20 июля отмечает свой юбилей замечательный русский поэт - Эмма Меньшикова!
Секретариат правления Союза писателей России и редакция "Российского писателя" от всей души поздравляют Эмму Петровну!
Желаем здоровья, радости, света и мира в душе, счастливых часов вдохновения и творческого подъема!!

Эмма МЕНЬШИКОВА (Липецк)

ДОРОГА К ДОМУ МОЕМУ…

(Стихи разных лет)

* * *
То ли я на этом свете,
То ли этот свет во мне…
Видела глаза я эти
Наяву или во сне?
И душой души касался
Кто-то завтра иль вчера,
Был со мной или казался,
Зла хотел или добра?
Ни сейчас мне, и ни позже
Истину не отыскать.
И добро на зло похоже,
Как родная дочь на мать.
Да знакома ли себе я?
И которая родней –
Та ль, что в зеркало, седея,
Смотрит строже и прямей?
Или та, совсем другая,
С целым ворохом надежд,
Озорная, молодая –
Та,
Которой больше нет…
1991

***
Протягиваю руку – пустота.
Заглядываю в душу – суета.
Звезда на небе светит – не мне
И день что будет завтра – темней.

Кружится серой тучей вороньё.
К чему ни прикасаюсь – не моё.
Ищу чего – не знаю сама,
Блуждаю бесконечно впотьмах…

Любимая беседа – монолог,
А лучшая картина – потолок.
Куда себя ни дену – не там.
И что к ногам упало – отдам.
1992

УТРО
День начался стремительно и звонко,
По всей деревне закричали петухи.
Ведро к ведру – и всю дорогу до колонки,
Во тьме иду, читая вслух свои стихи,
Вышагивая очень осторожно
По крошеву и месиву из льда,
Кляня судьбу, февраль и бездорожье,
Вставляя в стих такую прозу иногда…
1993

***
Вы начинали жить с нуля?
Не с понедельника – с начала.
В избе чужой и обветшалой,
Где дым и копоть от угля.
А за окном ветла шумит,
И чей-то дух витает скорбный.
Стучит по крыше дождик дробный –
И ни о чём не говорит…

С начала – это без тепла,
Без лиц знакомых, без привычек.
И на правах почти что птичьих –
Мол, вас Россия не звала.
А годы мчатся под уклон,
И нет покоя им, как птицам,
И в дверь никто не постучится –
Открыт мой дом со всех сторон…
Село Доброе, 1995
           
ИЛЛЮЗИЯ
Случайные люди, случайные речи,
А кто-то не узнан и кто-то не встречен…
Нечаянный город, холодные лица,
Которым тотчас суждено позабыться.

Скользящие взгляды, поджатые губы,
Чужие дороги и разные судьбы…
Нет, нет, ничего и нигде не случилось,
Так – что-то почудилось или приснилось,

Как будто мелодия в зале звучала,
И мы танцевали с тобой в этом зале,
Какие-то тайны, какие-то узы
И сладкий дурман сумасшедших иллюзий…
Усмань, 1996

***
Всё это было, было, было…
И печка старая дымила,
Шипя и жалуясь на что-то,
Сырые плакали дрова
И домовой на тонкой ноте
В трубу печную завывал.

Столетний силился домишко
Надёжнее казаться, выше,
Но, весь в заплатах и подпорках,
Скрипел и тужился впотьмах,
Стенал о молодости горько –
И рассыпался на глазах.

Теперь покинутый, забытый,
Глядит с тоскою и обидой,
На разорённое гнездовье,
Где дольше века жизнь текла…
И вместе с ним, как тень былого,
Грустит пониклая ветла…
1998

НАСТРЕНИЕ РОМАНСА
Ещё один вечер кончается…
Ямщик, не гони лошадей!
Ещё для меня заливается
Какой-то шальной соловей,
Звезда ещё светит заветная,
Трепещет душа и болит…
Пусть утро туманное, бледное
Звезду погасить не спешит,
Пусть сердце ещё  попечалится
О том, что уже не вернёшь..
Ещё один вечер кончается,
А жизнь продолжается. Что ж…
1999

АВГУСТ
Земля почти благоухала…
И запах лета источала,
Как увядающий букет.
А может, запах многих лет –
Веков, тысячелетий даже! –
Вдыхали мы с тобой однажды,
В бессилии блаженном лёжа?..
На счастье это так похоже…
2000

