О ПОЭТЕ ЭММЕ МЕНЬШИКОВОЙ
Слышу я, что зовёт меня кто-то...
Эмма Меньшикова
Эмма Меньшикова. Мгновения вечного времени. Поэзия. – Москва: Редакционно-издательский дом «Российский писатель», 2022, – 208 с.
В новую книгу Эммы Меньшиковой помимо стихотворений, написанных в разные годы, вошли произведения последних лет, а также венок сонетов, ставший одним из самых заметных событий в современной поэзии, сохраняющей высокие традиции русской литературы.
Это обстоятельство позволяет мне уточнить, что поэзия Эммы Меньшиковой сегодня подобна тем артефактам античной культуры, которые много веков тому назад, например, ничего не значили для вандалов, обрушивших Древний Рим. Разница же в том, что германские племена были дикими, и потому способными при Карле Великом у римлян учиться, им наследовать при создании основ нашей европейской цивилизации, а современные вандалы окончили самые престижные университеты и теперь, в нашем уже посткультурном мире, являются элитами, которые нас не наследуют, а ломают. И не учатся у нас, а нас учат.
Так в чём же сходство поэзии Эммы Меньшиковой с высокой, со времён Гомера созидающей и озвучивающей человеческую душу европейской поэзией? В том, что Эмма Меньшикова, как Гораций и Шекспир, Пушкин и Рубцов или Юрий Кузнецов, в когнитивном опыте, отличающем человека от всех прочих живых существ, заново создаёт и сохраняет не просто информативные, а архетипичные и семантические структуры нашего самосознания и самоощущения.
Чем она, поэт ХХI века, отличается, например, от хрестоматийного поэта Катулла, побудившего меня в юном возрасте вчитываться также и в то, что написано «столбиком»: «По тебе иссушилось сердце,//Как цветок, проходящим плугом//Тронутый насмерть»? Тем, что ей уже и после пушкинских строк «Я вас любил так искренно, так нежно, //Как дай вам бог любимой быть другим...», преодолевающих катулловскую любовь как только жажду обладания, есть что досказать о любви в её уже христианском понимании хотя бы вот этими строками: «И встреча давнею весною//Всё длится-длится много лет,//Взаимным светом осиянна –//Твоей души, моей души…//Как странно, пишешь ты, как странно…//А свет в душе не потушить».
У Эммы Меньшиковой чувство любви более самоценно, у неё, в отличие от Катулла, даже трагическая любовь является для души созидательной. В отличие, например, от ненависти.
Опять же, это от Пушкина во мне зажглось на всю жизнь: «Мороз и солнце, день чудесный! Ещё ты дремлешь, друг прелестный...». Вот и у Эммы Меньшиковой даже и пейзажная лирика — это, как и у Пушкина, тоже обо мне, но — уже в моём ХХI веке: «Сердце вздрогнуло от счастья,//Мир и вправду стал светлее.//Снег – конечно, снег! – отчасти//Это счастье мне навеял...». Согласитесь, что волшебной чудесностью строк здесь что-то даже и на ментальном уровне добавлено к тому, что от предшествующих поэтов стало неубиваемой частью нашей русской души.
Я отдаю себе отчёт в том, что слишком уж я смело ставлю Эмму Меньшикову в один ряд с нашими классиками. Но всё дело в том, что драгоценность литературы, как и драгоценность камня, не зависит от величины. Подобно тому, как натуральный алмаз, даже и не самый крупный, это всё равно драгоценный алмаз, так и настоящего поэта можно отличить от модифицированного или, проще говоря, от бижутерийного.
Однако же есть у Эммы Меньшиковой стихотворения таинственные, словно написанные не ею, а ей свыше продиктованные. В кратком предисловии у меня нет возможности ничего не пропустить. Но, например, подобно Льву Толстому, удивляющемуся в романе «Война и мир» по поводу Наташи Ростовой: «Где, как, когда всосала в себя из того русского воздуха, которым она дышала, – эта графинечка, воспитанная эмигранткой-француженкой, этот дух, откуда взяла она эти приёмы, которые pas de chale давно бы должны были вытеснить?», я тоже не могу понять, как родившаяся и долго проживавшая в глухоманной Литве и теперь доживающая свой век в Липецке, где, в отличие от столичных поэтов, ни от кого из современных литературных корифеев о тобою написанном достойного мнения не услышишь, могла она создать ещё и венок сонетов «Связуя времена...», трудясь над ним даже и очень уж долго — с 2010 по 2020 год.
