"СТОЛБЫ"
Венок других сонетов
I
О чем ты молчишь, молодая звезда?
Составь свой небесный подстрочник.
Я верю, что шепчет и мне иногда
С тобой неразрывный источник.
Он шепчет сонеты и многим другим,
Кто слушать способен особо.
Мы шёпот звезды до строки сократим,
На ней будет высшая проба.
Есть правило - знают писатели, но
Читателям также открыто оно:
"Слова на бумаге - другие слова".
Казалось бы, грубо, беспочвенно, и,
Пусть лучше плохие, но всё же свои.
Слова на бумаге - другие слова!
II
Слова на бумаге - другие слова.
Но дело совсем не в бумаге,
Когда сотворён образец мастерства
В протертой штанами общаге.
В печи переплёта разломлен сухарь
На мелкие хлебные крошки.
Есть Колокол, Пушка, и есть Книга-Царь.
С ней рядом блокнот без обложки.
А в этом блокноте другие слова,
Всего лишь земные словес кружева.
Блокноту стать книгой дано не всегда.
И людям не всем стать удастся людьми.
Как строчку, себя до ума доведи.
Пусть ритм зададут поутру поезда.
III
Пусть ритм зададут поутру поезда,
А сутки прольются стихами.
Мирских обстоятельств слабеет узда,
Когда управляешь словами.
Запутал, заплёл или не докрутил…
Поймал бытовую проблему.
Последнюю строчку в трактире пропил
Поэт, промотавший поэму.
Кондовый поэт, может быть, это ты?
Есть шарф, перегар, алименты, понты...
На творчество, благо, имеем права.
Читатели есть, может быть, это мы, -
Осели от Волги и до Колымы.
Пиши, раз на месте твоя голова.
IV
Пиши, раз на месте твоя голова,
О вечном, текущем, о светлом.
Без духа душа бесполезна, мертва.
Без духа нельзя стать поэтом.
Как строку прочти каждый будничный день,
Таким строчкам точно поверят.
Поэзия - труд. Одолей свою лень,
А жизнь и редактор проверят.
Но будут и те, кто не примет тебя,
Кто будет мешать до последнего дня,
В лицо улыбаясь, равнять с дураком
Тебя, твоего опасаясь огня.
Но творчество - это святая броня.
Удачная мысль обернется стихом.
V
Удачная мысль обернётся стихом.
Тут действовать нужно технично.
Отаре событий побыть пастухом
Бывает весьма прозаично.
Но сколько же можно пластинкой крутить
Одну незабвенную тему?
Чем станет в остатке судьбы дорожить
Игрок, промотавший систему?
У строгого жанра в приятном плену,
Над гладью лицо - я шагаю по дну.
Осталось сто тридцать приемлемых строк.
Полжизни прошло, на стихах седина,
И попросту может сожрать глубина.
Осталось сто двадцать шесть собственных строк.
VI
Осталось сто двадцать пять собственных строк.
А сколько их в будничных сутках?
Когда сама жизнь преподносит урок,
Ответ не найти в предрассудках.
Не каждую строчку возможно пропеть.
Не каждый день брошен в копилку.
Треть лучшего, среднее, худшего треть.
Подборки уходят в рассылку.
Есть день и строка, подарившая свет.
Тот свет - до искусства счастливый билет.
Он должен в тебе разгореться костром.
А если стихи породила печаль,
Тоска, безнадёга, тревожная даль,
Их вычерпать нужно, не встретившись с дном.
VII
Их вычерпать нужно, не встретившись с дном.
Они, как опасные рыбы,
Что могут царапать хвостом, как серпом
Сердец магнезитные глыбы.
Они - неосознанных дней эпилог,
Заполненный датами табель.
Стихи - их придумал, конечно же, Бог,
К ним танец бензиновых капель.
Энергию слов называя душой,
Поступком напомнив,
что всё же живой,
Поэт продлевает горения срок.
Свободное время заполнить с умом:
До часа в обед, полчаса перед сном,
Плохому поэту - хороший урок.
