Сергей ЗУБАРЕВ,(Анапа)
Из новых стихов

СТАРИК
Износилось тело, как рубаха.
И в чём только держится душа?
Но гляди-ка, как старик без страха
Смотрит в небо жадно, не дыша.

Что там видит? Дальнюю дорогу
Всю в сугробах снежных облаков.
Он уже готов предстать пред Богом
И ответ держать за всё готов.

За любовь, которой знает цену,
За безумства, за хмельной туман...
И расскажет он, как брали Вену,
Как тогда от крови был он пьян.

Многое старик расскажет Богу,
Как всю жизнь на Родину пахал.
Хоть она порой судила строго,
Никогда её не предавал.

О большой “вине” своей расскажет
Он, прошедший тысячи дорог:
– Господи, как жить ты мне прикажешь,
Если я державу не сберёг?

В чистое одет, как перед боем.
Под ногами лишь землицы пядь,
А над ним всё небо голубое,
До звезды уже рукой подать...
13 июня 2013 г.

ДВА ГОЛОСА
           Россия в пропасть летит, а о чём
           пишут молодые поэты?
                                  Ю. Кузнецов
          О чём писать, на то не наша воля!
                                 Н. Рубцов

То не порыв горячий ветра
Бумагу на столе взъерошил –
В окно ворвался голос мэтра
(И пробежал мороз по коже):

– О чём вы пишете, поэты,
Когда летит Россия в бездну?
И горько мэтр вздохнул при этом,
Мол, все советы бесполезны.

Другой поэт свой голос подал,
Дохнув в окно цветущим полем:
– О чём писать, – ответил с ходу, –
На то, увы, не наша воля.

Двум голосам тем снова тесно,
Как и двум гениям на кухне –
И вспыхнет молния, как песня,
И следом гром небесный ухнет.

Писать поэты так же будут
И вырывать из сердца строки:
О страшных ли кровавых буднях,
О ветре ль дремлющем в осоке...

Кто о любви слагает песню,
Чтоб подарить своей невесте...
Ну а летит Россия в бездну,
Поэт летит с Россией вместе.
июнь 2013 г.

* * *
                    внучке Хариессе
Словно куколка в коконе спящая,
Ты в пелёнках в кроватке сопишь.
И из этого дня настоящего
В снах небесных куда ты летишь?

Закружил тебя, может, непрошенно
Тихой музыки старый мотив.
Спи же, маленькая, спи, хорошая!
И расти в своих снах золотых.

Ты порхай над рекою молочною
В светлых снах луговым мотыльком.
День придёт, разольётся звоночками –
Это смех твой наполнит наш дом.

Будешь весело ты, легкокрылая,
И по дому, и саду летать...
А пока сладко спи, моя милая,
Ангел твой будет сны навевать.
3 июля 2013 г.

НАШЕСТВИЕ
Понахлынули орды с востока.
Кто рассеет нависшую мгу?
У князей на глазах поволока,
А бояре считают деньгу.

Чужаки же, по отчине шляясь,
В родники, насмехаясь, плюют.
Где ж дружина? Дружина гуляет.
Ну, а смерды? Те горькую пьют.

Всем пришельцам здесь вольная воля.
Во земли! Обживай – не хочу!
Вся страна теперь – Дикое Поле,
Где не каждому меч по плечу.

Не к грозе ли нещадно так парит?
Хлебороб, избегающий драк,
Даже он стонет: “Эх, государя б!
Чтоб собрал всех нас в крепкий кулак”.

А в ответ только глум да веселье...
Но закат-то, закат-то багров!
Будет завтра. И будет похмелье.
Сколько будет наломано дров...
7, 8 июля 2013 г.

УСТАЛОСТЬ
Есть усталость, а радости нет
От проделанной за день работы.
И закатный мерцающий свет
Не покроет траву позолотой.

Будет серо и буднично всё.
В суете свои силы растратил.
А когда-то ступал, как Басё,
По тропе золотой на закате.

Трудным днём, никого не виня,
Управлялся с работой любою.
А в конце, удилами звеня,
Вёл коня своего к водопою.

Ключевой всем хватало воды.
И вздымались бока у Пегаса –
Пил и пил отраженье звезды,
А оно до утра всё не гасло.