Сомневаюсь я, что был навеян этот венок сонетов «Божественной комедией» Данте Алигери с его «Земную жизнь пройдя до половины, я заблудился в девственном лесу...» Скорее всего, это Эмма Меньшикова как являющая собою культурный тип, сформированный в традиционном культурном пространстве, по-русски написала невольно созвучный с Данте зачин своего венка: «Зачем мы здесь, где будем все отпеты,//Помянуты злоречием молвы,//А после слов, стенаний и обетов//Забыты навсегда средь сон-травы…//Ах, если б знать, зачем душа болит//О той весне, где было всё впервые.//Ведь встрепенётся жизнь и опалит...»
И если Данте от первых своих строк уходит в публицистику и восхищает нас лишь метафорическими смыслами своего сюжета, то венок Эммы Меньшиковой подобен стихотворению Лермонтова «Выхожу один я на дорогу...», смысл которого всем понятен, но никто не может своими словами внятно его изложить иным способом, кроме как повторивши слово в слово авторские поэтические строки.
В одном из своих недавних, по телефону, разговоров с поэтом Эммой Меньшиковой я стал очень уж горячо рассказывать ей о том, что, по моему мнению, в картине «Заросший пруд» выдающегося живописца Валентина Серова присутствуем мы, её созерцающие, невидимо притихшие со всеми своими невысказанными, никому не известными, как этот пруд, но бесконечно таящимися в нас смыслами. И — нечаянно при этом я догадался, что и в её венке сонетов я, как и в «Заросшем пруду», созерцаю неизъяснимые состояния своей собственной души и те свои размышления, которые иначе, чем изобразив серовский пруд или не менее таинственный меньшиковский венок сонетов, не выскажешь.
...Среди очень и очень многих русских городов есть города, которые для меня остаются лишь точками на карте, а есть и город Липецк. И он для меня уже не точка, он теперь для меня таит в себе драгоценную человеческую душу поэта Эммы Меньшиковой, упрямо уцелевшую в нынешних тотальных переменах и в высоком поэтическом слове запечатленную.
Николай ДОРОШЕНКО |
|
ИЗ НОВОЙ КНИГИ
«МГНОВЕНИЯ ВЕЧНОГО ВРЕМЕНИ»
Эмма МЕНЬШИКОВА
ВРЕМЯ
Было время объятий,
Жарких встреч, а теперь,
Время скорбных полатей,
Время горьких потерь.
Было время бездумья,
Ставок на интерес.
Было времени – уйма,
Оказалось, в обрез…
Машет осень беспечно
Шалью звёздчатых астр.
Было времени – вечность,
А теперь – как Бог даст.
Август 2020
***
А по улице осень прошлась…
Хороша, ничего не попишешь –
В рыжей шапке, багряный атлас
На плечах её розово-пышных.
Юбки влёт, и в оборках листвы
Так легка она, словно танцует.
И не слышит досужей молвы
И укоров, оброненных всуе:
Мол, дожди проливные грядут
И пора собирать ей пожитки…
Но она не боится простуд,
В золотой щеголяет накидке,
Не торопится с шеи срывать
Бус рябиновых рдяные нити:
Будет время ещё… Вдругорядь
И поплачет она, и поникнет,
Всё известно, что сбудется впредь:
День-другой – и угаснет навеки.
Лишь рябине гореть и гореть
Ожерельем забытым на ветке.
***
Поле, поле, без конца и края...
Тающая пустынь в сизой мгле.
Снежные объятья простирая
К небесам — корнями ты в земле...
Так и мы — земные плоть от плоти,
Персть и прах... Но ввысь душа влечёт.
Тянемся за ней, кружим в полёте,
Срок земной пока не истечёт...
А потом опять — песок и глина,
Крест в ногах и небо в сизой мгле...
Облака плывут седой лавиной,
Тихо на заснеженной земле.
1 февраля 2022
РАЗЛУКА
Я уже примеряла разлуку —
И была она мне по плечу,
Я носила б её на прогулку,
Да вот шаль к ней никак не сыщу.
А без шали в невзрачной сермяге
Если выйду я сердце скрепя,
То, ступив за порог, в полушаге
Всё ж снимаю разлуку с себя.
Тяжела она, грубо пошита,
И нейдут мне ни цвет, ни фасон.
В непогоду — плохая защита,
И от новой любви — не заслон.
Проку в этой разлуке не много:
Нет ни вида у ней, ни тепла.
И хранить её — только морока,
И забыть — столько лет не смогла.
