|
***
Время споткнулось о стрелку часов,
Остановилось мгновенье.
Вспомнилось детство и в буйстве садов
Розовых яблонь цветенье.
Вспомнился мне террикон-старикан
С плешью, в бороздках-морщинах.
Змея бумажного я запускал,
Стоя на самой вершине.
Как же он рвался из рук моих в высь,
В волнах воздушных плескался,
Всё же упал и на ветке повис –
С детством моим распрощался.
***
Тёплый день на тропку вышел
И согрел лесную душу,
Старых елей корневища
Повылазили наружу.
А развесистый орешник
Удивил изгибом веток.
От цветов весенних, нежных
Лес живым струился светом.
Утром звонок, тих под вечер,
Исцелял он хвойным духом.
Взять бы за широки плечи
И обнять его, как друга!
***
Когда терзает жизнь в запале диком,
И я терплю – не изойти бы криком,
И чтобы скрыть, как корчусь я от боли,
Скорей от всех я убегаю в поле.
Я окунуть спешу в траву колени,
В ромашках утонуть, как в белой пене,
И, ощутив всем телом боль земную,
Цветам доверить голову седую.
***
Неслух – не было с ним сладу:
В цыпках весь, в ушибах весь.
Там, где двор впитал прохладу,
Был из длинных лоз навес.
Сладость сочных виноградин
Так манила в сад чужой!
Пусть набегался он за день,
Не хотел идти домой.
Тихо крался тропкой сада,
И струился свет луны
Так, что кисти винограда
Были, словно днём, видны.
И, ступая шагом лёгким,
Замер вдруг, остолбенел:
От него неподалёку
Сад как будто пламенел.
Георгины в лунных вспышках
Полыхали все подряд,
И стоял, глазел мальчишка,
Позабыв про виноград.
***
Мне память будоражит
Неброской красотой
Тот небольшой овражек,
Где буйный травостой,
И где ручей лопочет,
Струясь из родника,
И где кудрявый хлопчик
Спугнёт шмеля с цветка,
Где птиц шальная скорость,
С подсолнуха пыльца,
Где материнский голос
Зовёт домой мальца.
***
Помнишь, нас кружили карусели,
В россыпи волос лучи вплелись,
В круговерти буйного веселья
Мы с тобою уносились ввысь.
И стрижи навстречу нам, и ветер,
Листьями пропахший, и летим
В синеву и солнце, и на свете
Больше ничего мы не хотим.
***
В клочья снежные лоскуты
Режут солнца лучистые ножницы.
Синим взглядом посмотрят цветы
И прогонят печаль-полуночницу.
Много пролесков в сказке лесной
Из темницы застуженной вылезло.
Вот и встретились солнце с весной
И гуляют тропою извилистой.
***
Я в грибные забреду места,
Где под ветром лес стоит растрёпан,
Где в лицо мне брызгает с куста
Росный дождь, когда брожу по тропам.
Бурелом беру на абордаж…
И порою, на исходе лета,
Загляну в душевный свой багаж:
Много ли собрал тепла и света?
***
Террикон мой старенький
Дорог мне по-прежнему:
Понизу – кустарники,
Поверху – проплешины.
Террикон потресканный,
Утро ясноглазое…
Мы, мальчишки резвые,
На вершину лазили.
Под небесным куполом
В блеске ослепительном
Голубь падал кубарем
И взлетал стремительно.
Близкое и давнее
В памяти – шкатулочке
Домики и здания,
Площади и улочки.
***
Колесо – колёсико,
Лучезарный обруч,
Покатился просекой,
Где полыни горечь,
Где сквозняк отчаянный,
Запах небывалый,
Сумрак иван-чаевый
От цветенья алый,
Где ромашек россыпи
В солнечной оправе,
Да по всей по просеке
Волны разнотравья.
***
А ну, дружище, на гитаре сбацай,
Пролей нам в душу светлую печаль.
У ног улёгся пудель Бонифаций,
И милая притихла у плеча.
И мы увидим, как в прохладу ночи
Ныряет месяц, словно поплавок.
Как хорошо! Никто и не захочет
Покинуть этот райский островок.
С каким теплом лелеет розы клумба,
Подмигивают звёзды на лету.
И что нам до открытия Колумба –
Нам Бог открыл глаза на красоту.
***
Лепестковые отблески дня,
Сад вишневый в закатном пламени,
И возносят качели меня,
И глаза улыбаются мамины.
И, взлетев, я врываюсь в закат
И в него погружаюсь, но снова я
Вниз срываюсь, где мама и сад,
И весёлое детство вишнёвое.
Набираю опять высоту,
Отражаясь в закатном пламени…
Пусть взлетают качели в саду
И глаза улыбаются мамины.
|
Виктор Мостовой. Багаж души моей. Поэзия. – М.: Редакционно-издательский дом «Российский писатель», 2022. – 86 с.
