|
***
Когда отчётливо слышны
Чуть утомлённые мотивы,
Они ведут неторопливо
В высокий смысл тишины,
Той тишины, где и слова
Уже стихают неминуче –
Только мелодия беззвучий
Да молчаливая молва.
И всё тогда, как в первый раз –
Без фраз, затёртых постоянством;
Одно лишь чистое пространство
И свет для каждого из нас.
***
Проходят годы и столетья,
Сыграв положенную роль,
И лишь неслышно время лечит
Прорехи, промахи и боль.
И только времени подвластно
Судить, где истина, где нет,
Поэтому и не напрасно
Идёт к нам опыт прошлых лет.
Ведь всё, что было – есть и будет,
Но каждый жизненный виток
Несёт иллюзию: как будто
От истины ты недалёк.
И как всегда, спешить не стоит
С категоричностью судить –
Лишь возраст времени достоин
Знать точно: «быть или не быть».
Его не видишь и не слышишь,
Но циферблат и календарь
Напоминают – время дышит
Сегодня так же, как и встарь.
***
Всё земное тянется к свету,
И поэтому мучит всех:
Отчего, мечтая о светлом,
Ты невольно впадаешь в грех –
Невзначай обижаешь ближних
И бываешь падок на лесть…
Хоть давно на страницах книжных
Всё о чаяньях наших есть –
И о том, что тянешься к свету,
Но нередко входишь во тьму.
Только главного нет – ответа
На простой вопрос: «Почему?»
***
У прозы жизни есть свой почерк,
И каждый силится понять,
В каких строках и междустрочьях
Высокий смысл отыскать, –
Найти поэзии начало,
Её возвышенный исток,
Чтоб в твой земной отрезок малый
Вошёл и вечности поток.
***
У жизни мирской есть пределы,
У жизни духовной их нет.
И как ни живи, что ни делай –
Почти неизменен сюжет:
Сперва поддаёшься соблазнам,
Потом искупаешь грехи…
Порой, – очищенье, как праздник,
Где медные звуки тихи.
Живёшь, свою книгу листая,
Пока ни находишь ответ:
Лишь время мирское в нас тает,
А время духовное нет.
***
Первый снег, как чистый лист –
Без начала и финала,
Где не годом больше стало,
А лишь дни переплелись.
Этот белый переплёт –
Для какой-то главной книги.
Без сюжета и интриги
Нас врачует каждый год.
Чтобы дней калейдоскоп
Чуть оставил свои ритмы
И в мечте или молитве
Устремился высоко –
В тот исток, где чистый лист,
Как совет: «Остановись.
И заполни неспеша
Тем, чем полнится душа».
***
Тихо-тихо за окном,
Тихо-тихо снег ложится.
Лодки старые вверх дном
Дремлют длинной вереницей.
Тихий шаг карандаша
Начал новую страницу.
Тем же шагом, неспеша,
Быль сменяет небылицу;
Рядом за полночь сопят
Две моих любимых дочки.
Может, этой снежной ночью
Сны их нянчит снегопад.
Он, по свету фонарей,
Как линейками косыми,
Будто чертит твоё имя
На стеклянном серебре.
И подрагивает ночь
Чуть припухлыми губами,
Это ищет что-то память,
Или пробует помочь, –
Видно, рядышком совсем
Бродят те три главных слова –
Я сейчас увидел снова,
Свет их в снежной полосе.
И притихший снегопад
Как мотивом колыбельным,
Выделил все три отдельно
И не хочет отпускать.
А они слегка звенят.
В этом звоне просветлённо,
С лёгкой поступью влюблённых,
Вновь выходят на меня.
И уходят тихо в ночь.
На густых её ресницах,
Выдержать уже невмочь,
Тихий снег ко сну клонится.
Тихо-тихо снег ложится.
***
Июньский тополь без смущенья
Заносит город в свой актив,
Укрыв открытости и щели,
Что были на его пути.
Он отбелеет и уходит
Под тонкий запах цвета лип,
И в этом плавном переходе
Июль бушует и палит.
Палит он красками соцветий,
Бушует голосами птиц…
Но лето снова не заметит
Исчерпанность своих страниц,
Как и любое время года…
Когда находишься в пути,
Не ведаешь его исхода,
И сколько суждено пройти.
И суждено ли возвратиться
По чьей-то памяти. И вновь
В строках прочитанной страницы
Услышать их былую новь.
Лишь этот тополь год от года
Всё обметает липы цвет,
Забыв, что прежние походы
Сводили пыл его на нет.
***
Бурлила ночь огнями города,
На август сыпал звездопад,
А лето шло в чуть слышных шорохах
Встречать осенних дней парад.
