|
* * *
В почтовом ящике вновь пусто,
Лишь принесло листвы из сада,
Я принимаю с лёгкой грустью
Прощальный праздник листопада.
Ещё сушить мне рано вёсла,
Вновь расправляю паруса.
Ещё придут благие вёсны
В мои притихшие леса.
Я ухожу опять с рассветом,
Не скоро возвращусь назад,
Покуда мне в дороге светят
Дочурки тёплые глаза...
* * *
Синь от края и до края!
В пояс – сочная трава,
Поплавком в Нерли ныряет
Купол храма Покрова.
Расставляет лето снасти,
Ловит солнце и зарю,
Эту жизнь – земное счастье
Я за всё благодарю!
Звон кузнечиков с рассвета
И стрекоз полет-игра...
И звенит вершина лета –
Сенокосная пора!
ЛЕТО
Упасть в траву, раскинув руки,
Чтоб видеть небо сквозь березы,
В себя впитать лесные звуки
И спутать явь и сон, и грезы.
Земле, прогретой, на опушке,
Отдать до капли всю усталость,
Спросить у знающей кукушки:
А сколько жить еще осталось?!
* * *
Снова приснилось далекое детство,
То, что и в жизни давно позабылось!
Длилось недолго волшебное действо –
Сердце забилось! Сердце забилось…
Никнут под солнцем июньские травы,
Пенятся в буйном кипенье рябины,
Жизнь напоила нас сладкой отравой –
Все мы любимы! Были любимы…
Вот потому и горчат мои песни,
К старости ближе – больше с надрывом,
Наша скамейка свиданий – на месте,
Там - над обрывом! Там – над обрывом…
Письма заклеены, брошены в ящик
Снова на праздник друзьям приглашенье.
Грустный – ли радостный, с болью щемящей
За прегрешенья, за прегрешенья…
* * *
Что шумите, грустные берёзы,
Ветви-крылья по ветру пустив?
Душу рвёт и выжимает слёзы
Ваш печальный, тягостный мотив...
Помню я другие ваши песни,
Детства помню светлый островок...
А теперь шумите в мелколесье –
В чаще без тропинок и дорог...
И никто вас с лаской не погладит,
Не обнимет вас в палящий зной,
Птицы гнёзд весенних не наладят,
Чтобы петь о радости земной...
Не достались райские вам кущи,
В бесприютном сонмище мирском.
Так вы одиноки в этой пуще,
Как и я – в скоплении людском...
Тяжелят мне ваши ветви плечи,
Но всё легче груз нелёгких дум...
Может быть, и вправду душу лечит
Грустный ваш и выстраданный шум?...
* * *
Поют петухи во Владимире,
Поют, нарушая уют,
Горланят, живые – не вымерли!
Да как незабвенно поют!
Средь кранов высотных и башенных,
Соборов, маршрутных такси –
С такою поют бесшабашностью,
Как пели всегда на Руси!
И кто же сказал, что в молчании
Петух деревенский охрип,
Что реже буренок мычание,
Колодцев осиновый скрип?!
Кто песню сложил эту грустную,
Что все пролетело – прошло,
Что наше исконное русское
Травою–быльем поросло?!
Так нет еще – живо родимое!
А с ним и душа молода!
Поют петухи во Владимире,
И дай, Бог, чтоб пели всегда!
* * *
Вдруг сердце задохнётся от восторга,
Безудержными чувствами теснясь,
И станет осязаемой настолько
Времен минувших призрачная связь,
Что явью вдруг покажется нетленной
Веками не распуганная тишь,
И малою песчинкой во Вселенной
Себя в тот миг незримо ощутишь…
Предстанешь теплой малою кровинкой
Со всем, что на земле и в небесах:
С букашкою, ползущей по травинке,
Зажатой крепко у меня в зубах…
Бездонное пугающее небо…
След самолета, тающий во мгле,
И думается радостно о хлебе,
О смысле бренной жизни на земле!
И спорится в руках любое дело!
Любимая, огонь в душе храня,
Когда б в окно ты утром поглядела,
Ты, верно, не вспылила б на меня!
* * *
В Новой Жизни сойду с электрички,
Зачеркну всё, чем жил до сих пор,
И жнивьём, напрямик, по привычке
На знакомый пойду косогор.
Скрип колодца и крик петушиный
Вновь разбудят во мне столько чувств!
Надоело быть сжатой пружиной –
Не хо - чу !!!
Как я жил до сих пор? Что скопил?
Денег? Славы? – Скорее – усталость...
Я хочу без руля и ветрил
Прошуметь то, что в жизни осталось.
Может, я, ненормальный, – один?
Понимаю, что жить надо строже,
Но чем больше морщин и седин,
Тем мы в чувствах и мыслях моложе...
* * *
Есть что-то дорогое в тихом быте,
В укладе жизни стороны лесной.
И время то на ниточке событий –
Жемчужинка, нанизанная мной.
Цветастые качнутся занавески,
Герань воспламенится на окне,
И станет так светло по-деревенски
В глухой, забытой Богом стороне!
