|
***
«Где б ни лилась
родная наша кровь,
она повсюду льётся
за Россию»
О. Берггольц, стих-е «Победа»
Хоть говорят, пророча
и судя,
что бумерангом станут
все потери,
я продолжаю, челюсти
сведя,
надежду до молитвы
возведя,
в страну мою и в будущее
верить.
Брожу, брожу, печалясь
и скорбя,
за всех молясь… да что ещё
могу я…
За всех молясь, как будто
за себя,
живительной надежды
пригубя, –
молитву умножаю
на строку я…
30.04.2022 г
***
Абрикосовый цвет
облетает.
Ароматом пропахли ветра.
Ива в косы серёжки
вплетает,
и блистает былинка
простая
в эти майские дни-вечера.
И – оранжевой дымкой –
рассветы
опадают стремительно так,
будто мчит
смуглоликое лето
ослепительно-жаркой
кометой,
подпалив по пути
березняк.
Иногда – отголоском
апреля –
горизонт, что до сини лилов,
в абрикосовой этой
метели
вдруг напомнит тот холст
акварели,
что теперь – самый лучший
из снов…
05.05.22 г
***
Две синицы тень-да-тень –
прямо за окошком.
Оказалось, добрый день
угостил их крошкой.
Запах хлебушка
и так
солнечно-фруктово…
Будто новенький пятак,
светит лик
Ростова.
Синь без края и покой.
Виноград на блюде.
Может, осени такой
больше и не будет…
31.09.19 г
***
Приснились новые стихи.
В них лопухи всё, лопухи…
На горизонте лесополосы.
Серёжки сыплются с ольхи,
и тёплый ветер гладит
волосы.
Лежат календулы ковры,
дымят прогорклые костры.
Вдали, как чудище
лохнесское,
пылит дорога деревенская,
деревья манят во дворы…
И ни души ни тут, ни там.
Озноб струится по цветам,
по журавлю колодца
странного,
по боку яблока румяного,
по запылившимся кустам…
И так грохочет тишина,
так холодна, страшна она
и так безжизненно-
шафранова,
что много дней, уснувши
заново, –
не чаю вырваться из сна…
07.01.20 г
***
Гремел набат! И гул набатный
слезою крупновиноградной
катил по каменным щекам.
На тормоза авто давили,
и горькой болью души ныли,
и содрогались облака.
Из ночи в ночь
сожжённой птицей
мне до сих пор Одесса снится
и в горле горечью першит.
Насилье, названное правом –
бесстыже, подло и лукаво
людскими судьбами вершит.
***
Сметанки – к свежему борщу,
картошки-зелени – к лещу!..
Бегу. Спешу. Ищу. Тащу.
На жизнь нисколько
не ропщу.
Смогу я, – гвоздик вколочу,
ножи – сумею – заточу,
а нет, – соседу заплачу…
Но, правда, не озолочу.
Приспичит, – подвиг
совершу, –
взнуздаю,
вычищу, вспашу…
И разожгу, и погашу.
Венок сонетов напишу!..
Но жить мешает тишина,
незащищённая спина
и горькой мысли пелена:
а вдруг – война…
9.09.16 г
***
Мы балансируем на грани
плохого мира и войны.
Давно живём на поле брани
и не выносим тишины.
Крадётся зло.
Свинцом плюётся.
Калечит, травит, сиротит.
И в каждом сердце отдаётся
его звериный аппетит.
А может, зло не знает даже,
как жизнь прекрасна без него!
Давайте злу всем миром скажем:
– Ты, зло, в кровавом эпатаже
всё отвратительнее, гаже!..
Эй, люди!!!..
Пусто… Ни-ко-го…
***
Весна. Теплынь. Цветут
жердёлы.
Снарядов свист звездист,
огнист.
Горят расстрелянные
сёла.
Не ладят гнёзд шальные
птицы,
трещат берёзы, тополя,
пропахла порохом земля.
И людям страшно,
и синицам.
Скорбят обугленные
хаты,
нет счёта
струганным крестам,
и смерть – за каждым –
по пятам!..
Пусть в этом я
не виновата,
но не смогу простить
когда-то
себя за то, что длится
там.