Вот рассвет в облаках кучевых
Солнца луч обнажал, будто шпагу.
Как охапка цветов полевых,
Рассыпались стихи на бумагу...

А теперь всё не так и не то.
От работы усталость ломает.
Где Пегас твой, не знает никто,
Эх, судьба твоя – лошадь хромая!..
19 июля 2013 г.

МЕЧТАТЕЛЬ
Я и плотник, и кочегар...
Что ж теперь, сожалеть об этом?
Ну не дал мне Всевышний дар:
В жизни быть лишь просто поэтом.

И не белой бумаги лист
Предо мной, а облако пара –
Чтоб пролить соловьиный свист,
Напитай-ка ты строки жаром.

Я судьбе не перечу, нет,
Что связала меня с котлами.
Я стихов нерождённых свет
Вижу, если глядеть на пламя...

Всё же помыслы высоки!
Правда, муза? – моя подружка.
С обречённой сухой доски
Золотую снимаю стружку.

Продолжаю всё строить дом
День за днём и за камнем камень...
Вот дострою и буду в нём
День и ночь говорить стихами.
1-2 августа 2013 г.

* * *
И брачные песни древесных лягушек
И хор из сверчков ли цикад
Всю ночь до утра я бы слушал и слушал,
Окно распахнув в сонный сад.

От звуков ночных станет в комнате тесно –
А кроме меня ни души.
Я чувствую, что уже вызрела песня
Под сердцем – садись да пиши.

И воздух хмельной я цежу, будто брагу,
Да так и сижу в темноте –
Нетронутой пусть остаётся бумага
В невинной своей чистоте.

Ничем не спугну полунОчные звуки
И в комнате свет не зажгу.
И в такт мотылькам, что садятся на руки,
Порхают и строки в мозгу.

Порхайте, порхайте!.. Я все вас запомнил –
Вам скрыться уже не дано.
Отпразднуем час майской полночи тёмной,
Ещё есть и хлеб, и вино...
6 августа 2013 г.

ТЕЛЕВИДЕНИЕ
              Я изобрёл чудо, а это чудо
              превратилось в чудовище.
              Лучшая деталь в телевизоре,
              это выключатель.
                            Владимир Зворыкин

Завело ль оно с дьяволом шашни
Иль настолько прилипло к деньгам?
Много лет из любой телебашни,
Много лет оно лупит по нам.

И опять, как в той песне поётся,
“По своим артиллерия бьёт”.
Бьёт и бьёт, а народ не сдаётся.
“Недолёт. Перелёт. Недолёт...”

Ну а в скольких и скольких попало?
Тьмы и тьмы их, сошедших с ума.
Не водицы, а кровушки алой
Льются реки с экранов в дома.

Вот выносятся книги на свалку,
Вот и песен уже не поют...
А ТV человека не жалко,
На него и с экрана плюют,

Одинаковой метят печатью...
Но развею я вашу печаль.
В телевизоре есть выключатель –
Наилучшая всё же деталь!
10 августа 2013 г.

ДИПТИХ
1
Легко иль нет актёром быть?
В ролях и днями, и ночами
Сгорать. На сцену выходить
И в светлый день, и в дни печали.

Запрячь поглубже в сердце боль,
Приклей к своим губам улыбку,
И засветись, играя роль,
Когда в душе рыдает скрипка.

Пусть зритель думает и впредь,
Что на ресницах – слёзы счастья.
И с губ улыбку не стереть,
Хоть душу разорви на части.

Играй, пленяй, на свет мани
И осыпай теплом и светом!..
И, как салютные огни,
На сцене зацветут букеты.

Когда же соберёшь цветы,
И стихнет шквальный гул оваций,
В гримёрке с зеркалом на “ты”
Теперь ты можешь разрыдаться.

Из сердца выпуская боль
Наружу, как из клетки птицу,
Собою будь. И эта роль
Тебе не раз ещё приснится...

2
А вот уже иной сюжет:
Ты от любви и счастья светел,
Как будто чистый горний свет
Тебя влюблённого отметил.

Как хорошо!.. А сцена ждёт.
И зал уже шумит, как море.
Другая пьеса здесь идёт,
В которой ты весь полон горя.

