| |
Стихи поэтов Донбасса
Анаит АГАБЕКЯН
г. Донецк
***
Помнишь, матушка говорила –
в небе Боженька верховодит.
Но бесовская эскадрилья
в эту осень на небосводе
вышивает крестами саван,
и роняет на землю иглы,
и людей уподобив травам,
косит смерть – где кого настигла.
Не примерив солдатской робы,
вот и ты, паренёк, затравлен:
степь сокрыла тебя в утробе
мягким байковым разнотравьем.
Лёг туман, как сургуч на письма,
да и ветер почил без вести.
Ни слезой материнской, чистой
не омыт, ни мольбой невесты,
только пёс уцелевший чей-то
над тобою завоет в поле,
испугавшись багровой змейки,
что ползёт по височной доле.
Людмила ГОНТАРЕВА
г. Краснодон
* * *
Я принимала порцию дождя,
как порошок в аптечной упаковке.
Казалось, есть все признаки вождя:
нет малого – военной подготовки.
А окружающим, по сути, всё равно,
кому предложат царственное место.
Красна стыдливость, площадь и вино.
В чём разница? И, в принципе, всё честно.
Но только в поисках секрета бытия
скитаюсь вновь по венам бездорожья.
Здесь, в кадре значимом, могла бы быть и я,
по грани краткости ступая осторожно.
Но, словно лень, растягиваю дни,
их наполняю смыслом бестолковым.
…Там, на реке, уже зажгли огни…
(Твердят нам философии основы)
И остаётся лишь чего-то ждать,
во что-то верить и рыдать над чем-то.
Да календарь ошибок свой листать,
как Библию, рецепт или учебник.
Вадим ДЕСЯТЕРИК
г. Донецк
Гамаюн
Не обмануть судьбу словами лести,
как не молиться грязным образам.
Трехсотый очень близок к грузу 200-ти,
когда отходят души к небесам.
Не зацепить обманутых слезою,
за морем слёз скрывается обман.
Устала смерть размахивать косою,
как русский дух рассеивать туман.
Над головой все время реет птица,
её славяне кличут Гамаюн.
Мне по ночам убитый мальчик снится,
особенно при всходе полных лун.
Напомнит вновь израненное сердце,
мальчишку, что оплакивает мать.
Его отец завяжет крепко берцы...
И вот тогда… всем лучше замолчать.
Алёна КОСТИНА
Г. Донецк
Принуждение к миру
Вот и Киев узнал, что такое война...
А не он ли Донбасс загонял в блиндажи?
Восемь лет - непрерывно стреляя по нам
Сыто-пьяно, не бедствуя, весело жил.
Не казалось ему, что уже чересчур
Крови наших детей и разорванных тел.
Не злорадствую я… просто очень хочу,
Чтобы Киев войны никогда не хотел.
Наталия МОРОЗОВА-МАВРОДИ
г. Луганск
***
Мы — заключённые войны.
Дома, квартиры — казематы.
Не знаем за собой вины —
Лишь тем, что живы виноваты.
Вновь — росчерк залпов за окном
И в щели воздух жарко дышит.
И страшной жатвы дальний гром
Поля багровые колышет.
Осколки, пули всех мастей
Жужжат и жалят наши души,
И сводки разных новостей
Нелепостью мозги нам сушат.
А где-то там за горизонт
Всё так же облака стремятся
И разноцветный пляжный зонт
Беседует с журнальным глянцем.
Решают тысячи проблем —
Жизнь так сложна и непонятна!
У нас же главная из тем:
Чем смыть с асфальта крови пятна.
Александр МОРОЗОВ
г. Дебальцево
Пацанское
Ржой покроются траки от танков,
А по рельсам пойдут поезда,
Подрастут пацаны и пацанки.
Только им не забыть никогда,
Как пылали несжатые нивы,
Исчезало в пожарах жильё,
Как дрожала земля от разрывов,
На истерзанном теле её.
Подрастут пацаны, повзрослеют –
Ничего не забудет пацан.
Им здесь жить, им здесь строить и сеять
И залечивать землю от ран.
Виктор МОСТОВОЙ
г. Стаханов
Край шахтёрский в кровавых зарубках,
И от взрывов трещат перепонки.