ПОЭТ
Сочинительство сродни шизофрении,
А не блажь совсем, как думают иные.
Налетит строка негаданно-нежданно –
И пойдёшь за ней на радость и страданье,
По росе холодной и по белу снегу,
По воде и по-над пропастью, по небу,
И как будто злой болезнью одержимый,
Бросишь всё – свои привычки и режимы,
Тьму сомнений и обжитый дом с камином,
Свет в окне и тишину в саду пустынном,
И под осень (время жутких обострений!) –
Одинокий, непонятный и презренный –
Поплетёшься в ночь, не зная, где согреться,
Чтоб стихи свои вынашивать под сердцем.
2001

***
Бездомною была…
Но не безродной.
Скиталась по Земле, ища покой,
Всегда с мольбой о милости Господней
И никогда – с протянутой рукой…
2003

***
Деревня – Руси колыбель.
Здесь люди просты и доверчивы.
Скрипит вековой журавель,
Как люлька, которую женщина
Качает в далёкой ночи,
И плачет о чём-то несбывшемся.
А ветер в окошко стучит,
И пламя в лампадке колышется.
2005

ОДУВАНЧИК
Мальчик в шапке
золотистых,
Солнцем пахнущих волос,
Что взираешь с любопытством
В эти выси ты
и шири,
И чего ты ждёшь
от мира,
Где, купаясь в каплях рос,
Средь травы раздольной
рос?

Что внимаешь
с упоеньем
Тихой музыке небес?
Жизнь твоя – одно мгновенье…
А проснёшься
на рассвете –
Сед, уныл…
И вьётся ветер
Вкруг белёсой головы,
Да и та – на миг,
увы…
2006

***
На Земле обычный зимний вечер –
Неба синь и снега тусклый свет.
Что ж так душу тянет этот вечный
И непритязательный сюжет?

Слишком хрупким стал миропорядок,
Слишком неспокойно нынче жить.
И вздыхают бабки у лампадок –
Ах, успеть бы смертное сложить.

С каждым днём всё гуще тьма над Русью,
Каждый год в России недород.
И темнеют ликом Ржев и Усмань –
Снова ворог Русь в полон берёт.

Оттого и на душе тревога:
Ускользает в прошлое сюжет –
Русь святая, зимняя дорога,
Неба синь и снега тусклый свет…
2009

ЕСТЬ ИМЕНА
          …каким именем аукаться,
           как перекликаться в надвигающемся мраке…
                               В. Ходасевич
Есть имена – как знаки, как спасенье…
Когда во мраке безвременья гибнут души,
Во исцеление – Сергей Есенин,
Для воскресения – великий Пушкин.

Есть имена – как песни, как знамёна,
Их чтят и берегут превыше жизни.
Есть имена – как храмы, как законы,
Как скрепы для стояния Отчизны.

С такими именами на забралах
Мы русскими имеем право зваться –
И Пушкиным, сквозь времена и дали,
Аукаться во тьме, перекликаться…
5.06.2011.

***
Неужто грачи прилетели?!
Ещё до весны две недели,
Ещё злопыхают метели,
Как будто глубокой зимой…

А птицы летят к своим гнёздам –
Их тучи на небе промозглом,
И поздно жалеть уже, поздно,
Что рано вернулись домой…

А впрочем – какое там рано!
От воздуха родины пьяны,
Презрев свои жаркие страны,
Ликуют, галдят вразнобой

И мечутся в небе остылом,
Гонимы неведомой силой
К родным тополям и осинам,
К земле, что зовётся судьбой.
14 февраля 2012

РУКИ
Старухи, деревенские старухи…
Поникли на коленях ваши руки –

Большие и натруженные птицы,
Уставшие за хлеб насущный биться…

Трепали ветры их, вода студила,
Работа ломотою изводила,

Но вновь и вновь вздымались эти руки,
Спасая Русь от горестной разрухи

Земным трудом и праведной мольбою.
А нынче сникли, скованные болью…

Сидят старухи, их сложив бессильно.
А было время – сеяли, косили,

Сучили пряжу, шили и вязали –
Ни славы, ни богатства не стяжали.

Осели избы – мазанки из глины,
Вокруг бушуют заросли малины.

Зимой и летом в плюшевых шубейках
Весь день сидят старухи на скамейках.