Ну что ж, иди на эшафот!
И загоняй, как тигров в клетку,
И свет, и радость... Роль ведёт
Тебя по краешку нередко.

Плачь, если так велит сюжет,
Взаправду, но не понарошку.
Мешает плакать в сердце свет?
И как прикрыть его ладошкой?

Но плачешь ты и ты горишь,
И доиграешь роль, как надо...
...Усталый в зеркало глядишь –
Не знают зеркала пощады.

И на тебя, нет, не елей,
Прольётся музыка печали –
Ах, сколько сыграно ролей!
А главную свою сыграл ли?..
13, 15 августа 2013 г.

К НЫНЕШНЕЙ ВЛАСТИ
Ты ли от Бога?
Куда ни бросишь взгляд –
Правят, как могут,
Воруют, как хотят.
13 августа 2013 г.

ЗИМНЯЯ СКАЗКА
(ИЗ ДЕТСТВА)
Болен – гриппую. Ура!
В школу идти мне не надо.
Будет сегодня с утра
Книга мне лучшей отрадой.

Выпит малиновый чай.
Ждут приключения снова.
Может, и я, словно Кай,
Тоже сейчас заколдован.

Кем же? Да ею же, да!
Снежною злой королевой.
В чайнике старом вода
Вся выкипает от гнева.

Кот, что свернулся в ногах,
В дрёме мурлычет мне сладко.
Я ж замерзаю в снегах
И погоняю лошадку.

Холодно. Ох, и мороз!
Злюка! И в хвост он, и в гриву
Путников хлещет до слёз
Снежною белой крапивой.

С улицы мама войдёт,
В печку подбросит полено.
В самое время спасёт
Сына из снежного плена.

“Что там на улице, мам?”
“Снег первый кружится в пляске.
Андерсен Ганс Христиан
Пишет там зимнюю сказку”.
17 августа 2013 г.

СПОРНОЕ
Это в юности мы повторяем,
От стихов и весны без ума:
“О, весна без конца и без краю...”
Мы не верим, что будет зима.

Дни летят... Вот и осень сырая.
Где же прежних небес чистота?
Где весна без конца и без краю?
Есть огонь золотого листа.

Но и осень уже догорает.
И пугает зима неспроста.
Нет весны без конца и без краю,
Есть без краю одна маета.
17 августа 2013 г.

* * *
На Русь явились, пришлецы,
И будто к мамке присосались,
Кусаете её сосцы,
Вам сунь – отхватите и палец.

Вы все горазды Русь ругать,
Её смурное общежитье,
Но почему-то – что с вас взять? –
Из стран своих сюда бежите.

– Из злой позёмки, ветер, свей
Печальный реквием, не оду –
Здесь столько смешано кровей
И перемолото народу...

А жизнь, как река, течёт,
И далеко ещё до устья.
Она нам всем предъявит счёт.
Но вы, кочевники, не трусьте!

Судить, что будет, не берусь,
Умножат нас или разделят...
Не обижайтесь, если Русь
И вас однажды перемелет.
18 сентября 2013 г.

* * *
Промотал драгоценное время.
И накрыл горьких мыслей обвал:
“Много пил. Да и часто не с теми.
А порой без любви целовал…”

Душу травит немыслимым ядом
Запоздалое чувство стыда.
От весенних распахнутых радуг
Не осталось в ней даже следа.

Где небес золотое свеченье
Над рекою, над кронами ив,
Ты покорно плывёшь по теченью,
Прямо в небо весло уронив.

С каждым всплеском всё ближе к закату.
Как щемящ тихий вздох камыша!
Свет прощальный…
К нему виновато
Кроткой бабочкой рвётся душа.
16 октября 2013 г.

 

ГРИБНОЙ ДОЖДЬ
Дождь льёт и льёт. Грибы растут всю ночь,
Как и стихи в минуты вдохновенья
Растут в душе. Слова сдержать невмочь.
Душа и почва дышат откровеньем.

Истает ночь, и утро озарит
Тетрадь и лес, где таинство свершилось.
А горизонт, как рукопись горит,
Которой не коснулась Божья милость.

