КИКИМОРЫ В ВЯТКЕ

Моя Богоспасаемая Вятская земля захвачена кикиморами. Именно так: представители нечистой силы - кикиморы избраны брэндом. Слово-то какое - брэнд. Вот оно-то точно из нечистой силы. Но, получается, сами вятичи-вятчане согласились на такое прозвище вятских людей. Что называется, ради брэнда. То есть, сбрэндили. Но пока не вятичи сбрэндили, а кировчане. Это хоть как-то оправдывает. Кикимора городу Кирову подходит. Но любящим Вятку людям жить, осознавая себя живущим в Кирове нелегко: Киров, он же человек, то есть приходится жить в какой-то его части? Ладно, в голове, а если гораздо ниже? Так теперь ещё и эта напасть.

Годы и годы говорим мы о возвращении имени Вятка Вятке, о самой лучше земле нашей любимой России. Никакой это не Хлынов, не селение ушкуйников, это Вятка – святая наша, единственная родина. И вот теперь её вновь оскорбляют ради издевательского, якобы сказочного, проекта.

Скажут, ну это же шутка. Нет, друзья мои, авторы таких проектов очень не дураки. Если они и смеются, то только над нами. Сделано тонко: разве кто-то будет против, если русская сказка придёт в современную жизнь России? Тут и я, да и все мы не будем против, это очень хорошо. Но, спросим, почему же среди персонажей русских сказок выбраны именно представители нечистой силы? Тут, даже точно, детей наших и их неразумных родителей тянут к праздникам представителей ада? Уже и сейчас в школах бывают маскарады ряженых ведьм, вурдалаков, всяких масок из преисподней. Это и есть тот самый праздник Хэллоуин, день бесовщины. Очень много, заметим, досталось России от цивилизованного Запада.

Почему, спросим мы, не взяты из народного творчества величайшие воспитывающие добро и любовь, образы Василисы Прекрасной, Марьюшки, Финист-ясна сокола, Иванушки, Крошечки-Хаврошечки? А былинные мотивы? Именно вятский человек воочию увидел на родных просторах богатырей Илью Муромца, Добрыню Никитича, Алёшу Поповича, вот чем нам можно и нужно гордиться.

Что, эта кикимора будет воспитывает любовь к Отечеству, к родителям, к труду? Приучает к честности?

Скажут, а другие? А что другие? Вот и им от нас будет пример, чтоб с ума не сходили. Хочется известности? Она у вятских есть, и очень даже громкая. Вон наши соседи объявили, что Великий Устюг – родина Деда Мороза. Но это же глупость. Дед Мороз пришел к детям, как святитель Николай. Родом, напомним, грек, из Малой Азии, какой тут Великий Устюг. Это город таких, потрясающих по своей силе и воле и полезности Отечеству землепроходцев, что грешно забывать их. А тут дед Мороз. Хотя всё-таки не дед Кикимор.

Кикимор-брэнд? Киров-Сити? С чем и поздравляю.

ТЫСЯЧЕЛЕТНЯЯ РАБА

«О, великий и могучий!» - восклицаем мы, гордясь тем, что владеем именно русским языком, самом лучшем, самом нежном и одновременно самом суровом, самом музыкальном и самом чётком, способном выразить тончайшие движения души. На нём говорят с Богом. Все ведущие умы мира снимали перед ним шляпу. От чего русские достигли недосягаемых высот во всех областях культуры, науки, техники? От того, что широту и глубину мысли дал им русский язык. И его хватало на все случаи жизни. Но бывали времена, когда увлекались и другими. А ведь апостол Павел сказал, что знание иностранных языков – самое низкое знание. А самое высокое, конечно, Богопознание. Истина эта начала забываться в России со времён «царства женщин», Екатерин и Елизаветы, с 18-го века. Зачем дворянам стал нужен французский? Чтобы говорить при слугах, чтобы слуги их не понимали. Только и всего. Но употребление чужого языка привело к тому, что культурные французы пришли в Москву мочиться в церковные сосуды и загонять коней в Успенский собор Кремля.