03.04.17 г
***
Мой дед-москаль, твой
дед-хохол –
в один окоп вдвоём вмерзали
и высоту вдвоём держали,
хоть шквал свинцовый
мёл и мёл!
Держались, – будто
на кресте,
стояли насмерть, не сдавались.
И так, вдвоём, – лежать
остались
навеки в этой мерзлоте.
Все знают, деды полегли,
чтоб мы с тобой беды
не знали,
и чтоб спокойно внуки
спали
на всех высотах всей Земли.
А мы… делить высоты
стали.
30.04.17 г
***
Петух, свинья, собака и змея
между собой согласье заключили:
– Чтоб мы друг друга – вдруг – не огорчили,
не стерегли соседа, злость тая
и жалобы медведю не строчили, –
давайте в мире жить, делиться всем,
что в доме есть, ворот не запирая…
Но, на забор взлетев во всей красе,
вскричал петух, от ярости сгорая:
– Негоже нам дружить!
Собака – злая!
Мы верить ей не можем,
не должны,
ведь мир с собакой –
просто невозможен!
Хоть договор незыблем-
непреложен, –
но мне видней с забора,
с вышины,
и МНЕ решать,
с кем надо быть построже!..
И рухнул мир надолго и всерьёз.
Все петуху решили не перечить,
дрожат от страха, как хвосты овечьи,
и задают единственный вопрос:
– Неужто ген заразен человечий?!..
04.03.19 г
***
Мы с бедой играли
в прятки,
смерть таскали за усы.
Мы хотели, без оглядки, –
зрелищ, хлеба, колбасы…
Веселились, как
ромашки, что гурьбою
в резеде…
Все рождённые в рубашке, –
знать забыли о беде.
Долго нам, скажи
на милость,
сладко елось и спалось…
А беда лишь затаилась
в двух шагах, смиряя злость.
А она в обличье чёрном,
средь шакалов и ворон –
обернулась кровью, стоном,
мглой сплошной
со всех сторон…
14.04.2021 г
***
Люди взрывают жилища
людей.
Кружат вороны.
Много ночей непроглядных
и дней
крики и стоны…
Слышат вороны и больше
никто
их почему-то.
В мире оглохшем-ослепшем
на то
нет ни минуты.
Сквозь чернозём задымлённых
руин
травы – пробьются!
На разнотравие – юных рябин
слёзы прольются…
30.01.21 |
***
Здесь хорошо. Здесь мир.
Здесь нет войны.
«Письмо из Ростова-на-Дону»
донецкой поэтессы Тамары Якубовской.
Да, в Ростове тепло.
Хризантемы цветут.
И багрянцем полышет листва.
Мирный день мирной ночью
сменяется тут…
Только знает теплом
избалованный люд, –
где-то рубят сады
на дрова.
Грудь земли там
прошита огнём и свинцом.
Горизонт и суров, и бордов.
Посреди пепелищ на земле
праотцов
измождённые люди из чаш-
казанцов
пьют пропахший дымком
кипяток с чабрецом
и – бесстрашные – ждут
холодов…
28.09.2018 г
ЛУГАНСКИЙ ПАХАРЬ
Колобродят ароматы…
И с полынью на губах
бродит пахарь виновато
в незасеянных хлебах.
И весна давно готова,
и дожди не подвели.
Бьёт в висках, горчит медово
дух невспаханной
земли.
Двадцать первое столетье!
Но, от взрывов ярко-рыж,
здесь живёт оглохший ветер
и – пугающая – тишь!..
Тишь от края и до края…
Будто скорбь, безгласый
крик.
Тишь вокруг стоит такая –
не сдержал слезу старик…
Дождь полощет
в грязных лужах
край застиранных небес.
В мокрых платьях вишни
кружат
странной стайкою невест…
30.04.17 г
***
Русская сестра из Украины,
что не отвечаешь на звонки?
Может, просто сеешь сентябрины,
просто поливаешь кабачки?..
Или, может, хвори одолели,
будто наяву дурные сны,
и тебе совсем не до апреля,
и не до ухабистой весны…
Русская сестра из Украины,
что не отвечаешь, не молчи…
На востоке сплошь одни руины.