Не свяжет солнце кружевных узоров,
Чтоб красотою поражали той,
Как бабушкины скромные подзоры,
Наполненные милой теплотой.
Уют мой деревенский, домотканый!
Волнуешь и зовешь издалека:
Букет лесных цветов в простом стакане,
Краюха хлеба, кринка молока…
Пиджак на стуле – как деталька быта,
Коса в забор уткнулась во дворе.
«Сынок приехал! Тише, не будите:
Устал – косил поляну на заре!..»
* * *
Моему дяде, не пришедшему с войны
Мы с ним не встретились на свете
По той причине роковой.
Гудит над полем ратным ветер,
Колышет буйный травостой...
Он стал травою, небом синим
И светом Вечного огня,
Всё тот же – молодой и сильный,
Похожий чем-то на меня...
Прости, что ждал ты – не дождался,
Когда шагну тебе вослед.
Рассвет кровавый нарождался
По горизонту ваших лет...
Россия! Жить когда ж ты будешь?!
Куда полынь - тоску избыть,
Чтоб успевали в жизни люди
Доцеловать и долюбить!
Взрослеют дети, крепнут руки,
И вот их в спину крестит мать –
Молю: дожить бы им до внуков,
И лучше нечего желать!
* * *
Не обижайте матерей,
На матерей не обижайтесь!
А. Зарецкий
Ах, мама, мама... Грустные глаза,
И грустная улыбка, и тревога...
Сейчас автобус тронется в дорогу,
А я опять не всё тебе сказал...
А я опять спросить тебя не смог:
Когда ж ты только, мама, постарела?
Когда сменить косынку ты успела
На этот чёрный с розами платок?!
Казалось, будет вечным этот срок,
Твоей согретый лаской и любовью,
Но незаметно, судорожно, с болью,
Опять сглотну нахлынувший комок.
Теперь уж не успею всё равно
Хотя бы только взглядом повиниться,
Лишь письма виновато, словно птицы,
Стучаться будут крыльями в окно.
Ты их впусти, укрой и обогрей
Они тебе тихонько пощебечут
О том, как на чужбине душу лечат
Слова, глаза и руки матерей...
* * *
Вот опять надо мной журавли…
Память вновь возвращается в детство,
К белой роще, где словно наследство,
Мне два холмика бурой земли…
Каждый раз, никого не спросясь,
Сердце с птицами рвется упорно –
В том краю мои крепкие корни,
Продолжается вечная связь…
Я спрошу себя: так ли живу,
Тем ли следую жизненным меркам?–
Дорогие черты не померкли,
Как сейчас вижу я наяву:
Вот, обед завернувши в холсты,
Бабка в пойму спускается лугом,
Где шагает багровый с натуги,.
Дед мой, землю ворочая плугом,
Словно памяти вечной пласты...
|
* * *
Я бабушке и деду благодарен
За каждый моей жизни светлый миг,
Я, может, был бы в сотню раз бездарен,
Когда бы их науки не постиг.
Я счастлив, что судьба мне подарила
Весёлых и талантливых людей,
Где труд крестьянский высшим был мерилом
Цены твоей.
Он для меня, как стержень и основа,
В лугах, на лесосеке, по полям,
Я оценил вкус хлебушка ржаного,
Что с дедом мы делили пополам.
И жизнь в меня входила добрым светом,.
Величием простых и мудрых дел,
А если ноту брал не ту – фальцетом, –
Как строго и сурово дед глядел...
Равняет время холмики-могилы,
Но, словно светлой памяти венец,
Горит не в полнакала, не в полсилы
Огонь, что я зажёг от их сердец...
* * *
«А я забыл, как лошадь запрягают...»
(Н. Рубцов)
Я не забыл, как лошадь запрягают,
Ещё горит в душе моей костёр...
И эта память детства дорогая
И греет, и волнует до сих пор.
Науку деда я постиг нутром,
Вертел дугу, тянул чересседельник,
Прошли года... я вырос - не бездельник.
Работать – хоть пером, хоть топором!
Но грустно мне в краю моём родном.
Под замершие звоны колоколен,
Какой тоской неизлечимо болен
Случайный гость на празднике чужом?
Уж кажется: была ли та пора,
Когда народ под шутки смех и гомон
Душой тянулся к празднику другому -
Под музыку пилы и топора...
И вот племянник мой топор берёт,
Боясь хоть словом помешать ему я,
Вдруг постигаю истину земную
И чувствую, и вижу наперёд:
Жив русский дух – времёнт нетленных нить!
Он неподвластен смерти и болезням:
Творить добро! Учеников растить!
Пока с лица земли мы не исчезнем!..
* * *
Благодарю тебя, работа,
За то, что в хвори не зачах,
За боль и сладкую ломоту
В моих натруженных плечах!
За очищение от скуки,
За озаренье и порыв,
За то, что оживают звуки
В душе, молчавшей до поры!
Когда тружусь, от солнца черный,
От петухов до петухов,
В тот миг в душе и зреют зерна
Непритязательных стихов!
