|
Хоть и говорят сейчас, что ослабло внимание к поэзии и к поэтам, только сказанное это не относится к уральцам.
Празднично-торжественно, под звуки гимна России, в Челябинске, на главной улице металлургов – Богдана Хмельницкого,10 была открыта мемориальная доска, цвета малахита, известному русскому поэту-металлургу Вячеславу Алексеевичу Богданову (1937 – 1975).
Из прожитых 37 лет, большую часть он трудился на металлургическом заводе слесарем-монтажником, совмещая работу с учёбой в вечерней школе и занятиями в литературном объединении «Металлург».
Будучи членом Союза писателей СССР, он прошёл академическую школу, закончив Высшие литературные курсы при Литературном институте имени А.М. Горького, после чего снова вернулся на Урал, в Челябинск.
Вячеслав Богданов в это время поднялся на большую поэтическую высоту. Это было заметно по его публикациям в центральных газетах и журналах, выступлениях на радио и телевидении, ежегодному выходу его книг. Коллеги по перу избрали его членом редколлегии журнала «Урал».
Многие годы и до последнего дня Вячеслав Богданов руководил родным для него литературным объединением «Металлург».
В своих произведениях он воспевал Урал, уральцев, труд металлургов с неразрывной связью с Тамбовщиной и её тружениками, на его малой родине.
Мне б труднее и жилось,
И пелось...
Если я
Не смог бы до сих пор
Породнить
Полей тамбовских зрелость
И глубины
Самоцветных гор...
Хоть живу я
Под уральским небом,
У огня
Людей мастеровых,
Но когда я
Прикасаюсь к хлебу,
Вспоминаю земляков своих.
Я вдали от отчизны,
Но все же
С ней крепка
Связующая нить!
Ну, скажите, люди,
Разве можно
Надвое
Россию поделить?!
Всё шло к тому, что в России появился большой русский поэт со своим самобытным голосом.
Его друг, известный русский поэт, тоже уралец, Валентин Сорокин, в 1997 году написал:
«Его стихи стремительно набирали высоту. Особенно – после учёбы в Москве на Высших литературных курсах. Казалось, появился новый Богданов: чуточку злой, иронично настроенный к самому себе. Голубоглазый, русоголовый, крепкий, поэт любил, творил, надеясь на русское молитвенное слово истины и верности, и нёс его открыто, широко, одаривая земляков, близких, всех, кто дружелюбно улыбнулся ему на стезе трудного призвания. Поблагодарим поэта за откровение. …Вихрастый друг мой, поэт наш русский, Вячеслав Богданов, возвращайся к народу своему, возвращайся к седому ровеснику и к юному новому поколению: ты - не забыт, ты - нужен, ты - голос времени, окликающий нас, живущих и действующих!.. Мы - не глухонемые: мы видим тебя, красивый поэт, мы слышим тебя, русоволосый наследник Есенина!..
Эту жизнь я люблю, как вначале,
Ты веди меня сердце, веди.
Тридцать лет у меня за плечами,
Сколько будет ещё впереди?
Погиб русский поэт, а голос его звенит среди нас и плачет!..»
Перед своим трагическим уходом он начал писать поэму «Сталевар», задумывал и готовился к поэме «Красная площадь». Но, увы! Злой «рок» остановил его сердце.
Но, подаренное нам Вячеславом Богдановым – это уже вершина русской поэзии, его лучшие стихи и поэмы – тому подтверждение, а его имя вошло в первый ряд известных русских поэтов второй половины ХХ века.
После его смерти был период его сознательного замалчивания, книги не издавались, в прессе о нём ничего не говорилось.
И вдруг по истечении двадцати лет как «прорвало», вновь зазвучал голос Вячеслава Богданова.
Пётр Лукич Проскурин в отношении этого говорил:
«Я прочитал стихи Вячеслава Богданова и вдруг понял, что этот человек исследовал то же, что и я, болел том же, чем и я. Он пытался понять, что такое Россия, что такое русский человек. И самое главное – что делать дальше. Однажды Леонид Леонов, этот мудрый старик сказал в разговоре со мной: «Пётр Лукич, Вы знаете, когда начинается писатель? Когда его похоронят и когда он прорастёт из могилы». Вот Вячеслав Богданов сейчас пророс. Пришло время, двадцать лет молчали – и вдруг пророс! Почему? А потому, что он был из сердца народа. Он болел его болью. Прочитайте его стихи. Это ведь всё – боль за Россию, её будущее».