Как у вас, лютуют палачи?
***
Льётся кровь вчерашних
пацанов,
чьих-то сыновей
или отцов.
Эхом раздаётся чей-то стон,
хриплый, будто карканье
ворон.
Вырастут бессмертника
цветы,
скорбные бессчётные
кресты.
Тропки оборвутся
и пути…
Наша жизнь – дождиночка
в горсти.
Наша – это значит, и моя.
Жалит, жалит сердце мне
змея.
Мне вонзает жало до кости:
наша жизнь – дождиночка
в горсти…
***
Видит Бог,
мы драться не хотели.
Но не отсидеться в стороне.
Лицемеры с чуждой
параллели
не о мире грезят, – о войне.
Что им православные набаты,
слёзы перепуганных детей;
что им чьи-то боли и утраты –
всё давно оправдывает
цель.
Им, безумным, трудно
догадаться,
что нам сны покоя не дают.
Видит Бог, не хочется нам
драться.
Только как не драться –
наших бьют!
***
Ох, как же хочется мне
хохотать,
в косы ромашки и ленты
вплетать,
быть легкомысленной,
как никогда,
будто не будет Святого Суда!
Белою чайкой над Доном
взмывать,
у рыбаков карасей воровать…
Ночью – по крышам –
стучать каблуками,
страх нагонять то крылом,
то руками…
Я хохочу…я грустить
не хочу…
Только зачем же
зажгли вы
свечу...
***
Над благодатью земной
шёлковой льётся волной
вьюн полусонный…
Кто-то смешной, озорной
синий фиалковый зной
прячет по склонам.
Ни для кого и ничьи,
мчатся куда-то ручьи
рядышком с Доном…
Громко горланят грачи,
солнца пронзая лучи
в небе бездонном.
Можно блуждать и
блуждать.
И впереди не видать грязи,
болотца…
Если вокруг благодать,
что ж так охота рыдать,
сердце так бьётся…
***
Так холоден, душеразрывен
блистающих молний
рубин…
На хрупкие плечи
рябин
обрушился взбалмошный
ливень.
Их ветер пронзает
до нитки,
их струи секут, как ремни.
Дрожат под окошком они
у запертой на ночь
калитки.
А рядышком дремлет
орешник.
Все ливни ему нипочём, –
прикинулся спящим грачом
в ночи этой стылой
кромешной.
Но ветры, дожди ли
у власти, –
здесь каждому хочется
жить…
И, может быть, всё это –
счастье,
которого может
не быть…
***
Хлопотливой птицей вить
гнездо,
приносить и ладить к ветке
ветку
и парить над чёрной бороздой
по закону ставших пылью
предков.
Устремляться гордо в небеса,
как стремились многие
веками.
Просто – жить.
Хоть год, хоть полчаса.
Каждой клеткой, всеми
позвонками.
***
Огни… золотые огни
в провалах бессонных
глазниц…
Плывут вереницы станиц…
Привиделись вновь
мне они
подобьем распластанных
птиц
на белых ладонях
страниц…
Огни… так подобны они
мельканию
маминых спиц,
сиянию родственных лиц,
водицы живой из криниц…
И даже роднее
родни –
той, прежней – ещё
до границ.
Они – что репей на тропе,
что пыль,
что бурьян, что паслён…
Огни за окошком купе
из тех, позабытых
времён…
15.01.2022
ОМЕЛА
Диптих
1.
Сердце пело, надежда грела.
Оказалось, что хрупок мир.
Поселилась на свете белом,
прижилась-расцвела омела,
извела все сердца
до дыр.
Грозди ягод своих взрастила
в зеленях беззащитных душ,
измочалила-источила, –
принялась за звезду-Светило…
хоть сама – не выносит
стуж.
2.
Надоело, всё надоело.
Как стеклянный, разрушен мир.
Сердце выстыло-изболело,
даже как-то окаменело
и местами заиндевело…
Как забытый в груди –
пломбир!
Не рыдаю, хоть всюду горе.
Не боюсь, не прошу, не жду,
не грущу и ни с кем не спорю,
лишь молюсь я о том, чтоб вскоре
эта стужа ушла за море
и с собой забрала
беду…
|