Он был и красочен, и холоден,
И платья пёстрые срывал
Залётный ветер, вспомнив молодость,
Как непрерывный карнавал,
Когда неважно – жарко, холодно,
Дождит ли, снежится зима
Или звонит по ком-то колокол.
Важна лишь молодость сама.
***
Год из года за верхушкой лета
Тает день, сужая свой проём,
Лишь деревья, повинуясь ветру,
Шелестят о чём-то о своём.
Шелестят, наверное, о главном –
Сверху дальше видно, чем внизу,
Может, знают книгу без заглавья
И оттуда вести нам несут.
День за днём приходят эти вести,
Торопясь уйти за окоём…
Лишь деревья всё на том же месте
Шелестят о чём-то о своём.
***
Нежный вкус уходящего лета, –
То ли возраста в этом примета,
То ли знак, чтобы жил неспеша,
Потому что всё в мире проходит, –
Постепенно к другим переходит,
А с тобой остаётся душа.
***
Осень стелет золотом дорожки,
Гасит пыл и серебрит виски.
Что, казалось, навсегда – до дрожи,
Чуть сместилось в сторону тоски.
Словно ищешь то, что было рядом,
Или то, что так и не нашёл.
Осень тихо привела в порядок
Все тропинки, по которым шёл.
Эта осень не жалеет красок,
Будто в чём-то хочет убедить –
То ли ждёт и моего согласья,
Что всегда возможно ярко жить.
Я согласен, никакого спора –
В золотой поре свой яркий свет.
Только жаль, так незаметно скоро
Лишь могу смотреть любимым вслед –
В тот проём, что время не стирает,
Где любовь их чувствую вдвойне,
Словно ветер душу очищает,
Как посланец от прошедших дней.
И в осенней полосе чуть слышно
Звон выводит тихий камертон –
То ли то, что на поверку вышло,
То ли то, что переходит в сон.
В сон о том, что в золоте дорожки,
И о том, что в серебре виски.
Но во сне всё, что ведёт до дрожи,
Не уводит в сторону тоски.
***
Чтоб выросли крылья, нам много не надо –
Достаточно слова, достаточно взгляда.
А, чтобы они перестали расти,
Достаточно слова
И… взгляд отвести.
***
В любые времена, в невзгоды
Соломинке слагают оды –
Её протянутой руке,
Как знаку – здесь, невдалеке
Есть кто и что тебе поможет.
Тогда тупик уже не сложен, –
Вредна лишь мысль о тупике.
***
В нас беда не переходит в беды,
Если есть запас душевных сил:
Пораженье – тоже часть победы
Для того, кто рук не опустил.
***
Не надо ждать, когда оценят,
Придут, найдут и позовут,
А делай только то, что ценишь,
И это не считай за труд.
ПАРАДОКСЫ
1.
Мудрость с возрастом приходит
В обрамлении седин.
Но, порой, в таком походе
Виден возраст лишь один.
2.
Горизонтальна вертикаль,
Когда она уходит вдаль
Настолько, чтоб в такой дали
Её и видеть не могли.
3.
Письмо уже – большая редкость:
Теперь мы пишем СМС,
Где мысль бедней, и в эту бедность
Ведёт нас нынешний прогресс.
Уже настолько «прогрессивны»,
Что и в посланиях своих
Всё больше тратим наши силы,
Чтоб меньше мысли было в них.
4.
В нас каждый день он прибывает
Богатством запоздалых дум, –
Его в народе называют
Двумя словами: «задний ум».
***
Себя не вынешь из контекста,
Поэтому любой твой шаг –
Плоды генетики. И с детства
Они диктуют – что и как.
А там, где ты не понимаешь,
Придёшь к чему-то или нет,
Видно, генетика одна лишь
Способна внятный дать ответ.
***
Уметь довольствоваться малым –
Не значит малое уметь:
У каждого своё начало
И всё, что с ним случится впредь, –
Где голос времени услышишь,
Найдёшь в нём главные черты…
Нам всем даётся что-то свыше
Для достиженья высоты.
***
Не рождается истина в споре,
Спор нередко способствует ссоре,
А для истины есть диалог,
Где удобно услышать друг друга,
Где не дышит ни буря, ни вьюга.
Только слово…
И что ты в нём смог.
***
В московских старых переулках,
Как много лет тому назад,
Звучат шаги мои негулко,
Не останавливая взгляд.
Они по памяти проходят,
Будто листают неспеша
Всё, что давно уже не в моде,
И только мой замедлит шаг.