Лучше не скажешь!
При жизни Вячеслава Богданова было издано восемь книг, а после его ухода – десять.
На Тамбовщине, на его малой родине, двадцать три года проводятся Богдановские чтения, там установлен памятник, его именем названы улицы, библиотека, многие годы действует литературный музей поэта.
На второй малой родине, в Челябинске, также проводятся ежегодные чтения, фестивали, проводятся занятия в областном литературном клубе «Светунец», носящем имя Вячеслава Богданова.
Мне посчастливилось вновь встретиться с писателями и поэтами Челябинска на творческом вечере в центральной городской библиотеке имени А.С. Пушкина, посвящённом творчеству Вячеслава Богданова. На вечере выступили: Председатель Правления областной писательской организации, поэт, драматург Олег Павлов, известный общественный деятель Николай Чепасов и автор этих строк.
Здесь же были вручены ежегодные литературные премии «Светунец» имени Вячеслава Богданова. Лауреатами премии в этом году стали названные выше Олег Павлов и Николай Чепасов, а также Главный редактор патриотической областной газеты «Танкоград», радетель и издатель книг стихов Вячеслава Богданова – Сергей Алабжин.
Об Алабжине можно говорить много. Он сам – не ординарный, загадочно-творчески не раскрытый человек, бесспорно, с большими природными задатками. Как порою говорят, «таких сегодня мало». Он не только редактор боевой газеты «Танкоград», но и издатель книг прозаиков и поэтов не только челябинцев, но и москвичей – Валентина Сорокина, Аршака Тер-Маркарьяна. В этом году по его инициативе начал действовать литературный фонд имени Вячеслава Богданова. Он – постоянно в «гуще» всех событий, особенно, литературного мира и откликается на них своими конкретными действиями. Спасибо ему большое!
Всё вышесказанное – как бы прелюдия к основному событию, именно событию в наше не простое время – открытию мемориальной доски поэту Вячеславу Богданову.
Этому предшествовала большая работа, длительная переписка с руководством области и города. Отказывать – не отказывали, подчёркивали значимость поэта, но конкретных действий, к сожалению, не предпринимали. И вот этот вопрос, с подачи того же неугомонного Сергея Алабжина, попал в поле зрения активного, реально действующего депутата Государственной Думы РФ Владимира Владимировича Бурматова и его верного помощника Артёма Анисина. И, как говорят, «колесо завертелось». Быстро прошли публичные слушания, без проволочки вышло Постановление Главы города, утверждено решением городской Думы и заводчане-металлурги внесли свою лепту в подготовку данного мероприятия. Всем им от всех писателей – большое спасибо и низкий поклон.
Сказанное подтвердил Председатель Союза писателей России Николай Фёдорович Иванов. В своём обращении он отметил, что:
«Ваш земляк – Богданов Вячеслав Алексеевич (1937 – 1975) – известный, самобытный, талантливый русский поэт.
Своим творчеством он уникально соединил не соединяемое – тему города и деревни, тему рабочего человека и труженика села, тему завода и окружающей нас природы.
В своем творчестве он воспевал Урал, город металлургов – Челябинск, великий край нашей Державы.
Все его творчество пронизано любовью к Родине, к окружающему нас миру.
Прошло более сорока лет после его трагической гибели, но его творчество не угасло, а наоборот, расцвело, оно проросло и востребовано.
Он заслуженно признан ярким певцом Урала.
Его наследие достойно признания, а имя – увековечивания».
За активное участие по увековечиванию творчества и имени известного русского поэта Вячеслава Богданова Правление Союза писателей России наградило почётными грамотами депутата Государственной Думы РФ Владимира Владимировича Бурматова и Главного редактора газеты «Танкоград» Сергея Вениаминовича Алабжина. Им же были вручены, соответственно, медали имени Генералиссимуса Александра Суворова и имени Героя Советского Союза Владимира Карпова. Наградили их за конкретный результат. Установка памятников, мемориальных досок известным писателям и поэтам сегодня – это большое событие. И давайте скажем, без скромности, заслуженно возданное Вячеславу Богданову. Он, как будто предвидя это событие, в эпилоге недописанной поэмы «Сталевар» сказал о своём городе Челябинске так:
«Город мой, возвышаясь огромно,
Смотрит вдаль широко и светло.