И еще пример: когда в 1543-м году турецкая конница вошла в Константинополь, ей практически не было сопротивления – город был уже взят: турецкая речь звучала на всех площадях и улицах Византии.

О, язык дело судьбоносное. Мы видим: в какой части планеты внедряется английский язык, там территории становятся экономически и политически захваченные новым миропорядком, а там, где появляется русский язык, воцаряется согласие и братолюбие. Но вот сегодняшняя наша система образования угодливо сгибается перед англоязычием.

И очень легко и совсем не фантастично представить вхождение американцев в города России. «О, Джон, да тут Америка! Все вывески на английском, дети кричат: «Гуд дэй, кам ин», рады нашей жвачке. Россия наша, Джон!».

Но вот пришёл вроде бы хороший день для России – День русского языка в день рождения Пушкина. А Пушкин воспринимал нанесение оскорбления русскому языку, как личное оскорбление. Сейчас вроде бы явных оскорблений нет. Но нет и главенства русского языка. Говорят, что он царствует в Интернете, но это язык так называемый «олбанский», усечённый, жаргонный, сленговый, клиповый, полный уголовных и профессиональных терминов. Эсэмэсный, в общем, язык, почти птичий. Но птичек ещё можно различить, если внимательно слушать, и жаворонка от соловья легко отличить, и зяблика от пеночки, а тут сплошные кукушки и дрозды, идёт такая словесная муть, такая окрошка фраз, что понятно только одно – гибнет сознание людей. Ведь сознание – это способность думать и изъясняться на родном языке. Именно на родном. Иностранец, выучивший русский язык, русским не становится.

В Госдуме прошло заседание в защиту русского языка. Дело очень хорошее, просто праздник. Но говорилось во многом об изучении русского иностранцами, о помощи, конечно финансовой, для этого дела. Говорили: вот Беларусь, Кыргистан считают русский язык наравне с государственным, а вот другие бывшие республики пока никак. Но помилуйте, разве уже не по-русски говорят узбеки дворники, и молдаванки продавщицы? Разве не чернеет столица, разве не желтеет Сибирь. Это же захват России. Конечно, это прежде всего от жадности новых капиталистов: им хорошо платить иностранцам поменьше, а жить они могут и в вагончиках, но и от того, что беднягам из Средней Азии, деваться некуда, на родине им житья нет. Их русский язык, это: купи-продай, вира-майна, круглое кати, плоское тащи, добридень, руськи, какдиля?

А какие у русских дела? У русских дети книги не читают, у русских взрослые дяди и тёти из Минпроса, которыми баба Его командует, гонят из школы самое дорогое, что есть в русской культуре – русскую литературу. И дети, лишённые доступа к чистым родникам русской речи, начинают, блин, клёво по фене ботать, то есть изъясняться непонятно для взрослых. И очень это детям нравится, а что до того папам и мамам, это детям пофиг.

Говорю открыто и публично – образованием в России руководят враги России.

Доказать? Пожалуйста. Буду говорить как можно проще. В человеке есть два уровня чувств, а именно через чувства мы и познаём мир, и общаемся с ним. Два уровня: низший и высший. Низшие чувства: боль, голод, удовольствие, страх. Боль требует исцеления, голод насыщения, удовольствие продолжения. А страх может рождать гнев, неуверенность в себе, рождает и мстительность, перерастает в гнев, ненависть,

враждебность. Здесь и ссоры и драки, постоянные опасения, тревоги, трусость и агрессия, словом, всё то, чем насыщены российские теле и радионовости. Перечисленные чувства ведут к отчаянию, к нежеланию жить, к печали и тоске, по-научному говоря, к суициду. Какой уж тут Пушкин? Страхи родителей за детей вынуждают разрешать детям всё: чем бы дитя не тешилось, лишь бы не вешалось.