Люди брошены в мясорубку,
Смерть заглядывает в воронки.
И осколками тополь посечен.
Не стихают обстрелы в Донбассе.
Но зажглись на каштанах свечи –
Их взрывная волна не погасит.
Марк НЕКРАСОВСКИЙ
г. Луганск
***
Эта пыль под ногами. Кровавая пыль.
Это всё, что осталось от нас после боя.
Кем я был – я забыл, что любил – я забыл.
Не осталось тревог, не осталось покоя.
Время пыль разметёт. Мы травой прорастём.
Станем облаком, лесом, цветком зверобоя.
И на землю прольёмся весенним дождём,
Чтобы смыть все следы от смертельного боя.
Сколько нас полегло в безымянность могил.
Каждый ветром кричит: я ведь жил, я ведь жил…
Ветер гонит волной серебристый ковыль,
Что не век, то война и кровавая пыль.
Иван НЕЧИПОРУК
г. Горловка
***
В зените Марс, но страха больше нет,
И лишь подснежниками зацвели надежды.
Да, этот мир не будет тем, что прежде,
Но через мрак пробился робкий свет.
И будет трудным этот новый путь,
Усеянный потерями и страхом.
Но вера фениксом поднимется из праха,
И эту веру больше не согнуть.
Александр РАК
г. Макеевка
Юго-восточное счастье
В шесть часов вечера после войны
У полуразрушенного привокзального фонтана
Отзвонит колокол и встретимся мы…
Мы и, надеюсь, мама –
Если бессмысленная эта война,
Ненужная Западу и Востоку,
Закончится в обозримые времена,
А не к назначенному кем-то сроку.
А пока – за счастье, если мина мимо,
Если есть в кармане вместо «Винстона» «Прима»
И если назло всем смертям вокруг
Отзвонится из зоны боёв мой друг…
Екатерина РОМАЩУК
г. Горловка
Мой ребёнок рисовал войну
Мой ребёнок рисовал войну.
Очень ярко. В красно-чёрном цвете.
Я же ощутила вдруг вину,
Будто это я за всё в ответе.
Мой ребёнок рисовал солдат,
Гибнущих сегодня на рассвете.
Мне ж казалось, что внутри снаряд
И лишь я за эту боль в ответе.
Мой ребёнок рисовал свой страх
Вместо лета, как другие дети.
А душа сжималась, как в тисках,
Будто я за всю страну в ответе.
Александр САВЕНКОВ
г. Горловка
* * *
Бывает так, и было так, и будет:
внезапность, очертив незримый круг,
тасует судьбы на зеркальном блюде,
как мишуру на ледяном ветру…
Ещё покоен дом и дети рядом,
и ужин на столе горячий, но
смерть за спиной стоит с холодным взглядом
и смотрится в разбитое окно…
И треснет время в деревянном чреве,
и протечёт забвением имён,
и дочке будет пять, а сыну – девять
отныне до скончания времён.
Александр СИГИДА
г. Молодогвардейск
***
Светлой памяти Александра Гизая,
погибшего 2 июня 2014
там – на картинках – красивые горы
гордые профили дремлющих скал
(тут – бесконечное личное горе
и бесконечный смертельный оскал)
головы молча склоняя над гробом
нам остаётся продолжить борьбу
(звонкий салют отзывается громом
сопровождая жизнь и судьбу)
вот и дожили до грозного часа –
к нам возвращается время потерь…
(горы Афгана и степи Донбасса
соединились навеки теперь)
Владимир СПЕКТОР
г. Луганск
***
И, в самом деле, всё могло быть хуже. –
Мы живы, невзирая на эпоху.
И даже голубь, словно ангел, кружит,
Как будто подтверждая: «Всё – не плохо».
Хотя судьба ведёт свой счёт потерям,
Где голубь предстаёт воздушным змеем…
В то, что могло быть хуже – твёрдо верю.
А в лучшее мне верится труднее.
Александр ТОВБЕРГ
г. Красноармейск
Из двух вариантов
Из двух вариантов – совраться – сорваться
Попробуй единственный – выбери свой.
Средь стада баранов – собратьев по рабству,
Средь капитализмов, убийств и войн.