Ведь для меня их древний камень
И тёплый цвет особняков
Всегда – зачёт или экзамен,
К чему я должен быть готов,
Поскольку в эти переулки,
Как много лет тому назад,
Неторопливо и негулко
Уйдёт и мой последний взгляд.
ВДОХНОВЕНЬЕ
Из века в век о нём мечтают,
Надеются, – когда придёт,
Останется и не оставит
Тебя среди мирских забот.
Оно приходит и уходит,
Ни разу не предупредив,
Лишь оставляя нечто вроде
Эфира, где гостил мотив.
И потому не знаешь, был ли
Той мимолётности сюжет,
Где сразу вырастают крылья,
Которых не было и нет.
И все опять о них мечтают…
Но, видно, так – из века в век:
Придёт, уйдёт и вновь оставит,
Тебя в надежде, человек.
***
Уходят годы, не прощаясь,
Как и приходят, не стучась, –
Слегка себя обозначают
В условный день, условный час.
Ведут тебя по анфиладе
Неслышной поступью шагов
К ещё неведомой ограде,
Где твой земной итог готов.
Но он – земной – лишь запятая,
Для продолженья наших дней, –
По чьей-то памяти ступая,
Ты продолжаешься и в ней,
Чтоб с непрочитанной станицы
Услышать главные слова
Или кому-нибудь присниться
И обозначиться едва.
***
В бесконечном пространстве души
Есть какая-то искорка света,
От неё и исходят сюжеты,
Чьё развитие нами вершит.
Мы по ним воспаряем, и высь
Открывает с годами нам бездну,
Потому и, за что ни возьмись,
Ничего до конца неизвестно.
Может, нам и пространство души
Для того дарит искорку света,
Чтобы каждому дать по сюжету
И достойно его завершить.
***
Я живу в современном мире,
Он ко мне равнодушен и пуст,
Как к жильцу в опустевшей квартире
Отстающих обоев хруст.
И во многом живу тем, что слышу
Голоса моих давних дней,
От которых теперь завишу
С каждым днём всё сильней и сильней…
|
***
Всё больше в кнопки и экраны
Уходит двадцать первый век,
А с ним и то, что неустанно
Придумывает человек.
И сам, того не замечая,
Он превращается в предмет,
Как будто за его плечами
Вне кнопок жизни больше нет:
Рассветов нет и нет закатов,
Влюблённых глаз и драм судьбы…
Одни лишь полуфабрикаты, –
Включил, «отведал» и забыл…
Вот так экранное убранство
Из кнопок извлекает мир,
Сводя духовное пространство
К пределам собственных квартир.
***
Настало время бездуховности,
Исчезли всякие условности, –
Всё поддаётся упрощению
В сплошном потоке замещения…
Даже «любить», прошу прощения,
Теперь – лишь «строить отношения».
***
Можно быть интересным себе,
Но другим ты тогда интересен,
Когда главный мотив твоих песен
Станет песней о каждой судьбе.
***
«Поэт всегда должник вселенной»,
Но многое, что говорил,
Живёт во времени нетленным –
Единственным из всех мерил.
***
Хотя в сегодняшней России
Поэт не «больше, чем поэт»,
Поэзия всегда вносила
В духовное пространство свет.
И там, не ведая пределов,
Струится он из века в век,
Чтоб никогда не оскудело
Для нас понятье – «Человек».
***
Не требует того «поэта
К священной жертве Аполлон»,
В ком боль людская без ответа
Идёт в порожний рифмы звон.
***
Я не жил в коммунальной квартире,
Но я жил в коммунальной стране,
Что была и добрее, и шире,
Чем пришедшая ныне извне.
Мы умели тогда свои песни
Петь без фальши, без импортных фраз,
И мечтали, и строили вместе –
Всё, чему разучились сейчас…
А теперь мы в отдельных квартирах,
Но уже нет в нас общей мечты,
Потому и от внешнего мира
Всё сильнее приток пустоты.
***
Моя страна давно больна –
С тех самых пор, когда она
Осталась частью от страны,
Где тоже были мы больны,
Но не хватательным рефлексом,
А тем, чтобы построить вместе
Такую жизнь в своей стране,
Чтоб восхищались и извне.
Отчасти это удалось,
Потом пошло всё вкривь и вкось…
И то, что «строим» мы сейчас,
Уже не для здоровых глаз:
Шагаем дружно все в тупик,
И если выйдем здесь на пик,
Достигнем точки невозврата,
В чём будем сами виноваты, –
Что не сумели сохранить
Свою связующую нить
С таким ещё недавним прошлым –
Сегодня преданным и брошенным
Во благо горстки проходимцев,
Чьи олицетворяет лица
Одна лишь личная нажива…
Поэтому и перспектива
Сейчас для каждого одна –
Воспрянуть, всё же, ото сна,
Вернуть недавние мотивы –
«Души прекрасные порывы»,
Чтобы и наши имена
Хранила в памяти страна.