Но есть и высшие чувства. Если низшие присущи и животным (собака виляет хвостом от удовольствия и кусается от злости), то высшие присущи человеку, это чувства благоговения перед святынями, это жертвенность, это сострадание. И если не воспитать их в человеке, он очень немногим будет отличаться от животного. И вот именно развитию чувств низкого уровня подчинена сегодняшняя школа. Понятно ли это чиновникам, живущим за счёт превращения детей в недоумков, или продолжить? Нет потребности в чтении – нет развития ума и роста души. Нет книги в руках – пропал человек, он айфонщик, айпетщик, он блогер. Если чиновница министерства, выступая, говорит: «Как сказал президент эрэф», то понимаешь, что они-то в своей эрэфе и живут. Там им хорошо, там им одно мешает – общественность. Но её же можно не слушать, можно же запереться, окна закрыть, включить кондиционеры. А то, что учителя живут по-прежнему тяжело и трудно, так это их дело. Не хочешь быть в школе, иди в уборщицы. И как изящно унижает учителей телециник Якупович. Он так и обращается к участнице игры «Поле чудес», которое, конечно, в стране дураков, но он-то не дурак, спрашивает: «Так вы училка?» Гражданин Якупович, это оскорбление личности. Тогда ты телепузик и больше никто.

Но ничего, будем жить дальше. В Богоспасаемой России и не то бывало. Мы же

видим, что, если власти прислушиваются к народу, то и народ поддерживает её. Но вот в преподавании языка и литературы мы как на пень наехали. Хоть криком кричи: сколько можно доказывать, что исключение сочинения и устного экзамена по литературе резко понизило и грамотность юношества, и вообще способность мыслить. Значит, этого и добиваются чиновники. Но по-христиански скажем: «Дай Бог им здоровья, а нам терпения».

Это неправда, что в России всегда не любили власть. За царя-батюшку умирали, как за родину, народ был предан властям, ибо видел, что власти преданы Богу. Это замечание для размышления нынешней власти.

Ниже помещаемые стихи уже как приложение к разговору о языке и нравственности. Дьявольское плоское бельмо телевизора круглосуточно продолжает облучать нас радиацией разврата, пошлости, насилия, похабщины, жеребячьим юмором и постоянным враньём, ложью. А кто отец лжи? Вспомните Евангелие. Так, значит, чьи дети телевизионщики?

В середине 90-х мы с Вадимом Кожиновым и Ксенией Мяло издавали «Дневник писателя». Вышло всего три выпуска, «Дневник» до читателей не дошёл, издатедьство прикрыли. В одном из выпусков я поместил свой перевод стихотворения народного поэта Белоруссии Нила Гилевича «Докуль жа?», то есть «Доколе?» оно как раз о российском телевидении. Самое время его процитировать:

Несчастные люди великой страны,
Иль души у нас стали тёмным темны,
Иль сердце зачахло, или кровь присмирела,
Что столько уж лет мы глядим онемело,
Как с телеэкрана со смаком свинячьим
Бесовский народец нас хитро дурачит,
Поганит, как будто бы место пустое
Всё то, что всегда для нас было святое.
Пристойность забыта во вражеском стане.
Свершается действо на телеэкране,
В нём много актёров и фарса и драмы:
Кривляки, паскудники, циники, хамы.

Всё жду не дождусь, может быть, вот сегодня
Увижусь с крестьянином, а не со сводней,
Иль в цехе с рабочим, со светлой любовью…
Нет, снова о золоте крашеном кровью.
Но где же Купала, где Пушкина мысли,
Где думы Шевченко?
Нет, снова нависли
Пошлости тучи, насилье и ложь,
И мерзость, и похоть, и пуля, и нож.
Какой там Купала, какой там народ!
В экран, как в окошко вползает урод.
Насмешки, издевки из каждой рекламы.
Кривляки, паскудники, циники, хамы!

Отколь эта мерзость? И кто же ей рад?
Ты, новый хозяин, иль ты, демократ?
Вы, те, кто за стёклами телеэкрана,
Смеётесь над нами и поздно и рано,
И вам не указка ни честь, ни законы,
Да что вам законы, вам судьи знакомы.
Вы пляшете – стонет родная страна,
Но скоро заплачет и ваш сатана:
Воскреснет народ, захиреют химеры,
Воскреснет на камне культуры и веры.
Тогда побегут в ад, стуча копытАми
Кривляки, паскудники, циники, хамы!

