кто их считал! Всей стране не до них”, –
Вдохнул в себя воздух, на фруктах настоянный,
И вдруг замолчал, будто дал кто под дых.
И кто-то жалел бедолаженьку этого,
Его обтекал суетливо народ,
Какой-то остряк продавцу посоветовал,
Неспелой хурмою заткнуть ему рот.
Забился юродивый птицею раненой,
Под чьи-то смешки и под крик: “Твою мать!..”
Раздался над ним грозный окрик охранника:
“Ступай, гражданин, не мешай торговать”.
15 октября 2017 г.
* * *
Смерть к нему много раз приходила.
Кто б считал, сколько раз?
Но её от него так мутило,
От его пьяных глаз.
В тех глазах пьяных не было страха,
Там цвела трын-трава.
Вот скажи ему: “Быстро на плаху!..”
И легла б голова.
Было море ему по колено
В дни, когда во хмелю.
Даже смерти страшна эта сцена,
Мол, таких не люблю.
И, вздохнув тяжело, уходила
От него всякий раз:
“Ничего! Я дождусь, друг мой милый,
И настанет твой час”.
30 октября 2017 г.
Из цикла “От имени сына”
* * *
На душе – лимонный свет заката…
С.Есенин
Никуда уже спешить не надо,
Смерк давно уже лимонный свет.
Ночь. И из черешневого сада
Мне теперь домой дороги нет.
Никогда уже, – ах, мама, мама! –
Так и не узнаете с отцом,
Разыгралась здесь какая драма
С горьким предсказуемым концом.
А каким был светлым вечер вешний!
И дождинок с веток не собрать.
Время созревания черешни…
Неужели время умирать?..
Ах, как горько! Что-то сердце стынет,
В небе тьма сгустилась надо мной…
Стих дописан. На душе пустыня,
Немота и ветер ледяной…
31 октября 2017 г.
ДЕДОВСКИЕ ПЛАЧИ
Дед Евсей вернулся с огорода,
Яростью бессильною горя.
Бабку он достал, крича: “Уроды!
Отменили праздник для народа,
Отменили праздник Октября!
Неужели, всё, что было, – зря?”
Бабка ему зло: “Трезвее будешь.
Старый чёрт, скорей угомонись!”
И уже с теплом в хмельной остуде:
“Помнишь, как мы жили? Как все люди,
С радостью… Но вот и дожилИсь!
Что там праздник – отменили жизнь!..”
5 ноября 2017 г.
|
РАЗИН
Кажутся с кремлёвских башен
Люди размером с овец.
Башням и Разин не страшен,
Так как ещё он – малец.
Вот и бояре без страха
Шкуру сдирают с крестьян...
Кто в кумачовой рубахе?
Разин. Уже атаман.
Он, взяв удачу с собою,
Веря, что не пропадёт,
Двинул с донской голытьбою
За зипунами в поход.
Время в боях или пьянке
Не выбивает из сил
Так, как мольба персиянки –
Взгляд её он не забыл.
Зиму с душою смурною
Он отдохнёт на Дону.
И отдохнувший, весною
Снова пойдёт на войну.
Будет он снова в ударе
В свете багрового дня.
Всё! Трепещите, бояре! –
Разин седлает коня.
8 ноября 2017 г.
ПЛАЧ ПЕРСИЯНКИ
Судьба моя печальна, но высОка.
Став пленницей донского атамана,
Нож не точила полночью глубокой
И не бросала яд на дно стакана.
Из снов, что снились душными ночами,
Давно я знала, явишься за мною.
Ах, Стёпа, утоли мои печали!
Ах, милый, назови своей женою!
И я б тебе была до смерти верной
И черноглазых деток нарожала б.
Я полюбила б Дон в зелёных вербах,
Ты от меня бы не услышал жалоб.
Иглою, что острей любого жала,
Я б шила тебе красные рубахи.
И я б тебя в объятьях удержала –
Ты не сложил бы голову на плахе.
А я бы рыб собою не кормила,
Уснув навеки в волжских донных травах.
И я б тебя звала: “Любимый!”, “Милый!”
Эх, как с тобой зажили б мы на славу!
И жили б мы с тобой, не зная горя,
И не было бы в мире нас безвестней,
И по утрам нас целовали б зори…
Но мы б тогда с тобой не стали песней!
9 ноября 2017 г.
