|
***
Исходила грусть от яблонь,
Серый день глаза смежил.
Ветер, резкий и расхлябанный,
Сад озябший тормошил.
Дробь дождя студила лбы нам,
Паутин размокла сеть,
И за нашу жизнь рябинам
Приходилось вновь краснеть.
***
Ветер словно с цепи сорвался,
Снежным вихрем выплёскивал злость,
Сосны гнуть в три погибели взялся
И раскачивать вкривь и вкось.
Ох, и резкими были порывы!
Сосны бились, сходясь грудь в грудь,
И лохматились хвойные гривы,
И нелёгким был к дому путь.
Будто тёмные силы вершили
Суд безбожный, всех в страхе держа,
И тряслись в лихорадке вершины,
И болела моя душа.
***
Сосны в лунном свечении,
Снег на иглы налип,
Небеса высоченные,
И шагов хруст и скрип.
По стволам своей палицей
Бьёт мороз-дровосек.
И безропотно валятся
Тени тихие в снег.
***
С каждым часом тяжелеет лес –
Снегопад на лапы елей давит,
Занесёт и заметелит весь –
Ни одной тропинки не оставит.
Звёзд морозных пригоршню возьму.
Жаль, они в ладонях тают быстро.
Как же дорог сердцу моему
Этот лес застывший, серебристый!
***
Луну и звёзды дождь до блеска вымыл,
И сад не спит, сиянием облит.
О, властвуй, лунный свет неуловимый,
И озаряй гранит могильных плит.
В душе надежд несбывшихся руины.
Цветеньем буйным строки оплету.
Когда умру, пусть лунный свет лавиной
Обрушится и на мою плиту.
***
Вниз сбегу я с холма по тропе, как по трапу.
Над цветами жужжание пчёл,
И приветливый лес мне еловую лапу
Покладёт на плечо.
Опьянит хвойный дух, оглушит птичий гомон,
Ослепит свет берёз,
И душою рванусь я к родимому дому,
Где родился и рос.
***
В шахтёрском нашем скверике,
Где листья опадали,
На трёхколёсном велике
Давил я на педали.
Круги кружили голову,
Фонтан прохладой веял,
И врассыпную голуби,
И дальше нёсся велик.
Я всё звонком позванивал,
А мама вслед тревожно:
«Сынок, - вот наказание –
Катайся осторожно»!
***
Я ещё желаний полон,
Меры в чувствах я не знаю:
Вот иду сердечным полем
И цветы любви срываю.
Много в памяти хранится
Тёплых встреч, любви во взорах…
Ещё есть в пороховницах
Быстро вспыхивающий порох!
***
Александру Грину посвящается…
1
Залюбуюсь журавлиным клином
И услышу голос, вдаль зовущий,
И поеду к Александру Грину
И к девчонке, по волнам бегущей.
Поспешу, помчусь – плевать на старость!
Пусть приблизит время поскорее
И морской простор, и алый парус,
И Ассоль, и капитана Грэя.
2
Старое кладбище Крыма…
Но средь оградок и плит
Вижу я парусник Грина,
Слышу, как море бурлит.
И под порывистым ветром –
Я не поверил глазам –
Девушка в образе светлом
Быстро скользит по волнам.
***
Я помню зримо детства фрески:
Читает сказки мне отец.
О, сколько Пушкин в мир мой детский
Принёс таинственных чудес!
Я помню юность. Пылкость взгляда.
Ах, как смотрел я в мир большой!
И пушкинской любви крылатой
Стихи я принял всей душой.
Я сединою лет осыпан.
И пусть порой терзает боль –
Спасибо Пушкину, спасибо
За жизнь, за радость, за любовь.
|
***
Он в юность мою со стихами
Ворвался, беспечный такой,
Как свежего ветра дыханье,
Как ливень весенний с грозой.
И я по-иному увидел
Свой дом, и свой двор, и свой сад:
На клёне – зелёный свитер,
На яблоне – белый наряд.
И стали стихи мне спасеньем,
И жизнь на земле дорога,
Как звонкое имя Есенин,
Его золотая строка.
***
Памяти Николая Рубцова
В тех полях, где запах донника
И ромашковый наряд,
Вижу путника-бездомника
И его тревожный взгляд.
Он идёт, душа волнуется,
Беспокойно дышит грудь.
То гроза вовсю беснуется,
То заря согреет путь.
Он, любивший жизнь просторную
Вдалеке от шумных трасс,
Так Москву первопрестольную
Своей лирою потряс!
И ушёл… Куда – неведомо.
Птицы вслед ему летят,
И цветы, цветы так преданно
В его сторону глядят.
Из цикла стихов «Война в Донбассе»
***
Стоял я, а ноги, как гири,
И в кровь искусал губу.