О, не всё в порядке не только в датском королевстве, но и на русской земле. Вот, сказал я про датское королевство, а поймут меня уже очень немногие, ибо это цитата из «Гамлета», а кому сейчас Шекспир нужен? Только режиссёрам театра, да и только для того, чтобы испохабить его. Уже и «Обломова» ставят сейчас так, что Обломов и Захар однополые партнёры.
Страшно за детей, страшно. Но вы, наперстники разврата (откуда цитата?), знаете ли, что есть Божий суд? Но надо, очень надо, чтобы вас настиг ещё суд и уголовный. Вы давно его заслужили.

Но вот, уже отсылая статью, увидел в СМИ очередное оскорбление России. Названа Россия Тысячелетней рабой. Названа, конечно, издевательски над Россией. Хорошо. Поговорим об этом.

«Россия – тысячелетняя раба» -эти слова сказал, вроде как Гроссман, писатель очень советский, Известен был его большевистский роман «Степан Кольчугин». Но вот, дорвался до возможности сказать не то, что кормило, а то, что лежало на душе – злоба к России. Как, кстати, и Рыбаков с его большевистскими «Кортиком» и «Бронзовой птицей». Уж так они славили революцию и большевиков, а оказывается, просто кормились. А вот - демократия, вот можно гадить на страну, в которой вырос. То-то им радости. Какой же не антисоветский даже, а антирусский роман «Дети Арбата». А живучие дети Арбата из министерства просвещения вставили роман в программы литературы для школы, просвещайтесь, дети. Но, так как это, кроме всего просто очень средняя литература, то она просто не читалась.

Кстати, вопрос о навязывании школам желанных кому-то фамилий застревает в элементарном нежелании учеников читать то, что навязано. Навязывают Улицкую, но это же плохо, грубо. Эппеля? Кто такой Эппель? Специалист по спариванию кроликов? Пастернак, конечно, далеко не Эппель, но далеко и не Шолохов. Ну, не читается «Доктор Живаго», не читается проза Окуджавы. Заставить читать? Заставляйте. Ну, прочтут, отбарабанят, но ведь тут же забудут. А где в программах великие Заболоцкий, Твардовский, Исаковский, Рубцов? Объясняют спецы, что якобы Исаковский сталинист, это вздор. Строчка : «Мы так вам верили, товарищ Сталин, как, может быть, не верили себе» совершенно гениальна. Вдумайтесь. Тут всё: и эпоха, и горечь, и понимание, прощение.

А что читается, к чему тянется душа? Да всё то же: сказки, былины, «Бородино», «Капитанская дочка», «Обломов», «Богомолье», «Василий Тёркин», «Тихий Дон»… Есть же тяга к родному слову, никуда она не делась, не изгнать её айпетами, айфонами, это пройдёт. Русский язык и не такие нашествия видывал.

Так вот, вернёмся к главному, к тысячелетней рабе. Это очень точно и во-время сказано, к Тысячелетию Крещения Руси. Да, Россия раба, р а б а Б о ж и я, и именно от этого она непобедима. Даже и поправим, скажем точнее: Россия – раба Божия вечная. От того и спасётся. И в сём веке и в будущем. Она же ещё и Дом Пресвятой Богородицы и главное прибежище Христа на Земле. А на Страшном суде, который неизбежен для всех, судить будет именно Он. Так что «Разумейте языцы и покаряйтеся!»

- ЯНКИ, ГОУ ХОУМ!

Обычно фронтовики не любят смотреть военные фильмы. Даже не оттого, что в фильмах «киношная» война, оттого, что слишком тяжело вспоминать войну. Один ветеран, боец пехоты, пристрастился смотреть всякие военные сериалы, смотрел и плакал и говорил соседу, тоже фронтовику: «Вот ведь, Витя, как люди-то воевали, какая красота, а мы-то всё на брюхе, да всё в грязи, да всё копали и копали...» Ветерану начинало казаться, что он был на какой-то другой войне, ненастоящей, а настоящая вот эта, с музыкой и плясками.

