Эмма МЕНЬШИКОВА
ОСТРОВ РУССКОЙ ЖИЗНИ
В елецком селе Черкассы прошел творческий вечер русского поэта, члена Союза писателей России Василия Бутова, недавно отметившего своё 55-летие.

Автор пяти книг, в том числе трех поэтических сборников, он по сути является самым что ни на есть народным поэтом. Если хотите – деревенщиком, стихи которого – о деревне и для деревни – пронизаны высоким светом Бытия.

Потому что в его творчестве отражается душа, в отличие от художественных поделок бытописателей, которые воспроизводят поверхностную картину сельской жизни, упираясь во внешние ее проявления, чаще всего негативного характера, создавая так называемую деревенскую чернуху.

Причем грешат таким бумагомаранием как писатели, живущие в городах и прибегающие к деревенской теме скорее из конъюнктурных соображений, так и писатели от сохи, корнями упирающиеся в свои родные черноземы или песчаники, но глядящие на своих земляков и малую родину словно через черные очки, глазами стороннего наблюдателя, бесстрастно фиксируя, в угоду нынешним держателям моды на литературу, все беды русской деревни, упирая на то, как дурен и слабохарактерен наш русский мужик, как глупы и просты наши русские бабы, сколь мерзостен и пустынен наш русский пейзаж…

Для последних земля – это грязь, деревня – рудимент прошлого, а русский народ – быдло, тягловая сила для продвинутых и умеющих жить национальных элит. Для Бутова и иже с ним земля – это бесценный дар, деревня – душа, колыбель Руси, русский народ – страстотерпец и богоносец, жертвенник, благодаря которому мир может быть спасен. Но, к сожалению, только может быть. Ибо мир вкусил плода наслаждения и потерял вкус к труду по взращиваю этого самого плода. Пусть дураки пашут, а умные – простите за грубость – жрут. И все тянутся в умные…

Деревня Бутова – как остров настоящей русской жизни. Здесь люди чисты и незатейливы, они на совесть работают и живут, берегут свой храм и свою память, благоустраивают родные места. А как они поют! А как любят и читают стихи, как чтят своего поэта!

Каждой бы малой родине – да такого Бутова, каждому бы поэту – такую любовь земляков, Отечества! Но – заслужил. День и ночь – со своим народом, с людьми, не со стороны, а изнутри, из глуби народной видит он жизнь, пребывает в ладу с душой деревни. Это не слова. Уже который год наблюдаю, как вокруг Бутова расходятся круги доброты и тепла. Он свой в библиотеке (читателем которой, кстати, является с семи лет!), в школе, в доме культуры, в музее. Читает стихи, выступает на сельских, районных мероприятиях. Он просто всегда рядом и вместе с теми, с кем живет. Мужики в его дом ходят пить… чай! А народу на творческий вечер Бутова собрался целый зал местного ДК – и стар, и млад: из Черкасов и Екатериновки, Ельца и Липецка.

По мерзлой заснеженной дороги мы – Борис Шальнев и Александра Тамбовская (бывший и нынешний руководители регионального отделения Союза писателей России), Эмма Меньшикова и Алла Линёва – от имени и по поручению собратьев по перу бережно везли в подарок поэту чайный сервиз. Петр Алексеевич, водитель управления культуры области, обреченно вздыхал: и кому это надо, в мороз да на ночь глядя… Но, увидев, как много гостей собралось в этом глухом отдаленном от цивилизации краю, понял: надо всем.

Не случайно Бутова в Елецком районе буквально пестуют: одну за другой издают книги (!), организовывают творческие вечера и встречи, распространяют его произведения по библиотекам, обустраивают его быт – провели газовое отопление, помогают перемогать трудности, которых у него, в связи с так называемыми ограниченными физическими возможностями, предостаточно. Невольно позавидуешь: в Липецке, многих других районах области к писателям относятся как дармоедам, а издание книг и их распространение всецело легли на плечи и кошельки самих писателей.

В связи с этим хотела бы назвать людей, облеченных властью и проникшихся ответственностью перед будущими поколениями за состояние культуры в Елецком крае. Это глава администрации Елецкого района Николай Савенков, начальник районного отдела культуры Надежда Сомова, руководитель Черкасской поселковой власти Иван Бутов (это одна из коренных фамилий черкасских жителей).