И вот уже читатель и грибник
Торят тропу, сбивая капли с веток.
Им кажется: вот-вот забьёт родник
На их пути неугасимым светом…

Но это будет завтра, а пока
Дождь льёт и льёт, и, сталкиваясь лбами,
Сноп молний высекают облака,
И до утра растут стихи с грибами.
октябрь 2013 г.

ПРОЩАЛЬНАЯ ПЕСНЯ
                     Р. П.
Поплачь в последний раз, моя гитара,
Взмолись, моя монахиня в миру!
Поплачем вместе - две подруги старых.
Мне кажется, что без тебя умру.

С тобой мы столько выплакали песен.
А сколько к небу вознесли молитв!
Но стал ли мир светлей, хоть и чудесен?
Мир не спасли. Вот и душа болит.

Твои семь струн, как продолженье нервов
Натянутых моих, я бью рукой.
Удача и успех целуют первых,
Последних отправляют на покой.

С тобой, моя подруга, так нелепо
Жизнь губим, до безумия любя…
Я струны рву и разбиваю в щепы
Тебя, моя любимая, тебя.

Ну вот и всё! Отплакали с тобою.
Последнюю молитовку прочли.
Она взлетела в небо голубое,
А ты лежишь разбитая в пыли.

Лежишь в пыли и, об огне мечтая,
Ты с укоризной смотришь на меня:
“Сожги дотла!” Конечно, золотая,
В последний раз я дам тебе огня.

Сегодня будут похороны песен.
Твой чёрный гриф, вздымаясь, из огня
Вдруг прохрипит, что этот мир так тесен
И для меня – да, да! – и для меня…
5, 6 декабря 2013 г.

* * *
Умереть в бою на бранном поле,
Утонув, как в море, в горьких травах, –
Ну, скажите, чем плохая доля?
Смерть такая мне б была по нраву.

Иль, идя за плугом на рассвете,
В борозду упасть, рассыпав зёрна.
Пусть землёй их заметает ветер,
И звучат небесные валторны.

Чью-то жизнь спасая из пожара,
Насмерть отравиться дымом едким.
“На миру и смерть красна!” – недаром
Часто повторяли наши предки.

Для одних судьба – гнилая лодка,
А других всю жизнь ведёт по бровке…
Кто-то умер от палёной водки,
Ну а кто от передозировки.

Добрая судьба моя иль злая?
Выстрел обещает иль метели?..
Как же не хочу я, не желаю
От болезней умирать в постели.

Но на всё, на всё Господня воля…
Жизнь течёт, и шепчутся молитвы,
И пшеница колосится в поле…
Свет и тьма опять сошлись на битву.
16 декабря 2013 г.

* * *
Запах малины – не запах, а крик:
“Вот я – скорее сорвите!”
Пряно вздохнул у тропы базилик
Царственно, как небожитель.

Осы пьют сладкий малиновый сок
Жадно, как будто хмелея.
Солнечный луч, как в печи уголёк,
В ягодах тлеет и тлеет.

Время настанет – вскипит самовар.
Жаль, что часы эти редки!
Вечер прольёт, как малиновый взвар,
Свет и на сад, и беседку.

Будет беседа у нас горяча
С музами – да! – поелику
Долго пить будем с малиною чай,
С веточками базилика.
18 декабря 2013 г.

МОЛИТВА
Господи Иисусе Христе,
Прости мя грешного!
Долго я блуждал в темноте
По полю снежному.

До костей в пути промерзал
И грелся водкою.
Сколько раз меня ты спасал,
Где надо – плёткою…

Господи Иисусе, прости
За слепоту мою.
Я уже к тебе на пути.
Иду и думаю:

“Ты пролил с небес спелый свет,
Завьюжил вишнями,
Под стопой не снег – белый цвет,
Поля гречишные.

Как гречихе сладко цвести!
Вот затеряться б в ней…”
Господи, помилуй! Прости!
Дай надышаться мне.
20 декабря 2013 г.

СОБИРАТЕЛЬ РИФМ
Скромен дар поэта или ярок,
Но всегда, брат, помни, не забудь:
Для жены ты – собиратель марок
Или там ещё чего-нибудь.

Ну а ты, брат, собираешь рифмы, –
Только это и несёшь в свой дом! –
Как пирога к острову сквозь рифы,
Пробиваешься к стихам с трудом.