Но в преддверии вечной разлуки
Всё душа отпускает сполна.
Ведь не брать ей в небесные круги
То, что здесь отлюбила она.
***
Кто тропку к двери проторил,
К дыре, засыпанной крупой,
Пока я с Байроном курил,
Пока я пил с Эдгаром По?
Борис Пастернак
Деревня спит, в окне бездонный мрак:
Ни в небесах огня, ни в избах света.
Не зря на ум приходит Пастернак:
Какое там у нас тысячелетье?..
Тут и не надо пить с Эдгаром По —
Ночь напролёт лежи себе и слушай,
Как петухи кричат наперебой,
Собаки лают — и на всякий случай
Пытайся вспомнить, что это за дом
И что за время — без примет и знаков...
А впрочем, разница какая в том,
Когда пришли мы и когда уйдём
Со знаньем байронов и пастернаков...
Что жизни — строки, что ей — имена?
За веком век бесстрастно пролетает.
Но как бы ни менялись времена,
А петухи кричат, собаки лают.
8 августа 2021
КОГДА
Когда зима, затишье –
Так хочется упасть
В траву, что зноем пышет,
И выплакаться всласть!
Когда весной округа
Сомлеет от тепла —
Так хочется, чтоб вьюга
Дороги замела,
Чтоб снега – по колено,
И тронуться не сметь,
Стоять и вдохновенно
На белый свет смотреть…
А если ночь как будто
Уже и не избыть —
Так хочется, чтоб утро
Успело наступить…
***
Ну вот зачем-то я нужна на этом месте,
Вот этой речке, этим небесам,
Так плотно павшим на унылое окрестье,
Что уцепиться не за что глазам...
Ну вот зачем-то я нужна на этом слове,
Хоть не пишу весну и благодать.
Когда за окнами туман и черностволье —
Я их и заношу в свою тетрадь.
Ну вот зачем-то я нужна на этом свете,
Церквушке рядом, дому моему,
Где по ночам стучит в окно бездомный ветер,
А вот зачем — я так и не пойму...
***
Под снегом утлые хатёнки,
Уже отжившие свой век.
Оконцев мутные глазёнки
Ещё взирают из-под век –
Отяжелевших снулых балок,
Осевших ставенок и крыш.
В избушках наших родин малых
Ещё ты, Русь, себя хранишь.
Кой-где дымок ещё совьётся
Из покосившейся трубы.
Ещё и тень мелькнёт в оконце…
А по весне и снег сорвётся,
И заколотят дверь избы…
***
А где-то там – война, война, война…
Земля изранена, огнём опалена.
А тут светло, и праздник для души –
Зима, одетая в хрустящий крепдешин.
Как безмятежна красота её!
Продли ей, Господи, земное бытиё.
Продли нам радость этих мирных нег,
Когда зима, и сколько видишь – снег и снег,
Когда всему так белое идёт:
Накидкой дымчатой подёрнут небосвод,
В шелках лилейных лес, поля, дома...
Какая прелесть – эта белая зима.
Так отчего же всё неймётся мне?
В деревне нашей благодать, и свет в окне,
А взрывы громыхают где-то там…
Но ближе грохот, громче плач по сыновьям.
5 февраля 2016
СУДЬБА
Я была тогда с моим народом,
Там, где мой народ к несчастью был.
Анна Ахматова
И я была с моим народом
В трамваях и очередях…
Алла Линёва
А я сама народ, всю жизнь – в труде.
Топила печи, гнулась в борозде,
И по воду – с ведром наперевес,
С бельём – к реке, и за дровами в лес.
Всю жизнь батрачу я со всей страной,
И доли не хотела бы иной.
Храни, Господь, и дальше мой ковчег,
Даруй моим любимым долгий век,
А хлеб и воду, рифму и строку
Я и сама добуду, как смогу.
Мне всякая работа по плечу –
Сверчу, перелопачу, заточу
И набело переложу в слова
И чёрный дым, и чадные дрова.
Подёнщица, раба черновиков,
Я как поэму возводила кров.
И пальцы – в кровь, и душу нараспах,
С молитвою в душе и на устах,
Жила как мой народ, как плоть его,
Начав свой путь с избушки вековой,
Во тьме плутала, шла через дожди.
Я и сама народ, как ни ряди.
И всё душа болит: как там изба,
А никуда не денешься — судьба.
МАРТ
Позвонила дочь, сказала:
«Посмотри, какое утро!