Других извиняя, но не изменившись,
И не изменяя своим голосам,
Всем полуживотным своим организмом,
Истоптанным, стёртым, попавшим впросак,
Посопротивляйся и выйди из тела
Сквозь нимб над скудельной пустой головой,
Чтоб неразрушимым измученным целым
Встряхнуться и выдохнуть снова – живой!
Василий ТОЛСТОУС
г. Макеевка
***
Снаряды ложатся кучно.
Проснулся, и не до сна.
Не знаю, что делать лучше.
Трезвонит стекло окна.
Жена, чуть дыша, шепнула:
«Я слышу сирены вой.
Болит голова от гула
и лязга по мостовой».
А это куда-то танки –
железные существа –
стремительно спозаранку
направились воевать.
Огни над Ясиноватой,
и там, где аэропорт.
Наверное, виноваты,
что живы мы до сих пор.
Мне кажется, что-то в мире
сложилось не так для нас,
и дышим вдвоём в квартире
как будто в последний раз.
Елизавета ХАПЛАНОВА
г. Макеевка
Кто многое терял...
Кто многое терял, тот не спешит терять…
Кто был убит, тот ценит жизнь чужую.
К воскресшим адресам идём за пядью пядь,
И Бога поминаем нынче всуе.
Эпоха бьёт ключом, взрывает в окнах свет,
Не отсидеться в тёпленькой квартире.
Поди же разберись, где истина, где бред.
Но цель ясна – она гласит о мире.
Задачи нет светлей, когда в прицеле – ночь,
А имена друзей уносит с ветром…
Но только б не упасть, успеть другим помочь,
Преодолев часы и километры.
Земля трещит по швам. И мы теряем след
Всех тех, кого бы накрепко да к сердцу.
Пройдёт пора потерь. Придёт черёд побед!
И можно будет сесть и отогреться.
 Николай ХАПЛАНОВ (1936-2008),
член Союза писателей СССР, «Золотое перо Донбасса»
СЕРДИТСЯ ГЕТМАН БОГДАН
Когда-то Переяславская рада,
В тревожный час, чтоб не было беды,
Голосовала общею громадой:
– Вiднинi будем з Рус`ю назавжди.
– Хай буде так! – сказал тогда Хмельницкий,
Над головою подняв булаву.
И с вестью, что хотим объединиться,
Отправил гетман вестника в Москву.
Три с половиной века были вместе.
Плечом к плечу – на труд, на бой, на смерть.
В Москве поют украинские песни,
А в Киеве на русском любят петь.
Но что случилось, что случилось с нами?
Кто сеет между братьями вражду?
Какие изверженья и цунами
Несут народу нашему беду?
Мой русский друг звонит мне из Ростова:
– Да что вы там ломаете дрова?
Язык российский запретили снова,
Додумалась же чья-то голова!
Мне слушать друга очень даже грустно.
Но я шучу: – Не порть свой аппетит.
Я всё равно стихи пишу на русском.
Пусть это мне хоть кто-то запретит!
И мысленно я вижу, как сердито
Показывает нам Богдан кулак
И повторяет: – Бiсови ви дiти!
Не треба, хлопцi, ой, не треба так.
Ноябрь 2005 г.
К ИСТОРИИ
История, ты всё-таки слепа,
Коль пишешься кому-либо в угоду.
Когда гудит, безумствуя, толпа,
Ты называешь это «гнев народа».
А это ведь, История, обман,
Нисколечко на правду непохожий,
Когда идут, горланя, на майдан
Со всех краёв наехавшие бомжи.
Кричала на майдане этом рать,
И я в те дни однажды слышал лично,
Как молвил парень: – Что ж не поорать,
Раз платят за орание наличкой?
Пройдут года, и много-много лет…
Майдан войдёт в историю едва ли,
Хотя теперь, смеша весь белый свет,
Те крики революцией назвали.
История, побдительнее стань,
Внимательнее вглядывайся в лица.
Подонков ни от страха, ни за дань
Не помещай на вечные страницы.
Октябрь 2006 г.
ХРИСТИАНЕ ВОЕВАЛИ
С нами Бог! – говорили все немцы,
На солдатском писали ремне.
