| |
***
Облака на поле прилегли...
Им пора в дорогу отправляться,
А они не могут оторваться
От тепла и нежности земли.
Вот и мы, чей путь неотвратим
К небесам, где мир извечно длится,
Норовим тесней припасть к землице
Перед тем, как в выси отлетим...
Сентябрь 2023
***
С каждым новым рассветом всё ближе закат,
Когда солнце туманится, словно агат,
Тяжело упадая в неведомый плёс,
Что уже не одно наше солнце унёс.
С каждым новым рассветом слышней тишина,
И всё глубже в себя погружает она,
Навевая грядущего сладостный сон,
Где находит душа свой небесный заслон.
С каждым новым рассветом ясней сознаёшь,
Что проходишь по жизни как утро, как дождь...
А когда усмиришься в траве луговой,
То сомкнутся живые цветки над тобой.
18 июля 2022
ЛУНА
Окутанная тишиной,
Бог весть с каких времён и сроков
Она торжественно и строго
Плывёт по звёздам в час ночной...
Ладьёй высоко в небесах
Скользит легко и невесомо...
И кто-то, как и я, бессонно
Следит за ней во все глаза,
Когда всю ночь парит она,
Роняя наземь свет свой чудный,
То по куинджи изумрудна,
То по-саврасовки бледна..
Из века в век, за годом год
Под ней творится жизнь — она же
Не ведает об этом даже,
Верша свой бесконечный ход...
Но следуя таким путём,
Она в извечной круговерти
Связует тех, кто был на свете,
И тех, кто явится потом...
2023
КОГДА ОКОНЧИТСЯ ВОЙНА
Читаю: звёзды, и луна,
И Млечный Путь в седой крылатке...
А сердце всё стучит: война —
И бьётся Киев в лихорадке!
Кому-то виды из окна
По осени — как пасторали...
А я всё думаю — война!
И дети ангелами стали...
Иным дорожка не ровна,
Стенают о пропащей доле,
А у меня болит война!
И близко Прохорово поле...
Всё понимаю — жизнь одна
И можно жить без потрясений,
Писать стихи, когда война,
О том, как дождь шуршит осенний,
И душу вытрясти до дна,
Рифмуя болести и страсти...
А мне всё видится война,
Она мне свет небесный застит.
И покаяния полна,
Творю молитвенное слово,
А про стихи, пока война,
Душа моя забыла словно.
В молитвах числю имена
Парней последнего призыва,
А напишу о них красиво,
Когда окончится война...
В ЭТИ ИГРУШКИ НИКТО НЕ ИГРАЕТ
Как это горестно: звать — не дозваться...
Слёз не сдержать,
Глядя на плюшевых мишек и зайцев
Скорбную рать.
В эти игрушки никто не играет —
Здесь плач и боль.
Ангелы только своих собирают
В эту юдоль,
С высей слетая на детские стоны
Каждую ночь,
Чтобы услышать, чтобы запомнить,
Чтобы помочь.
Чтобы унять незажившие раны,
Слёзы и страх.
И до утра что-то петь непрестанно
О небесах...
А на рассвете взовьётся тревожный
Ангелов глас:
«Русь православная с помощью Божьей
Станет за вас,
Малых своих... И пробьёт час Победы
В этом бою!»
Ангелы детям расскажут об этом
В райском краю...
МАТЬ
Она глядит глазами Богородицы,
Не слёзы в них, а веры тихий свет:
Ведь сын её за Русь святую борется —
И, кротко покрестив его вослед,
Живёт с тех пор под сенью ожидания.
Хотя не догадаешься по ней,
Как ей даётся это послушание
И как она становится сильней,
Чтоб стойко ждать, как ждут во веки вечные
Все матери своих сынов с войны.
А что поплачет в ночи бесконечные,
Так днём же эти слёзы не видны...
Она глядит глазами Богородицы.
И молится за каждого бойца —
Все сыновья ей, все домой воротятся,
Всех мать-Россия встретит у крыльца.
2022
***
Вот времечко пришло, когда слова не впрок.
И строчками уже не дорожу, как прежде,
Их брать на карандаш не тороплюсь в надежде,
Что выстроится стих из набежавших строк...
Поэзию теперь я слышу там и тут —
В мелодии дождя и в тишине полночной,
И в заоконной тьме, и в балке потолочной,
Хранящей много лет сосны живой этюд.
Стихами дышит лес, их распевает ветр,
Разносят в небесах стремительные птицы,
Вся книга бытия — звучащие страницы,
И что мои слова, когда Господь так щедр.
МАМЕ
1. Воспоминание
И есть она – и будто нет её…
Ей чуждо отражение своё.
Сказав однажды «Никого не помню
И вряд ли вспомню хоть когда-нибудь…»,
Живёт она безродной и бездомной
И налегке свой завершает путь:
Без сожалений, памяти, чутья…
А всё ж душа сильнее забытья.
К сестре моей прижмётся в смутной грёзе,
Хотя давно не узнаёт её,
И гладит руку ей, как будто просит
Прощенья за беспамятство своё.