НА СВАЛКЕ
Над ней вороны кружатся и галки,
Там копошатся грязные бомжи…
Короче говоря, кипит на свалке
Уродливая, страшная, но жизнь.
Один нашёл вон полбутылки пива,
Другой, фартовый, палку колбасы,
А третьему достались – он счастливый! –
Старинные настенные часы.
На что они ему? Где его стены?
Знать время ему тоже ни к чему.
Оно застыло для него мгновенно,
Лишь в руки взял бродяжию суму.
А это кто, с манерами Сократа,
В сторонке греет руки у костра?
Философ местный и уже поддатый, –
И хорошо! – как, впрочем, и вчера.
И он изрёк торжественно и жалко,
“Войну и мир” доставший из огня:
“Страна, в которой книги жгут на свалках,
На страшные пути обречена!..”
9 ноября 2017 г.
* * *
Часовенка закрыта на замок
На месте, в прошлом взорванного, храма.
Наверно, в ней бы помолиться мог
Любой прохожий, но боятся хама,
Который её может осквернить…
И в ту ж минуту в узелки вопросов
Завяжется крамольной мысли нить:
“Зачем же вложен труд каменотёсов
В неё с трудами прочих мастеров,
Коль в ней нельзя тихонько помолиться?
И коль ни от дождей, ни от ветров
В ней путнику на время не укрыться?”
А как же нужен для молитвы час!..
Замок стальной глядит, как сторож, строго.
И скольких путников, Бог не услышал нас?
И мы бежим, и мы не слышим Бога…
14 ноября 2017 г.
РАПСОДИЯ
Он в город ворвался. Неистов,
В плену нерастраченных сил.
“Венгерской рапсодией” Листа
Он головы липам кружил.
От ветра те вмиг захмелели,
Он пьяно срывал с них наряд.
Всю ночь на приморской аллее
Кружил золотой листопад.
Назавтра же выдохся ветер.
Пропал. Вдаль, где облачный дым,
Умчался и путь свой отметил,
Устлал всё ковром золотым.
А листья всё падают с веток,
А листья кружат и кружат…
В объятьях осеннего света
Озябшие липы дрожат.
16 ноября 2017 г.
* * *
Серая цапля на рисовом поле
Песнь обрывает влюблённой лягушки.
Вечер. И облако – розовый кролик –
К солнцу подвешено прямо за ушки.
В сумерках медленно вязнет дорога.
Месяцем скалится тёмная ночка.
“Все мы в горячей ладони у Бога,” –
Мне неожиданно вспомнится строчка.
Вспомнятся все мне, кто сердцу был дорог, –
Каждый в свой час, – отошедшие в вечность…
Невесть откуда накатится морок,
И мне послышится с неба: “ До встречи!..”
21 ноября 2017 г.
ВРЕМЯ ПОКАЖЕТ
Ворон – оракул сидит на заборе,
Крук чёрно-синий!
Вновь нагадал Украине он горе,
Горе России.
Сколько же тех, что развесили уши –
Ждут конца света!
Сели на явор другие кликуши,
Каркают с веток.
Перебивают они все друг друга.
Голос простужен.
Только шалишь! Не возьмёшь нас испугом,
Ты их не слушай!
Время покажет другую картину:
Вскроются реки…
Да, разошлись мы с сестрой Украиной,
Но не навеки!
Снова сплотит нас общее горе.
Вспыхнут рассветы…
Днепр впадает в Русское море –
Помни об этом!
29 ноября 2017 г.
ПИСАТЕЛЯМ
Николаю Ивеншеву
Пускай вы любимы не всеми
И даже для многих смешны,
Какое бы ни было время,
Писать всё равно вы должны.
Седлайте коней, Дон Кихоты!
Буланых, гнедых, вороных…
У вас столько много работы,
И мельниц полно ветряных.
Копьём станет правое слово,
Прозаик ты или поэт!
Сражайтесь, коль к битве готовы,
За правду, за совесть, за свет.
Покажется небо синее,
И стрелки замрут на часах,
Когда поцелуй Дульсинеи
У вас расцветёт на губах.
Вон где-то уже окрылённый
Читатель летит в облака –
Теперь он навеки влюблённый
В мир книг, будто в небо – река.
1 декабря 2017 г.
КАЗАЧИЙ СУНДУК
внуку Парамону
Ах, подстелить не успели соломку,
Где Парамоша упал!
Хоть и заплакал, да плакал негромко.
Вот уже ты перестал.