До февраля 2022г
НАКОНЕЦ-ТО
Россия вспряла ото сна –
от восьмилетней вялой спячки,
могло бы всё пойти иначе,
а так…вовсю бурлит весна –
в слезах и грохоте, с надеждой,
что не останется, как прежде,
здесь Новороссия одна.
И вот теперь уже война,
хоть запоздало, и начало
внесло нам трудностей немало,
однако всё же что-то вдруг
случилось в нашем пробужденьи…
Да, долгожданное мгновенье
кого-то привело в испуг
с разноголосицей, молчаньем,
а кто-то даже впал в отчаянье
от мысли, что остался без
надежд на шкурный интерес…
Но всё-таки нас большинство,
кто не утратил своего
позиционного начала,
которое нас воспитало
историей побед России,
где справедливость нашей силы
веками переплетено.
Вот и сегодня эта явь,
в какой бы ракурс ни поставь,
похожа на глубокий выдох,
дающий нам достойный выход,
чтоб сделать уже вдох иной –
победной поступью входящий
с недавней спячки в настоящий
активный, долгожданный день.
И цель у нас сейчас одна –
это священная война
не с Украиной, а с фашизмом,
который сквозь любую призму
уже распознан и сполна,
чтоб корчевать его до дна.
Азартом мести брызжет Запад –
ему такой параграф задан,
в котором что-то не срослось,
а потому и не сбылось,
ведь он никак не ожидал
что дух российский лишь дремал –
забыл, что он неистребим,
и мы непобедимы с ним.
Отсюда и звучат слова,
которые несёт молва:
«Донбасс, Россия и весна!»
Где есть и наши имена.
Весна 2022 г
* * *
Добро должно быть с кулаками.
Вот и сейчас в который раз
мы убедились в этом сами,
когда пришёл уже наш час–
годами вызрела пора
всем ощутить – нельзя иначе:
нетрудно знать, что будет значить,
если вернёмся во вчера.
И дай нам Бог не буксовать
и не миндальничать с врагами,
иначе нам несдобровать –
добро должно быть с кулаками.
Поэтому, друзья, – вперёд,
как и тогда – в сороковые,
когда единым был народ
в своём служении России.
Когда не только на фронтах,
но и в тылу шёл труд на совесть,
так было в душах, на устах
у всех, как пламенная повесть.
Повесть о том, что мы правы,
и что мы – не «лежачий камень»,
поэтому идём «на вы»:
добро должно быть с кулаками!
Добро – Россия и Донбасс,
а наша вера – наше знамя
и нашей прочности запас.
Добро должно быть с кулаками!
С лета 2022 г
***
Каждый из нас состоит из поступков –
В них наша суть. Потому и молва
Только поступки хранит неуступно.
А остальное – пустые слова.
***
Швыряет ветер порции дождя,
Зонты трепещут и бегут под крыши,
День непогожий всё это услышал
И записал немного погодя.
Потом забыл, и через много лет
Ему вернула память почему-то:
«Был дождь» – она напомнила, и будто
Хотела слышать от него ответ –
О тех далёких порциях дождя.
Но день не дал ей внятного ответа,
Сумел лишь вспомнить – вроде было лето…
И записал немного погодя.
У мемуаров есть своя печать –
Они условны, как условна память…
Проходит дождь, твой зонт опять не занят,
И всё сначала хочется начать.
***
Мы каждый день на лести падки,
И только – возраста печать:
Так умилительно и сладко
Себя пылинкой ощущать –
Ведь как пылинку мирозданья,
Свою имеющую стать,
Тебя в многопланетном здании
Кому-то будет не хватать –
Твоей улыбки и печали,
Твоих сомнений и высот…
Не догадаешься вначале,
Что ты и сам – лишь эпизод.
***
Из множества знакомых фраз
Составить бы такую фразу,
Чтоб останавливала сразу,
Но и была не напоказ.
Высокий слог и простота
Чтоб в ней слились одновременно,
Тогда проступит в современность
Любого времени черта.
Тогда она и бередит,
И все тебя готовы слушать.
Но миг такой – лишь редкий случай,
И мало у кого гостит.
***
Не усложняется простое,
В котором сложности итог,
И дорогого оно стоит
В простой строке, и между строк.