* * *
Срублен последний венец
Крепкого дивного дома,
Прежнему делу – конец!
Может – начало другому?!
Дарит покуда тепло
Солнечный день на исходе,
Вот уж и лето прошло,
Осень неспешно уходит...
В отблеске дел и забот,
Сжатых в обойму упруго,
Вновь мельтешит хоровод
Листьев, летящих по кругу.
Скошены травы, мой стог
Зимней заждался погоды.
Первая книга - итог
Этого трудного года.
Сколько успел я! Не зря
В роще, ветрами продутой,
Мне улыбалась заря
Вечером синим и утром...
* * *
Всё боюсь умереть в одночасье:
Неожиданно, глупо, смешно...
Отбушует с неделю ненастье,
Солнце снова заглянет в окно!
И друзья... погорюют вначале,
Неулыбчивы, в меру строги,
И останутся в гордой печали
Две застывшие в скорби строки...
Не достроил... – другие достроят,
Не допел – кто-то сможет допеть,
Но не смерти боюсь я, не скрою,
Я боюсь – не успеть, не успеть!
Я боюсь унести с собой в бездну
Нерастраченной юности пыл
И слова ненаписанной песни,
Что для Родины в сердце скопил...
* * *
Вот и кончилось лето моё…
И опять над распаханной пашней,
Как над полем боёв рукопашных,
Целый день – вороньё, вороньё…
И опять, как уж водится встарь:
Птицы шумно сбиваются в стаи,
Всё листаю, листаю, листаю
Порыжевшей листвы календарь.
Видно, осенью ценим сильней,
Что когда-то терять не боялись:
Дней грядущих зелёную завязь,
Память прошлых остуженных дней…
Вот и кончилось лето моё…
Наше кончилось лето с тобою.
Где когда-то бродили вдвоём,
Вдруг ударит волною прибоя
Ворох листьев в оконный проём...
Это время готовиться к бою,
Время верить и спорить с судьбою!
Мы ещё свою песню споём…
* * *
Всё в этом мире размеренно, чётко,
Время приходит итожить дела.
Вот и неслышно шуршащей походкой
Светлая осень пришла...
Есть ещё время – неспешно, степенно,
Всё оценить и всё выстроить в ряд.
Пусть привыкает душа постепенно,
Что подошёл и её листопад...
Пусть принимает душа благодарная
В светлое завтра счастливый билет,
Кружатся в вихре листки календарные
Прошлых моих неприкаянных лет..
.
Как расшалилась проказница-осень!
Что ж тут грустить, ей печаль – не печаль!?
Листья – в охапку и грохнет их оземь,
Снова взвихрит, устремляется вдаль...
Как заклинанье, прошу тебя очень,
Не убоявшись грядущих невзгод:
Не уходи, задержись, моя осень!
Пусть на немножко – хотя бы на год!
* * *
Листопадные зори вечерние
Отпылали, прошли стороной,
И за тихим осенним свечением
Вновь сиянье снегов под луной!
Многоснежная Родина милая!
Как тебе цвет надежды к лицу!
Вся воздушная и белокрылая,
Ты сейчас, как невеста - к венцу...
Верю, будет пора благодатная:
Сгинет с пашни твоей вороньё,
И опять ты – могучая, статная,
Вновь познаешь величье своё.
Недалёко то время заветное!
Всё вернётся в свои берега,
И сойдут очистительно-светлые
На тебя, дорогая, снега!
И сейчас уже пляшут неделями,
Поднимая снежинок рои,
Так бинтуют мне душу метелями
Белоснежные зимы твои...
* * *
В лиловых сумерках заката,
В багровых отблесках зари
Мой добрый друг, о том, что свято,
Не говори... Не говори...
В молчании под небом синим
Красноречивее всех слов:
В душе молитва о России
И к ней негромкая любовь.
Стоит берёзка в поле, с краю,
Склонившись низко над жнивьём.
Живём, при жизни умирая,
И, умирая, вновь живём!
Я счастлив, что стихом нетленным
Сумел восславить средь долин:
Первопроходца трасс Вселенной,
Соседа, бравшего Берлин!
На берегу у самой кромки,
Предчувствуя последний зов,
Я рад, что голос мой негромкий
Был слышен в хоре голосов!
* * *
Сердце моё, постучи, постучи!
Видишь, не стаял огарок свечи,
Есть ещё время в короткой ночи –
Ты постучи, постучи, постучи…
Сколько мне в жизни отпущено дней?
С каждым из них люди – ближе, родней,
Всех приглашаю, зову к очагу,
Радуюсь другу, прощаю врагу.
Сколько я в жизни сделать успел
Добрых, хороших и радостных дел:
Выстроить дом и сад заложить,
Ради которых стоило жить!
Мне б дописать ещё книгу успеть,
Лучшую песню о Родине спеть,
Вырастить дочь, передать ей ключи,
Ты постучи, я прошу, постучи!
Ты постучи, когда холод в ночи,
Ты постучи, когда угли в печи,
Ты постучи, когда гаснут лучи,
Ты постучи, постучи, постучи… |