Мы, послевоенные мальчишки, прямо-таки бредили вой­ной. Она была и в фильмах («Подвиг Матросова», «Голубые дороги», «Подвиг разведчика»), «Молодая гвардия»,она была и в наших играх, и в каждом доме. Там отец не вернулся, там вернулся весь искалеченный, там все еще ждали. Мой отец, прошедший со своим единственным глазом ещё и трудармию (а что это такое, лучше не рассказывать), разговоры о войне не выносил, и я не приставал. Дяди мои, на мой взгляд, тоже не подходили для боевых рассказов. Уж больно как-то не так рассказывали.

– Дядь Федя, тебя же ранило, – приставал я. – Ну вот как это?

– Как? А вот становись, я тебе по груди с размаху колотушкой охреначу, вот так примерно.

Другой дядя, моряк, был даже офицер. После войны он вернулся к своему плотницкому ремеслу. Мы крутились около, помогая и ожидая перекура. Спрашивать опасались, мог нас послать не только в сельпо – подальше. Но дядька и сам любил вспомнить военные денечки.

– Ох, – говорил он, – у нас в буфете, в военторге, две бабы были, умрешь не встанешь. К одной старлей ходил, к другой вообще комдив. Однажды... – Тут нам приказывали отойти, ибо наши фронтовики, в отличие от сегодняшней демократической прессы, заботились о нравственности детей. Но то, что нам позволяли слушать, было каким-то очень не героическим.

– Дядь, – в отчаянии говорил я, – ведь у тебя же орден, ведь ты же катерник, ты же торпедник, это же, это же!

– Ну и что орден? Дуракам везет, вот и орден, – хладнокровно отвечал дядя, плюя на лезвие топора и водя по нему бруском.

– Ну расскажи, ну расскажи!

– Не запряг, не нукай. Уж рассказывал. Подошел транс­порт, надо потопить.

– Транспорт чей? – уточнял я. Это больше для друзей.

– Немецкий, чей еще? Послали нас. Как начальство рассуждало: пошлём катер, загнутся четверо – невелика потеря, и рассуждали правильно: война. Четыре торпеды. Торпеды нельзя возвращать, надо выпустить. Мы попёрли. Я говорю, дуракам везёт, на наше счастье – резко туман. Везёт-то везёт, но и заблудились. Прём, прём да на транспорт и выперли. С перепугу выпустили две торпеды и бежать со всех ног...

– Почему с перепугу?

– А ну-ка сам вот так выпри на транспорт, это ж гора, а мы около как кто? То-то. Бежать! Утекли. Еле причал нашли. Ну, думаем, будет нам. Торпеды две обратно приперли. Я с горя спирту резанул. Вдруг из штаба – ищут, вызывают. А куда я пойду, уж расколотый, мутный. «Скажите, – говорю, – что башкой треснулся, к утру отойду». В общем-то кто-то всё равно настучал, что я взболтанный. А почему вызывали – транспорт-то мы потопили! Вот мать-кондрашка, сдуру потопили. Так еще как приказ-то звучал: «...используя метеорологические условия и несмотря на контузию, и экономя, слышь, боезапас...» – вот как!

– За это надо было Героя дать, – убежденно говорил я.

Спустя малое время, окончив десятилетку, я стал работать литсотрудником районной газеты. И получил задание написать о Героях Советского Союза. Их у нас в районе было четверо. Но один уже сидел в тюрьме за то, что надел свои ордена и медали на собаку, а сам стрелял из охотничьего ружья в портрет отца народов: второй, инвалид, ездивший на трехколесной трещащей инвалидной самоходке, был куда-то увезен, говорили, что в интернат для ветеранов. На самом же деле инвалидов просто убирали с глаз долой, была такая политика, чтоб поскорее забыть войну, чтоб ничего о ней не напоминало.

