Сергей ЗУБАРЕВ
(Анапа)
Бывают дни, когда не до стихов…
* * *
Слава Богу за всё!
И за это осеннее утро,
И за строки Басё
Про ночную росу с перламутром,
Что так бабочка пьёт,
Жадно пьёт и напиться не может.
Завершила полёт.
И её жизнь осень итожит.
Слава Богу за свет,
Исходящий из нашего детства!
На него столько лет
Мы глядим, не боясь наглядеться.
Свет тот весь из тепла,
К нам летит, словно бабочек стая…
Осень жизни пришла,
Вот и мы свой полёт завершаем.
Слава Богу за всё!
За любовь, за надежду, за веру.
Всё мы в жизни снесём,
Что отсыпал Он полною мерой.
Свет пролей, Альтаир,
Пусть отступят от Родины беды.
Слава Богу за мир,
Наступающий после Победы!
7 сентября 2024 г.
ВСТРЕЧА
После инсульта стал плаксив,
Буквально всё могло растрогать:
И песни жалобный мотив,
И образ нищенки убогой.
И в руки ей суя рубли,
Он бормотал негромко: “Нате!”
А слёзы по щекам текли,
Как будто видел Богоматерь.
И в храм скорее поспешил,
Перед дверьми перекрестился
И о спасении души
Он долго, истово молился.
Слезами на пол капал воск,
Свеча в руке его горела…
И плакал он… Но вот вопрос:
“Рождалось что в душе из слёз,
Или душа рвалась из тела?..”
20 сентября 2024 г.
ПЧЕЛА ПАМЯТИ
Он из дому ушёл и не вернулся…
Ушёл он на прогулку, на войну ли?..
Какими он ветрами захлебнулся?
Какой сражён заточкой или пулей?
Какими… Впрочем, то уже не важно
Для матери, что так ждала их встречу.
Ей: “Здравствуй!” – никогда уже не скажет
И не обнимет никогда за плечи.
Но вспомнится ей, как она качала
Его, когда лежал он в колыбели…
Какое было светлое начало!
Какие птицы в сердце её пели!
А вот его ведёт впервые в школу,
В душе надежды, ранец за спиною…
А вот уже он взрослый и весёлый:
“Да что случиться может, мам, со мною?!”
И сердце её, полное печали,
Сегодня рвётся, став сплошною раной.
А памяти пчела всё жалит, жалит –
И яд, и мёд ей дарит, как ни странно.
Она не верит в то, что время лечит,
И просит Бога о небесной встрече.
17, 18 декабря 2024 г.
* * *
“Без стихов мне жизнь не интересна”, –
С пафосом изрёк хмельной поэт.
Бесшабашно шёл опять над бездной
На манящий несказанный свет.
Жизнь бывает горькой или пресной,
Не спеши покинуть белый свет.
Даже если не сложилась песня,
Крест неси, – поэт ты или нет.
Жизнь свою ты допиши до точки,
Прерывать негоже на полстрочке,
Словно неудавшийся сонет…
15 января 2025 г.
* * *
Сорвался жёлтый лист,
Вскружился, полетел…
Ну, что ты, брат, раскис?
Неужто заболел?
Никак нельзя болеть,
Тем более, сейчас,
Когда поёт нам медь,
Зовя в дорогу нас.
Осенние дожди,
Дороги развезло…
Но ты, родная, жди –
Вернусь я всё равно.
Пусть впереди снега,
Завьются все в метель…
Мы разобьём врага,
И зацветёт апрель.
Сиренью вспыхнет май,
И сбудутся все сны…
Родная, обнимай
Пришедшего с войны.
21 января 2025 г.
* * *
Семнадцать дней осталось до весны…
И хоть зима была совсем не злая,
С морозцем лёгким, а порой гнилая,
Уже мы ожиданием пьяны.
Ждём, вот придёт красавица-весна,
Меняя каждый день свои одежды,
Деревья, травы и цветы надеждой
Одарит всех, всех пробудит от сна.
И нас с тобой, стряхнувших зимний сон,
Работы ждут весенне-полевые.
И хоть для нас всё это не впервые,
Но сад цветущий… Как прекрасен он!
Весна идёт. Мы думаем о ней.
А до весны всего семнадцать дней.
11, 12 февраля 2025 г.
* * *
Николаю Зиновьеву
В сумерках свирель заплачет,
И душа заплачет тоже…
Быть поэтом – это значит
Боль свою в стихах итожить.
Не для славы, не для денег, –
Чтоб кому-то стало легче.
Говорят: “Поэт – бездельник!”
Но ведь слово правды лечит.
Да не всем оно по нраву,
А уж горькое тем паче.
Быть поэтом – это право
Говорить, смеясь и плача;
Быть ответственным за слово,
Душу рвать, а не рубаху,
И всё время быть готовым
За него пойти на плаху.
