| |
***
Великая музыка… Бах… Это выше смертей,
Превыше смятения духа… Превыше всего.
Но помню -- у Баха ведь умерло десять детей,
Четыре – у Гёте… У Пушкина – ни одного.
Полотна Рембрандта… Стою, оторваться нет сил.
Забыл про бумаги, не видя вокруг ничего.
Троих малолетних детишек Рембрандт схоронил…
Хоть Пушкин – гуляка, не умерло ни одного.
Отцовства не знал Леонардо, не знал Рафаэль,
Бодлер перед смертью отметил – вокруг никого.
Был каждый велик и осилил высокую цель.
И Пушкин осилил… Не умерло ни одного.
19.11.2025
К РОССИИ
Не целый мир, но целый ад
Тебе грозит ниспроверженьем.
Фёдор Тютчев, 1854 г.
Молю – не бей челом, великая Россия,
Пощады не проси – не даст пощады враг.
Пусть просят у тебя, на то ты и мессия,
Пусть вздрогнет шар земной, когда чеканишь шаг!
Пускай шумят вдали напрасные народы,
Пусть сумрачно несут в руках кровавый меч,
Восстань из немоты, как лев, как царь природы,
Тебе ли не суметь пределы уберечь?
И пусть они твердят, что кончилась Россия,
Пусть внутренняя чернь нацелится на трон,
Вновь встанут за тебя раздетые, босые,
Оставив для себя единственный патрон…
Пусть солнце о штыки дробится величаво,
Пускай трубит поход небесная труба,
Где храбрые идут – всегда идёт и слава,
Где пятятся назад –всегда ищи раба.
Так вспомни, наконец, про свой суровый норов!
Воскреснут, чтобы встать в геройский этот строй:
Кутузов и Барклай… И Жуков… И Суворов…
И Лермонтов-юнец, и Тютчев молодой.
Ты помни – с нами Бог! И этот глас небесный
Не даст хотя б на миг склонить тебе главы.
Десница тяжела, в груди отваге тесно,
И путь всего один – опять идти на Вы.
14.11.2025
***
Пусть река широка, но душа всё же шире и звонче.
Здесь смеются задорно, а если рыдают – взахлёб.
Здесь дорога бежит от погони уставшею гончей,
А убогие хаты похожи на тени трущоб.
Здесь косматый старик, поразмявший усталые кости,
Так взмахнёт топором – только щепки летят на ветру.
Здесь погост не растёт – нету новых могил на погосте –
Опустело селенье с безносым домком на юру.
Ну а птицы кричат… Ну а птицы кричат ошалело.
Глухари-то не глухи… Вот люди – почти глухари.
Только пепел остался, когда всё в душе отгорело,
Он и в сердце стучится, и мечется где-то внутри.
А захочешь кричать – поперхнёшься… И не закричится,
Только хлопнет калитка давно поржавевшим замком.
Поднебесная нежить, влажна, потечёт по ресницам,
Да под горло подкатит, спирая дыхание, ком…
То Отчизна моя мне до боли стесняет дыханье,
То Отечества дым, стоит чуть задышать невпопад,
Забирается в кровь, от меня добиваясь молчанья,
Чтобы вдруг не спросил: «Кто же в той нищете виноват?»
Всё бегут по Руси от раздолья уставшие реки,
Да извечную тайну хранит говорливая тишь.
И подумаешь вдруг: «Это ж сколько всего в человеке!..»
И зачем-то на память кленовый листок сохранишь.
И зачем-то погладишь шершавые руки осины,
И зачем-то запустишь в полнеба заливистый свист.
Осенившись крестом, на родимое глянешь повинно,
Удивившись, что крест над церквушкой небесно-лучист.
Вдруг поймёшь – сентябрит…Нынче рано краснеют рябины.
Птичий клин в поднебесье… И путь его страшно далёк.
Опустели сады. И леса сиротливо-пустынны,
Но к весне под корой встрепенётся живительный сок.
29.06.2025
***
Когда-нибудь, из странствий дальних,
Откуда Родина видней,
Я поплыву стезёй печальной
К земле измученной моей.
И, может быть, бродя вдоль борта,
Надеясь -- вот она, вдали,
Пошлю её забывших к чёрту,
Куда не ходят корабли.