И ложится румянец от домен
На его трудовое чело.
Наречен он трудягой от роду,
Эту честь мы ему сберегли.
От любого подъезда к заводу
И тропинки и думы легли.
И под небом уральским недаром,
Поднимаясь во всю красоту,
Он суровость обрел сталевара
И рабочую взял прямоту.
В тополином размашистом гуле
Широтой напоен допьяна,
Сохранил он в названиях улиц
Дорогие ему имена.
Мы, войною взращенные дети,
В комсомольские давние дни
Прописались на улицах этих
И свои засветили огни.
В звоне стали
И в зареве плавок,
В блеске белого чугуна
Нарождается новая слава
И другие встают имена.
День грядущий об этом услышит,
Нет до славы слепых и глухих...
И навечно в честь города впишет
Незабытых героев своих...»
Как он предсказывал, так мы и сделали.
Вячеслав БОГДАНОВ (1937-1975)

РОДИМЫЙ ДОМ
Н. Тряпкину
К дверям забитым я зимой приеду,
Замочный ключ до боли сжав в горсти.
И улыбнусь
Хорошему соседу,
И попрошу мне клещи принести...
Я в дом родной вернусь не блудным гостем!
Я, словно ключ,
Любовь к нему сберёг...
И под рукой
Застонут длинно гвозди,
И упадут, как слёзы, на порог...
И тишина мне бросится на плечи,
А голуби забьются под стреху.
Трубу открою
В стылой русской печи
И, словно память, – пламя разожгу!
Где бог сидел – снежок набила вьюга.
И, оглядев на карточках родство,
Я вместо бога
Сяду в правый угол,
Огонь в печи приняв за божество!
Дыши высоким пламенем, солома!
Пускай деревня видит наяву,
Как мой поклон, – дымок над отчим домом, –
Всему, чем я страдаю и живу!
ВАСИЛЬЕВСКИЕ ВЕЧЕРА
Вечер звёзды огненные выткал,
Тишину вспугнули соловьи,
Но молчат скрипучие калитки,
И не слышно песен о любви.
Молодёжь покинула деревню,
Заманили звоном города…
И об этом шепчутся деревья,
И луна сгорает со стыда.
Лишь собаки лают обалдело
У столбов на ламповый накал…
Город, город!
Что же ты наделал? –
У деревни молодость украл…
ДОМ
Столпились бабы шумно у калитки.
И потому сошлись они сюда,
Что, увязав нехитрые пожитки,
Мать уезжает в город
Навсегда.
Сыны её живут в краю далёком,
В больших домах,
Где сытно и светло.
Ей, десять лет прожившей одиноко,
На старость дом покинуть тяжело,
Где никогда не видела замены,
Везде сама:
И в поле,
И в дому.
Всё это знают каменные стены,
Да только не расскажут никому…
Она стоит среди узлов понуро,
Ей горьких слёз, я знаю, не сдержать.
Ведь даже людям проданные куры
И те пришли в дорогу провожать…
Вот ночь придёт, и дом, наполнясь мраком,
Стоять гробницей будет на горе.
Из-под ворот не выскочит собака,
И петухи не крикнут на заре.
И в зимний праздник дорогие гости
Здесь не придержат лошадей лихих.
А мужики вгоняют в двери гвозди, –
Как будто в сердце забивают их.
Но я прошу товарищей,
Знакомых,
Хотя тропинка зарастёт сюда,
Не забивайте окна в нашем доме,
Пускай он зрячим будет,
Как всегда!..
ЖЕЛАНИЕ
В. Сорокину
За какими делами захватит
Час последний в дороге меня?
Я б хотел умереть на закате
На руках догоревшего дня.
Я с рожденья не верю в беспечность.
И за это под шум деревень
Впереди будет – тихая вечность,
Позади – голубеющий день...
