Владимир ЦЫГАНКОВ (Омск)

Почему малым-мало спалося нам?...

(Из новых стихов)

***
Безумству храбрых поются песни,
Тем, кто за правду стоят горою.
Пока плодятся на свете бесы,
Курганы будут расти героев.

Безумству храбрых слагают гимны
И вечное зажигают пламя!
Кто вам сказал, что герои гибнут?
Они живут дольше всех – веками...

Безумство – храбрым. Слова – бумаге.
Цветы салюта – небесной сини.
Цветут - цветут полевые маки, 
Опять цветут на груди России.

***
Горит нутро тревогою извне –
«Магнит» горит в неоновом огне.
Там женщина сказала: за наличку
Пробейте десять пачек соли мне,
Муки мешок, на остальное – спички.

Тревожно как-то, зябко на душе.
Все мысли, рассыпаясь, как драже,
Дрожат в каком-то чёрно-белом спектре.
И «Красное и белое» уже
Читается не в радужном аспекте.

Вчера мело. Белым - бело. Зима
Надолго в наших душах поселилась.
Во взляде у прохожего «Война!»
Сверкнуло, или это от меня
В его глазах внезапно отразилось...

***
История, блуждая в веках, скитаясь
По прошлому, ведёт, как Иван Сусанин.
И не поймёт индус, даже друг китаец,
Куда опять везут нас чужие сани.

Страну не раз ломали через колено,
Но устояли стены её несущие.
Не выцвела, родная, не околела,
Свою не растеряла истинность сущую.

Мы, наконец-то, сев не в чужие сани,
На белой тройке мчимся навстречу маю.
Россия, как армрестлер Рыскалкин Саня, –
Кисть натиск терпит, ждёт, а потом ломает...

ПОЛЕ БОЯ    
Не время спорить, чья вина…
Больнее боли
Идёт жестокая война
На поле боя.

Война жестокая идёт –
То мы… То наших…
За танком пашет нынче тот,
Кто землю пашет.

Когда всё будет позади,
Врага задушим,
Есть поле боя впереди
Ещё – за души…

***
                  Профессия есть такая –
                  Родину защищать!

«Я вам пишу. Чего же…»
                                  «Болен:
Ведь если не писать – умру».
Там, на окраине, живое
Воюет с мёртвым на юру.

О, племя дьявольское, злое –
Данайцев щедрые дары.
Всё загнивало – слой за слоем,
Теперь ждёт скальпеля нарыв.

Тикают от войны ребята,
Как от кота – юрк в норку – мышь.
Но от продажного, себя-то,
Ты далеко не убежишь.

А рядом – золотое племя
Парней, как три рубля, простых,
Кто зёрна отделил от плевел,
Пошёл с врагом сражаться встык.

Сомненья чужды им – Мужчины!
Под комуфляж – бронежилет.
Они-то знают, мертвечину
Живым – лишь миром одолеть.

За пядью пядь, наш враг – упёртый,
Земли родной латают швы,
Живое, чтоб не стало мёртвым,
А вечно мёртвое – живым!

***  
За окнами ноябрь. Тоскливо. Стыло.
И вдруг, как будто в юношеском сне,
Сошёл с небес, как манны божья милость,
Стерильно-чистый первозданный снег.

Он был белее света, мимолётным,
Так мчится тройка русская коней,
И в этой быстротечности полётной
Мне почему-то думалось о ней –

О жизни – людях сильных, но бесправных,
Им век бы жить – до срока выбыли…
О, юный снег, бинтуй воронок раны,
Шей набело горячий воздух рваный,
Больных сердец ожоги выбели.

***
Вновь земля изрыта, исполосана...
Почему малым-мало спалося нам?
Без вины мы оба виноватые
В том, что как враги теперь заклятые.
Снег опять горячий – не до жалости,
Солнце красной точкой резко сжалось, и
Вдоль дорог идут старухи с косами –
Бьются россы не на шутку с россами.
Мы же на победу все заточены!
...Лики матерей замироточили.
Так реве да стогне Днiпр – земля в огне, –
Шо от страха вербы аж до долу гне.
Только наше дело будет правое,
Будем ложь рубить нещадно правдою.
А когда польём обильно кровушкой
Землю, отрыдают наши вдовушки,
Мы ответим честно всем живым сынам,
Почему малым-мало спалося нам.

***
А дни идут куда-то – проходят мимо...
И мы по-прежнему в поисках счастья.
Под хрупкий мир давно заложена мина,
Готовая его разнести на части.

Пылает, плачет маленькая планета,
Огни раздоров её непрерывно душат.
Статистика контролирует этнос
Потельно, поголовно, но не подушно.

В делах всё также бьёмся, как лёд об рыбу.
Жизнь буквой "ж" на клавиатуре запала,
Когда в стихи пришли другие порывы –
То наше время керосином запахло

И порохом, небо рвущим на части.
О том шумят тополя и шепчутся клёны:
На нитках куклы дорвались до власти
И страшно не смешные клоуны.

***
Долой корсеты, парики,... –
Всё в чём погрязли мы.
Срывает родина прикид
Чужой, навязанный...

Готовит праведный бульон
От общей хвори
И стелет чистое бельё
Из льна и хвои.

Гремят браслетами – вперёд! –
У танков траки.
Здоровье общества растёт
В смертельной драке.

Я лепту малую крою
Тремя перстами.
Самими – только на краю –
Собою станем!