И, может быть, забыв всё это,
Лишь прохрипев: “Отчизна… Русь…”,
По праву русского поэта
Я первым к Родине прижмусь.
18.12.2025
***
Я царь, — я раб, — я червь, — я Бог!
Гавриил Державин
Мне дал Господь немного чуда –
Уменье видеть через мрак
И понимать – кто здесь Иуда,
Кто мимо шёл, кто просто так…
Мне дал Господь такое зренье,
Что вижу вовсе без прикрас
И это “чудное мгновенье”,
И лживость восхищенных глаз.
Неужто мне и вправду зрится
То, что случится, если я
Не закричу, что так случится
В момент кромешный бытия?..
И что, коль вовсе не ликуя,
Всей сутью презирая гнусь,
Вдруг рассмотреть себя смогу я,
И чёрной гнуси ужаснусь?..
17.12.2025
ЭМИГРАНТ
«Родину помню… Давно не люблю…»
Григорий Оклендский
Ручка, блокнот… Открестился легко,
Вычеркнул всё, что, казалось бы, свято.
Помнится мама… Забыл молоко –
Напрочь… Которым был вскормлен когда-то.
Где-то валяется школьный дневник,
На антресолях, средь хлама и пыли.
Помнится школа… Забыл ученик,
Как и чему его в школе учили.
Что ему здесь?.. За три моря уплыл,
Там он – плевок, что в помойке затерян.
Чем наделили – давно позабыл,
И ничего возвращать не намерен.
Но перед смертью, в своём далеке,
В даль поглядев, что затянута дымом,
Что-то на русском шепнёт языке,
На ненавистном ему… На родимом...
10.08.2025
***
Опять в конце, всё было, как в начале –
Мы думали о близости едва ли,
Хоть чувства накалялись, как спирали,
И обжигали взгляды, как спираль.
Но всё-таки чего-то не хватало –
Для вольностей нам было воли мало,
И кольца золочёного металла
Твердили про запретную мораль.
Дыхание не делалось ровнее…
Я всё старался выглядеть умнее…
Твой медальон, мерцающий на шее,
Загадочности только добавлял.
Казалось мне, что в этом медальоне
Таится теплота твоей ладони,
И что ладонь твоя меня не тронет,
Пока на шее бдительный металл.
Ты, с придыханьем, что-то говорила…
Так было хорошо, так сладко было,
Что забывался этот быт постылый,
И что часы показывают семь…
А это значит, что прощаться скоро,
Что о любви не вышло разговора –
Наговорили чувственного вздора,
О близости не думая совсем.
И что осталось в памяти бессонной? --
Наивный взгляд очей твоих бездонных,
Нагих деревьев шёпот заоконный
Да в чайнике остывшая вода.
Прощальный жест…В трубе метель завыла,
Всё в жизни снова сделалось немило.
Но, если это всё не близость было,
То я не знаю, что это тогда.
30.10.2025
***
Эх, сынки, кровинушки, где же вы? Ау…
Жёлтый лист в кручинушке рухнул на траву.
А трава белёсая -- изморозь легла,
Тишь простоволосая шепчет из угла:
“Понапрасну деточек ждёте, старичьё,
Много жухлых веточек, таково житьё.
Нынче стали взрослыми бывшие юнцы –
Стройными и рослыми… Все теперь отцы.
И у них кровинушки подрастут, гляди,
Быть и им в кручинушке под конец пути.
Что спина сутулится, что глаза не те,
Что пойдешь на улицу – страшно в темноте.
Жёлтый лист в кручинушке рухнет на траву
Под их стон: “Кровинушки… Где же вы? Ау…”
23.10.2025
***
Жизнь изломает и согнёт…
И дух измученный не молод,
И у тебя на сердце лёд,
И у меня такой же холод.
Но не порвать нам эту связь,
Когда, и на девятом круге,
Мы, так же истово бранясь,
Давно растаяли друг в друге.
12.08.2025
***
Враги устроят самосуд,
Сплетут интриги.
Но от отчаянья спасут
Вино и книги.
Враги об этом и о том,
Лужёны глотки.
Есть у меня любимый том
И рюмка водки.
В мечтаньях Лермонтов порой
Приходит в полночь.
«Нет, я не Байрон, я другой…» *--
Как божья помощь.
Черты тревожного лица
Во мгле неярки.