Это ещё никакая не драма,
Это в твоём бытии –
Первые шишки и первые шрамы,
Первые слёзы твои.
Чтоб твои глазки от слёз не опухли,
Плакать не надо, мой внук.
Слышишь, что шепчет у мамы на кухне
Старый казачий сундук?
Он говорит: “Ты – потомок казачий,
Крепко держись на ногах!
Будь казаком! А казак, брат, не плачет.
Слёзы не копит в очах”.
10 декабря 2017 г.
* * *
Ты не имеешь права умереть,
Когда твои жена и сын в отъезде.
И пусть молчит вся траурная медь,
И тихо льётся с неба свет созвездий.
В мерцанье том свет и твоей звезды,
Он серебрит твой двор и крышу дома.
А в доме спят. За них в ответе ты.
И быть сейчас не может по-другому.
Жена и сын твои сейчас вдали,
А внукам снятся кони в пряных травах…
Глубокий вдох!.. Хоть сердце и болит,
Да умереть ты не имеешь права.
12 декабря 2017 г.
СВЕТ ОСЕНИ
Степану Деревянко
Озарились деревья,
И дымком потянуло с полей…
“Пусть скрипят наши перья!” –
Написал ты на книге своей.
Пусть скрипят об удачах
И о горьких страданьях скрипят,
О надеждах… Я плачу.
Ты за слабость прости меня, брат.
Это ветер осенний,
Словно ветку, меня надломил.
Но на крик и на пенье,
Ты поверь, ещё хватит нам сил.
Для стихов и рассказов
Свет в душе сохраним мы с тобой.
Про Сухие Челбасы
И про пенный анапский прибой,
Про находки, потери
И про, сердце щемящий, закат
Пусть скрипят наши перья,
Пусть скрипят по ночам, пусть скрипят!
16 декабря 2017 г.
СОН ВЕТЕРАНА
Отступали. Уходили из Киева.
В спину взгляды горькие полные слёз.
И немые укоры душу выели,
И кричала душа в ответ на вопрос:
“Мы встретимся, мы обязательно встретимся!
В Киеве. На Крещатике. После войны.
От алых флагов и улыбок город засветится,
Город, который спасти мы должны
От фашистской поганой нечисти,
Впрочем, как и Москву, Ленинград…”
А далее снилось, как пламя мечется…
Не досмотрел. Разбудил его “Град”!..
17 декабря 2017 г.
В ПОЛНОЧНЫЙ ЧАС
Его сознание расколото
На две страны, на “Здесь” и “Там”
Не потому, что там был молод он,
А здесь приписан к старикам.
От ожиданья откровения
Он по ночам извёлся весь –
Его замучили сравнения:
Как было там, как стало здесь.
“На свете нет печальней повести…”
Ах, душу ты, Шекспир, не рви!
Здесь девушки “в активном поиске”,
Там – в ожидании любви.
Унылая пора осенняя.
И вновь вздыхает он, скорбя, –
Здесь пары “строят отношения”,
А там встречалися, любя.
Ах, как звучало там Адажио,
А здесь – Аллегро, да с огнём…
Там не были, как здесь, продажные…
И обрывается всё в нём.
Как будто взяли, душу вынули.
И вылили воды ушат.
Как холодно! Вокруг всё в инее.
Снежинкой кружится душа...
19-20 декабря 2017 г.
* * *
Уста сомкнула немота. Ни тем, ни строк, ни слов…
И снег бумажного листа так чист – сюжет не нов.
Уже не счесть, какой закат склонился над рекой,
Но нет стихов! Ты умер, брат? Да, ты объят тоской.
И не излечит от тоски тосканское вино.
Пусть все сгорят черновики в огне пьянящем, но
Ты хочешь бабочкой лететь на спелый свет звезды
И слышать радостную медь, не знать немой беды,
Доказывать и подтверждать, что ты ещё – поэт!..
Но снизойдёт ли благодать, прольётся ль горний свет?..
15 января 2018 г.
* * *
Снова время – рукописи жечь…
Неужели спички отсырели?
А в дому уже не топят печь,
И костры ещё не жгут в апреле.
На листах бумаги строк труха
Вспыхнет зло и быстро, как солома.
Что не превратилось в плоть стиха,
Пусть сгорит в огне. А по-иному
Не должно быть. Вот о том и речь!
Те слова найти необходимо,
Что способны радугу зажечь,
А не обернуться струйкой дыма.
28 января 2018 г. |