Игорь БЕЛКИН-ХАНАДЕЕВ

На пороховой меже...

(Стихи 2023 года)

* * *
Нерушимая стена -
ярым дымом ввысь,
Убиенных имена
с облаком слились.
На пороховой меже -
длани в небосвод.
Неужели мы уже
не один народ?

Упокой благословя,
чёрным вороньём
В мёртвые глаза славян
льётся окоём...

* * *
Весна. Военкомат. И вновь к войне не годен.
Уже за пятьдесят. И голова болит.
Которую из двух неравноценных родин
Опять не защитит ковидный инвалид?

Не ту ли, где мальцом катался на мопеде,
На дальние пруды - за карасями вброд,
И думал об одной единственной Победе -
За равноправие, за братство, за народ?

Или другую, ту, где пруд закрыт забором -
Куда ни плюнь - кирпичная стена -
Где все принадлежит нововельможным ворам,
Где мир дворцам, а хижинам - война?

МЕДИАЛЕНТА
Если вы не сыты,
Если не поели -
"Выдадим кредиты
На любые цели..."
Новости про трупы,
Взрывы, бомбы, смерти.
Модная рок-группа
Спела на концерте.
А теперь реклама.
И вернулся комик.
Стало денег мало
В руслах экономик.
Ядерные риски
и "Калибры" с "Градом".

...В телефоне низкий
Уровень заряда.
Что ни новость - люто,
Что ни слово - мрак.

В мере абсолюта,
Боже, кто наш враг?

ПРОБУЖДЕНИЕ
Сердца шальные часы
Бьются в иссушенной глотке.
Сны, как последние сводки
С прифронтовой полосы.

Здесь, на чужом этаже,
Вырыта на ночь могила.
Пакостно, тускло, уныло,
Каторжно в вечной душе.

Но, как пайковый ломоть,
Солнце всплывает из-зыби.
И распрямляется плоть
Тела, обвисшего в дыбе.

УЛИЦА НОВАЯ
Тёмная кровля прогнулась седлом,
Рамы в зелёной вуали.
Раньше стояло большое село,
После - посёлком назвали.

Улица Новая, тридцать один -
Адрес поникшего дома.
Кто-то крапиву внутри посадил -
Нечего никнуть пустому!

Мимо него прогоняли коров -
Прутиком ближе к ограде.
С каждым июлем все меньше голов
Было в посёлковом стаде.

Куда ты угнал их,  пастушеский прут?
Пылью следы припорошило.
Эхом печальным мычит на ветру
Ящик для писем из прошлого.

* * *
Солнца свет. Стекло в узорном инее.
На дворе Крещение Господне.
Деду радость: в полуштофе глиняном
Со вчерашнего осталось на сегодня.

По селу ходить теперь он старый -
Там - мороз, а здесь от печки жар.
В доме с одиночеством на пару
Можно причаститься не спеша.

Солнца свет - как ярко и диковинно!
И в висках уже не так стучит.

...Молится потом перед иконами
На огарок солнечной свечи.

ОТПУСК
Зарезали бычка, и кухни мяса полны.
И свежих потрохов расставлены тазы.
Успеть бы щи сварить до самых первый молний.
И отпуск догулять успеть бы до грозы.

Сегодня в поварах. Мешая ложь с намёком,
Творю, как волхв - и сед, и вещ, и свят.
С разделочной доски ныряют в воду скоком
Капустный взвод,  картофельный отряд.

Читаю щам стихи. Шепчу их у кастрюли.
Шумовкой между строк снимаю пены зыбь,
Немного подсолить.  И к отпуску в июле
Добавить пару дней. И перемыть тазы.

Вдали грохочет гром - но словно понарошку.
Говяжьего нутра зашёптываю боль .
Венцом - лавровый лист - как фото на обложку
Для сборника стихов с поваренной судьбой.

ЧАС ПИК
Напирают, и мы напираем -
Зажимая в руке смартфон,
Из далёкого спального рая
Едем в центр со всех сторон.

Отвратившись благого ига,
Мы штурмуем подземный рейс -
Аж с платформы готовы прыгать
Головой на контактный рельс.

Мы позлимся, на нас позлятся -
Слово за слово, гнев за гнев.
Мы - обычный слой популяции,
Аватары адамов и ев.

Разбегаемся по вагонам,
Слышим - поезд гудит: "Распни!"
Этот гул почему-то знаком нам
Из нечитанных старых книг.

Окольцованные кольцевыми,
Замурованные в воцап,
Позабыли мы Твое Имя,
Твоего не помним Лица.

Не познали мы Твоей Воли,
Твоего не несём Креста -
Несолёной бросовой солью
За верстой ложится верста.

Оттесняя плечом Кого-то,
Кто распятый застыл в дверях,
Мы торопимся на работу,
И не ведая, и не творя.

* * *
Господи Боже, Ты куст ли терновый в огне?
Что попросить у Тебя на тревожном багровом закате?
Вижу с постели, как день догорает в окне,     
Вижу реки распростертую алую скатерть.

Господи, дай мне опять посидеть за рабочим столом -
С дочкой, как прежде, проверить, что задано на дом.
Господи, дай мне достойно прочесть покаянный псалом!
А ничего мне другого уже и не надо...

Прозаик и поэт Игорь Белкин-Ханадеев родился в 1972 году в Москве.
Учился на факультете истории искусства РГГУ.
Публиковался в журналах "Пограничник", "Смена", "Молодая гвардия", "Дон", "Подъём", "Север", "Наш современник", "Урал", "Дружба народов" и других.
Автор книги "Божий контингент" и поэтического сборника "Родной зеленый скорый",  лауреат газеты "Российский писатель" (2017).
Член Союза писателей России.

Наш канал
на
Яндекс-
Дзен

Вверх

Нажав на эти кнопки, вы сможете увеличить или уменьшить размер шрифта
Изменить размер шрифта вы можете также, нажав на "Ctrl+" или на "Ctrl-"

Система Orphus Внимание! Если вы заметили в тексте ошибку, выделите ее и нажмите "Ctrl"+"Enter"

Комментариев:

Вернуться на главную