Уже и холодная война заканчивалась, уже Хрущев съездил в Америку, постучал ботинком по трибуне ООН, уже велел везде сеять кукурузу, уже подарил Крым своей бывшей вотчине, тут и фронтовиков решили вспомнить. И мне – не все же кукурузу воспевать – выпала честь написать очерк для нашей четырехполоски «Социалистическая деревня». Редактор узнал, кто из двух оставшихся Героев передовик мирного труда, и выписал командировку. Мы не ездили в командировку, а ходили. Так и говорили: пошел в командировку. На юг района – сорок километров, на запад и восток – по тридцать, на север – шестьдесят; все эти километ­ры я исшагал и по жаре, и по морозу, и в дождь, и в метель. И какое же это было счастье, это только сейчас доходит до сознания. Как мела через дорогу узорная поземка, как на­пряженно и все-таки успокаивающе гудели столбы, как далеко по опушке леса пролетало рыжее пламя лисы, как проносился, ломая наст, тяжелый лось, а весной далеко и про­сторно разливалась река и попадали в заречную часть только на катерах сплавконторы. А летние вечера, белые от черемухи улицы деревень, а девичий смех, от которого туманилась голова и ощутимо билось сердце, что говорить!

Герой будущего очерка был механизатором. В военкомате я выписал все данные на него и знал, что он получил Золотую Звезду за форсирование Днепра. Готовые блоки фраз уже были в фундаменте очерка: «В то раннее утро рядовой такой-то такого-то энского полка встал до соловьев (мне очень хотелось про соловьев). Он подошел к Днепру, умылся реч­ной водой и вспомнил родную реку детства, свое село» (мне очень хотелось, чтобы на Днепре вспомнили Вятку и моё село)... Ну и далее по тексту.

– А вы вспоминали в то утро свою родину? – спросил я, когда, найдя Героя, стал его допрашивать.

– В какое утро?

– В утро форсирования Днепра.

– А, нет, мы ночью погребли.

– Но вспоминали? (Я мысленно переделал утро на тревожную ночь.)

– Может быть, – неохотно отвечал механизатор. – Тут баба с печки летит, сто дум передумает.

– Вы вызвались добровольцем?

– Да, вызвался.

– Почему именно?

– Молодой был. – Механизатор посмотрел на меня. – Вроде вас возрастом. Там как заинтересовывают – сто первых выйдут на плацдарм, зацепятся, день продержатся – Герой. Кто? Ну и пошел два шага вперед.

– Но вы же потом не жалели, когда получили награду?

– Чего жалеть, вот она. Сейчас, правда, льготы за ордена и проезд бесплатный сняли, а так чего ж... в школу приглашали.

– Да, правильно (надо в школе побывать), дети должны стать патриотами.

Сделаю отступление. Мы вырастали так, что умереть за Родину было нашей главной мечтой. О, сколько раз мы играли в Матросова, сколько же раз закрывали грудью амбразуру и умирали. Умереть за Родину было так же естественно, как дышать...

Я принёс очерк редактору. Отдал и встал навытяжку. По лицу читающего очерк редактора понял, что отличился. Только два места он похерил:

– Что это такое – вспомнил родину? А Днепр разве не наша родина? (Тогда не было позднее выдуманного термина «малая» родина.) И второе: «Прямо в песке закопали убитых товарищей». Напишем: «После боя отдали воинские почести павшим».

Я не возражал. Но за день до запуска очерка в печать редактор позвонил в колхоз, где работал механизатор, и узнал, что тот напился и наехал трактором на дерево. Редактор срочно послал меня на лесоучасток, где жил последний, четвертый, Герой.

Лесоучасток назывался красиво – Каменный Перебор, может, оттого, что стоял на берегу прозрачной каменистой реки Лобани. Этот Герой тоже был механизатором и тоже получил Звезду за форсирование реки. Но не Днепра, а Одера.

– Да и Вислу форсировали, – сказал он. Он всё-таки был хоть чуть-чуть поразговорчивей, чем сельский. – Потом всяких французов, датчан выколупывали.

– Как? – спросил я потрясенно. – Французы же наши союзники.

– Да ладно, союзники, – отвечал он. – Какие там союз­ники, все они там повязаны. Европа вся сдалась немцам, они её не тронули, потом они им и отрабатывали. Ну-ка сравни Минск и Париж, чего от них осталось?

– Но французское Сопротивление?