Он прочитает «Беглеца»,**
Содвинем чарки.
Прошепчет тихо: «Перестань…»
Да что мне эти,
Когда есть «Демон» и «Тамань»
На белом свете.
Что мне интриги, наконец,
В подлунном мире,
Когда домой спешит «Беглец»,
Рыдает Мцыри!
Поэту только и к лицу,
В смертельном гуле,
Швырнуть перчатку подлецу,
Шагнуть под пулю…
16.08.2025
______________
* Строчка из стихотворения М.Ю. Лермонтова
** Одна из Кавказских поэм М.Ю. Лермонтова
|
***
То ли ангелы так щедры,
То ли распорядился Бог --
Стала ты мне родней сестры,
Плоть без кожи, сплошной ожог.
И, тревогою вновь объят,
Кожу с криком с себя содрав,
Стал тебе я родней, чем брат,
Укротил свой тяжёлый нрав.
И житейской бредут тропой,
И о страсти молчат опять,
Два бескожих… Как брат с сестрой…
Рану к ране страшась прижать.
08.11.2025
***
Кто сказал, что середина – золотая?
В середине плод целёхонький червив.
Середины не люблю – хожу по краю,
Где не торная дорога, а извив.
В середине быть, конечно же, спокойно –
Середина всё же дальше от границ,
Где рокочут необъявленные войны…
А в глубинке месяц тих и круглолиц.
В середине всё ты сделаешь, как надо –
Стоит только поглядеть по сторонам.
В середине проще вышагать награду,
На краю всегда житейский тарарам.
Жизнь прожил, и вроде что-то понимаю,
Хоть ловлю себя на мысли: “Боже мой,
Не по мне, когда твердят, про “хату с краю”,
Не по мне быть в середине золотой…”
04.12.2025
***
А снегу было всё равно,
Что дуло в стылое окно,
Что на кровать из щели дуло…
Он просто сыпался с небес
На дом, на улицу, на лес,
На даль, что нехотя уснула.
Какое чудо – эта тишь!
Когда ты, кажется, летишь –
Ты, из снежинок состоящий.
На лес, на улицу, на дол –
Творя свой белый произвол,
Мучительный, животворящий.
И в этот час и в этот миг
Не снег ты, а вселенский крик
Вконец испуганного неба.
А через час наступит тишь…
А ты кричишь себе, кричишь --
Кричишь ликующе и немо.
27.11.2025
***
Так страшно -- не бояться тишины,
Когда все ночи мыслями полны
О прошлом, о несбывшемся, о дальнем…
Когда настало время без числа,
И от него ни водка не спасла,
Ни бледный свет в чужом окошке спальном.
А в памяти остался шепоток
О том, что прочиталось между строк,
Когда прошили душу эти строки.
Но где они? Закончился блокнот,
И, как обычно, дел невпроворот,
И поджимают сроки, сроки, сроки…
Но мучишься опять – таков удел…
Давно последний ангел улетел,
Давно забита памятью аорта.
Сегодня что, двадцатое число?
Одну лишь строчку время принесло,
А в ней вопрос: “Браток, какого чёрта?..”
Какого чёрта мучиться опять,
Когда пуста холодная кровать,
И за окном уныло воет ветер…
Когда твой стон – ни сердцу, ни уму,
Когда и сам себя я не пойму --
Есть близкие, нет ближнего на свете.
Короток день, а ночи так длинны…
Так страшно -- не бояться тишины,
В которой нет ни шёпота, ни крика.
А где-то в речке чёрная вода…
А где-то током бьются провода…
А где-то отцветает повилика…
27.11.2025
***
И снег валил, и ветер задувал.
Подтаяв, снег залил водой подвал,
Где поржавела ось велосипеда.
А с нею поржавели обода.
И всё сочилась талая вода,
Как воплощенье музыки и бреда.
И этот снег был тише тишины,
И тише той оборванной струны,
Что лопнула на горестном аккорде.
А я молчал… Я слушал тишину.
И снег шептал про женщину одну
На золотистом стареньком офорте.
Я тот офорт увидел наяву
Давным давно… В примятую траву
Неловко опустив больное тело.
И надо мною, средь стрекоз и птиц,
Боль отогнав дрожанием ресниц,
Та женщина прозрачная летела.
Столетие забылось, помню миг,
Когда не я, печальный мой двойник
Той женщине шептал о чём-то дальнем.