VIII
Плохому поэту - хороший урок,
А лучше по штуке на строчку:
- Пиши, и ты станешь не так одинок;
- Не нужно брать рифмы в рассрочку;
- Не бойся любить, а влюбляться не смей;
- Быть влюбчивым - попросту глупо;
- В запасе имей килограмм сухарей;
- Топор - это вещь не для супа;
- Ответы найди: для чего выбран ты?
- Зачем эти тексты и дух высоты?
- Брать методы лучше от нескольких школ;
- Знать, кто зашифрован в понятие "мы";
- Выходят из тьмы золотые умы;
- Плохие стихи сами просятся в стол.
IX
Плохие стихи сами просятся в стол.
Дела нехорошие прячем.
А если всплывут, доставай корвалол,
Мешай с воскресеньем коньячным.
Не каждое горло отобрано в хор.
Здесь мало иметь лишь надежду.
Сейчас не естественный принят отбор,
Опять коронуют невежду.
Палитру огня подведёт серый дым,
Когда в тридцать пять уж не быть молодым.
Стихи разных лет занесут в протокол.
Пусть кто-то, кому-то, чего-то шепнет,
И пусть это что-то в размер обернёт.
Рифмуется просто с глаголом глагол.
X
Рифмуется просто с глаголом глагол
О вере, любви, о надежде...
Как будто забил незаслуженный гол,
Гарцуя потом без одежды.
Опасно же быть и дотошно скупым
К словам из первичного ряда -
Остаться в итоге с карманом пустым,
Чураясь ночного подряда.
Искусство само продиктует баланс:
Раз-два, раз-два-три, пируэт, реверанс...
Тетрадь, чистый лист... Превозмог, записал.
Но как не жалеть тот потраченный лист,
И было бы лучше, останься он чист?
Что тянет из дома идти на вокзал?
XI
Что тянет из дома идти на вокзал?
Какие на путь лягут строки?
Означил маршрут и билет заказал.
Пороги, дорога, пороги...
А есть та земля, что взрастила тебя,
Её нужно свято возделать.
Стоишь на вокзале, билет теребя,
Но это не точка предела.
Так важно запомнить дорогу домой,
И пусть она станет совсем не простой,
Ведь дом это больше, чем просто жильё.
Что дом для тебя, по пути разберись,
Святая земля или грешная высь?
В пути так легко походить на зверьё.
XII
В пути так легко походить на зверьё.
Что станет с утерянной верой?
Когда модный хлам превратится в старьё,
Сверкнёт она в праздности серой.
Добротно подобран прицел и калибр,
Готово оружие - слово.
Сонет, триолет или колкий верлибр…
В поэзии образ - основа.
Годами построенный образ творца
Разрушится, если не помнить отца.
Парча превратится в простое тряпьё.
Но как сохранить этот важный задел,
Когда нужно ставить лишь высший предел?
Отбросить чужое, оставив своё.
XIII
Отбросить чужое, оставив своё,
Искать, выжимать концентраты,
Настроить чутьё, чтоб его остриё
Могло словом резать закаты.
Способны стихи залатать полынью
На корке простуженных будней.
Послушай, природа даёт интервью,
Для этого просто побудь с ней.
Останется только потом записать.
Вернешься, прижав дорогую тетрадь,
Словами готовый разить наповал.
И многое точно случится потом.
Тетрадь превратится в увесистый том.
Итоги судьбы создадут магистрал.
МАГИСТРАЛ
О чем ты молчишь, молодая звезда?
Слова на бумаге - другие слова!
Пусть ритм зададут поутру поезда.
Пиши, раз на месте твоя голова.
Удачная мысль обернётся стихом.
Осталось сто двадцать пять собственных строк,
Их вычерпать нужно, не встретившись с дном -
Плохому поэту хороший урок.
Плохие стихи сами просятся в стол.
Рифмуется просто с глаголом глагол.
Что тянет из дома идти на вокзал?
В пути так легко походить на зверьё,
Отбросить чужое, оставив своё.
Итоги судьбы создадут магистрал.
Январь-июль 2024г.
Рыбинск-Москва-Кемерово-Березовский-Ленинск-Кузнецкий-Мыски-Калтан-Сергиев-Посад-Химки-Челябинск-Сатка-Елец-Липецк-Рыбинск
© Александр Рыжков |
