|
***
Не дотянуться до небес…
К чему бесплодные мечтанья?
Но как оставить без вниманья
к высоким тайнам интерес?
А вдруг дотянемся? - хоть раз
коснёмся царственной прохлады…
И всё. И большего не надо.
Пусть не сегодня, не сейчас…
Вот почему из века в век,
небесным светом оглушённый,
глядит на звёзды изумлённо
неугомонный человек.
***
Не покидай, Поэзия, меня!
Сквозь тьму прорвись отважно и мятежно —
ни ветру, ни дождю, ни бурям снежным
не дай задуть священного огня!
Оберегай, Поэзия, меня.
Прости мою весёлую мятежность,
сердечный пыл и искренность, и нежность,
дерзанье необъятное обнять.
Пусть миг купанья красного коня
вновь повторится в обновлённом мае!
Тебе навстречу двери отворяю...
Не оставляй, Поэзия, меня.
Не покидай, Поэзия, меня! —
и сохрани то светлое мгновенье,
ту радость и восторг, и вдохновенье
в улыбке угасающего дня...
Не покидай, Поэзия, меня…
***
В начале было Слово.
И Слово было у Бога
И Слово было Бог.
Евангелие от Матфея
Беспокойные ветры
разгоняли Пространство и Время,
а в глубинах Вселенной
ускорялось рожденье планет.
С безымянной кометы
по Вселенной рассыпалось семя.
Семена сотворенья
в Мирозданье оставили след.
Сотворение речи
началось с сотворения Слова.
Слово было в начале,
но конца обновлению нет.
Ведь Пространство и Вечность
обновляются снова и снова.
Слово «Бог» прозвучало –
и разлился спасительный Свет…
***
В далёком поднебесье
мелодия звучит,
и кто-то к звёздной песне
вручает мне ключи…
Как детское дыханье
пугливы и тихи,
под звёздное мерцанье,
рождаются стихи.
В переплетенье строчек
заискрились слова.
От них к исходу ночи
кружится голова…
Бессонными ночами,
по прихоти стихий,
наверно, не случайно,
рождаются стихи…
***
Фаталистка и Ведунья -
ветру вольному родня –
все стихии в полнолунье
обереги для меня.
Волнам яростным вдогонку,
с ветром «наперегонки»,
добралась на плоскодонке
до неведомой реки.
Безоглядно, безрассудно,
«без руля и без ветрил»…
Даже вёсел в это «судно»
мне никто не положил.
У костра согрелась чаем,
горсть ракушек собрала,
обсушилась. За плечами
всколыхнулись два крыла…
Не пугайтесь! Я – Ведунья
и посланница стихий.
Просто Небо в полнолунье
нашептало мне стихи…
***
Молчанье невостребованных строчек,
отвергнутых стихов…
Роптанье бессловесных многоточий
в плену черновиков…
Я словно жду небесного знаменья
и знаю наперёд:
уныние угаснет – вдохновенье,
желанное, придёт.
Вновь прилетит диковинная птица
из детского кино,
и чудо озаренья совершится,
как в юности – давно.
Заговорят разбуженные струны
про радость и про грусть...
Мой голос зазвенит светло и юно.
И я вернусь…
Вернусь. Быть может, дочитаю Книгу
своей судьбы. И я
вдруг разгадаю главную интригу
и смыслы Бытия…
|
***
Едва достигнешь пониманья
необратимости основ,
глубинных смыслов, вечных слов
и катаклизмов Мирозданья,
освободишься в тот же миг
от горделивых заблуждений,
когда поверил без сомнений,
что «все премудрости постиг».
И, вспомнив неспокойный быт,
свою наивную мятежность,
ты примешь всё как неизбежность -
неотвратимый перст судьбы.
ЗАВАРИЛИ КАШУ…
Бурлит планета. Заварили кашу
поборники придуманных «свобод».
Стравили снова «наших» и «не наших».
Перекроили мир наоборот.
Всё делятся на «правых» и на «левых».
Земля устанет, и, в конце концов,
она, однажды побледнев от гнева,
горячей лавой плюнет им в лицо.
СЛАВЯНСКИЕ РУЧЬИ
Славянские ль ручьи сольются в русском море,
оно ль иссякнет – вот вопрос?
А. С. Пушкин
Дыханье смрадное войны
коснулось рубежей Отчизны:
в Украйне бесы правят тризну
по убиенным без вины.
Нам предназначено судьбой –
стать волонтёрами славянства,
когда «прозападное» чванство
народы гонит на убой.
Нас породнили на века
ещё языческие боги
и «непроезжие» дороги,
и первородство языка.
Сегодня вражеская рать,
в «демократическом» экстазе,
живые ниточки и связи
родства стремится разорвать.
Воспряла Русская звезда!
Но «русскость» снова не в фаворе:
а вдруг сольются в русском море
ручьи славянства навсегда?
ВЕТЕР И ВРЕМЯ
Ветер подсохшие листья унёс.
Вихрем промчались
и угодили в овраг под откос –
там и остались…
Дней вереницы скатились с горы,
разве догонишь.…
Столько событий прошло с той поры,
и не упомнишь…
Не остановишь. Не надо грустить,
плакать напрасно.
Важно свечу в темноте донести,
чтоб не погасла…
КЛЮЧ
Коронавирус. В жёстком карантине,
и сны - не сны. В мучительном бреду
всё та же повторяется картина:
одна во тьме по лестнице иду.
Я поднимаюсь – выше, выше, выше…
Там свет живой – надежды робкий луч.
Вот вижу дверь, ведущую на крышу,
но оступаюсь – и роняю ключ.
Он вниз упал, в бездонное пространство.
Спускаюсь. Слышу злые голоса.
Ругают олигархов, иностранцев:
«пусть только их карают небеса!»
Вдруг прекратились споры и злословье -
и светлый отрок в комнату вошёл.
Мне ключ вернул, поправил изголовье,
«не плачь, - сказал, - всё будет хорошо…»
МОЙ «МАРАФОН»
Плеяда облаков –
усталые верблюды –
одни, без седоков,
размеренно бредут.
Скажите, кто-нибудь,
куда, зачем, откуда
верблюды держат путь,
кто выбрал им маршрут.
Во сне, в полубреду,
привиделось такое:
размеренно бредут
куда-то, не спеша.
Понятно, этот сон –
предвестник непокоя.
Продолжит марафон
мятежная душа…
***
Раскрутил круги Солнцеворот!
Ветры круче – сумерки короче.
Разбрелись сугробы вдоль обочин,
расплескалась лужа у ворот.
Предвещая близкое тепло,
первоцветы глянули пугливо.
Ах, родные, уцелели – живы!
Хорошо укрылись. Повезло.
Скоро разволнуют всё вокруг
свежий ветер и ночные грозы,
расшумятся молодо берёзы,
распушится тополиный пух…
И сорвутся каплями с пера,
зазвенят серебряные нити.
В музыке стиха как сохранить их,
чтоб не умолкали до утра?
Вдруг подхватят песенную нить
молодые звонкие синицы,
а душа опять омолодится.
И стихи случатся, может быть…
|