На творческом вечере звучали стихи и отрывки из поэм, прозаических произведений Василия Бутова, народные песни в исполнении участников ансамбля русской народной песни «Черёма» под руководством Станислава Коренева, слова поддержки и участия, благодарности и признательности. Василию дарили подарки, ему посвящали свои выступления самодеятельные артисты и профессиональные поэты, его славили земляки, первая учительница Валентина Ганеева и родные сестры, а самым главным человеком в зале была… мама Василия Бутова, Мария Петровна

Да-да, эта простая, по-деревенски повязанная платком, 88-летняя женщина, вырастившая четверых детей, всю жизнь проведшая в трудах и хлопотах, заслужила настоящей бури аплодисментов. Она очевидно гордилась сыном, но являла сколько сдержанного достоинства и величайшей скромности, что стало понятно, от кого набирался Бутов духовной и душевной силы, русского долготерпения и любви к людям. Вот кто был для него и Марией Алексеевной, и Ариной Родионовной, и просто бесценной мамой, для которой он по-прежнему остается сыном Васей, ее кровинушкой, ее надеждой. И не только для мамы: на Бутовых, поэтах плоть от плоти народной, вся Россия, вся крестьянская рать…

На снимке: поэты, члены Союза писателей России (слева) Алла Линёва и Эмма Меньшикова на творческом вечере собрата по перу и по Союзу Василия Бутова (в центре). Село Черкассы Елецкого района Липецкой области, 25 февраля 2011 года.

 

Василий БУТОВ

* * *
Холодный дождь с промозглой тучи
Пролился ярко и свежо.
На крутояре мглистом, жгучем
Темнеет роща за межой.

Среди стволов под небом вечным
Тишь первозданна и чиста.
И вечер трепетно очерчен
Полётом жёлтого листа.

ЛАСТОЧКА
Был тёплый день. И солнце, и весна…
Ушли друзья, в плащах и кепках…
Грустил один я, сидя у окна
В пустой избе на табуретке…

И вдруг – о чудо! – ласточка в окне
Мелькнула, стала в стёкла биться.
А я-то думал, что ко мне
Уже никто не постучится…

* * *
На деревне топят печи.
Белый дым плывёт волной.
Хорошо идти под вечер
Зимней улицей домой.
Даль чиста. И небо звёздно.
И всё мнится: по прямой
Вечер дымчатый и поздний
Как отец идёт со мной…

ОСЕННИЕ ЦВЕТЫ
Грустны по осени цветы.
Они – средь трав и бездорожья –
Полны сердечности до дрожи,
И доброты, и теплоты.

На десяти ветрах они
Лучатся грустною любовью.
Не потому ли доле вдовьей
Цветы осенние сродни?

* * *
Кто куда – мы на прополку.
Мама, я – июльским днём
По стерне, по травам колким
Не спеша идём вдвоём.

На плечах осколком солнца –
Тяпок розовая сталь.
За ложбиной у колодца
Огород пестрит как шаль

Вот пришли. Глядим сторожко
На овсюжник и осот.
Перламутровые мошки
Застилают небосвод.

Что ж, за дело… В руки тяпки –
И пошли, к плечу плечом.
Ничего, что сорны грядки,
Солнце жаркое печёт…

Мы, сельчане, на прополке
Чтим призвание своё…
В золотом стогу иголкой
Счастье прячется моё…

* * *
Рванул состав –
И поезд свистнул,
Вагоны тронулись, пошли…
Солдат поднялся
В тамбур быстро,
И – вдаль,
За край родной земли…
И из дверей,
Сквозных, ребристых,
Глядел на мать он,
Тих и прям.
И край отцовский
Сыпал листья
К его солдатским сапогам…

* * *
Тополя за рыжим логом
Синью неба обмело.
До чего ж мила дорога,
Что ведёт меня в село.

Ступишь шаг – хруст по ополью,
А над пашней тишина…
Здравствуй, милое раздолье,
Всем на круг – весна одна!

Счастье что? Родник за стогом.
Хлеба вкус, весёлый гром…
Да всего одна дорога –
Что ведёт в отцовский дом.

Вернуться на главную