– Было. Но раздули, – хладнокровно отвечал он. – У них по лагерям лафа, артисты ездили, нашим – смерть. Это, братишка, была война великая, но помогать они стали, притворяться, когда мы переломили Гитлеру хребет. Еще те сволочи, – неизвестно о ком сказал он. – Да вот хоть и американцы. Встреча на Эльбе, встреча на Эльбе – кукаре­кают. А что встреча? Вот я тебе про встречу расскажу. Мы пошли мая десятого-одиннадцатого по Берлину – уже везде американские часовые торчат, патрули американские, они большие мастера победу изображать. Зашли, сели в ресторане. Второй этаж. Внизу лужайка. В углу американцы гуляют, ржут. И чего-то в нашу сторону дали косяка, чего-то такое пошутили. Ну мы и выкинули их в окно.

– Как? – спросил я потрясенно. – Выкинули в окно? Американцев?

– Ну. Да там же лужайка, не камни же. Потом туда им столы выкинули и стулья. И велели официанту отнести чего закусить и выпить.

– А... а дирекция ресторана?

– Эти-то? Еще быстрее забегали. Мы так хорошо посидели. Серьезно посидели, – добавил он, – и пошли. И идем мимо американцев. Те вскакивают, честь отдают. Вот это встреча на Эльбе. С ними только так. А то сейчас развякались: дружба, дружба. Это с американцами-то? Да эти бы Макартуры и Эйзенхауэры первыми бы пошли давить нас, если бы Гитлер перевесил. Вот немцы могут быть друзьями, это да.

Я был так потрясен этой крамольной мыслью, что зауважал фронтовика окончательно.

Вот такие дела. И еще сорок лет прошло, протекло как песок в песочных часах. Живы ли вы – мои милые герои? Я вспоминаю вас и низко кланяюсь всем вам, моим отцам, спасшим Россию.

И думаю: вы-то спасли, а мы продали. Продали, и нечего искать другого слова. Продали и предали. И вот я иду по оккупированной России, через витрины, заваленные западным химическим пойлом и куревом, отравленной пищей, лаковой порнографией, смотрю на лица, искалеченные мыслью о наживе, смотрю, как ползают на брюхе перед американской помощью экономисты, как политики гордятся тем, что их позвали посидеть на приставном стуле какого-то саммита, и думаю: «Россия ты, Россия, вспомни своих героев. Вспомни Александра, царя, который в ответ на какие-то претензии англичан к нам, высказанные послом Англии за обедом, молча скрутил в руках тяжелую серебряную вилку, отдал послу и сказал: «Передайте королю». Или, когда он ловил рыбу, ему прибежали сказать, что пришло какое-то важное донесение из Европы, а он ответил: «Европа подождет, пока русский царь ловит рыбу».

Еще могу добавить, уже от себя, что не только те, при встрече на Эльбе, американцы трусливы, но и теперешние. У меня есть знакомый американец, русист. Он с ужасом сказал, что все эти «марсы», «сникерсы», стиральные порошки, средства для кожи и волос – все это жуткая отрава и зараза.

– Тогда спаси моих сограждан, – попросил я, – выступи по телевизору. Тебе больше поверят, чем мне.

И что же? Испугался смертельно мой американец. Разве осмелится он хоть слово вякнуть против тех компаний, которые наживаются у нас? Не посмеет.

А ещё почему трусливы американцы? Они жадны. А жадность обязательно обозначает трусость. Давайте проверим – вот придёт в России к власти то правительство, которое любит Россию, не шестерит перед разными валютными фондами, верит в народ, в Бога, знает, что нет запасной родины, и что? И все эти сникерсы сами убегут.

В годы детства и отрочества, помню, часто печатались в газетах и журналах фотографии и рисунки из разных стран, на которых были написаны слова: «Янки, гоу хоум», то есть – «янки, уходите от нас». Все беды мира связывались с амери­канской военной или экономической оккупацией. И наши беды отсюда. Так что на вопрос «Что делать?» отвечаем: писать на заборах и в газетах: янки, гоу хоум. Не уйдете в дверь, выкинем в окно. На лужайку. Перед Белым домом.

1995 г.

Комментариев:

Вверх