|
Фатима ТИЛОВА-УЗДЕНОВА
(г. Тырныауз, Кабардино-Балкарская Республика)
Я оглянусь…
Август
Осень ранняя вновь. Август листьями жёлтыми машет…
У берёзы зелёной уже позолочена прядь.
В синих водах реки одинокое облако пляшет,
И тоской непонятной накрыло мне душу опять…
Я тепла так ждала… Но согреться, увы, не успела.
Не случилась мечта, моё сердце подавлено вновь.
Просто ливни сменялись туманом сырым то и дело…
Для меня лето спело короткую песню без слов…
Август тихо уйдёт… Он не лето уже… И не осень…
Он- конец ожиданий, начало великой тоски.
Ветер стайку из листьев опавших куда-то уносит,
А я в мыслях прошу об одном: «Август, не уходи…»
* * *
В тот день шёл дождь. Не скоро он умолк.
Размыло время важность этой встречи.
Волос переливающийся шёлк
Ложился лёгкой шалью мне на плечи.
Судьба к нему за руку подвела,
Румянец запылал в разгаре ливня.
Зачем любовь так быстро отцвела!
Теперь мне шепчет ветер его имя.
Куда-то устремлённый долгий взгляд…
Случайность, затуманившая сердце…
И всматриваясь в дождь, ищу опять,
Тот день, когда под ливнем мокли вместе.
Стремительным потоком прошлых лет
Вдаль унеслись мои воспоминания.
Сквозь годы встречу ту не разглядеть-
Вместо неё- привычное молчание…
Дрозд
Покрылось небо звёздным напылением,
Ночь распростёрла крылья широко.
Но незадолго, не по принуждению,
Вдруг дрозд запел божественно, легко…
Волною накатило его пение.
И заливаясь трелью в полутьме,
Он вызвал грусть, но также- восхищение!
Напев тот зазвучал в моей душе.
Похоже, ищет дрозд свою подругу,
И безответной страстью одержим.
Боль изливает он на всю округу…
И мы порой судьбой не дорожим…
Уже темно, а дрозд роняет звуки,
И мне понятен каждый его свист.
Ведь так поют лишь только о разлуке!
Он в этой песне искренен и чист…
* * *
Жизнь исходив и вдоль, и поперёк,
Пришла в конце к такому заключению:
Мой горный край - любимый уголок,
Он для меня и жизнь, и вдохновение…
Теплее, ближе, чем отцовский дом,
Не довелось увидеть мне в походах.
Не встретила роднее живших в нём,
На бесконечных жизненных дорогах.
И мягче хлеба матери моей,
Горячего и с дымным ароматом,
Уже мне не попробовать вкусней…
И не вернуться в дом любимый с садом…
В незваные, непрошеные дни
Нигде мне не найти того уюта…
Родители… Настольные часы…
И чётки деревянные из бука…
Звёзды и люди
Звёзды… Люди… Как они похожи…
Каждое светило- чей-то путь…
Как и на земле- там, в небе тоже-
Так же умирают и живут.
Как и мы, блуждая во Вселенной,
Звёзды ищут спутников своих.
Там есть рай, и есть огонь геенны,
Может, лишь пороков нет людских.
Миллиарды звёзд горят, мерцают!
В Лету сколько кануло- не счесть!
Там сверхзвёзды жалости не знают,
И среди людей такое есть…
У людей всё так же… Всё как в небе.
Разница же только лишь в одном-
Звёзды светят нам, когда стемнеет,
А людские души видно днём.
Как и люди, звёзды умирают-
И судьба их- неизбежный тлен.
След одних не гаснет и сверкает,
След других уходит просто в тень…
* * *
Осенний парк, ухоженный до лоска,
Запуталась в янтарных кронах синь.
В шуршащей сказке листьев- мы два гостя,
Среди великолепия молчим…
Идём с тобой, а осень в спину дышит,
Нас провожает рыжий листопад.
Осенний день теплом прощальным пышет,
И мы ведём беседу невпопад.
Лишь временами, мысли прерывая,
Каштаны гулко падают в траву,
Да ветерок случайный разметает
У наших ног опавшую листву…
* * *
Там, у реки тихоструйной,
В росах медвяных трава.
В локонах ивушки грустной
Нежится долго заря.
Иволги ранняя флейта
Будит напевом листву.
Где-то, у кромки рассвета,
Зарево гасит звезду.
Шёпот прохладного ветра,
Словно подавленный стон.
Тишь невесомая эта
Как ускользающий сон.
Солнца белёсые кудри
Падают в рощу с небес.
Это всё раннее утро-
Светлое время чудес!
* * *
Холодный нынче май. Дожди, туманно…
Промокли дни весенние насквозь.
