Николай ПЕРЕЯСЛОВ
СПАСЕНИЕ

Переяслов Николай Владимирович – родился 12 мая 1954 года в Донбассе, работал шахтёром, геологом, журналистом, директором Самарского областного отделения Литературного фонда России, помощником Мэра Москвы, секретарём Правления Союза писателей России. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького. Автор свыше 30 книг стихов, прозы, критики и поэтических переводов. Участник 1-й Международной поэтической конференции в Каире, 1-го фестиваля поэзии стран Азии во Вьетнаме, 1-го Российского Литературного Собрания и встречи с Президентом РФ В.В. Путиным. Член Петровской академии наук и искусств и Славянской литературной и артистической академии в Варне. Лауреат литературных премий им. А. Платонова, Р. Гамзатова, М. Лермонтова и Большой Литературной премии России. Живёт в Москве.

12 мая 2014 года известному русскому поэту и критику Николаю Переяслову исполняется 60 лет!
Секретариат правления Союза писателей Россиии и редакция "Российского писателя" сердечно поздравляют Николая Владимировича!
Желаем крепкого здоровья, бодрости и душевного равновесия, а также осуществления самых заветных творческих замыслов!

ЛЕДЯНОЙ ДОЖДЬ
Ты останься со мной. Пережди
непогоду и грустные мысли.
Над страной ледяные дожди,
как стеклянные нити повисли.

Посмотри – вся Россия лежит,
как опасная скользкая горка.
(Как бы солнечный сгусток души
не покрыла такая же корка!..)

Слышишь – ветки трещат за окном,
от нависшего груза ломаясь?
Нелегко жить в плену ледяном,
гнущей тяжести льда не сдаваясь.

Стынет сердце ледышкой в груди.
Новый век, как метель, сатанеет.
Мрак и холод лежат впереди,
и душа от тоски леденеет.

Защитят ли холодную кровь
свитера да из шкур одеяла?
Мир промёрз, как окно. Лишь любовь
в нём чуть видный глазок продышала.

Это наше спасенье! Она –
нас согреет сильней, чем одежда.
Нам любовь эта свыше дана,
чтобы в нас не погибла надежда.

Этот дождь, что сверкает стеклом,
он – не кара, а только проверка
наших душ и сердец на излом
и житейских трагедий примерка.

Чтоб, шагнув за порог избяной
на простор меж былым и грядущим,
мы любили наш мир ледяной,
веря в то, что он станет цветущим.

ГВОЗДЬ ВОЗНЕСЕНСКОГО
Я на даче роман сочиняю
и со зла не сужу ни о ком.
Старый примус сижу, починяю,
керосин попивая тайком.

В этих комнатах жил Вознесенский
(я нашёл вбитый в стену им гвоздь!).
Он вынашивал тут возле сердца
монологи к поэме «Авось».

Ветер гнал облака, как перины –
будто в небе Господь накурил,
а на стенах висели картины,
что Пикассо ему подарил.

Нынче я тут сижу домоседом
и с террасы гляжу, не дыша,
как, подточенные короедом,
осыпаются ели, шурша.

Разошлись мои дебит и кредит,
пролетает успех вдоль ворот.
Нэнси Рейган ко мне не заедет ,
Маркес водки глотнуть не зайдёт .

И хоть кружит по комнатам эхо
Вознесенского дерзких поэм,
сам поэт уж давно переехал –
далеко-далеко… насовсем…

Улетел вслед за ним невозвратно
модернизма щекочущий дух.
Ни горенья в глазах, ни азарта –
ничего не осталось вокруг.

Ветер бродит вдоль тропочек узких
и едва от тоски не ревёт –
всюду виллы стоят «новых русских»,
всюду пластик и евроремонт.

По шоссе, как дворцы на колёсах,
мчит сверкающих джипов река
мимо стайки берёзок белёсых,
наклонившихся у родника.

Смолкло рифм разудалых звучанье,
никому дела нет до стихов.
Только призраки бродят ночами,
не боясь услыхать петухов.