2. Прошло три года
Три года мамы нет, а легче и не стало
Шершавых рук тепло я помню и сейчас.
Три года мамы нет, дождей сошло немало,
А свет её свечи доныне не погас.
Но дом её теперь у дальнего причала,
Куда и мы придём в назначенный свой час.
Где мама тихо ждёт, как и всегда бывало,
Но никогда она не торопила нас...
Октябрь 2023
|
О КРУГЕ
А я и ко всякому нищему, всякому сброду —
С душой нараспашку. Подам и на хлеб и на воду.
Слезами умоюсь, поймав на себе ненароком
Затравленный взгляд попрошайки в лоскутье убогом.
И вся изойду от бессилия и состраданья
К бездомным, стоящим у храма с протянутой дланью,
К согбенной старухе, охочей до малой подачки,
К подземной — играющей милости ради — скрипачке...
И двери открою, евангельской следуя притче,
Как если б Христу, когда кто-то в мой дом постучится...
И если уж так на земле этой грешной придётся,
Насущным смогу поделиться с последним пропойцей.
Тогда как приличные люди сбиваются в круги,
Позируют важно и хвалятся друг перед другом
Чинами, счетами, причастностью к высшему свету,
В свой круг допуская по неким особым приметам —
Штиблетам, осанке, родству... Много шума содеях,
Кичатся хоть чем-нибудь, реют в своих эмпиреях,
Чванливо ведут свои речи о званых-незваных,
Да только в небесные круги все идем на равных...
23 августа 2023
АКТУАЛЬНОЕ ИСКУССТВО
Холодный дождь в начале марта
Тоскливо бьётся по земле...
Вверну в строку Жан-Поля Сартра,
Потом — бутылку божоле,
Для рифмы приспущу лангустов...
Вы скажете — галиматья?
Нет — актуальное искусство,
Как представляю это я...
***
И от любви бывает боль фантомная...
Ведь всё забыто и отрезано давно.
Поблёкла даже карточка альбомная,
Где двое и поныне заодно,
В той жизни, где разлука неминучая
Им за грядою лет туманных не видна...
Прошло полвека, и от случая до случая
Любовь все эти годы сердце мучает
И так болит, как будто есть она...
2023
ПИСЬМО С ФРОНТА, 1941-ый
Памяти красноармейца
Ивана Богданова*
Шлю привет с фотокарточкой вместе,
Пусть она — отпечаток лишь мой...
Я два года мечтал о приезде,
Но война не пустила домой...
И теперь мы с полком насмерть встали,
Будем биться, фашистов разя,
До последнего, как приказали,
А живым тут остаться нельзя...
Здесь и реки текут не водою —
Человеческой кровью текут...
И земля этой кровью святою
Тоже насквозь пропитана тут.
Мёртвый свой отпечаток вверяю
В очи жаждущие — пусть глядят
Все, кто помнит меня, представляя,
Что поныне живой их солдат.
А пока тускло светится небо,
Попрощаюсь, друзья и родня...
И считайте, как будто и не было
Никогда в этой жизни меня...
Сентябрь 1941-го
______________
*
Иван Тихонович Богданов служил пулемётчиком 1-го стрелкового полка 44-ой стрелковой дивизии 42-ой Армии Ленинградского фронта. Пропал без вести под Красным Селом.
Успел отправить родным письмо и фотографию. Ему было 20 лет.
***
Никакою мерой не измерить
Силу притяжения земли...
И не оторваться, не поверить,
Что над ней курлычут журавли,
Что цветут цветы и сыплет дождик,
Землю шаловливо теребя,
И что длится, близкая до дрожи,
Жизнь земная, где по воле Божьей
Всё как прежде, только без тебя...
2024
***
Поэт в деревне меньше, чем поэт...
Владимир Квашнин
Поэт в деревне меньше, чем поэт?
Да и зачем он, собственно, в деревне,
Где и без слов пронзителен рассвет
И слышно, как шумят листвой деревья,
Как дождь по крышам выбивает дробь,
Всегда импровизируя как будто —
Но понимаешь всё, о чём взахлёб
Строчит по кровле он свои этюды...
В деревне птицы распевают так,
Что летом грех ложиться до восхода.
И трели неприметных серых птах
Звучат на все лады без перевода
На самые изящные слова...
И шорох трав, и говор тихой речки
И неба перистые кружева,
И деревом обшитые крылечки —
Как мостики, с которых по ночам
Вступаешь во вселенские потоки —
Всё это жизнь, начало всех начал,
Существованья явленные строки...
А что — поэт в деревне? Был и был...
Дышал, любил, писал стихи, не больше.
А вот деревня для поэтовой судьбы —
Не меньше, чем благословенье Божье...
2 мая 2024
село Доброе
***
Хороша зима равнинная —
Снег и снег по всей земле.
Вьётся поземь серпантинная,
А под звёздами пустынное
Поле светится во мгле...
Глянешь в дали осиянные,
Высь плечами подопрёшь...
И стоишь средь мироздания,
Созерцая несказанное,
И не веришь, что умрёшь... |
