|
* * *
Мы с надеждой и верой всю жизнь
алчем вышней любви хоть немного…
Как за счастье своё ни держись,
все мы блудные дети у Бога.
Сколь ни брезжится путь впереди —
весь в соблазнах влекущих расцветок,
где по бренной земле ни броди,
а вернешься к Отцу напоследок.
Золотые, весёлые дни
пролетят, как зима на оленях…
Сколько гордость свою ни храни,
а к Нему приползёшь на коленях…
ДОБИТЬ ВРАГА
В победоносном сорок пятом
враг был разбит, но не добит.
И вот опять в году проклятом
нацистский флаг из клочьев сшит.
Тот беловежский год оплачет
разъединенная страна.
Враг не добит, и это значит,
что не окончена война.
Европы жалкие барыги
мечтают нас вогнать во мрак…
В Варшаве, в Киеве и в Риге
из всех щелей повылез враг.
Бойцов за Русь не стало меньше.
И будет их бесстрашна рать.
И всё ж — немало унтерменшей,
тех, кто не хочет воевать…
Они, слепые домоседы,
свой подлый нрав хотят сокрыть.
И не достоин тот победы,
кто миротворцем жаждет слыть…
И на века мы будем правы
(и пусть не дрогнет их рука!),
когда потомки русской славы
добьют врага! Добьют врага!
РАСПЯТЫЙ БОГ
Мы век за веком ждём Его схожденья
в наш грешный сад,
и у Него мы просим снисхожденья…
А Он распят.
Прибит. Распят. Из-под гвоздей доныне
струится кровь.
Что нам известно об Отце и Сыне? —
Бог есть любовь.
Бог есть любовь. Она над всеми дышит.
Над жизнью всей.
Холодных нас и видит Он, и слышит
из-под гвоздей.
Не допусти, Отец, Его схожденья
в наш грешный сад...
И просим мы прощенья и спасенья.
А Он распят.
НАДЕЖДА
(Триптих)
1
У края пропасти застыла Украина,
у края бедствия, над пропастью тщеты.
Есть лишь осколок под названием Руина —
больная немощность в объятьях нищеты.
Ей дышит в спину сладкий дух ожесточенья,
а дух вражды лишил заветного пути…
Но у России, как всегда, предназначенье:
её от пропасти безумной отвести.
2
Кровно повиты столетним недугом
гордых два брата ушедшей страны…
Да, мы повязаны кровью друг с другом,
кровью единою мы сплетены.
Нет, не позволим угаснуть надежде —
вырваться сможем из горьких времён.
Ведь никуда нам не деться, как прежде,
в жизни от русских единых имён.
3
Мы родную отстроим юдоль,
в нашем сердце родство встрепенётся…
Через мрак, через кровь, через боль
Украина в Россию вернётся
и, прорвав незалежности бред, —
сможет стать и сильней, и красивей,
чтобы, выйдя из мрака на свет,
вновь, как прежде, назваться Россией.
БЕСПАМЯТНЫЕ
Нам снова гибель прочит
врагов безумных рать.
И вновь Европа хочет
Россию растоптать.
Она уже забыла
про Курск и Сталинград.
Как встарь — опять бомбила
несломленный Белград.
А на горе Поклонной
имён — за строем строй.
Серёжка с Малой Бронной
и Витька с Моховой…
Под сине-звёздным флагом
не помнят тех годин —
про знамя над Рейхстагом,
про сдавшийся Берлин…
Не помнит мир спасённый,
мир подлый, мир слепой
Серёжку с Малой Бронной
и Витьку с Моховой…
ЕВРОПЕЙСКИМ ВИТИЯМ
Есть место им в полях России…
А.С. Пушкин
Как прежде, в грозный спор славян
Европа нос суёт без спроса.
И тупо лезет в наш карман,
лелея грешный свой изъян
под страхом русского вопроса:
высокомерную мечту —
над Русским миром превосходство.
И, множа ложь и клевету, —
злословит нашу красоту,
за чечевичную туфту
себе присвоив первородство.