Сегодня снег, сегодня мокрый снег…
Растаяв, он струится из-под век,
Обманчивый, как взгляд в стекле зеркальном.
26.11.2025
***
Кому-то было очень надо
Солгать, да так, чтоб каждый знал --
Подлец Сальери всыпал яду,
Завистник, Моцарту в бокал.
Творцы Сальери осудили…
И сочинения его
Как будто канули в могиле –
Не исполнялось ничего.
А был он вовсе не греховен,
Душою трепетною чист.
В учениках его – Бетховен,
Романтик Шуберт… Ференц Лист…
Как было гению не верить,
Когда незыблем пьедестал?
Ведь пьесу “Моцарт и Сальери”
Не кто-то -- Пушкин написал…
Пусть не со зла… Но ненароком
И Пушкина попутал бес…
Прочтя, довольно зыркнул оком
Готовый к мерзости Дантес.
А дальше всё пошло печально –
Дуэль… И кровь… Погиб поэт.
Но сладко жил в сторонке дальней
Дантес еще немало лет.
Одна печаль – родная дочка
Его навеки прокляла.
Он дочку вышвырнул… И точка…
Ну, спятила…И все дела.
И не понять мне в полной мере,
Кого мир строже осудил –
Не убивавшего Сальери
Или Дантеса, что убил.
22.10.2025
***
Молчи, несчастный, Бог простит,
Коль все иные не простили
Тех оскорблений и обид,
Что ты нанёс им… Но не в силе
Простить Всевышний жуткий миг
Неотомщённого отмщенья,
Когда твой каверзный двойник,
Как отражённое свеченье,
Прошёл над бездной, не упав,
И медленно исчез без крика
Меж облаков, как между трав,
Где шла к Орфею Эвридика.
Несла свою нагую стать,
Свою неровную неровность…
И было не за что прощать
Её безгрешную греховность.
И чей-то голос из-под плит
Твердил бредущему вдоль бездны:
“Молчи, несчастный, Бог простит…”
А вот простил ли? Неизвестно…
11.10.2025
***
Чуть потеплеет воздух,
Хоть и не скоро зной,
Птицы к родимым гнёздам
Дружно летят домой.
Пол, где прогнили доски…
Спит, обмелев, река…
Люди про дом отцовский
Помнят издалека…
И всё гадают птицы,
Ветки в гнездо неся:
Как это так – гнездиться,
Там, где не родился?
29.09.2025
***
Таков удел – любить издалека,
Мгновенья счастья изредко воруя,
Когда меха спадают и шелка
В неодолимой жажде поцелуя.
Когда она дрожащею рукой
Зароется в твоих волос небрежность,
Шепнув чуть слышно: «Мой любимый, мой…» --
Вложив во вздох неотданную нежность.
Но, след зубов впечатав на бегу
В твоё плечо от страсти и томленья,
Она вдруг вскрикнет: «Время… Не могу,
Бегу, родной, к чему мне подозренья?..»
А, через день, неделю или год
Вы встретитесь прилюдно в час досуга.
Она тебе легонечко кивнёт,
И ласково прильнёт к плечу супруга…
18.08.2025
***
Снова ветер поёт мне свою бесконечную песню,
От которой и сам он в бескрайнем пути изнемог.
Я, конечно, умру, и, конечно же, снова воскресну,
Тень свою уронив на шальное скрещенье дорог.
И в повторном пути я, конечно же, снова услышу,
Как в ночи созревает в саду золотистый ранет.
Как, созрев, упадёт он лениво на сонную крышу,
И припомнится вдруг то, чего даже в памяти нет.
Будет на голоса распевать мне весёлая птаха,
Будет робкая ветка стыдливо в оконце стучать,
Будет парусом белым вздуваться ночная рубаха,
А на бледные щёки слезами стекать благодать.
И послышится мне, как деревья звенят золотые,
А невзгоды с обидами станут навеки не в счёт.
А что мокро щекам, то слезами стекает Россия –
Из горючей слезинки и Волга начало берёт.
И, тогда, может быть, снова ночью холодной приснится,
Под шуршание ставен и скрип поржавелых завес,
Что кричала в ночи о тревожном бессонная птица.
И от крика ты умер… Но снова на утро воскрес.
07.07.2025
|
