|
* * *
Ещё дымится век двадцатый
И дым его коричневатый
Мрачит святые образа
И разъедает мне глаза.
Но память всё же негасима:
Я вижу тартар - Хиросиму,
Я вижу Курскую дугу...
Но чем я, чем я помогу
В огне сгоревшим и убитым,
Слетевшим с жизненной орбиты
В бездушный мрак, в небытие?..
Иду по страшной колее,
И жертвы Каина живого,
И люди времени другого
Моё тоскующее слово
Не слышат...
Двадцать первый век:
Расчеловечен человек.
ПЕЛ ОТЕЦ
Этот голос - властный, страстный -
Завораживать умел.
"Во субботу, день ненастный", -
Пел отец... О, как он пел!
Песня птицей билась в окна,
Вырывалась за порог...
Дождь буянил. Поле мокло.
Истекал ручьями лог...
Пел отец о главном деле
Жизни.
Голосом крепчал.
И глаза его глядели
В непроглядную печаль.
Ах, отец! - ну что ты, что ты,
Полно крыльями махать:
"Нельзя в полюшке работать,
Ни боронить, ни пахать".
Во субботу день ненастный -
День напрасный...
Пел отец,
Как бессмертие, прекрасный
Пахарь, сеятель и жнец.
* * *
Вот и день догорел не спеша,
Притушил свой начальственный голос.
И опять нарывает душа.
Обо что укололась?
То ли град прошумел по листве,
То ли будущим в фортку пахнуло,
То ли ложью с экрана ТВ,
Как иголкой, кольнуло...
* * *
Поймать бы искорку покоя -
Да в мире - буря и вражда...
Кто обесточил провода
Между землёй и небом?
Кто я?
Неужто птица без гнезда,
Когда циклон трясёт устои
Устройства мира?..
Сгинь, беда! -
Уйми навек свои наскоки!
И пусть искрится звёздный свет:
Звезда любая - Божий след!
И пусть дождя живые токи
От неба шлют земле привет,
И всходит солнце на востоке,
И ловит молнии поэт!
* * *
Хлебом пропахшие сенцы,
С крышкой открытою ларь...
Что ж ты так ухаешь, сердце? -
Было давно это, встарь.
Просто внезапная вспышка -
Молнии блеск по глазам,
Времени сдвиг, передышка,
Вход в неразрушенный храм.
Свет в одну точечку собран:
Мама пришла за мукой,
Миг - и к рукам её добрым
Можно прижаться щекой...
* * *
В связке единой пространство и время,
В вечном согласии пахарь и семя,
Хлеб на столе и дыхание Слова,
Гром и беззвучье небесного зова.
Можно бы в этом - во всём - усомниться,
Если б не всполохи дальней зарницы,
Если б не радуги лёгкой врата
В свете живительном Лика Христа...
|
РАЗГОВОР
- Ну и зачем ты живёшь, человече?
Счастьем обижен, горем отмечен,
Нынче ты дышишь, а завтра - ты быль,
Времени пепел, надмирная пыль.
- Ты забываешь последний мой выдох:
Смерть не финал, а души моей выход
В Отчий нетленный взыскующий дом...
Ты о бессмыслии. Я о другом.
СВИДАНИЕ
Свидание - это когда
Не встретятся двое друг с другом,
А взрежут молчание плугом,
И ляжет одна борозда
Меж сердцем и сердцем. И слово
Взойдёт как зерно в борозде
И сердца - того и другого -
Коснётся - и свидятся те!
* * *
Солнца подсолнух висит
В небе апрельском...
Где наш трамвай колесит
Нынче по рельсам?
Едет по кругу - слепой,
Тихо качаясь...
Я не прощаюсь с тобой,
Нет, не прощаюсь...
* * *
Я знаю: ты счастлив,
как счастлива я.
А было всего-то
для этого надо
Услышать друг друга
во тьме бытия
Не слухом, а сердцем,
где Богу лампада
Была зажжена...
* * *
Всё о себе да о себе...
Скажи, душа, чему ты рада?..
Фонарь дворовый на столбе,
В неярком свете - клён, ограда...
А ты не с ними... где-то... над...
А где - сама не понимаешь.
Глядишь на спелый звездопад
И звёздам всё ещё внимаешь.
* * *
Трепет бабочки, зигзаги,
Перепорх туда-сюда,
Шорох, воздуха натяги,
Вспышек лёгких череда,
Наважденье, хмель задора,
Промельк - только и всего...
Перехватывает горло
Неизвестно отчего.
* * *
Плеснула в лицо рукавом
И мимо прошла как чужая...
Ах, жизнь - затихающий гром,
Стрижей улетающих стая!
Во сне, наяву ли, в бреду
Привиделось: лето бушует,
Я лугом цветущим иду,
Цветы мои ноги целуют...
ПОЭЗИЯ
Когда поёт меж строчек воздух
И дополнительно в слова
Привносит музыку и звёзды,
Их лепет, слышимый едва, -
Тогда приходит ниоткуда
То чувство крыльев за спиной,
С которым жить и верить в чудо
Легко в реальности земной.
ЭХО
Первобытный гул земли -
Топот мамонтов вдали,
Пыл охоты, свист копья
Из былого слышу я.
А всего-то - ливень злой
Между небом и землёй,
Гром и молний перепляс
Разбудили эхо в нас.
...По ту сторону зимы
Ныне ходим где-то мы,
Копим эхо в белой мгле
Для потомков на земле.
* * *
Закрыто солнышко глухими тучами,
И вьюга мечется среди полей.
А я - о пахаре, а я - о Тютчеве,
О всех радетелях земли моей.
А я с надеждою - про почки вербные,
Про то, что мир от зла спасёт добро...
Так пахарь истово в колосья верует,
Поэт - в предвиденье, в своё перо.
|