Новая книга «Багаж души моей» известного русского поэта Виктора Мостового – это его очередной творческий и жизненный итог. Судьба родного Донбасса, «гордого и непокорного», события личной жизни, а также родной пейзаж и люди, ставшие частью его судьбы – обо всем этом размышляет Виктор Мостовой в вошедших в его книгу новых и в разные годы написанных стихотворениях.
Поэт продолжает высокие традиции русской лирики, его поэтическая речь звучит нелукаво и внятно, его мысль строга и предельно сосредоточена. И потому в его лирическом герое читатель обнаружит родную и неравнодушную, воистину живую душу своего современника.
МАЙСКИЙ СНЕГ
Я стоял, как вкопанный –
В жизни всё вверх дном:
Снег большими хлопьями
Падал за окном.
Обморозил душу я.
Где оно, тепло?
Снова дни цветущие
Снегом замело.
И молчаньем скованы
Птичьи голоса.
Счастье лепестковое
Спрятало глаза.
***
Ночь светла, и на сугробы
Блеск стекает фонарей.
Щёки тру - ах, мне в метро бы,
К электричке поскорей.
А приеду – внучка с визгом
Подбежит ко мне: «Привет!»
По карманам станет рыскать,
В кулачок набрав конфет.
Скажет: «Дед, ты лучший самый!
Ты, наверное, продрог.
Я сегодня вместе с мамой
Испекла тебе пирог».
***
Я в лес, как в музыку, входил,
Бродил по тропам, как по нотам.
И лес один, и я один –
Мы песенным полны полётом.
Той песни солнечный мотив
Переливался в хвойных лапах.
Я в лес, как в музыку, входил,
Мелодии вдыхая запах.
***
Что меня ждёт – я не ведаю -
Там, за небесной чертой,
Дух ощущаю святой
И по ночам с ним беседую.
Грешною тенью бреду
И спотыкаюсь я сослепу.
Внёс ли я в мир доброту,
Сердца кристальные россыпи?
Из цикла стихов «ВОЙНА В ДОНБАССЕ»
***
У нас не гостит тишина,
Живём мы под грохот орудий:
То вздрогнет от страха жена,
То жмётся к ногам моим пудель.
А осень, бомбёжки боясь,
Дрожа и сутулясь, - о Господи! –
Бредёт сквозь блокадный Донбасс,
Сквозь пепла и копоти осыпи…
2015 г.
***
Обстрелы затихнут едва ли:
Грохочет и ночью, и днём,
И слышим мы, прячась в подвале,
Как ходит земля ходуном.
И вздрагивал дом, и над всеми
Под треском бетонных плит
Повис тяжкий груз потрясений
И плачущий шёпот молитв.
2015 г.
***
Мы стали невозможными,
Мы слишком злыми стали –
Ограждены таможнями
И сжаты блокпостами.
Стоим средь мглистой роздыми
С холодными глазами –
Загружены погостами
И сдавлены крестами…
2016 г.
***
Лютуют «незалежны» и «свидомы»,
Несут и смерть, и слёзы артобстрелы.
Взошла заря, платок накинув вдовий,
И на Донбасс сквозь чёрный дым смотрела.
Мой край, ты искалечен и изранен,
Земля моя в воронках и осколках,
Но выстоит Донбасс, и утром ранним
Взойдёт светло и улыбнётся зорька!
2016 г.
***
Из горла лишь хриплое бульканье,
И крик захлебнулся в крови…
Дома и деревья обуглены,
И стены снаряд раскроил.
Снег в красных растёкшихся лужицах,
И пахнет горелой зарёй,
И, глядя на все эти ужасы,
Смерть скалится чёрной дырой.
2017г.
***
Хорошо стоять и слушать
Бой часов у стен Кремля,
Но изводит болью душу
Мне шахтёрская земля.
Ветер утренний и свежий
Знобко трогает меня,
А в Донбассе так зловеще
Смотрит смерть из-под огня.
И уже не бой курантов
Полнит площадь торжеством –
Слышится разрыв снарядов
Вдалеке, в краю родном.
2017 г.
***
Край шахтёрский в кровавых зарубках,
И от взрывов трещат перепонки.
Люди брошены в мясорубку,
Смерть заглядывает в воронки.
И осколками тополь посечен.
Не стихают обстрелы в Донбассе.
Но зажглись на каштанах свечи –
Их взрывная волна не погасит.
2018 г.
|
Виктор Михайлович Мостовой родился 10 марта 1952 года на Донбассе, в шахтерском крае, прославленном Алексеем Стахановым. Окончил Коммунарский горно-металлургический институт по специальности инженер-преподаватель горных дисциплин. Около 20 лет отдал шахтерскому труду. Зная шахту не понаслышке, написал целый цикл стихов о трудной профессии горняков. Но главное в поэзии Виктора Мостового – лиричность, яркие метафоры, удивительные поэтические образы и внутренняя глубина.