В простых словах – земная мудрость:
Они подскажут, осенят,
Их часто слышишь ранним утром,
Когда кругом все крепко спят…
И потому хранишь простое,
Как свой сегодняшний итог
Того, что стоит и не стоит
В твоей строке и между строк.
***
Уже не скажешь: «Невзначай»:
Не спишь всё чаще по ночам –
Это приходит дальнозоркость,
И начинает мучить совесть
За то, что нарубил с плеча,
За, может быть, не те слова,
Или поступков неумелость.
Вроде давно уже и зрелость,
Вовсю белеет голова,
Но, всё равно, – вопросов тьма,
При этом – дефицит ответов.
И, чтобы не давать советов,
Дай Бог – хватило бы ума.
***
За окном тишина, и опять
Можем слышать дыханье друг друга.
Даже стрелки не ходят по кругу,
Чтоб друг друга у нас не отнять.
И другого на этой Земле
Для меня нет дыханья дороже,
Потому и, волнуясь до дрожи,
Добровольно иду в этот плен,
Где так робко теснятся слова –
Их возможностей нам не хватает:
Что-то главное в них будто тает.
И слова в этот час – лишь канва.
Мы тихонько уходим от них.
Только слышим дыханье друг друга.
Даже стрелки не ходят по кругу,
Чтоб продлить в бесконечность наш миг.
***
Гуляла ночь, к утру раскинувшись,
Ушли в рассвет её черты,
И день оставил только символы
Слов, что сказали я и ты –
Совсем простых, но и достаточных,
Других таких в природе нет,
И потому из всех оставшихся
Лишь те слова несут нам свет.
***
Позвони мне без повода –
Просто так позвони,
И на двух концах провода
Снова будем одни.
Снова будем, как в детстве мы
Не смотреть на часы –
В детстве мы непосредственны,
Как дыханье росы.
И слова не кончаются,
Потому что опять
Мы как будто нечаянно
Не умеем понять,
Что, поскольку без повода
Мы друг другу звоним,
То на двух концах провода
Остаёмся одни.
МАМЕ
Ты уходишь в золотую осень.
И в пространство тихо тает дрожь.
Ты меня теперь уже не спросишь:
«Как дела, сыночек? Ты придёшь?»
И свеча, что по тебе печалит,
Восковой слезой бежит на дно.
«Я приду» - тебе я отвечаю.
И теперь тебе уже одной…
Ты прости – я опоздал с ответом.
Ты всегда умела тихо ждать.
Я сегодня пожалел об этом –
Что не всё успел тебе сказать.
Так всегда – жалеешь слишком поздно.
Что-то рад бы изменить, но как?..
Тихо стынут за закатом звёзды,
И плывут куда-то облака.
Может быть туда, где это «где-то»,
И куда я говорю опять:
«Ты прости, я опоздал с ответом.
Подожди, как ты умеешь ждать».
СВЕТЕ
Как прекрасно помолчать,
Поглядеть в глаза друг другу,
Что-то изнова начать,
Что-то вновь пустить по кругу.
Не тревожить тишину,
Задержать ладонь в ладони.
Нашу первую весну
Увести от посторонних.
Ведь когда молчат слова,
Можно жить совсем иначе –
Слышать, как растёт трава,
Как росой рассветы плачут.
Видеть, как горит звезда,
Как бушуют звездопады.
Но важнее, чтоб всегда
Были мы друг другу рады.
Как прекрасно иногда
Понимать, что слов не надо,
Что и так – через года
Нам достаточно быть рядом.
МОИМ ДОЧЕНЬКАМ
Вы – это всё, что от меня
Когда-нибудь останется.
Вы и, может быть, ещё
Горсточка стихов.
И хочу я, чтоб, когда
Без меня останетесь,
Вам осталась не печаль,
А моя любовь.
***
Невозможно быть любимым всеми,
Но зато возможно точно знать –
Каждого из нас рассудит время,
Хоть и не уходит время вспять.
Лишь оно безжалостно и чинно
Расставляет в объективный ряд
Нашу суть, поступки и причины,
Что в ряду том рядышком стоят.
Если даже в чём-нибудь слукавишь,
Время даст возможность распознать,
Как ты жил – всё в памяти оставишь,
Что и не хотел бы оставлять.
***
Стихов не должно быть много,
Иначе начнут утомлять.
Мне б томиком стать в дорогу,
И кто-нибудь взял читать.
Чтоб ближнему стать созвучным,
Не надо обилья строк:
Поэту наградой лучшей –
Лишь знать, что кому-то помог:
Понять ли себя в дороге,
Не сбиться в своём пути…
Стихов не должно быть много,
В них нужно суметь прийти.
|