И везли пол-Европы в Освенцим,
Чтобы сжечь её в адском огне.
С нами Бог! – это доброе слово
Повторяли и эти, и те…
Были русские, дети Христовы,
Немцам братьями ведь во Христе.
И молились навзрыд Иисусу
Украинец, поляк и словак.
С нами Бог! – по-немецки, по-русски…
Как же так, Боже мой, как же так?
Как понять человечество это?
У развёрзнутой пасти печи:
«С нами Бог!» – слёзно молятся жертвы,
«С нами Бог!» – говорят палачи.
И ПЛАЧУТ СТРУНЫ ДРЕВНЕГО БАЯНА
Сменяются эпоха за эпохой,
Как день и ночь, как холод и жара…
Свергаются под свист лихой и хохот
Все те, кого любили мы вчера.
И, как Перуна, вымазав в навозе,
Когда-то люди сбросили в волну,
Так и сегодня грохнули мы оземь
И идолов вчерашних, и страну.
Кто хуже скажет о вождях вчерашних?
Кто раскопает грязное пятно?
И льётся вновь потоком в души наши
Цианистое смертное вино.
Тот управлял страной, а был ведь болен.
Тот сыновей имел на стороне.
Тот увлекался сильно алкоголем
И этим навредил своей стране.
Герои, полководцы, дипломаты
Облиты грязью с ног до головы.
Их памятники в бронзе лишь когда-то
Мы ставили на улицах Москвы.
А нынче бюсты их и обелиски
Свергает почему-то наш народ.
И падает на площади Дзержинский,
У постамента пляшет дикий сброд.
Как плачут у Баяна нынче струны!
Как поворот эпохи нашей крут!
…Мне кажется, что в Киеве Перуна
Опять к Днепру по грязи волокут.
Август 2005 г.
ГОЛОСА
Ветер подул или дождь прошумел,
Птица ли крикнула в роще весенней,
Время летит раскаленностью стрел
Не надо мной, а над нами над всеми.
Слышу за шорохом мокрой листвы
Чьи-то шаги из далеких столетий.
Это не дождь никакой и не ветер,
Прошлое слышу я, так как и вы.
Слышите – Игорь дружину ведет,
Кони храпят и поют жаворонки?
Слышите, как расползается лёд
Чудского озера в год тот далёкий?
Витязей шлемы на солнце горят –
Сеча на поле идет Куликовом…
Слышите, к нам долетает их слово?
С нами сквозь время они говорят.
Ветер доносит нам их голоса.
Голос Богдана и голос Тараса,
По бесконечной космической трассе
Мчатся и мчатся они в небеса.
Но в бесконечности времени мчась,
Сквозь разрушительный гул революций,
Те голоса навсегда остаются
В памяти, в сердце и в генах у нас.
Прошлое – это промчавшийся миг.
Те голоса – это наши уроки.
Если же мы не услышали их,
Значит, и нас не услышат потомки.
КОРОТКОСТИШИЯ
***
Нашей жизни горестная повесть...
Трудно стало даже небесам.
Ты бы, граф, не Анну бы под поезд.
Ты б, Толстой, наверное, и сам.
***
Говорить не нужно, люди, столько.
Ну, поймите все-таки меня:
если не достанут нас осколки,
то вконец погубит болтовня.
***
Я коротко, как будто в телеграмме,
не первый раз отстукать всем спешу:
Эй, люди! Шевелите же мозгами,
чтобы с ушей своих стряхнуть лапшу.
***
– Мне Родина, – сказал он, – дорога.
Она моё дыханье и начало.
Из-под его крутого сапога
Та Родина придушенно стонала...
***
Пристал ко мне: – Пишите обо мне.
Хочу, чтоб обо мне узнали люди.
Ну, вот пишу... О том, что он стране
Вредил, вредит и долго ещё будет.
***
Не спешите твердить: "Всё погибло,
И с коленей уже нам не встать".
В наших детях – о, гены, спасибо! –
Богатырская видится стать.
***
Леса редеют, тают льды,
и люди
Уходят в мир иной и забытьё.
А вот страна моя и есть, и будет.
И вы ещё споёте про неё. |
|
|