За окном всё засияло,
Снег – из вечности как будто...»
Сердце вздрогнуло от счастья,
Мир и вправду стал светлее.
Снег – конечно, снег! – отчасти
Это счастье мне навеял.
Он кружился белой стаей,
Хороводился неспешно.
И на сердце таял, таял,
Затихая песней вешней.
Но светло и сокровенно
Сердце счастьем осеняет
То, что дочь – поэт наверно,
Просто этого не знает...
31 марта 2018
АПРЕЛЬ
Апрель как на графической картинке –
Весь в сером, зябко стынет на ветру.
Земля ещё промозгла: ни травинки,
Ни цветика щемящего вокруг.
Ещё всё только чается, всё ждётся,
Ещё в долах и снег не весь сошёл…
И только над деревьями как солнце
Сияет золотистый ореол.
Качаясь, почки – листьев колыбели —
Укутывают отпрысков своих,
Но те уже на свет стремятся белый
И рвутся, рвутся из пелен тугих.
2021
НОЯБРЬ
Асфальт, подёрнутый ледком,
Морозцем схваченные лица...
И так легко с пейзажем слиться
На сером фоне городском.
Но всё дороже, всё родней
Мне эти блёклые картины –
Чем было тяжело доныне
Прельститься в рамках ноябрей.
Ведь дорожишь уже любым
Мгновеньем, выпавшим на долю,
Любуясь с радостью и болью
Этюдом осени скупым.
ДЕКАБРЬ
Чернеет за окном предновогодье,
Какая безотрадность на Земле…
Сиротские тоскуют огороды,
Стеной острожной лес стоит во мгле.
Река мутна, и небо непроглядно,
От ветра прячась, птичка к ветке льнёт…
А всё война, да будь она неладна –
Зима и та по-вдовьи слёзы льёт.
В мехах ли белоснежных красоваться,
Когда беда на свете, кровь и смерть.
А Украина щерится паяцем,
Как будто ей самой – не умереть…
21 декабря 2014
КАЗАЧЬЕ
Глухие стылые места,
А трогают до боли…
Часовня с образом Христа,
Стога у старого скита
И – воля! воля! воля!
Снега – и взглядом не объять,
Вдали берёзки строем…
И как такую благодать
В чужие руки отдавать?!
Чего тогда и стоим…
Кто мы – без этого села,
Без этих круч над Доном?
Здесь русских с русскими свела
И примирила как могла
Земля, с тяжёлым стоном
Укрывшая своих детей
Одним на всех покровом…
И нет для нас земли святей.
И обойдёмся без гостей
С горячим жадным взором,
И обойдёмся без родни,
С которой общей болью
И верой не породнены…
И пусть не зарятся они
На нашу волю…
И ЧТО МОИ СЛОВА...
Вот времечко пришло, когда слова не впрок.
И строчками уже не дорожу, как прежде,
Их брать на карандаш не тороплюсь в надежде,
Что выстроится стих из набежавших строк...
Поэзию теперь я слышу там и тут —
В мелодии дождя и в тишине полночной,
И в заоконной тьме, и в балке потолочной,
Хранящей много лет сосны живой этюд.
Стихами дышит лес, их распевает ветр,
Разносят в небесах стремительные птицы,
Вся книга бытия — звучащие страницы,
И что мои слова, когда Господь так щедр.
Февраль 2022 |
ТОСКА
Слышу я, что зовёт меня кто-то,
Как из жизни какой-то другой...
То ли дом под чужим небосводом,
То ли ива над Мушей-рекой,
То ли старые мудрые сосны,
То ли из золотого песка
Замок чудный... А может быть, просто
Сердце скорбное мучит тоска.
ТЕЛЕФОННЫЙ ЗВОНОК
Молила: только позови!
А нынче – голос не узнала.
Всю жизнь лечилась от любви,
А оказалось, жизни – мало.
Уже и голос позабыт,
Лицо и жесты – как в тумане,
Но память сердце не обманет
И вспять не повернёт судьбы…
Вот, как положено, твердишь
Ты что-то про семью и дачу,
А сердце слушает и плачет
О том, что ты не говоришь…
НУ И КАК ТЕБЕ?
Ты гордынею обуян.
Я в гордыне как в узле.
Ну и как тебе средь буден
Без меня на сей Земле?
Как без вечери душевной?
Сердце просто ли согреть?
Как без тени искушенья –
Искушённым будешь впредь?
Ах, не надо про другую,
Я одна на всей Земле.