13 февраля 2025 г.
* * *
Ни музы, ни вина…
Какое ж вдохновенье?..
В душе тоска одна.
Нет, вру. Вдвоём с терпеньем,
Ведут свой давний спор –
Кто ж всё-таки сильнее?..
А я иду во двор,
От воздуха пьянею.
Вот и пришла весна,
Щебечет мне: “Работай!
Не время, брат, для сна –
Садовник ты иль кто там?..
В саду рука твоя
Легка, как птичья стая…”
И снова вижу я:
Терпенье побеждает.
8 марта 2025 г.
* * *
Бывают дни, когда не до стихов…
Ни до каких, хоть самых гениальных…
Всю ночь не спишь до третьих петухов
И думаешь о горьком и печальном.
Мысль мучает: “Не спас, не уберёг…
Не уберёг ни Родину, ни сына…”
Из песни вспомнишь вдруг одну из строк,
Звучит: “Судьба и Родина едины!..”
И кажется, терпимей стала боль.
На помощь вновь услужливая память
Спешит: “А сыновья уходят в бой..”
И веришь, не истлело наше знамя.
Апрель 2025 г.
ГОЛОС ВО СНЕ
Остаток дней ты проживи в тиши
Без гневных строк, без слёз и суеты.
Свет золотой излей-ка из души
На белый лист, – попробуй, напиши
О мягкой силе Божьей красоты.
Заря такая – глаз не отвести!..
Сумей её запечатлеть в стихах.
А Бог всё сыплет, сыплет из горсти –
Цветенья хмель, броди, вскипай, лети..
И всё цветёт в полях, лугах, садах…
Мир обомлел от этой красоты…
Но как продлить очарованья миг?
От созерцанья не устанешь ты,
Лишь станут твои помыслы чисты,
И ты за всем увидишь Божий лик.
Простые расцветут карандаши –
Жужжи пчелой, пей их нектар, пиши!
Апрель 2025 г.
* * *
Давай я боль твою заговорю,
Мои слова настояны на травах,
На вещих снах и солнечных дубравах,
К ним подмешал я вешнюю зарю.
Я все твои тревоги зашепчу,
Пусть слово утолит твои печали,
И пусть стекает лунными ночами
Лишь светлый сон по бледному лучу.
Моя молитва будет горяча, –
И боль твоя в тебе и мне растает,
Откроется нам истина простая:
“Молись, душа, пока горит свеча!”
2 мая 2025 г.
* * *
…А я, Мой Бог, ещё не догорел,
Ещё пою, ещё смеюсь и плачу…
Ты щедр ко мне, Мой Бог, а это значит –
Ты за последний не зовёшь предел.
Даёшь мне: надышаться до конца,
Боль дотерпеть, испить до донца радость…
И лишь потом по мостику из радуг
Прийти к Тебе – в объятия Отца.
4 июня 2025 г.
МУЖИК
Если руки растут из плеч,
Не страшна любая работа.
Будет надо – возьмёт и меч,
Только сунься с мечом к нам кто-то.
И погибнет враг от меча,
Как бывало с другими прежде.
Голова пока на плечах,
Не теряет мужик надежды,
Что, победу добыв стране,
На хмельном золотом рассвете
Он вернётся домой к жене,
Возвратится к подросшим детям.
Будет строить, пахать и сеять,
Он ведь много чего умеет…
Едкий шёпот рядом: “А вдруг
Он вернётся домой без рук?..”
20 июля 2025 г.
* * *
Вновь кажется: всё глупо, всё не так,
Не то сказал или не так ответил,
И грош тебе цена, а не пятак,
А ты уже, – смешно! – в целковый метил.
Ну, хватит ныть. Всё это – пустяки.
В окошко глянь, смотри – какое лето!
Не время для сомнений и тоски,
Когда там столько золотого света.
Сомнения отбрось и выйди в сад
Иль поскорей ступай на берег моря,
Где млеет абрикосовый закат…
Не так сказал… Да разве ж это горе?!
23 июля 2025 г.
* * *
Распьяным-пьяна-пьянёхонька
От весны была душа.
Встречь любви она прямохонько
Полетела, не дыша.
Соловей в саду насвистывал,
Подзадоривал – лети!
И акация душистая
Опьяняла на пути…
…Пролетела вечность целая –
Сколько вёсен, сколько лет!
Где акация та белая?
И соловушки уж нет.
Закружит порою в памяти
Та далёкая весна,
И душа от белой замети
Будет вновь пьяным-пьяна.
3 августа 2025 г.
* * *
Ребёнок, живущий в душе,
не желает взрослеть
И он утверждает,
что в сердце всё время весна,
Там флейты играют,
звенит колокольная медь,
И сладкой мечтою
волшебная манит страна.