Сколько ж стоит труд души поэта?
Грош цена, а то и не гроша.
Не во благо близких до рассвета
Ты не спишь, и мается душа.

И семье от твоего гусарства
Пользы нет, пиши хоть целый век.
Что семья… Ты и для государства
Тоже “бесполезный” человек.

Мир, живущий лишь единым хлебом,
Обречён. Но ты пиши, пиши –
Может быть, стихи под этим небом
Всё же станут хлебом для души.
22 декабря 2013 г.

* * *
Дождь ли, слёзы ли зарю занавесили.
Время витязей прошло, время – плесени.

Из своих сырых углов расползлась она,
Свысока глядит на всех безобразина.

Были души высоки, были песенны,
Но мельчают на глазах, тлеют в плесени.

Как мы ждали перемен, ветра свежего!
Неужели взяты в плен всякой нежитью?

Неужели звёздный час проворонили,
И врагами мы уже похоронены?

Кто в слезах, а кто в соплях, кто и с выгодой,
Нынче ходит он в “князьях”, завтра выгонят…

Завтра всё будет не так. Утро грозное.
Забурлит в реке вода купоросная.

По углам пройдут с метлой да и с песнями,
Чтоб под солнцем стать золой всякой плесени.
июль 2013 г.

* * *
Неужели не чувствуем боли?
Только глянь на газетный киоск –
Матерь Божия рядом с “Плейбоем”!
На иконе, а плачет всерьёз.
Вот и небо с утра голубое
Стало серым и мокрым от слёз.

Ох, и времечко: “Всё на продажу!”
Где-то стала доходом беда…
Все спешат по делам своим важным,
Обтекая киоск, как вода.
И никто не оглянется даже,
И сгорает закат от стыда.

Вновь сгущается тьма над водою,
А душе нужен свет позарез.
И слезинку уронит звездою
Богородица, глядя с небес…
10, 11 января 2014 г.

* * *
Петухи не во сне ли пропели?
Не за печкою ль вскрипнул сверчок?
Никого! Все давно улетели.
На деревне один “дурачок”.

Вот проснулся опять с петухами,
С полоумным запечным сверчком
И, бубня, он наполнил стихами –
Иль молитвами! – старенький дом.

Не стенал он про горе и счастье,
Не туманил слезами свой взор.
Просто взял рыболовные снасти
По привычке и вышел во двор.

Ночь истаяла в лунной ограде.
Просыпалась с рассветом земля…
Что рыбалка? Не отдыха ради,
А сейчас пропитания для.

И спешил он тропинкою узкой
На заре среди трав росяных
К светлой речке, пока ещё русской.
Но зевнёшь, потечёт для иных.

Может, он и судьбою отмечен –
Доживать ото всех вдалеке,
Чтоб вот так разговаривать с речкой
Каждый день на родном языке.
январь 2014 г.

* * *
Как этот мир ни плох и ни жесток,
Жить всё же хорошо на белом cвете.
Смотреть, как заметает лунный стог
Клочками снежных туч бродяга-ветер.

Жить хорошо, и что ни говори,
Так здорово встречать рассвет с любимой.
Пусть ночь сгорает в пламени зари,
Взмывая в небо облаком и дымом.

А с чем сравнится тот счастливый миг,
Когда на свет родятся наши дети?
С любой из мам пиши мадонны лик,
И этот образ будет чист и светел.

Как хорошо сидеть на берегу
И просто так следить за облаками.
И до утра заночевать в стогу,
В такую ночь с души спадает камень.

Лишь запах сена, шёпот камыша
Да сонный всплеск воды над нею властны.
Так сладко-сладко! что в тот миг душа
Не верит дням, когда была несчастна…
13 января 2014 г.

* * *
              Светлой памяти
               Николая Малашича

От “Вселенской тоски” погибают поэты…
Раньше срока. Им петь бы и петь.
Остаются стихи. И в стихах столько света,
Не стихи – колокольная медь!

Льётся звон колокольный над русской равниной,
Завещая навеки сберечь,
Передать своим внукам и дочке, и сыну
Наше золото – русскую речь.
13 января 2014 г.