А сверстницы их, западные дамы,
Сверкают бриллиантово перстами,

Смакуя пьют игристое ламбруско
И учат жить несносных этих русских…
2013

* * *
Я не в России родилась.
Не Муромец, а Гедиминас
Героем был в стране у нас,
И мне Россия только снилась:

Такой, как в старом букваре –
Где рожь густая колосится,
Дорожка, спрятавшись в траве,
Бежит куда-то вдаль –  и птицы,

Взмывая ввысь, под облака,    
Летят к забытому гнездовью…
Взирают сосны с высока
На это русское раздолье…

Теперь всё это наяву:
И воля русская, и птицы,
И рожь густая колосится...
Давно в России я живу,
А мне всё кажется, что снится…
2014

***
Дорога к дому моему лежит издалека,
Там дедов хутор и река – вода в ней глубока…
Там те же звёзды до сих пор мерцают в вышине,
А дома нет, и сада нет: они живут во мне.

Всё в памяти моей пока не тронуто быльём,
Сидит отцовская родня на лавках за столом,
И пахнет в доме молоком, и печка льёт тепло,
И вдруг взовьётся песня так, что задрожит стекло…

Всю жизнь трудились на разрыв – и пели, душу рвя,
А ныне там земля пуста да шелестит трава.
И песни эти не слышны, и судьбы как во тьме,
Но помню я – и все они живут, поют во мне…
2015

ЗИМА В ПЕРЕДЕЛКИНЕ
Заснеженная тишь, писательская пустынь.
В угрюмом полусне склонились дерева.
Ни шороха вокруг, ни палой ветки хруста,
Лишь стайками шуршат слова, слова, слова… 

Испуганно вспорхнут они меж сосен парка,
Легко взметнутся ввысь у дома, где живут
По кельям-номерам  одни старухи-парки
И словно нить судьбы в безмолвии прядут…

Их время утекло, слова их позабыты,
Да и зачем слова, когда им грош цена.
А те, кто на словах стал присно знаменитым,
Так нынче все они – лишь лики на стенах…

Заснеженная тишь. Писательская пустынь.
Белым бела земля, и свет над головой…
В аллеях ни души, а мир высок и грустен,
И стайки чьих-то строк витают над тобой…
2016

***
Поля заснеженные дремлют,
Лелея сон хлебов своих…
О, как люблю я эту землю,
И этот снег, и этот миг,

Когда лишь небо надо мною,
Когда лишь свет и свет кругом –
И это таинство земное
Как сон о чём-то неземном…
2017

***
Во мне две крови, два земных начала,
Но дух един — и верой во Христа
Я в сердце всё сплела и всё связала,
Смиренно перед Господом представ.

Я дочь Его – и не ищу отныне
Иных начал, ведь есть закон простой:
И кровь, и сердце, и душа едины –
Как Бог Отец и Сын и Дух святой.
7-8 января 2018

***
Как бы мы, Господи, без Тебя на Земле жили?
Ради чего бы рвали нервы свои и жилы?

Зачем бы ели, дышали, в муках детей рожали,
Когда б душа не ведала то, что хранят скрижали?

Как бы мы век коротали свой без любви Божьей?
Чем бы мы жили в мире с ненавистью и ложью?

Как бы мы знали, что ничего на Земле не страшно,
Если душа жива, если любит она и страждет…
6 января 2019

А МНЕ РОССИЯ
А мне Россия всё дала –
Деревню, дом, колокола,

Спасительную силу Таинств,
Ночной метели белый танец,

Рассветы лёгкие как сон,
И над рекой вечерний звон…

Всё мне дала, всем одарила,
На что её добра хватило –

Огнём в печи, дровами впрок,
Необратимостью дорог,

Стихов неведомых звучаньем,
Отчаяньем и обещаньем...

Всё мне дала, чем я живу, –
Небес высоких синеву,

Лугов ромашковых раздолье,
Фасолевое чудо-поле,

Поющее все дни подряд,
Когда в нём сонмы пчёл гудят, –
И слушать поле в дни цветенья
Здесь давнее обыкновение…

Всё мило мне и всё вдомёк –
Земли оттаявшей дымок,

Избушек скорбные бекрени
Среди бушующей сирени…

Всё, что отдать она могла, –
Всё мне Россия отдала,

И ведаю теперь до боли
То, что зовётся русской долей...
2020

***
Где-то в чужом городе
То дождь идёт, а то снег.
В этом чужом городе
Живёт чужой человек.

Как перемогается
И с кем коротает век,
Знать не полагается,
Когда чужой человек.

Вот он один в комнате,
Обители прошлых нег.
В этой пустой комнате
Совсем забыт человек.