Тут вчера ещё блёстки метафор
фейерверком неслись в облака,
а уже, как от греческих амфор,
не найти от них ни черепка.

Только век юбилейные даты
всё вплетает в тяжёлую гроздь,
что висит на стене, где когда-то
вбил поэт модернистский свой гвоздь…

ВОСПОМИНАНИЕ О ВЕНЕЦИИ
Венеция живёт, как карнавал,
всех веселя, влюбляя и дурача,
сырые стены за фасадом пряча
и запрудив гондолами канал.

Куда ни глянь – всё маска и обман.
Здесь жить нельзя, здесь всё давно прогнило.
Но отчего же сердцу всё тут мило
и, синь вдохнув, я становлюсь, как пьян?

И над сияньем изумрудных вод
стою, застыв с улыбкой идиотской…
(Сюда не зря всегда стремился Бродский,
и приезжал едва не каждый год!)

Жизнь превратилась в бесконечный бой,
душа в крови, но где же санитарка?..
Взгляд подниму у пристани Сан-Марко –
и грудь наполню новою судьбой.

Тут пахнет тиной. Тут зелёный мох
ползёт по камню, покрывая стены.
Тут шум и гам. И страшно вздуты цены.
Но этот город – обожает Бог.

Он, словно яркий шарик надувной,
летит мне вслед сквозь годы и ненастья,
чтоб не ослабла в сердце вера в счастье
и не тускнело солнце надо мной.

СПАСЕНИЕ
           «Изломанный челнок, я снова брошен в море».
                                    М.Ю. Лермонтов. «Маскарад».

Едва восстав от бед, от боли и от горя,
неся в душе ожог предательской любви,
изломанный челнок, я снова брошен в море
с напутствием вослед: плыви, мой друг, плыви!

Вокруг встают валы бурлящих вод летейских,
а впереди – горит слепящий свод зари.
Я слышу чей-то глас: не бойся волн житейских,
мир полон красоты, смотри вокруг, смотри!

И даже если вдруг огнём взорвутся дали
и захлебнётся мир в пролившейся крови,
не утопи мечту в унынье и печали,
перед тобой – вся жизнь, живи, мой друг, живи!

Отбрось обиды прочь, вручив себя надежде,
греби веслом, и жизнь – тоскою не губи.
Любовь ещё зажжёт тебя сильней, чем прежде.
Ты слышишь в сердце жар? Люби, мой друг, люби!..

………………………………………………..

…Вокруг ревут века, как ветер на просторе,
и я – то рушусь вниз, то к небу вознесён.
Изломанный челнок, я брошен жизнью в море –
и не иссох в тоске. И этим – был спасён.

К ПОЭЗИИ
…В тот чёрный час, когда моя держава
рассохлась, точно бочка, и вот-вот
развалится – и даже обруч ржавый
её от этой доли не спасёт;
когда из всех щелей её и трещин,
из всех случайных нор, прорех и дыр
течёт поток «мозгов», валюты, женщин,
талантов, прославляющих весь мир;
когда вокруг – слепят глаза рекламы,
а в душах горько, хмуро и темно,
когда в искусстве процветают хамы,
ну, а менты «крышуют» казино;
когда повсюду – ложь и казнокрадство,
и брызжут в душу пошлость и цинизм,
когда цветут жестокость и злорадство,
и не скрывает радость сатанизм;
когда вся жизнь – лишь бесконечный шопинг,
а мир вокруг – один огромный ГУМ;
когда важнее, чем молитва – допинг,
а интернет – в сто раз нужней, чем ум;
когда суть жизни сохнет и мельчает,
и неуклонно сводится к нулю,
когда никто вокруг не замечает,
как гибнет всё, что страстно я люблю, –
кто это зло остановить сумеет,
в котором меркнет даже солнца свет,
в котором мир, как соловей, немеет
и вянет всё, как без воды букет?..