Отстрадаю, оттоскую,
Отгорю свечой во мгле…
***
Уже такая ночь, что мне
И вспомнить не дано,
Ты был со мной или во сне
Привиделся давно,
Какие напевал слова,
Прижав к своей груди,
И почему с собою звал,
А уходил один…
Уже такая ночь, что я
И вспомнить не могу,
Твоя была или ничья
На дальнем берегу,
И кто касался губ моих
Шершавым шёпотком,
Но и сейчас я слышу стих
Неведомо о ком...
2005; 2021
***
Все склонялись надо мною,
Тщась поймать мой взгляд.
Кто бы знал, что так спокойно
Будет умирать…
И уже ничьи ладони
Лба не обожгут,
Наконец-то всё равно мне,
Что оставлю тут.
Сердце раненою птицей
Не забьётся вновь,
И могла бы лишь присниться
Мне теперь любовь.
Не приснится и не встанет
На моём пути,
И уже других обманет,
И других смутит.
Заунывно кто-то плачет
Где-то в стороне,
Но уже нельзя иначе –
Плачьте обо мне…
1995
***
Я о разлуке, ты о встрече.
Я о Земле, где мы в гостях,
Ты мне о том, что будут вечно
Душа с душою в Небесах.
А мы ведь — об одном и том же,
Но что свершается уже:
И встреча, и разлука, Боже,
Сначала здесь даны душе!
Как послушание земное,
Она творит тепло и свет…
И встреча давнею весною
Всё длится-длится много лет,
Взаимным светом осиянна –
Твоей души, моей души…
Как странно, пишешь ты, как странно…
А свет в душе не потушить.
13 января 2018
***
Последняя любовь – какая это мука.
Ни прошлого у ней, ни будущего нет.
Рифмуется она единственно с разлукой,
Но как пленителен её нездешний свет...
Последняя любовь – нет чувства безнадёжней,
Как осень, как закат: всё вспышка, всё расцвет.
И больше ничего, что было бы дороже,
Когда ни прошлого, ни будущего нет…
***
Незначительная поэзия,
Мелкотемье – деревня, глушь.
Ну, подумаешь, Русь болезная
Замерзает от гулких стуж,
Ну, подумаешь – бесполезная,
Не любимая, не жена…
Одряхлевшая, нетверезая –
Да кому она и нужна.
Отживает своё, деревянная,
От осенних дождей слепа.
Родниковая, первозванная,
Ныне имя ей гольтепа.
Но последняя, бранная, гнанная,
Русь воспрянет – ещё не срок.
Строки эти – моё упование
И поэзии высший долг.
9 марта 2019
***
Белеет парус одинокий...
Михаил Лермонтов
Белеет парус одинокий
Уже почти две сотни лет.
Казалось бы, простые строки,
А сколько тайны в них глубокой,
Как чувствовал её поэт...
Он пел о счастье, бурей грезил
И рвался в море и туман,
Где и поныне парус резвый
Легко качается над бездной,
Небесным светом осиян.
Поэт убит, а парус реет:
Вот сила, данная словам,
Через века являя нам,
Как он белеет и белеет,
Назло бушующим волнам.
***
Великое таинство слова!
Сближает оно и роднит.
Казалось бы: что в нём такого?
А манит оно как магнит.
И сердце, и руки остынут,
А слово любви – никогда!
Лелеешь его как святыню
И ждёшь его как благодать…
Связует оно крепче крови,
Поит слаще ласковых уст…
И длится в негаснущем слове
Сияние вспыхнувших чувств.
И зов, и безмолвие даже
Лишь слову – хранить и спасать.
Оно и сквозь небыть расскажет
О том, что сейчас не сказать…
ПОЭТУ
Ты море, и поле, и степь,
И песнь бесприютного волка…
Посланник неведомых неб –
И странник Земли одинокой.
Ты ветром тоскуешь в ночи
И душу дождём изливаешь,
Немым ожиданьем молчишь –
И словом любви прорастаешь.
Ты голос высокой грозы,
Шуршание смутной позёмки,
Дремучую тайну Руси
Баюкаешь в сердце негромко
И страстью кружишься во мгле
Над этой печальной Землёю,
Где море ты, поле, и лес,
И будущее, и былое…
***
Поля заснеженные дремлют,
Лелея сон хлебов своих…
О, как люблю я эту землю,
И этот снег, и этот миг,
Когда лишь небо надо мною,
Когда лишь свет и свет кругом –
И это таинство земное
Как сон о чём-то неземном…
***
И снова ни двора и ни кола...