А зори- в птичьих трелях, как ни странно,
Поют то хором, то зальются врозь…
Заснежены как в январе вершины,
Холодный ветер в клочья рвёт туман.
В озябших птахах столько воли! Силы!
У них учиться б стойкости и нам!
Старый дневник
Каким же стал унылым вид с окна -
Взгляд падает на пустошь вдалеке…
Я в сумеречной полутьме одна,
Ищу чего-то в старом дневнике.
Листаю… Время скоро уже восемь.
Вечерний час, пушистый плед, уют…
А в дневнике потёртом плачет осень-
Мне там, в далёких снах, безбожно лгут…
А дальше, в роще светлой и весенней,
Строка моя витает средь осин.
И молодость с улыбкою надменной
Взмывает дикой птицей в неба синь…
Листаю старый свой дневник помятый -
В нём чередою радость и печаль.
Мне дорог этот мир, зарёй объятый…
Но жизнь, растраченную мне не жаль…
* * *
Поспеет в поле золотая рожь,
Нальётся соком красная черешня,
Растают тучи, превратившись в дождь,
И каждый путь пройдёт свой неизбежно.
Но снова пашня примет семена,
И сад опять весной фату наденет.
И как смычком задетая струна,
Душа на этот праздник вновь ответит.
От дел насущных, от пути устав,
Я тоже передам жизнь-эстафету -
И хлынувшие чувства обуздав,
Отправлюсь в мыслях в долгий круг по свету.
Увиденное расскажу в стихах,
Чтоб не наскучить всем пространной речью.
Жизнь не увязнет в девственных снегах -
Откроет путь пришедшему на смену.
Бывает так, что март уже в цвету,
Всё в зелени, в сиянии изумрудном,
На вербах почки птицы гнёзда вьют…
И мир весенний в счастье безрассудном.
В апреле же вернётся вдруг зима -
И аромат цветения сменят вьюги.
И нет от птичьих трелей и следа -
Замёрзли в гнёздах верные подруги…
Конечно, это боль… Это беда…
Но выживший птенец всё ж оперится!
Он вылетит из своего гнезда,
И скоро в синем небе растворится…
Всё в жизни так: планируешь одно-
Судьба ж тебе другое уготовит.
Но хочется мне верить всё равно -
Внук незнакомый дальше путь продолжит…
***
Мой балкарский язык, мудрый мой собеседник!
Ты моей колыбельною песнею стал!
Ты однажды взошёл средь снегов, как подснежник,
Аромат ледников лёгкий слог твой впитал!
Набирался ты сил в белоснежной легенде,
Родником ты журчал, ветром лёгким летал.
Мой язык дорогой, ты со мною всё время!
Ты из каменной тверди базальтовых скал!
Слышу звуки твои в тихом шелесте сосен,
В песне горной реки, в гордом крике орла,
В щебетании радостном красочных вёсен,
И в молчании вершины, что вечно бела!
Мой балкарский язык, вдохновляюсь тобою!
Ты - мой путь! Никогда я с него не сойду!
Для тебя своё сердце я настежь открою,
Свою жизнь в твои корни навечно вплету…
***
Прожужжала как шмель над травой раскалённая пуля,
И, устав от страданий, прильнула к земле синева.
И заря над широкою степью как тень промелькнула,
Будто шаль одолжила ей чёрную чья-то вдова…
По-над речкой туман пахнет гарью. Он с привкусом дыма…
И живая Земля молчаливая в страшной беде.
Не поймёт всё никак, почему она столь нелюбима,
Почему её место на жертвенном лишь алтаре…
А сухие былинки, качаясь от залпов орудий,
Шепчут тихо: «Родная, немного ещё потерпи,
Ведь не только безбожные нелюди есть… Есть и люди…
За тебя постоят они, только ты их позови!»
Раскалённые пули над степью как шмели летают,
И впиваются намертво в грудь благодатной земли.
Истекая слезами, которые в сердце впадают,
Ланью раненой Правда продолжит свой путь по степи…
***
Я оглянусь… А там мой путь неспешный -
Извилистый, как горный серпантин.
Чуть постою я в грусти безутешной
Среди опавших трепетных осин.
Уже рукой подать до горизонта,
Но медлю я, с ним встречи не ищу…
Волнительно лишь оттого немного,
Что не успею… Или не смогу…
Но я вздыхать не буду о прошедшем,
Грустить не буду больше ни о чём-
Как не грустят о дереве отцветшем,
Как не грустят, расставшись с этим днём…
И лишь душа не знает чего хочет,
В печали почернела словно смоль…
В ней временами будто ад клокочет -
Она так, может, унимает боль… |