В дыму фуршетов, кастингов, экскурсий
в азарте рынка, зуде суеты –
прошу: хоть ты, поэзия, не скурвись,
оставь душе частичку чистоты.
Мир без стихов – как комната без окон,
куда вовек не дунет ветерок,
чтоб духоты невыносимый кокон
прорвать напором животворных строк.
Мир без стихов – как колбаса из сои –
по бутафорски ярок, но фальшив…

Поэзия! Ты – как бессмертный воин,
спасаешь мир. Пока ты есть, он – жив.

МОРЕ
Не спасёт собой мир красота –
нынче это для всех уже ясно.
Злу плевать на цветы, что с холста
нам сияют светло и прекрасно!

Миром правят печаль и беда,
красота для них – слабый соперник.
Смерть спокойно взирала всегда
на кричащие ужасы «Герник».

Ни один мировой лиходей,
постояв у полотен Ван Гога,
не всплакнёт о страданьях людей
и о крестных мучениях Бога.

Но и всё же, когда раз в году
жизнь мне дарит свидание с морем,
я способен забыть всю беду,
что гуляет в обнимочку с горем.

Погружаясь душой в красоту,
я смотрю, онемев от восторга,
как гондолой плывёт в высоту
золотистое солнце с востока.

Как горит изумрудно волна
и вскипают «барашки» прибоя.
И во мне затихает война,
что веду я в душе сам с собою.

И под шелест изысканных пальм
в сердце входят покой и прохлада,
и кончается желчи напалм,
и стихает обид канонада.

Как Господь к нам спускался с креста,
чтоб к бессмертью вести за Собою,
так нисходит с небес – красота,
чтобы солнцем гореть над судьбою!

И, у моря бродя, я и ты
вдруг начнём понимать понемногу:
море – это исток красоты,
что подобна сиянием Богу.

Сколько ярких оттенков волна
дарит глазу, на солнце играя!
Не пронзить её взглядом до дна,
как умом не представить нам рая.

Оттого так и сладостен миг
каждой встречи с влекущим нас морем,
что оно – без труда с Книгой Книг
глубиной своей может поспорить…

ТЕРРАЗИНИ
В городке с названьем Терразини
небеса сияют, как сапфир.
Ни в одном окрестном магазине
не купить подобный сувенир.

Возле тихой бухты изумрудной,
где лучи дробятся на волнах,
забываешь и о жизни трудной,
и о всех не сделанных делах.

Время спит здесь, как над косогором
ива спит, склоняясь до реки.
Сколько лет в кафе перед собором
пьют свой чёрный кофе рыбаки!

Накружившись в воздухе высоком,
сизый голубь возится у ног.
Льётся вечность апельсинным соком.
Дышит ветер с моря, словно Бог.

И, нужды не зная в переводе,
возле школы, слышимый для всех,
рвётся в небо, словно гимн свободе,
всем понятный,
звонкий детский смех…

ПРИРАСТАНИЕ
Ветер летит через мыс,
не выбирая дорогу.
Ветер приносит мне мысль
о вездесущести Бога.

Мир озарив этот весь
льющими света лучами,
солнце приносит мне весть
о вездесущести счастья.

Будто вселенский сосуд,
с ветром волнами играя,
море дарует мне суть
жизни, не знающей края.

Тает в безбрежности высь,
птиц уменьшая до точек.
Небо дарует мне смысл
сердцем рождаемых строчек.

Сумрак, подкравшись, как зверь,
выключит свет в мирозданье.
Ночь открывает мне дверь
в детские сны и мечтанья…

Боже! Как жизнь хороша!
Полнясь то болью, то кровью,
лишь прирастает душа,
если глядит в мир – с любовью.

Нажав на эти кнопки, вы сможете увеличить или уменьшить размер шрифта
Изменить размер шрифта вы можете также, нажав на "Ctrl+" или на "Ctrl-"
Система Orphus
Внимание! Если вы заметили в тексте ошибку, выделите ее и нажмите "Ctrl"+"Enter"

Комментариев:

Вернуться на главную