Европа так и не прочла
свои кровавые скрижали.
Забыв безумные дела, —
вновь закусила удила
в дыму стволов тяжелой стали.
Своих озлобленных сынов
к нам шлют брюссельские витии.
И много мест для их голов
среди нечуждых им гробов
есть на полях Новороссии…
23 июля 2022
* * *
Август, август, зачем же так скоро?
ведь еще не настала пора…
2017 г.
Август, август, осталось немного
жизни, лета, тепла, тишины…
На границе последнего срока
мне нездешние звуки слышны.
Тёплый ветер, вечернее солнце,
предзакатная бледная синь…
Пахнут мёдом смолистые сосны,
спелой горечью дышит полынь.
Август, август, припомни, давно ли
нам казалось: еще не пора…
Вдаль звало поседевшее поле,
так пьянили твои вечера…
Всё пройдёт, как цветастое лето.
Но останется свет этих строк,
да от красной листвы бересклета
на душе чуть остывший ожог…
ЗВЕЗДА ДОНБАССА
К концу подходит бой…
От слёз осушим веки…
Донбасс пришёл домой
и не уйдёт вовеки.
Дымит разбитый шлях
бессмысленной Руины…
И только шум в ушах
от бывшей Украины.
Под влагою ресниц
глаза у всех — светлее.
Но — снимки детских лиц
на траурной аллее…
Как русская звезда,
донбасская победа
зажжётся навсегда,
во все просторы света.
Как Брест, как Сталинград,
как нашей правды сила,
всемирный мрак и смрад
прожжёт Саур-Могила.
За Русский мир наш бой.
Мы слышим Слово Божье.
Уже пришли домой
Херсон и Запорожье.
ОСЕННИЕ СТАНСЫ
Всё прошло и всё пройдёт.
Лет большие числа…
Гулких дней унылый счёт —
много ли в нём смысла?
Жжёт сердечная игла
дружб, страстей, предательств…
Жизнь — азартная игра
странных обстоятельств…
Будем гнаться, как в кино,
за болотным зовом…
А запомним лишь одно
ласковое слово…
Где твой аленький цветок?..
Где огонь метельный?..
Кто печаль расслышать смог
песни колыбельной?..
Ствол, приставленный к виску…
Мерный счёт кукушки…
Автор «Слова о полку» —
безграничный Пушкин.
|
Валерий Хатюшин. Третий снег. Стихотворения. — Москва: Редакционно-издательский дом «Российский писатель», 2023. – 216 с.
ТРЕТИЙ СНЕГ
Первый снег — словно юность,
он растает как дым.
Вспомню в зимнюю лунность
то, что был молодым…
Так в отставшем вагоне
свет чуть брезжит во мгле…
Первый снег не догонит
никого на земле.
Снег второй, словно годы, —
то пуржит, то парит…
От ненастной погоды
он виски серебрит.
Снег второй, не стихая,
будет долго мести,
день за днем засыпая
все следы и пути.
Третий снег безобманно
сыщет нас всё равно,
беспричинно, нежданно
постучится в окно.
К нам напросится в гости:
мол, пришли холода…
…У креста на погосте
ляжет он навсегда.
ПО ЗАКОНУ ПРАВДЫ
Незавидная судьбина
нескончаемой грызни…
«Ще не вмэрла Украина… —
всё горланили они. —
Ще не сгинула, не вмэрла…» —
пропадая сотню раз,
предавая маловерно
тех, кто вынянчил и спас.
Крымчаки ее топтали,
а потом — Европа вся.
Но из пепла возрождали
только русские князья.
Крым ей впарили, «несчастной»,
правде всей наперекор.
Оказалось — понапрасну.
Не в коня был русский корм.
Возгордилась, размечталась
всё, что Русью дышит, сжечь.
Где душа была — осталась
только ненависть и желчь.
Ей не стало слаще смаку
в мыслях — Русь предать огню.
«Москаляку на гиляку!»
«На фонарный столб русню!»
…Но пришел солдат с востока,
правды и судьбы боец…
…Вот и вмэрла, «черноока»,
отскакала наконец.