Вспомнить бы горемычного,
Запертого в отсек.
Нет, ничего личного,
Ну всё-таки – человек.
Апрель 2020

ДЕД
«Сколько времени, дед?» – я спросила его в час вечерний.
И он, колокол словно услышав уже вечевой,
Что созванивал сбор где-то в высях небесных губерний,
Только мне и сказал: «Жить осталось всего ничего…»

Дед был скромен и тих, про таких говорят «прост, как правда»,
Приносил нам с сестрой горсть помятых в кармане конфет,
Никогда не рассказывал нам о войне и наградах,
Сохранив до скончания дней только свой партбилет.

Мы его ордена «заиграли» ещё в малолетстве,
Потеряли, забыли, а кто-то прибрал под шумок.
Дед бессребреник был, не копил, не скорбел о наследстве,
Завещая потомкам единственно жизнь: всё что смог…

Он мосты не взрывал, не горел, не ходил в рукопашный,
Не форсировал рек и врагов не сражал наповал.
Всю войну на железной дороге служил – и бесстрашно
Эшелоны на станции ночью и днём принимал.

Как боец на посту – а фашисты бомбили нещадно
Все пути, по которым спешили на фронт поезда, –
Дед мой стойко, порой под огнём и убийственным градом,
Службу нёс на путях, не жалея себя никогда.

Да и как пожалеть, когда вдовы вокруг и солдатки,
Когда братья на фронте, потеряны дочь и жена…
Когда взрывы грохочут, и рельсы горячи и шатки
И когда лишь победа, одна лишь победа нужна.

Дед на станциях прифронтовых был обычным путейцем,
И на случай налетов всегда оставался в депо.
Рвались бомбы, горела земля, но он чувствовал сердцем:
От судьбы не уйдёшь, и на смену вступал словно в бой.

Он на фронт не попал, но служил своей Родине честно.
И наград его помню тяжёлый такой холодок.
Он до старости самой лишь форму носил повсеместно,
И ушёл в мир иной, как уходят исполнив свой долг.

Не цеплялся за дней своих крохи, был тих и серьёзен –
Молча ждал, когда колокол грянет по душу его.
«Сколько времени, дед?» – я спросила его, пряча слёзы.
Он взглянул на часы: «Жить осталось всего ничего…»
15 июня 2020

ПАРУС
           Белеет парус одинокий..
                         М. Ю. Лермонтов
Белеет парус одинокий
Уже почти две сотни лет.
Казалось бы, простые строки,
А сколько тайны в них глубокой,
Как чувствовал её поэт...

Он пел о счастье, бурей грезил
И рвался в море и туман,
Где и поныне парус резвый
Легко качается над бездной,
Небесным светом осиян.

Поэт убит, а парус реет:
Вот сила, данная словам,
Через века являя нам,
Как он белеет и белеет,
Назло бушующим волнам.
2020

МАЛЬВЫ
То ль садовые, то ль полевые…
Да в России повсюду они!   
Как девчонки, что вышли впервые
Погулять за калитку одни,

Робко жмутся вдоль старой ограды.
На пригорки взбегают гурьбой.
Облачившись в цветные наряды,
У просёлков кружат вразнобой.

Не чета они сёстрам садовым –
Розам чопорным, астрам вразлёт.
Мальвы даже в бурьяне терновом
Расцветают без всяких забот.

И живут лишь под солнцем, на воле,
По лощинам, дворам и садам.
Подоконник и ваза не более,
Чем на час этим странным цветам.

И куда бы они ни попали,
И в какой бы земле ни взросли,
Мальвы всякие близи и дали
Превращают в пейзажи Руси.

Где на фоне обветренных весей –
За плетнём, у лесной полосы –
Появляются кисти известной
Колокольцы небесной красы…
12 июля 2020

О ЛЮБВИ
Да, странная у нас любовь с тобой…
Мы связаны лишь Небом и Землёй,
Необъяснимым притяженьем душ,
Когда и сушь, и глушь, и злоба стуж –

Всё нипочём. У чувства есть лишь Бог.
Оно не ведает людских дорог,
Не побивается густым дождём,
Живёт, покуда мы с тобой живём.

И что – глаза в глаза, рука в руке,
Когда всё это есть и вдалеке…
Но в час тоски в безвременье разлук
Как не хватает мне тебя, мой друг…
2020

Вверх

Нажав на эти кнопки, вы сможете увеличить или уменьшить размер шрифта
Изменить размер шрифта вы можете также, нажав на "Ctrl+" или на "Ctrl-"

Комментариев:

Вернуться на главную