И если уж пристало быть поэтам
Бездомными, голодными, при этом
Иметь всего лишь душу и крыла –
Так может быть, и я того же рода?
Не накопив добра земного впрок,
Всю жизнь живу под кровом небосвода
Лишь Словом я… И Слово это Бог.
***
Сиреневые сумерки, зима…
Но вечер тает, свечкой оплывая, –
И повисает над Землёю тьма,
И кажется, ей нет конца и края.
Так пламенной свечой и жизнь сама
Сгорит – и канет, как на дно колодца.
За нами только ночь – слепа, нема,
А кажется, что свет ещё прольётся…
***
Вдоль дорог – продрогшие берёзы.
Улетели птицы второпях.
И рябин налившиеся грозди
Тяжело свисают на ветвях.
Ели, как ежи, в разбухших шубах
Ждут мороза, вьюги, но — увы…
И твои обветренные губы
Мне не шепчут больше о любви…
***
Как бы мы, Господи, без Тебя на Земле жили?
Ради чего бы рвали нервы свои и жилы?
Зачем бы ели, дышали, в муках детей рожали,
Когда б душа не ведала то, что хранят скрижали?
Как бы мы век коротали свой без любви Божьей?
Чем бы мы жили в мире с ненавистью и ложью?
Как бы мы знали, что ничего на Земле не страшно,
Если душа жива, если любит она и страждет…
***
Предрассветная нега –
Замирает душа…
Звёзды падают с неба,
Как дождинки шурша…
Ночь искрится, блистает,
В брызгах звёздных горя,
И бледнеет, и тает –
Наступает заря…
2015, 31 мая 3 часа 54 минуты
***
Где взять слова, когда уходит жизнь бесстрастно,
Когда стремится вдаль её река,
Которую, как и любовь, держать напрасно
В размытых временем, усталых берегах,
Как передать души измученной смятенье,
Что слышит на Земле небесный зов,
Но так полна ещё восторга и томленья,
Что рассказать об этом не хватает слов.
***
Земля почти благоухала…
И запах лета источала,
Как увядающий букет.
А может, запах многих лет –
Веков, тысячелетий даже! –
Вдыхали мы с тобой однажды,
В бессилии блаженном лёжа?..
На счастье это так похоже…
И СНОВА НОЧЬ
Ночь, улица, фонарь, аптека…
Александр Блок
И снова ночь, опять фонарь, аптека,
Всё так, пока пребудут времена,
Всё повторяется… Но век от века
Небесным светом жизнь озарена.
И над земной и тусклой суетою
Мерцает мириадами лампад
Весь горний мир, где воинство святое
Со Ангелы пред Богом предстоят.
***
Сколько дней и ночей – без стихов…
Изболелось усталое сердце
От унылых житейских грехов
И постылого самоедства.
А стихи, как о них ни тужи,
Тихо-тихо слетают к нам свыше.
Дай мне, Господи, слуха души,
Чтобы песни небесные слышать…
***
Нет, не пером – поэты пишут сердцем,
В нём облекаются слова во плоть и кровь.
И нужно пестовать их как младенцев,
Душой над ними вдосталь изболеться –
И отрывать от сердца вновь и вновь,
Их отправляя – никуда не деться! –
В далекий путь, на волю рифм и строф,
К тому, кто в сердце их принять готов.
***
И что с того, и что с того –
Не знаю даже:
Построил дом, обжил его,
А дальше? Дальше?
А дальше – выйдешь за порог,
Не зная даже,
Что всё, что сделал, что не смог,
Уже неважно...
***
Нет-нет, ты фотографии тогда
Не выбросил, тебя подводит память…
Ты мне в порыве злости их отдал,
Чтоб всё забыть, что было между нами,
Не оставлял ни знака, ни следа
От прошлого, где мы с тобой как дети.
Всё та же в речке тёмная вода,
А нас уже и вовсе нет на свете.
***
Не буди во мне признаний,
Не тревожь потерь.
Словно берег первозданный,
Жизнь моя теперь.
Над рекою свет вечерний
Льёт с небес луна,
И душа любви дочерней
К Господу полна.
***
Рифмы стали проще и точней.
Пульс ровнее, а душа – всё строже.
Ни греха не утаить пред ней,
Попусту её не растревожить.
И перебирая не спеша
Все мои нехитрые пожитки,
Лишь любовью полнится душа,
Остальное из земного багажа —
Ни до рубежа, ни до калитки.
2021
|