* * *
              А муза – ветреная девка…
             …А вот ангел-хранитель – другое.
                                   Николай Зиновьев

Для поэта тяжелей нет груза,
Чем молчанье долгое нести.
Упорхнула ветреная муза –
Мало ли поэтов на пути.

Но и верный ангел за спиною
Дни и ночи тягостно молчит.
А в груди всё так же сердце ноет,
И душа по-прежнему болит.

Для нытья и боли есть причины:
Этот мир, как никогда, суров.
Но поэт не плачет, он – мужчина,
Да порою не хватает слов

Описать всё то, что происходит
Всюду, где звучат команды: “Пли!”
Если муза долго не приходит,
Ангела-хранителя моли,

Чтоб от горькой тяжести молчанья
Он освободил тебя. В ночи ж
Ты не смей, поэт, впадать в отчаянье
От того, что долго так молчишь.
март 2014 г.

* * *
Ко мне не липнет муза, как смола,
Влетает редкой бабочкой. С крыла
Стряхнёт с пыльцой на лист скупые строки,
Как будто крошки с барского стола.
6 апреля 2014 г.

* * *
Кричать иль плакать в час недужный,
Когда тебя терзает боль?
Хоть разум говорит: “Не нужно!”
Ты душу с сердцем не неволь.

И если нет уже терпенья,
Поплачь, тихонько, не навзрыд,
Чтоб слышать ангельское пенье
То, что в душе твоей парит.
15 мая 2014 г.

* * *
Бледно-розовый рассвета ластик
Звёзды стёр с небесного холста.
День пришёл и с солнечною страстью
Вновь рисует с чистого листа.

Вот нарисовал лебяжью стаю
Белых облаков, летящих вдаль.
А в края какие улетают? –
Ты сейчас об этом не гадай.

Сколько тех, кто в пламени разлуки
Вмиг сгорают, словно мотыльки…
Вот и ива опустила руки
В струи утекающей реки,

Руки-ветви старые, сухие,
Помнящие изумруд листвы…
Только те мгновенья золотые
Не вернутся никогда, увы!

Вот и мы к закату стали ближе,
И затихла в камышах река.
День нарисовал подсолнух рыжий
У тропы, ведущей в облака…
19-20 апреля 2014 г.

* * *
Осень. Горечь. Листопад.
Пламя ве́трами раздуто.
Запах тления. Распад.
Торжество кровавой смуты.

Следом горькая зима,
Долгая, от слёз сырая.
Полусвет и полутьма.
И тоска, тоска без края.

Жданный март, за ним апрель.
Сладок щебет птиц для слуха.
Собирание земель.
А ещё высоты духа.

Это русская весна,
И цветенья эстафета.
И душа, как и страна,
И томима, и пьяна
Жаждой солнечного лета.
12 марта 2014 г.

* * *
Успеха меды распиваем,
Вино победителей пьём.
С высоких трибун повторяем,
Как мантру: “Своих не сдаём!”

Откуда же горечь печали,
Боль, как от укуса змеи?
Неужто все те, кого сдали,
Неужто они не свои?
18 апреля 2014 г.

* * *
В кресле ты сидишь иль на диване,
Попивая чай иль кофеёк,
И глядишь, как на телеэкране
Пламенем объят юговосток.

Наблюдаешь за войной “в онлайне”,
Видишь, кто-то падает, лежит
Под огнём прицельным иль случайным…
Ты же здесь не ранен, не убит,

Свой горячий кофе попивая,
Вздрогнул. В дверь стучатся. Кто бы мог?
Может это третья мировая
К нам ко всем ступила на порог?..
28 мая 2014 г.

НОВОРОССИЯ
Донецк, конечно, не Цхинвали
И уж тем более не Крым.
Вписаться за него едва ли
Захочет нынче третий Рим.

Но слышу: “Укрепи нас в вере!
Хлеб наш насущный даждь нам днесь;
И стойкости по полной мере…
А третий Рим?.. Сейчас он здесь!”
29 мая 2014 г.

Нажав на эти кнопки, вы сможете увеличить или уменьшить размер шрифта
Изменить размер шрифта вы можете также, нажав на "Ctrl+" или на "Ctrl-"
Система Orphus
Внимание! Если вы заметили в тексте ошибку, выделите ее и нажмите "Ctrl"+"Enter"

Комментариев:

Вернуться на главную