Вам на память оставлю заботы,
Я не шёл от забот стороной.
И покой на земле заработал –
День последний остался за мной!
И за мной – отшумевшие травы
И железных цехов голоса...
А во мне эту вечную славу
Приютили душа и глаза.
Приютили, взрастили, согрели
Всем, чем мы и горды и сильны...
И вплели в полуночные трели
Соловьиной сквозной тишины.
По дорогам нетореным,
Тряским
Из-под рук моих песня и труд
Далеко уходили,
Как сказки,
И, как сказки, со мною уйдут!..
|
РАЗДУМЬЕ
Н. Рубцову
Эту жизнь я люблю,
Как вначале.
Ты веди меня, сердце,
Веди.
Тридцать лет у меня за плечами,
Сколько будет ещё впереди?
По дорогам ни дальним,
Ни близким
Не терял я впустую
Ни дня.
Видно, как беспокойною искоркой
Наградила Россия меня.
Только трудно одно перенесть мне,
Хоть в родные края не вернусь,
Я запел бы о городе песню,
Да деревню обидеть боюсь.
Ты, деревня, прости,
Дорогая,
Город стал мне хорошим отцом.
Я меж вами стою
И не знаю –
Ну, к кому повернуться лицом?!
Чтобы жить мне, не ведая горя,
Чтобы сердце не рвать пополам,
Я хотел бы уральский мой город
Передвинуть к тамбовским полям.
По крови хлеборобов наследник,
По труду своему – металлург.
Только знаю, что в час свой последний
Мне в деревню захочется, друг…
ПАМЯТИ ПОЭТА
И пускай я на рыхлую выбель
Упаду и зароюсь в снегу…
Всё же песню отмщенья за гибель
Пропоют мне на том берегу.
Сергей Есенин
Улеглась в гостинице гульба,
Жёлтый мрак качался в коридоре.
Как смогла ты,
Подлая труба,
Удержать такое наше горе?!
Не вино сдавило вдруг виски,
Не метель,
Что выла, словно сука, –
Это пальцы подлостей людских
Прямо к горлу подступили туго.
Спал подлец,
Напившись в кабаке,
Над поэтом зло набалагурясь…
Смертный миг…
Лёд треснул на Оке…
Только мать на всей Руси проснулась…
Что же ей почудилось тогда?
Может быть,
Взаправду увидала,
Как с небес
Горючая звезда
На крыльцо морозное упала.
И зажгла зарю в селе звезда.
Мать у русской печки суетилась.
По снегам глубоким,
Как беда,
Весть на санках к дому подкатилась.
Рухнул месяц с голубых высот.
И берёзы
В дымной круговерти,
Словно петлю,
Рвали горизонт
И стонали голосом бессмертья.
САДОВОД
На деревне умер садовод,
На деревне в трауре народ.
Не в больнице умер он в бреду,
А в колхозном утреннем саду.
Был старик ничем не знаменит,
По утрам любил махрой дымить
И смотреть, когда в саду шмели,
Загудев,
Как спутники Земли,
Огибали круглые плоды
И садились плавно на цветы.
На деревне умер садовод,
На деревне в трауре народ.
Прожил он не много – шестьдесят…
Сколько яблонь в мире шелестят!..
Не в больнице умер он в бреду,
А в колхозном утреннем саду.
Незаметный,
Разводил сады,
Не имел наград он за труды.
А нашёл его на цветнике
Внук,
Сжимая яблоко в руке…
ВО ВЛАДИМИРЕ
С. Никитину
Здесь Русь моя на все четыре стороны
В зелёной вьюге
Вешнего огня.
Зубчатыми лобастыми соборами
Устало смотрит древность на меня.
Пусть опустели башни колокольные
И ржавь легла от вековых ветров.
Но слышу я – идут на битву воины
Под перезвон седых колоколов.
Лежат равнины,
Росами омытые,
И Русь моя огнём озарена.
Дрожит земля под конскими копытами,
И на крестах распята тишина.
Я слышу гром
И стон за перелесками,
А у Кремля
Рыдающий народ.
О, дайте мне
Доспехи князя Невского
И верный ключ
От Золотых ворот...
|
|
|