***
Нам зелёные подсунули фантики,
Завернули в них фимиам свободы.
А теперь кричат: колорадо!.. ватники!.. –
Кто ещё вчера мерил с нами броды.

До сих пор считаем своими братьями –
Кто с чумой коричневой бился насмерть,
Но не этих, Дело поправших ратное,
И страну свою превративших в паперть.

Позабыли Тигров, Пантер горящими?
Леопарды вновь рычат на границе!
Что же тот, кто ищет – всегда обрящет:
Укротим вновь бешеный ваш зверинец.

И небесная поможет царица нам,
Бог воздаст тем, кто растревожил улей…
Мы врага варили в котле Царицина,
И в дугу баранью под Курском гнули.

Мир для вас давно – понятие сорное.
Шьёте шито-крыто белою дратвой.
На «три топора», мясорубы чёрные,
Есть меч - кладенец и святая правда.

Флаг, насквозь простреленный звёздами,
Линиями шлейфов кровавых мокнет.
Статуя свободы с шипами острыми
Венца на челе зазывает в когти...

Братья образумятся, будем мы – не мы,
Как придёт конец вороньему пиру.
От свободы снова станем свободными
И, конечно, выкурим трубку мира!

***
Зелёной пирамиды глаз
Нас усыпил сначала,
Пока пальба не началась:
Корабль наш закачало.

Нам качка не преграда, рвём
Туда, где чуждый берег.
Родной всё дальше окоём,
Как от Босфора Беринг.

Но капитан даёт руля –
Назад – к родным просторам.
И крысы прямо с корабля
Бегут на бал позора.

***
Несётся мир, как бешеный болид,
В бетонную непониманья стену...
Как жизнь болит, как сильно жизнь болит,
Когда война врастает с корнем в темя.

Страна моя, я верю в твой запас,
Ты выполнишь опять сверхцели эти:
Над пропастью разверстой не пропасть
Самой. Народам. А теперь планете!

***
Вышло солнышко. Привет, колоколнышко!
Светишь ты мне, как жена моя – Олюшка.
Раскидало косы – рыжие лучики,
Льёшь тепло своё на лица, на рученьки.
И здорового ты греешь, и хворого,
И друзей России, и лютых ворогов.
Только я прошу тебя, вездесущее,
Ты рассей Рассеи темень гнетущую,
Поглоти дыханье мрака злословного,
Светом умягчи сердца, даже злобные.
Выжги ненависть до самого донышка.
Ну, давай же, выручай, колоколнышко!

***
«Быть иль не быть...» – не постигаешь в юности,
Душа иной материей кипит.
Я по своей тогда бурлящей дурости
Не долго думал: бить или не бить...

Когда сегодня часть пути отмеряна,
И вражеский понятен стал гамбит,
Я говорю стране своей уверенно:
Конечно, бить, что означает – быть!

МОЛЧАНИЕ
Страна, текла твоя река бойцов из стали! Тебя ковали на века народ и Сталин.
Воскресла ты в труде, в боях, как феникс-птица. С такою мощью разве кто-нибудь смирится.
Союз разбили, как шаром в «американку». Сначала твой сломали дом, потом Балкан. Гул
Железных коршунов. Ущерба не измерить, что принесли на города те птицы смерти.
И только тут ты поняла почём фунт лиха. Все наговоры, как могла, сносила тихо.
Стояла долго на своём, посыл был робкий – не доходил до черепной чужой коробки.
Оправдывалась, как юнец, и замолчала. Молчанье то – был не конец пути – начало.
Так вдруг чернеет свод небес на фоне зноя, и замолкает шумный лес перед грозою.
Ещё не прокричал петух. Сухи иконы. Но ширится возмездья дух в сердцах исконный.
На шее тяжкие висят вновь сто вериг. О, твоё молчание, страна, – страшнее крика!

РУССКОМУ СОЛДАТУ
(НЕЗАВИСИМО ОТ НАЦИОНАЛЬНОСТИ)
ПОСВЯЩАЕТСЯ
Так бывало раз в сто лет, а когда и чаще:
Вдруг поднимется, как на дрожжах, и полезет нечисть.
Певчий лес тогда становится злобной чащей,
И кругом болота – дышать абсолютно нечем.

Над людьми встают проблем и несчастий горы,
И лежат дороги их в красного цвета лужах,
И молчит земля, молчит, почернев от горя,
И лежит пока на печи богатырь Илюша.

Но когда мольбы людей разразятся криком,
Даже малым детям вдруг станет не до потехи,
Голос нечисти когда станет страшным рыком,
Витязь наш проснётся, наденет свои доспехи.

На земле тогда покажется места мало
Упырям, кто общий наш дом превращает в нужник.
Богатырь пойдёт – не раз на веку бывало –
Вычищать вокруг эти авгиевы конюшни.

Будет он мечом косить (...аз воздам!) поганых,
Нет важнее в жизни ему, чем за правду боя.
До конца пойдёт, до края земли, пока мы
Не увидим наше небо – опять голубое!

К публикации рекомендовала Надежда МИРОШНИЧЕНКО

 

Наш канал
на
Яндекс-
Дзен

Вверх

Нажав на эти кнопки, вы сможете увеличить или уменьшить размер шрифта
Изменить размер шрифта вы можете также, нажав на "Ctrl+" или на "Ctrl-"

Система Orphus Внимание! Если вы заметили в тексте ошибку, выделите ее и нажмите "Ctrl"+"Enter"

Комментариев:

Вернуться на главную