А рядом с мечтою
там светлая память живёт,
И прошлое живо,
и жив незакатный тот свет:
Вон мама с улыбкой
встречает отца у ворот,
А вон запрягает
лошадку в телегу мой дед…
Ребёнок, живущий в душе,
любит в прошлом бродить, –
За долгие годы
душа устаёт от потерь, –
Со всеми судьбой своей
связан, лишь тронет за нить,
И флейта заплачет,
и словно откроется дверь, –
И в душу прольётся
немыслимый свет золотой,
Такого хватило бы
даже на тысячу строк…
И мама вдруг скажет,
склонившись над жаркой плитой:
“ Иди есть оладьи.
Уже скоро в школу, сынок…”
6 августа 2025 г.
* * *
Я думал, кто-нибудь из вас полюбит сад,
Душой услышав его дивный аромат.
И сад сумеет он не только напоить,
Но и продолжить прясть в саду златую нить.
Сад в холода своей заботой обогреть,
А перед тем собрать и сжечь всех листьев медь.
На время краткое забыться до весны,
И видеть сны, и видеть сны, и видеть сны…
…А с первой почкою проснувшись, в сад войти,
И каждой веткою хмельною зацвести.
Вот и дождался сад прилёта соловья,
И сладко выстонет весна: “Я вся твоя!..”
7 августа 2025 г.
ГОЛУБИНЫЙ ПОЦЕЛУЙ
Спит на скамейке солнцем утомлённый
Иль жизнью, или водкою с вином…
Не слышит воркование влюблённых,
Забылся тяжело он мёртвым сном.
А голуби целуются открыто
И радуются солнцу и теплу.
Какая получилась бы открытка
С тремя словами: “Я тебя люблю!”
Но пьяный!.. Спит. Какая снится драма?
Так буря часто снится кораблю…
А может быть, ему приснилась мама,
Целует нежно: “Я тебя люблю!”
8 августа 2025 г.
* * *
Идёт война, а бесы пляшут,
Хохмят с экранов голубых.
ТВ давно уже не наше
И бьёт частенько нас под дых.
Желанья нету или воли
У власти: нечисть всю убрать?
Но с бранного вернётся поля
Бойцов неустрашимых рать.
И будут встречи, слёзы, розы…
И, при желании смолчать,
На неудобные вопросы
Придётся многим отвечать.
Август 2025 г.
ПОПЫТКА ПЕЙЗАЖА
Лесной ручей с течением неспешным,
Где поплавок почти что недвижим.
И дерево кривое, словно леший,
Склонилось, шелестя листвой, над ним.
Серебряных мальков резвится стая,
Вон замерший тритон на дне ручья,
Вот ящерка зелёно-голубая
В траве, а рядом мальчик – это я.
Так хорошо! Вокруг бушует лето!..
Так сладко-сладко у меня в груди
От золотого солнечного света!..
Всё сумрачное где-то впереди…
29 августа 2025 г.
* * *
Осень, лето, весна, зима…
И река побежала вспять…
Неужели схожу с ума?
Это память мешает спать.
Снова стала жизни река
Чистым маленьким ручейком,
И в черёмухи облаках
Вырос наш бревенчатый дом.
Вон и я. Мне лет пять иль шесть.
Благодать на моих часах.
Я – “матрос”, на забор залез
И кричу: “Поднять паруса!”
И кипит черёмухи цвет
Белой пеною за бортОм…
И плывёт сквозь пучину лет
Наш корабль – старенький дом…
Сентябрь 2025 г.
* * *
Рассыпаюсь, но не сдаюсь,
Как могу, утоляю боли…
Не желаю тоску на грусть
Умножать… Раскисать довольно!
Соберу я себя, сложу
Под призывный звон колокольный
Не по хитрому чертежу,
А с молитвой, по Божьей воле.
И с улыбкою выйду в сад,
Зашумят все деревья: “Вышел!”
И такое нашелестят,
Мне суметь бы их всех услышать…
Слышу их или глас небес:
“Вот и дальше неси свой крест!”
7 сентября 2025 г.
* * *
До последнего вздоха, до исхода души, –
Как бы ни было плохо! – ты пиши, брат, пиши.
О надежде и вере, о любви и судьбе,
Той, что ты в полной мере ощутил на себе.
Грозы молнии мечут, вьюги воют в ночи…
Хоть дышать будет нечем, ты пиши, не молчи.
Если вызрело слово, не держи взаперти.
Под небесным покровом пролегают пути.
Ты и в поле оратай, ты и ратник в бою…
Пой о виденном, брат мой! Я тебе подпою.
Да поможет Всевышний нам с тобой и другим!
И оденутся вишни в белый дым, в белый дым…
Сентябрь, октябрь 2025 г. |