Как и пелось ей, как мнилось…
Испохабив соль земли…
К ляхам кинувшись на милость…
Но и те не помогли.
Как река, вернётся к устью
та земля — и соль, и кровь.
Как была когда-то Русью,
так и будет ею вновь.
* * *
Многие годы прошли.
Жизнь отшумела, как вьюга…
В долгих дорогах земли
мы потеряли друг друга.
Доли минувшей звезда
светит, как смерти отсрочка…
В прошлом пути навсегда
нами поставлена точка.
Катятся дни под уклон.
Сердцу трудней оживляться…
Что же, зачем ты в мой сон
стала так часто являться?
Молча приходишь ко мне,
смотришь в глаза без испуга...
Господи Боже, во сне
мы еще любим друг друга...
* * *
Отцветая снежно,
в майский теплый день —
слышишь? — дышит нежно
белая сирень.
Помнишь, в буйстве цвета —
наш весенний сад?..
Словно было это
целый век назад…
А ведь было! Было…
Всё в душе цвело…
Только вот забыл я,
сколько лет прошло…
Ты глядишь устало
из-под тёмных век…
В этом сквере старом
снится прошлый век…
Чуть заметно тает
чудный майский день…
Слышишь? — опадает
белая сирень…
«ПРОЩАНИЕ СЛАВЯНКИ»
Мы были в Париже, мы были в Берлине.
Европа лежала у наших сапог.
Соскучился некто по русской дубине.
Пора нам напомнить про старый должок.
Грустит Пугачиха о башлях вчерашних.
В Израиль Собчачка летит на метле.
Германские танки с крестами на башнях
ползут, как когда-то, по русской земле.
Но слышу, но вижу — курлычащим клином
в Россию летят по весне журавли…
И где-то над скованным дымным Берлином
«Цирконы» рассветное небо прожгли.
«Прощанье славянки» Татьяны Петровой
звучит на вокзале для наших ребят…
Над сдавшимся Киевом — отблеск багровый…
И танки с крестами красиво горят…
* * *
В летнем небе — два белых крыла,
в сердце — замять от лёгких кручин:
лишь недавно сирень отцвела,
а уже опадает жасмин.
Порыжела трава на лугах…
Дай мне, Боже, прожить этот год
и с улыбкой в усталых глазах
встретить новый весенний восход.
И рябина уже отцвела.
Птиц не слышно в чащобе лесной.
В синем небе два белых крыла
всё кружат и кружат надо мной…
ИСТИНА СВЕТА
Звёзды и солнце померкнут во мгле,
станут никчемны четыре стихии…
Нет и не будет времён на Земле
после Христа, как и после России.
Свет невозможный пронзает эфир,
в нём все миры — безответно-чужие…
И сотворился земной этот мир
ради Христа, как и ради России.
Истина света до боли проста,
ей безразличны все взгляды иные:
время и мир — лишь во время Христа,
время и жизнь — лишь во время России.
* * *
Первый летний месяц.
Сосен дух густой.
Не угрюм, не весел,
главное — живой.
Деловиты птицы
в парке у реки.
Белки и синицы
кормятся с руки.
А давно ль до срока
мог крыла сложить
и просил у Бога —
до весны дожить?..
В зимней хмари — выжил
под своей звездой…
Бог меня услышал.
Я дышу листвой.
Проливного света
полон неба свод.
Первый месяц лета.
Переломный год…
* * *
Месяц второй. Облетает жасмин
в жарких июльских лучах Подмосковья.
Странной и светлой наполнен любовью
взгляд мой сегодня без всяких причин.
Ах, отчего, не пойму я и сам
взгляд мой любви преисполнен и света,
ласки вечерней срединного лета,
нежности к белым померкшим цветам?
Нет никаких объяснимых причин…
Огненный диск опускается в реку…
Сад источает зелёную негу…
Снегом траву осыпает жасмин…
Давнее что-то очнулось в крови…
Дивная песня пришла издалече…
Кто объяснит, отчего в этот вечер
света исполнен мой взгляд и любви?..
|