Отец, тебе легче в могиле,
Намного спокойней в гробу.
Тебя убаюкала вечность.
Не знаешь ты, сном тем объят,
Что снова беснуется нечисть
Нацистско-бандеровских банд.
Теперь ты общаешься с Богом,
Но было, что в юность твою
Ворвалась фашистская погань –
Её победил ты в бою.
И мы победим – будь уверен –
Шахтёрскую землю спасём!
Пришёл к монументу я в сквере,
Склонился над вечным огнём.
15. 02. 2015г.
***
И снова день лесной прогулкой начат.
Иду по тропке, в думы углубясь.
Какое всё же счастье внучку нянчить,
И только боль пронзает за Донбасс.
По небу растечётся туча-клякса,
И пустятся дождинки скоро в пляс.
И в радость внучку мне катать в коляске,
Но больно, что война пришла в Донбасс.
У внучки взгляд и нежный, и счастливый.
О, дай ей, Бог, на мир светло смотреть!
А там, в Донбассе, выстрелы и взрывы,
И в чьи-то двери вновь стучится смерть…
21. 06. 2015 г.
***
Мой Донбасс, где я вырос,
Где судьба с корнем вырвана,
Вновь под пулями Кировск,
И Стаханов, и Ирмино.
Пусть затишье в Алчевске,
Но в Алмазной грохочет.
Жить бы всем честь по чести,
Но стрельба дни и ночи.
Рот скривив, скаля зубы,
Давит зло на гашетку.
Знаю, лес когда рубят,
Разлетаются щепки.
Мы найдём в себе силы –
Тяжкий груз с сердца снимем.
Украина – Россия,
И Донбасс между ними.
12. 06. 2017 г.
***
Вновь стрельба, леденящая душу.
Вот зверьё – эти укронацисты.
Но в саду, там, где дом был разрушен,
И тюльпаны цветут, и нарциссы.
А снаряд просвистит и, взрываясь,
Всё живое осколками косит,
Но в саду, по весне распускаясь,
Расцветают опять абрикосы.
От обстрелов деревья в обрубках –
Не уймутся потомки Бандеры,
Но целуются голубь с голубкой
У воронки дымящейся в сквере.
04. 06. 2022 г.
***
Мой Донбасс, о, сколько же ты выстрадал!
Мой Донбасс, ты выдюжил и выстоял:
Бьёшь ты и бандеровцев, и нациков,
Бьёшь татуированных со свастикой.
Дни и ночи грохот орудийный,
И шипит, ощерясь, злоба коброй.
Ты держись, шахтёрский край родимый,
И скорей порадуй вестью доброй.
23. 08. 2022 г.
***
Из орудия бахают
С перерывами.
Вот и поле распахано
Взрывами.
Эта площадь изрыта
Воронками.
И судьба с толку сбита
Похоронками.
Мой Донбасс, батька любый,
Не срубить твои корни.
Ты стоишь, стиснув зубы,
Гордый и непокорный.
|
Виктор Михайлович Мостовой родился 10 марта 1952 года на Донбассе, в шахтерском крае, прославленном Алексеем Стахановым. Окончил Коммунарский горно-металлургический институт по специальности инженер-преподаватель горных дисциплин. Около 20 лет отдал шахтерскому труду. Зная шахту не понаслышке, написал целый цикл стихов о трудной профессии горняков. Но главное в поэзии Виктора Мостового – лиричность, яркие метафоры, удивительные поэтические образы и внутренняя глубина.
В 1993 году Виктор Мостовой был принят в Союз писателей СССР, который был позже реорганизован в Международное Сообщество писательских союзов. Он один из основателей Межрегионального Союза писателей. Более 40 лет руководил городским литературным объединением «Стахановец». В 2012 году был награждён почетным знаком «За заслуги перед городом Стахановым».
Выпустил 15 поэтических сборников. Награждён литературными премиями им. В. Даля, О. Бишарева, Б. Горбатова, М. Матусовского, Ю.Каплана, Б. Гринченко; был лауреатом многих поэтических конкурсов и фестивалей.
Печатался в антологиях, альманахах, коллективных сборниках, газетах и журналах в Москве, Петербурге, Киеве, Луганске, Донецке, Канаде, США. Читатели знакомы с творчеством Виктора Мостового по последним публикациям в газетах и журналах «Москва», «Молодая гвардия», «Невский альманах», «Второй Петербург», «Поэзия», «Воин России», «Московский вестник», «Литературная Таврия», «Огни над Бией», «Приокские зори», «Северо-Муйские огни», «Форум», «Литературная газета»
В 2014-2015 г.г. вместе со своими земляками пережил весь ужас обстрелов, бомбёжек, гибели мирных жителей на Донбассе. С 2015 года живет и работает в Москве. Член Союза писателей России. |
